El Peligro Sentimental

La causa de la ruina de Siké

Abraham Valdelomar

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El Peligro Sentimental

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Texto núm. 4646

Título: El Peligro Sentimental — La causa de la ruina de Siké
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 3 de mayo de 2020

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El Peligro Sentimental

o sea
La causa de la ruina de Siké

(Cuento chino)

Cuando Chin-Fú quedó divorciado, realizó todos los arrozales que 
 constituyeran su heredad y decidió viajar, en compañía de un leal 
 servidor, por todas las aldeas de la China, presa de una cruel 
 neurastenia. En los largos y pesados caminos, ya fuera en sillas 
 cargadas por moghines, o en las canoas de paja, a la sombra de 
 quitasoles leves, bordeando los canales, ensayó todos los medios de 
 olvido: leyó los tres primeros libros del Ayu-Say, donde el 
 filósofo Meng narra la adorable infantilidad de Confucio, pero se le 
 caía el libro de las manos; buscó de intrigar su fantasía con los 
 cuentos picantes de Son-Vi-Hin, pero los arrojaba luego; un día 
 bebió aguardiente de arroz hasta que sus piernas claudicaron y en su 
 rostro encendido los ojos vidriosos durmieron bajo los párpados pesados;
 otro día bebió la miel del junco amarillo hasta perder la razón; luego 
 aspiró el api-yin de Benarés hasta convertirse en un semidiós, 
 pero pasados los instantes del delirio, la cruel herida de su amor 
 sepultado se reabría nuevamente para sangrar con persistencia lacerante.
 Entonces pensó en hacerse curar con un sabio famoso, Fan-Sa, hondo 
 sicólogo que habitaba como un eremita en las desoladas ruinas de Siké, 
 la gran aldea china que existiera allá por los tiempos en que Confucio 
 fumaba opio y dictaba lecciones de Moral en la Universidad de Pekín.

Hacia las ruinas de la gran aldea encaminó sus pasos el joven 
 desconsolado y una noche, después de muchas, cuando las adormideras 
 florecían, Chin-Fú llegó a las puertas de la muerta ciudad, donde todo 
 lo que fuera algún día magnificencia, poderío y cortesanas galas, había 
 desaparecido. Chin-Fú, que tenía ánima sensible, se interesó por las 
 minas, y, llegado que hubo a la ermita de Fan-Sa, el sabio, conversó con
 él de esta manera:

–Dime, señor de la sabiduría y austera flor de estas comarcas, ¿qué es esto y cuál fue la ciudad entre cuyos restos anidas?

–Esto que ves, Chin-Fú, desmoronado y polvoriento; este desolado 
 rincón, entre los muros rotos de cuyos palacios anidan los búhos y crece
 la yerba, fue la gran aldea de Siké, la sentimental. Siké era antigua, 
 tenía noble pasado, abundante riqueza, fina y culta sociedad, academias y
 templos, hermosas mujeres y hombres de bien. Estaba germinando entre 
 sus muros una civilización maravillosa. El porvenir le sonreía, y, sin 
 embargo, en sus entrañas un mal indefinible y recóndito roía su 
 organismo, de igual manera que el chísick, el conejo negro, roe 
 las raíces dulces del cerezo blanco florecido. Siké había sido 
 primitivamente un patriarcado ideal hasta que llegó la conquista de los 
 manchúes, que la transformaron en la más rica y magnífica de sus 
 colonias. Les inculcaron su religión, sus costumbres, los dominaron y 
 los tornaron fantásticos, amanerados y serviles. Después de tres siglos 
 de dominación, los de Siké, por influencias extrañas y por uno que otro 
 arranque de altivez, se libertaron, gracias a la espada invencible de un
 gran guerrero, Si-Mo-Hon, el Libertador, que fue la causa única de la 
 actual ruina de Siké. Si-Mo-Hon trató con inteligencia los asuntos de la
 gran aldea liberta, mas su política preparó la ruina; y sacrificó a su 
 patria lejana, la joven patria de Siké. Después vinieron los mandarines 
 tiranos, las revoluciones, las guerras oprobiosas y lo esencial: el 
 sentimentalismo, que fue el enemigo de la gran aldea. Porque los de Siké
 eran desvergonzados, abyectos, chismosos, desleales, intrigantes, 
 egoístas, interesados, lascivos, inmorales, golosos y desdentados, pero 
 antes que todo eran sentimentales.

Su sentimentalismo les hizo ganar guerras y regalar los territorios 
 conquistados; hacer prisioneros y perdonarles la vida, tener ladrones 
 políticos y disculpar sus fechorías. Su sentimentalismo les hacía 
 perdonar al enemigo, adular al insolente, aplaudir al cínico, y dar de 
 mano al bandolero. Así, al poco tiempo de la libertad, todos los 
 aldeanos de Siké eran una bandada de sinvergüenzas, desde el que ocupaba
 un asiento en el Gran Consejo y vendía su voto y recibía dádiva de dos 
 manos derechas y enemigas, hasta el soldado burdo que después de 
 extorsionar en las provincias como autoridad, iba a la academia a dictar
 cursos donde hablaba del Bien, de la Honradez y del Honor: de lo que no
 tenía; tal fue Si-Tay-Chong, el desvergonzado.

No faltaron ocasiones a los de Siké para reconquistar sus dominios, 
 pero ellos eran sentimentales e incapaces de cobrar una ofensa o 
 rescatar un despojo. Entre los dos grandes partidos que había en Siké, 
 uno era burocrático y otro luchador. El burocrático procuraba la paz y 
 el monopolio de las funciones públicas, el luchador hacía las 
 revoluciones y buscaba un pseudo socialismo mental. El jefe de los 
 luchadores, cuya gran inteligencia y honradas miras eran dogma de fe en 
 Siké, tenía, no obstante, el grave defecto de ser prestidigitador: cogía
 hombres del arroyo o los sacaba sucios desde el fondo de la 
 mediocridad, y por ingenioso artificio los mostraba al público como 
 hombres de bien inquebrantables. Lo que dio lugar a que muerto el gran 
 mandarín no pocos de sus adeptos se transformaran en lo que fueran 
 siempre: seres relajados, ánimas impuras, redomados canallas, 
 negociadores del dinero público, corruptores de las conciencias y 
 farsantes para quienes las leyes eran papeles escritos sin 
 trascendencia. Famosas fueron las fechorías de algunos de los discípulos
 de Kon-Sin-Sak, el "Gran maestro de la barba nevada". Tu-Pay-Chong, que
 significa "el que se hace el loco", llegó a ser gran ministro de 
 negocios extranjeros y su paso por el Estado dejó la misma huella 
 sombría que deja en el mar amarillo la excreción del pez infecto; 
 Lan-Gay-Ton, que pasara hasta por orador y hombre de bien en el reinado 
 de Kon-Sin-Zak, se vendió por limitada merced; y el resto, de menos 
 cínicos y más resignados, se conformó con el, en Siké, triste papel de 
 honrados. No faltó por cierto en Siké un tercer partido político 
 encabezado por disidentes del de la barba de nieve, pero de ellos, y de 
 las causas de la muerte de Siké, me ocuparé cuando tu estómago reciba el
 bien imponderable de esta torta de arroz que mis manos han laborado 
 -dijo el ermitaño-, e induciendo a Chin-Fú, emprendió el camino por los 
 matorrales solitarios, hacia el centro de la despoblada plaza de la gran
 aldea, mientras la luna filtraba sus rayos violados por entre las ramas
 de los sicomoros y ponía en la tierra, sobre las hojas secas y 
 quebradizas, la fantasía nítida de una blancura rota, tal como sobre el 
 mar juega de vez en cuando la espuma de las olas que se debaten contra 
 las costas rocallosas, y que, cambiando, inestables, leves y frágiles, 
 desaparecen inexorablemente en el misterio de la noche.

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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