Almas prestadas. Heliodoro, el reloj, mi nuevo amigo

Abraham Valdelomar

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Almas prestadas. Heliodoro, el reloj, mi nuevo amigo

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Texto núm. 4635

Título: Almas prestadas. Heliodoro, el reloj, mi nuevo amigo
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 1 de mayo de 2020

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Almas prestadas. Heliodoro, el reloj, mi nuevo amigo

El señor Emilio Hilbck;

A la señora Josefa Navarrete de Hilbck;

Amigos muy distinguidos y cordiales:

El reloj en el cual quisísteis fijar la hora, para mí inolvidable y 
 encantadora, en que nuestras almas se comprendieron, está conmigo. Ya me
 ha visto llorar: ya es mi amigo íntimo. Ha marcado ya las horas de mis 
 breves, hondas, mudas y frías tragedias cotidianas: ya lo sabe todo. Es 
 la Hostia de Eternidad —¿no es acaso como una hostia que marcara el 
 viaje de la Vida por el Espacio y por el Tiempo?— Esta hostia de 
 Eternidad, esta especie de oblea de Infinito, esta moneda filosófica que
 ponéis en mis manos para que me acompañe en la peregrinación de la 
 tierra de igual manera que los egipcios ponían una moneda en las manos 
 de sus seres queridos, al despedirse de la vida para que los acompañara 
 en el viaje misterioso; este corazón, chato, cincelado y de oro que 
 tiene sobre nuestros corazones la gran ventaja de que para hacerlo latir
 basta con darle cuerda; este reloj, esta pulsera y cincelada joya que 
 me habéis obsequiado, este ser delicado, elegante, armonioso cuyo ritmo 
 es perfecto y cuyos dos brazos que giran, se abren y se cierran, se 
 distancian y se juntan, parecen, al ponerse horizontalmente, que nos 
 llaman con los brazos abiertos; cuando éstos se juntan en las XII, ¿no 
 parece, distinguida y esbelta señora y altísimo amigo, que se juntaran 
 en una oración, como si rezaran por la vida? ¿Y cuando caen, formando 
 ángulo hacia abajo, que lloraran, con los brazos caídos, alguna terrible
 desilusión? El reloj es como un hombre, amigos míos y señores; algo 
 más, es como un hombre inteligente, discreto, muy elegante, muy 
 laborioso, que trabaja en la tarea más elevada y más llena de filosofía:

...tac-tac... tac-tac... tac-tac...

¿Sería aventurado decir que el reloj es la voz de Dios? Y luego qué 
 ritmo tan igual, tan ecuánime y qué lenguaje tan suave y tan de persona 
 bien educada. Creo haberos dicho, inteligentísima señora y gentil amigo 
 mío, que de todos los dioses del Olimpo con el único que no mantengo 
 relación cordial es con Morfeo y de aquí que, como no todas las noches 
 puede uno pasarlas en tan encantadora forma y en tan incomparable y 
 grata compañía como la que yo tuve la fortuna de pasar en nuestra casa 
 el 22, busqué quien me acompañara en mis horas de riña con el dios 
 heleno. Los amigos no sirven para el caso, pues la mayoría de los 
 hombres son necios y bellacos y si hay algo que me reconcilia con Morfeo
 son ciertos libros de versos de algunos poetas nacionales, ante cuya 
 lectura Morfeo suele rendirse incondicionalmente. Mas, cuando esto no 
 ocurre, cuando no tengo versos nacionales y que me quede sin dormir, el 
 reloj es mi mejor amigo. Es mi amigo tierno que, desde el velador, 
 echadito de espaldas, barrigoncito como un banquero yanqui, me arrulla,

...tac-tac... tac-tac... tac-tac... parece decirme:

Arrorrórrori to arrorrórrorito! Duérmete niñito por amor de Dios!...

Es pues un ser, un pequeño ser de cuerpo y alma el que me habéis 
 obsequiado. Yo lo he bautizado con el nombre griego de Heliodoro, hija 
 del Sol. Heliodoro y mi antigua compañera Omega, son ahora mis mejores 
 amigos. Y cuando llegue el día en que mi propia cabeza vaya a ser la 
 Omega de algún otro artista, Heliodoro, con esa elegante indiferencia, 
 con esa serena majestad con que hoy me arrulla, él, Hostia de Eternidad,
 Oblea de Infinito, Moneda de Filosofía, Heliodoro, este corazón 
 cincelado y de cuerda, con sus dos brazos me abrirá la Puerta del 
 misterio, y los fijará en una de esas sesenta rayitas negras. Me 
 entristece, solamente, la idea de no saber en cuál de ellas, siendo 
 apenas sesenta, se fijarán un día los brazos de Heliodoro empujados por 
 la ambigua y dudosa señora importuna que se llama la Muerte.

Beso a Uds. las manos.

Abraham Valdelomar.

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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