La Tragedia en una Redoma

Abraham Valdelomar

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La Tragedia en una Redoma

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Texto núm. 4652

Título: La Tragedia en una Redoma
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 5 de mayo de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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La Tragedia en una Redoma

(Cuento simiesco)

Bajo la luz roja del quinqué, hablaba yo con "Aquel" que vive dentro de mí, de esta manera:

–Necesito un cuento –le dije.

–Mi querido Valdelomar, –repuso "Aquel"– voy a relatarle el que he visto...

Tu hermano te trajo, desde la fecunda lejanía del Madre de Dios, 
 junto con la tortuga "Cleopatra" de que te hablara el otro día, unas 
 flechas de chonta, vistosos collares de huesecillos, ricos atavíos de las Tahís montañeses y además, un mono...

Yo no he tratado muy de cerca a los monos, de quienes solo tengo 
 referencias por Rudyard Kipling, quien los agrupa bajo el mote 
 despectivo y genérico de los "vanderloog". Si bien es cierto que creía 
 todo lo que de ellos apunta el poeta inglés, jamás mi alma fue 
 enturbiada por la más leve aversión a tan ágiles pre-hombres, ya que los
 monos no son en el fondo sino trogloditas retardados. El mono de hoy 
 será el sabio de mañana, así como el catedrático de hoy no es sino el 
 mono de ayer...

–Ja! Ja! Ja! –le interrumpí...

–Además –siguió diciendo "Aquel"– este mono pequeño y juguetón, 
 parecía conducirse tan bien! Sus mayores audacias eran subírseme al 
 hombro por el codo, coger con delicado gesto furtivo una aceituna a la 
 hora del refectorio, trepar a los muebles, cazar moscas y mirarse en el 
 espejo. Cosas inofensivas y muy humanas, como ves.

Nuestra zoología doméstica, la componen unas ocho gallinas 
 alharaqueras, unos pollos enclenques y vivaces, un perro plebeyo y muy 
 querido que lleva el romántico nombre de "Capulí", una lora que tiene 
 mutismos parlamentarios, dos líricos jilgueros, y a más de una que otra 
 pulga casera, tres pececillos de colores en una azul redoma, que cuentan
 hoy entre los seres del martirologio acuático. Eran los tales, 
 purpúreos, finos, inquietos, breves, austeros en el yantar, infantiles 
 en su holganza, felices en redoma donde una hoja verde de lechuga 
 servíales de artesonado y de platón...

"Aquel" continuó:

–Los tres pececillos y el mono "Kaiser" –que así se llama el ladino– 
 son los dos polos de una tragedia tan pavorosa como la sombra que la 
 protegió. No justamente una tragedia a lo D'Annunzio, sino a lo Dante. 
 Varias veces, mientras tú escribías en un extremo vi que el mono se 
 acercaba a la redoma azul que decoraba el centro de la mesa del comedor,
 observando detenidamente la vida de los peces. Pronto comprendí que los
 pececillos eran una preocupación de "Kaiser". Un día intentó meter en 
 la redoma sus finos dedos largos. Otro, constaté que antes de acercarse a
 ellos, observaba si le veían. Más tarde lo vi alejarse furtivo y de 
 prisa, y por fin una noche, al volver del cinema, le sorprendí con 
 tremenda panza hidrópica, pues había intentado beberse toda el agua, 
 para, dejando en seco a sus víctimas, tenerlas a su grado y merced. Sus 
 sentimientos, pues, respecto de los animalillos estaban con esa actitud,
 perfectamente definidos...

Desde aquel día te insinué la idea de que le encadenaran y así 
 estuviera aún, si una piadosa mano infantil no le devolviera la 
 libertad. Libre, comenzó a adularte. Mirábate, sonreía; trepado sobre tu
 hombro, acariciaba tus cobrizos carrillos gordos, redondos y 
 brillantes, y delante de ti pasaba repetidas veces cerca de la redoma 
 haciendo ostentación de su desdén hacia los peces, sin dignarse mirar al
 infeliz terceto de la piscina.

A tal punto hizo gala de su desdén, que yo perdí todo cuidado y te 
 ordené que no se volviera a coactar su libertad. Era dueño y señor de la
 casa, y hasta llegue a tomarle cariño. Frívolo, ágil, gracioso y 
 sonriente, parecía criado en Mercaderes. Parecía un "entalladito" 
 universitario y linfático. Su poder de asimilación me maravillaba. 
 Cuando yo, en las noches, delante de mi caballete, me ponía a dibujar, 
 colocábase en tu hombro, y mirando detenidamente mi labor, parecía 
 asentir con la cabeza, a cada trazo como si quiera expresarme: –"Anda, 
 mi señor; qué bien está la nariz esa. Tú dibujas mejor que Málaga 
 Grenet!" –y como el orgullo es la puerta de entrada al fuerte del humano
 corazón, yo concluí por buscar a "Kaiser" cuando había menester de 
 hacer mi intelectual tarea...

–Es curioso –dije.

"Aquel" repuso:

–Ah, condesito! No confíes en los monos! Son serviles, aduladores, 
 solícitos, graciosos, inteligentes y embusteros. Sin erudición, poseen 
 la mágica virtud de ciertos secretos que por insignificantes te son 
 desconocidos. Tú puedes evitar el ataque del león que te asalta de 
 frente y en despoblado; puedes esperar el ataque del mugiente toro, del 
 boa espirálico y envolvente; son fuerzas que ves y percibes para la 
 defensa. Pero ¿quién se detiene a pensar que el perrillo que ladra 
 lastimero puede dejar la hidrofobia junto con el mordisco en la redonda 
 pierna, o que la mezquina rata deje la peste en una pulga que te pica 
 sorpresiva y anónima, o que el mono pueril pueda hacer perjuicio y 
 desperfecto? "Kaiser" era el más villano de los simios. Era un 
 "vanderloog". Adulándome, rumiaba una pasión salvaje. Una tarde salimos,
 pasada la oración. El mono había estado más galante que nunca. Para él 
 la vida giraba alrededor de la caricia que pudiera dispersarle tu mano 
 pulcra. Acompañónos hasta la puerta y al marchamos sus ojos brillaron 
 extrañamente. Occiduo, el sol doraba los árboles, y mi imaginación 
 volando en las nubes crepusculares olvidó bien pronto a "Kaiser".

Aunque billinghurista –que lo soy– conservo algunos amigos. Era 
 domingo. Encaminéme a Chucuito, donde junto a las olas, en una casa de 
 limpio maderamen, como en una Caja de Ahorros tengo algunos afectos. 
 Cebé mi espíritu con la visión marina, puse en la caserina de mi 
 fantasía los cinco tiros de cinco sonetos, curé mi cansancio, laxé mis 
 nervios, aspiré el yodo, reposé en la arena mórbida; di a tu lenguaje 
 media hora de locuacidad y de recreo, paladée un cocktail, vi las 
 pupilas de los barcos rielar en las oscuras aguas, narré viajes, hablé 
 de lejanos días confortables y volvimos a la capital con los zapatos 
 deslustrados y el alma plácida y transparente.

Al siguiente día, muy de mañana, extrañé el jovial escarceo del mono 
 en mi velador. ¿Por qué pensaba yo en el mono? El corazón es el 
 termómetro de los sentimientos, el regulador de la vida, profeta rítmico
 de sucesos, especie de telesismógrafo de siniestros acaecimientos. 
 Quisiste dormir, pero él te decía con insistencia, presionándote desde 
 la arteria aorta. ¡Hombre necio, levanta!...

¡Levanta que algo grave te espera! Cogiste tu robe de chambre y salimos del dormitorio.

La luz indecisa del amanecer tamizaba las poltronas y los cuadros del
 salón. Todos dormían aún. Entramos al comedor. En la penumbra brillaban
 vagamente copas, garrafas, jícaras. En el centro de la mesa sentimos 
 como un suspiro desfallecido y el tac-tac-tac de agua que cae sobre el 
 piso, isócronamente.

¿Qué vimos? ¿Recuerdas? ¿Qué vimos espantados? ¿Qué ráfaga cegadora 
 cruzó por nuestra mente? Ah! Si hubieras tenido en el bolsillo de tu 
 bata de seda gris, en vez de un pañuelo, un revólver cargado con siete 
 tiros! Sobre la mesa y en el centro do estaba la redoma yacía "Kaiser" 
 exánime; junto a él, decapitados y fríos, los cuerpos inertes de los 
 tres pececillos de púrpura, el agua derramada como sangre en la 
 sobremesa, y rodeándolo todo, el silencio helado y elocuente que sigue a
 toda lucha de exterminación. "Kaiser", "Kaiser", el mono diminuto que 
 apuntaba mis dibujos, había acechado tus pasos para vengarse. Pero en el
 pescado llevó el castigo. Todo delito se purga y el de "Kaiser" se 
 purgó también.

Diste voces de alarma a los criados, volviste al lecho y por la tarde
 en la comida cuando se trató de regalar a "Kaiser", tras una breve 
 lucha íntima, le defendí. Tuve el cinismo de dictarse disculpas; 
 encontré excusas ingeniosas y "Kaiser" se quedó en la casa. Después de 
 todo, pensé, los pececillos han muerto injustamente, es verdad; pero 
 ellos jamás se dieron cuenta de que yo por las noches, dibujaba... ¿No 
 te parece, Valdelomar?

"Aquel", callóse.

–Efectivamente –le dije–. Bien puede ser éste un cuento d’après nature.

La redoma sirve ahora, con un poco de algodón de rama, para que 
 duerma "Kaiser", el pequeño mono, el sabio animal, el objeto de nuestra 
 estimación acendrada.

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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