El Hipocampo de Oro

Abraham Valdelomar

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II

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Texto núm. 4641

Título: El Hipocampo de Oro
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 2 de mayo de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Como la cabellera de una bruja tenía su copa la palmera que, con las 
 hojas despeinadas por el viento, semejaba un bersaglieri vigilando la 
 casa de la viuda. La viuda se llamaba la señora Glicina. La brisa del 
 mar había deshilachado las hermosas hojas de la palmera; el polvo 
 salitroso, trayendo el polvo de las lejanas islas, habíala tostado de un
 tono sepia y, soplando constantemente, había inclinado un tanto la 
 esbeltez de su tronco. A la distancia nuestra palmera dijérase el resto 
 de un arco antiguo suspendiendo aún el capitel caprichoso.

La casa de la señora Glicina era pequeña y limpia. En la aldea de 
 pescadores ella era la única mujer blanca entre los pobladores 
 indígenas. Alta, maciza, flexible, ágil, en plena juventud, la señora 
 Glicina tenía una tortuga. Una tortuga obesa, desencantada, que a ratos,
 al medio día, despertábase al grito gutural de la gaviota casera; 
 sacaba de la concha facetada y terrosa la cabeza chata como el índice de
 un dardo; dejaba caer dos lágrimas por costumbre, más que por dolor; 
 escrutaba el mar; hacía el de siempre sincero voto de fugarse al 
 crepúsculo y con un pesimismo estéril de filosofía alemana, hacíase esta
 reflexión:

–El mundo es malo para con las tortugas.

Tras una pausa agregaba:

–La dulce libertad es una amarga mentira...

Y concluía siempre con el mismo estribillo, hondo fruto de su experiencia.

Metía la cabeza bajo el romo y facetado caparazón de carey y se quedaba dormida.

II

Pulcro, de una pobreza solemne y brillante, era el pequeño rancho de 
 la señora Glicina, cuyas pupilas eran negras y pulidas como dos espigas,
 y tan grandes que apenas podía verse un pequeño triángulo convexo entre
 éstas y los párpados. Sus ojos eran en suma, como los de los venados. 
 Blanca era su piel como la leche oleosa de los cocos verdes; mas con ser
 armoniosa como una ola antes de reventar, se notaba en la señora 
 Glicina una belleza en camino, una perfección en proceso, algo que 
 parecía que iba a congelarse en una belleza concreta. Se diría el boceto
 en barro para una perfecta estatua de mármol.

III

Mas la señora Glicina no era feliz: viuda y estéril. Decir viuda no 
 es más que decir que su amor había muerto, porque en aquella aldea de la
 costa marina el matrimonio era cosa de poca importancia. Un día había 
 aparecido en el lejano límite del mar un barco extraño. Era como un 
 antiguo galeón de aquellos en que Colombo emprendiera la conquista del 
 Nuevo Mundo. Cuadradas y curvas velas, pequeños mástiles, proa chata y 
 áurea sobre la cual se destacaba un monstruo marino. La nave llegó a la 
 orilla en el crepúsculo pero no tenía sino un tripulante, un gallardo 
 caballero, de brillante armadura, fiel retrato del Príncipe Lohengrin, 
 el rutilante hijo de Parsifal. Aquella noche el caballero pernoctó en la
 casa de la señora Glicina. Durmió con ella sin que ella le preguntara 
 nada, porque ambos tenían la conciencia de que eran el uno para el otro,
 se habían presentido, se necesitaban, se confundieron en un beso, y, al
 alba, la dorada nave se perdió en la neblina con su gallardo 
 tripulante. Aquel amor breve fue como la realización de un mandato del 
 Destino. Y la señora Glicina fue desde ese momento la viuda de la aldea.

IV

Pasaron tres años, tres meses, tres semanas, tres noches. Y al 
 cumplirse esta fecha, la señora Glicina se encaminó por la orilla, hacia
 el sur. Poco a poco fue alejándose de su vista el caserío. Las chozas 
 de caña y estera fueron empequeñeciéndose; las palmeras, a la distancia,
 parecían menos esbeltas y se difuminaban en el aire caliente que salía 
 del arenal brillante como en acción de gracias al sol. Las barcas, con 
 sus velas triangulares, se recortaban sobre la línea del mar y parecían 
 pequeñas sobre la rizada extensión. La señora Glicina iba dejando sobre 
 la orilla húmeda las delicadas huellas de sus pies breves.

–¿A dónde vas, señora? –le dijo un viejo pescador de perlas–. No 
 avances más porque en este tiempo suele salir del mar el Hipocampo de 
 oro en busca de su copa de sangre.

–¿Y cómo sabré yo si ha salido el Hipocampo de oro? – interrogó la señora Glicina.

–Por las huellas fosforescentes que deja en la arena húmeda, cuando llega la noche...

Avanzaba la viuda y encontró a un joven pescador de corales:

–¿A dónde vas, señora? – le dijo. – ¿No tienes miedo al Hipocampo de 
 oro? A estas horas suele salir en busca de sus ojos – agregó el mancebo.

–¿Y cómo sabré yo si ha salido el Hipocampo de oro?

–En el mar se oye su silbido estridente cuando cae la noche y crece el silencio.

Caminaba la viuda y encontró a un niño pescador de carpas:

–¿A dónde vas, señora? – le interrogó –. No tardará en salir el 
 Hipocampo de oro por el azahar del Durazno de las dos almendras. . .

–¿Y cómo sabré yo dónde sale el Hipocampo de oro?

–En el silencio de la noche cruzará un pez con alas luminosas antes que él aparezca sobre el mar...

Caminaba la viuda. Ya se ponía el sol. En la tarde púrpura, su 
 silueta se tornaba azulina. Caía la noche cuando la viuda se sentó a 
 esperar en una pequeña ensenada. Entonces comenzó a encenderse una 
 huella en la húmeda orilla. Un pez luminoso brilló sobre las olas, un 
 silbido estridente agujereó el silencio. La luna cortada en dos por la 
 línea del horizonte, se veía clara y distinta. Un animal rutilante 
 surgió de entre las aguas agitadas y, en las tinieblas, su cuerpo 
 parecía nimbado como una nebulosa en una noche azul. Tenía una claridad 
 lechosa y vibrante. Chasqueó las olas espumosas y empezó a llorar 
 desconsoladamente.

–Oh, desdichado de mí – decía – soy un rey y soy el más infeliz de mi
 reino. ¡Cuánto más dichosa es la carpa más ruin de mis estados!

–¿Por qué eres tan desdichado, señor? – interrogó la viuda –. Un rey 
 bien puede darse la felicidad que quiera. Todos sus deseos serán 
 cumplidos. Pide a tus súbditos la felicidad y ellos te la darán...

–Ah, gentil y bella señora – repuso el Hipocampo de oro –. Mis 
 súbditos pueden darme todo lo que tienen, hasta su vida que es suya, 
 pero no la felicidad. ¿Qué me va en estos criaderos de perlas negras que
 me sirven de alfombras? ¿De qué me sirven los corales de que está 
 fabricado mi palacio en el fondo de las aguas sin luz? ¿Para qué quiero 
 los innúmeros ejércitos de lacmas que iluminan el oscuro fondo marino 
 cuando salgo a visitar mi reino? ¿De qué los bosques de yuyos cuyas 
 hojas son como el cristal de mil colores? Yo puedo hacer la felicidad de
 todos los que habitan en el mar, pero ellos no pueden hacer la mía, 
 porque siendo yo el rey tengo distintas necesidades y deseos distintos 
 de mis siervos; tengo distinta sangre.

–¿Y qué necesidades son esas, señor Hipocampo de oro? – interesose la señora Glicina.

–Es el caso, señora mía –agregó éste– que tengo una conformación 
 orgánica algo extraña. Sólo hay un Hipocampo, es decir, sólo hay una 
 familia de Hipocampos. Se encuentran en el fondo del mar toda clase de 
 seres; verdaderos ejércitos de ostras, campas, anguilas, tortugas... 
 Hipocampos no habernos sino nosotros.

–¿Y vuestros siervos saben que vos padecéis tales necesidades?

–Esa es mi fortuna; que no lo sepan. Si mis siervos supieran que su 
 rey podía tener deseos insatisfechos, cosas inaccesibles, perderían todo
 respeto hacia la majestad real y me creerían igual a ellos. Mi reino 
 caería hecho pedazos. Y a pesar de todos los dolores, señora mía, ser 
 rey es siempre un grato consuelo, una agradable preeminencia...

Y agregó con profunda tristeza:

–No hay más grande dolor que ser rey, por la sangre y por el 
 espíritu, y vivir rodeado de plebeyas gentes, sin una corte siquiera, 
 capaz de comprender lo que es el alma de un rey.

–¿Y se puede saber, señor Hipocampo de oro, en qué consisten esas necesidades y cuál es la causa de tan doloridas quejas?

Acercose a la orilla el Hipocampo de oro; alisóse las aletas de plata
 incrustadas de perlas grandes como huevos de paloma y a flor de agua, 
 mientras su cola se agitaba deformándose en la linfa, dijo:

–Me ocurre, señora mía, una cosa muy singular. Mis ojos, mis bellos 
 ojos –y se los acarició con la cresta de una ola– mis bellos ojos no son
 míos....

–¿No son vuestros, señor Hipocampo de oro? – exclamó asustada la viuda.

–Mis bellos ojos no son míos –agregó bajando la cabeza mientras un 
 sollozo estremecía su dorado cuerpo–. Estos ojos que veis no me durarán 
 sino hasta mañana, a la hora en que el horizonte corte en la mitad el 
 disco del sol. Cada luna, yo debo proveerme de nuevos ojos y si no 
 consigo estos ojos nuevos volveré a mi reino sin ellos. No sólo es esto.
 Cada luna yo debo proveerme de mi nueva copa de sangre, que es la que 
 da a mi cuerpo esta constelada brillantez; y si no la consigo volveré 
 sin luz. Cada luna debo proveerme del azahar del durazno de las dos 
 almendras que es lo que me da el poder de la sabiduría para mantener 
 sobre mí la admiración de mi pueblo y si no le consigo volveré sin 
 elocuencia y sería el último de los peces yo que soy primero de los 
 reyes. Mis súbditos no necesitan la sabiduría e ignoran dónde se nutre, 
 de dónde viene la luz; no comprenden la belleza e ignoran dónde reside 
 el secreto de los ojos...

La señora Glicina guardó silencio un breve instante y el Hipocampo continuó:

–Mi vida, señora, es una sucesión de dolor y de felicidad, es una 
 constante lucha. Mi placer, mi inefable placer consiste en buscar nuevos
 ojos; buscarlos, mirarlos, amarlos y luego... robarlos, tenerlos para 
 mí, poseerlos. ¡Gozarlos durante una luna, una luna íntegra! Mas luego 
 viene la tortura; en los últimos días mi felicidad se opaca, tengo el 
 temor de perderlos, sé que van a concluirse, que sólo han de durarme un 
 tiempo determinado, y que tendré que sufrir, que buscar otros, que 
 comenzar de nuevo. ¡Y si sólo fuesen los ojos! ¡Pero y la copa de 
 sangre! ¡Y el azahar del durazno! ¡Ya veis qué tortura! Un dolor que se 
 renueva cada veintiocho días. Una felicidad tan breve. Pero creedme: 
 bien vale el placer tal sacrificio. Bien cierto es que no hay angustia 
 más grande que la mía mientras estoy buscando los nuevos ojos, pero 
 cuando los encuentro, cuando gozo con aquel estado de duda, cuando veo 
 los que son para mí –porque yo comprendo cuáles ojos me están 
 predestinados desde que los veo– cuando recibo su primera mirada, cuando
 a través de la distancia los nuevos ojos clavan en los míos sus rayos 
 inteligentes, elocuentes, fascinantes...

–¿Habéis cambiado ya muchos ojos?

–Tantos como lunas llevo vividas. Sabed que los Hipocampos somos más 
 longevos que las tortugas. Yo he tenido ojos azules, azules como el 
 cielo, como el agua clara, como esas noches que dejan ver la vía láctea,
 azules como el borde de las conchas que crecen en la desembocadura de 
 los grandes ríos. Con ellos veía yo todo azul, azul, azul.... ¿Os ocurre
 lo mismo? –preguntó con una cortesía verdaderamente real.

–Continuad, continuad...

–He tenido ojos verdes como las algas que crecen al pie de los muros 
 de mi palacio y que son las que dan al mar ese color verde que admiráis 
 tanto, señora. Los he tenido negros, negros como el fondo del mar, como 
 un pecado, como la noche, como la germinación de un crimen, como una 
 deslealtad, como el alma de la sombra, negros como esta perla en la cual
 termina mi cuerpo torneado –dijo con vanidoso acento–. Y amarillos, y 
 pardos y... ¡todos eran tan bellos!

Dos ojos iban sobre el motivo de estos versos:

... De un melocotonero
tal el primer y sazonado fruto,
velloso y perfumado en cuya pulpa
la fibra es miel y carne
baja la Primavera rosa y áurea!

–¡Se acostumbra uno tanto! ¡Después de haber encontrado las pupilas 
 nuevas ya es imposible la paz. Es tan dulce alcanzarlas, que nada 
 importa la angustia que cuesta conseguirlas. Pudiera sufrir diez veces 
 más en este empeño y siempre la felicidad excedería al sufrimiento. El 
 mismo sufrimiento cuando es por un par de pupilas nuevas llega a 
 parecerme una felicidad. Es como... no sabría deciros, señora... pero es
 el amor, es más que el amor, más, mucho más. Tenéis vosotros, los seres
 de la tierra, un concepto tan limitado de las cosas!...

Luego, cambiando de tono, recostaba la cabeza sobre un banco de 
 arena, abandonando su cuerpo al vaivén de las olas entre las cuales su 
 cola se movía mansa y tranquila como un péndulo, agregó, mirando 
 fijamente a la viuda:

– A propósito, qué ojos tan bellos tenéis, señora mía.

–Os parecen bellos –repuso la señora Glicina– porque vos los 
 necesitáis, pero a mí sólo me sirven para llorar. A veces pienso 
 –agregó– que si no tuviésemos ojos, no lloraríamos; no tendrían por 
 dónde salir las lágrimas...

–Oh, entonces saldrían del lado izquierdo del pecho o de aquí, de la 
 frente –dijo señalando la suya donde brillaba una perla rosada.

–Y ¿qué haréis si mañana, a la hora en que el horizonte corte por la 
 mitad el disco rojo del sol, no habéis encontrado nuevos ojos, nueva 
 copa de sangre y nuevo azahar de durazno?

–Ya lo veis, moriré. Moriré antes de volver a mi palacio donde no me reconocerían y donde me tomarían por un mondacarpas...

Y sollozó larga, dolorosa y conmovedoramente.

–¿Qué darías, oh rey de oro, por conseguir estas tres cosas?

–Daría todo lo que me fuera solicitado. Hasta mi reino. ¡Y qué cosas
 podría dar! Podría dar el secreto de la felicidad a todos los que no 
 fueran de mi reino. Todo lo que los hombres anhelan está en el fondo del
 mar. Del mar nació el primer germen de la vida. Aquí, un Hipocampo de 
 oro antecesor mío, fue rey de los hombres cuando los hombres sólo eran 
 protozoarios, infusorios, gérmenes, células vitales. Aquí, en el mar, 
 están sepultadas las más altas y perfectas civilizaciones, aquí vendrán a
 sepultarse las que existen y las que existirán. El mar fue el origen y 
 será la tumba de todo. Vuestra felicidad, que consiste en desear aquello
 que no podéis obtener, existe aquí, entre las aguas sombrías. Yo os 
 podría dar todo lo que me pidierais. Tengo yo en la tierra un amigo a 
 quien mi más antiguo abuelo, hizo un gran servicio. El, si pudiera 
 caminar, vendría a mí y me daría lo que tengo menester cada luna. Pero 
 él es inmóvil y está pegado a la tierra. El debe la vida y posee una 
 virtud, merced a uno de mi familia. ¿Vos necesitáis algo?

–Sí –dijo la señora Glicina–. Yo amé a un príncipe rutilante que vino
 del mar. Le amé una noche. Y me dijo: Cuando pasen tres años, tres 
 meses, tres semanas y tres noches, ve hacia el sur, por la orilla y 
 nacerá el fruto de nuestro amor como tú lo desees... Y he venido y aquí 
 me veis. Y os daría mis ojos, os llenaría la copa de sangre y buscaría 
 el durazno de las dos almendras, si vos me dierais el secreto para que 
 nazca el fruto de mi amor tal como yo lo deseo...

Brillaron en la noche los ojos ya mortecinos del Hipocampo de oro, alegrose su faz y tembló de emoción.

–Pues bien –dijo el Hipocampo de oro–. Vuestro hijo nacerá. Oídme y 
 obedecedme. Iréis caminando hacia el oriente. Encontraréis un bosque, 
 penetraréis a él, cruzaréis un río caudaloso y terrible y cuando éste os
 envuelva en sus vórtices diréis: "La flor de durazno de las dos 
 almendras, la copa de sangre y las pupilas mías son para el Hipocampo de
 oro" y llegaréis a la orilla opuesta. Lo demás vendrá solo. Cuando 
 tengáis la flor de los tres pétalos, vendréis con ella, me entregaréis 
 vuestras pupilas, me daréis la copa de sangre y la flor del durazno, y 
 moriréis en seguida, pero vuestro hijo habrá nacido ya. ¿Estáis 
 resuelta?

–Estoy resuelta –dijo la señora Glicina. Y marchó hacia el punto señalado.

V

Tal como se lo había dicho el rey, la señora Glicina llegó a la 
 orilla del río caudaloso. Pero había llegado con las carnes desgarradas,
 con las uñas fuera de los dedos, y apenas podía tenerse en pie. Sentose
 bajo la copa de un árbol y cayeron sobre ella, como alas de mariposas 
 blancas los pétalos de un durazno en flor.

–¿Dónde estará el Durazno de las dos almendras?– exclamó.

–¿Quién me quiere?– susurró entre la brisa una dulce voz.

–El rey del mar, el Hipocampo de oro, me manda a ti. Vengo por el 
 azahar de los tres pétalos que crece en el Durazno de las dos almendras.

–Es lo más amado que tengo, dijo el Durazno, pero es para el rey que fue bueno conmigo. ¡Córtalo!

Y la señora Glicina cortó el azahar, y el Durazno se quedó llorando.

VI

Muy poco faltaba para que la línea del horizonte cortara por la mitad
 el disco del sol cuando llegó la señora Glicina. El Hipocampo de oro la
 esperaba lleno de angustia.

–¡Llena mi copa de sangre!– dijo.

Y la dama sin lanzar un grito de dolor, se abrió el pecho, cortó una 
 arteria y la sangre brotó en un chorro caliente haciendo espuma hasta 
 llenar la copa del rey que la bebió de un sorbo.

–¡Dame el azahar del Durazno de las dos almendras!– dijo.

Y la dama, sin lanzar un grito de dolor, le dio los tres pétalos que el rey guardó en el corazón de una perla.

–¡Dame tus ojos que son míos!– dijo.

Y la dama, sin lanzar una queja, se arrancó para siempre la luz y 
 entregó sus ojos al Hipocampo de oro, que se los puso en las cuencas ya 
 vacías.

–¡Ahora dame mi hijo!– exclamó.

–Llévate el tallo del cual has arrancado los tres pétalos y mañana tu
 hijo nacerá. ¿Qué quieres que le dé? Puedo darle todas las virtudes que
 los hombres tienen, puedo ponerle de una de ellas doble porción, pero 
 sólo de una... ¿Cuál porción quieres que le duplique?

–¡La del amor!– dijo la dama.

–Sea. ¡Adiós! Tú lo quieres así. Mañana, después del crepúsculo morirás, pero tu hijo vivirá para siempre.

–Gracias, gracias, ¡oh rey del mar! ¿Qué vale lo que te he dado cuando tú me has dado un hijo?...

Las últimas palabras no las oyó el Hipocampo de oro porque ya su 
 cuerpo rollizo y torneado, se había hundido en el mar dejando una estela
 rutilante entre las ondas frágiles.

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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