La Virgen de Cera

Abraham Valdelomar

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La Virgen de Cera

I

II

III

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Texto núm. 4654

Título: La Virgen de Cera
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 5 de mayo de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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(Narración Irlandesa)

Para el Dr. Castro Rojas

I

–El rey...

–¡Siempre cuentos reales!...

–Los reyes son los espléndidos y los generosos. En sus cabezas 
 triunfa el oro cincelado y en sus tronos ríen piedras de África. Ellos 
 hacen magníficas nuestras narraciones. Tienen joyas, mujeres y esclavos.
 Favoritas del Cairo y lechos de mármol rosa. Ellos compran los cantos a
 los trovadores sentimentales y las graves máximas a los filósofos; la 
 honorabilidad a los gentiles-hombres, la discreción a las damas y la 
 fina condescendencia a los caballeros.

¡Hablemos de los reyes! Ellos hacen espléndidas nuestras narraciones y
 llenan de pompa nuestros pensamientos. ¡El oro y los reyes!

...La villa de la señorita Indrah estaba envuelta en una atmósfera de
 superstición. No había en la aldea quien hubiera atravesado las verjas 
 de los jardines ni el misterio de los aposentos. Unos decían ver salir a
 la dueña, de noche, rodeada de enormes vampiros que la tenían esclava, y
 a los que alimentaba con su sangre. Otros decían que robaba los niños 
 de las aldeas para beber su sangre fresca y otros decían verla huir de 
 noche, hacia los bosques de las comarcas vecinas.

Una vez corrió la voz en la aldea de que un peregrino que había 
 llegado a las rejas del castillo vio llorando a la Indrah, tras de unos 
 setos. Más tarde llegó a decirse que la enigmática señorita había salido
 de noche en procesión por las calles del pueblo; el miedo sobrecogió a 
 los sencillos aldeanos, y, como nadie volvió a salir de noche, las 
 procesiones se multiplicaron.

Entonces principiaron las rogativas y las oraciones públicas. Se 
 ofreció sacrificios de flores en los templos y se quemó cabellos de 
 niños en los hogares; por fin, se guardó aves blancas en los sarcófagos y
 se pensó ofrecer en holocausto a la virgen más joven. A pesar de eso, 
 un joven gañán, al volver una noche de la reja de su amada, tuvo que 
 ocultarse presuroso. La procesión pasaba...

–¿Iba Indrah?

–Iba entre un grupo de encorvados con aspecto de vampiros negros de 
 los que sólo se veía los ojos. En el centro, casi muriente y apoyada en 
 los brazos de uno de ellos, iba la virgen pálida de cera. Indrah tenía 
 una transparencia opalina y ningún color profanaba la blancura de la 
 joven. Los acompañantes con amplias capas obscuras rumiaban sordamente 
 sonatas incomprensibles.

Al día siguiente fue hallado el gañán, sin conocimiento y víctima de 
 una crispación horrible. Murió describiendo entrecortadamente la 
 procesión de Indrah. Entonces en la aldea, al miedo sucedió el espanto. 
 Los hombres principiaron a preocuparse; los viejos caminaban taciturnos y
 encorvados como si pensaran en algo sombrío; las mujeres no asomaban 
 por los jardines secos y muertos; los mancebos no iban al campo ya; y 
 los niños, tristes y pálidos, se dormían en los rincones húmedos de sus 
 covachas.

Cada día aparecía un cadáver crispado y aquel pueblo tomó el aspecto 
 de una ciudad muerta. Los viejos callaban siempre, no se amaban los 
 jóvenes, los niños no reían y las mujeres eran víctimas de 
 alucinaciones. Aquella raza comenzó a extinguirse...

II

–¿Quién era Indrah?...

–Nadie lo sabía. Un aventurero loco, un asesino original, un 
 decepcionado o un ser extraordinario, fue a vivir en las rocas de un 
 país del norte que da al mar y donde no sale el sol. Era el rey Míndor.

Para llegar a su atalaya había que cruzar pampas donde el viento 
 zumbaba siempre, un viento helado que desplegaba los vestidos y 
 agrietaba los labios. En doce jornadas se llegaba al castillo de Míndor.
 El rey tenía vasallos que traían a los viajeros extraviados, quienes 
 por la generosidad de Míndor, dormían en el castillo, después de ser 
 invitados a cenas extraordinarias en las que los viajeros volvíanse 
 locos de placer, que unos creen y atribuyen a bebidas excitantes. En ese
 estado de felicidad suprema los viajeros eran trasladados al jardín del
 castillo donde había el pozo circular con broqueles de ónice. El pozo 
 tenía una escalinata de mármol como la entrada a un palacio subterráneo,
 que, al girar, arrojaba en sus profundidades al que pisaba la 
 escalinata célebre.

Allí se hacía llevar a los viajeros, ebrios de una felicidad suprema,
 quienes al caer en el pozo iban a mezclarse con los cadáveres de los 
 desgraciados que les habían precedido en las cenas del castillo. Muchos 
 hombres vivían aún, locos, entre ese pozo que era una boca del infierno.
 Una vez cada veinte jornadas, al ponerse el sol, se abrían las puertas 
 enormes de ese pozo profundísimo y siniestro. El rey, acodado en el 
 brocal con su copa de oro, miraba presa de un placer febril cuando las 
 compuertas se abrían y se precipitaban las aguas, pujantes y enormes, y 
 arremolinaban los escorzos humanos.

Pronto el elemento salvaje llenaba todo el pozo y entonces se cerraban las compuertas y se dejaba salir el agua nuevamente.

–¿Pero Indrah?

–Era la hija del rey. Una tarde los vasallos caballeros dibujaron sus
 siluetas en las pampas frías y obscuras de la comarca. Poco a poco se 
 fueron precisando las formas y ya a los pies del castillo se vio llegar 
 un nuevo peregrino, un joven rubio, de color encendido, con la tez seca y
 los labios rajados. Indrah sintió por él un sentimiento que no 
 percibiera jamás por viajero alguno de los que venían de palacio para 
 morir en el pozo. Sólo los veía durante los banquetes y las cenas que 
 Míndor obsequiaba a sus víctimas. Esta vez, Indrah estaba enamorada.

–¿Asistió al banquete?...

–Sí. Con sus ojos de tristeza, al mirar los agasajos sufría 
 horriblemente. Al terminar la cena, cuando Nildo, así se llamaba el 
 mancebo, fue feliz con los vinos dorados y bermejos, los pajes lo 
 llevaron en una silla al jardinillo del pozo. Indrah, que había visto 
 todo, siguió a su padre:

–¡Todavía no, padre!

Míndor no contestó. Los pajes siguieron su camino entre los setos y 
 ya en el broquel instalaron a Nildo, que no se daba cuenta de nada. Y el
 rey le refería:

–¡Y os falta ver, mancebo rubio, mis palacios encantados. Vais a 
 penetrar al reino más grande y más poderoso. Allí los jardines son 
 eternos, los aromas suaves y enervantes y las mujeres hermosas y 
 pródigas. El Sol de la mañana no se pone nunca, y los que han ido a mis 
 reinos jamás han regresado... ¿Lo queréis ver?...

–¡Sí, magnífico!

–¡Padre! -gritó Indrah en un arranque gutural y salvaje- ¡Padre, éste no!

Nildo sin darse cuenta sonreía pensando en caricias mejores. Los 
 lacayos le hicieron entrar al pozo por una de las escalinatas de mármol 
 que cubrían el horrible secreto. Nildo avanzó tranquilo.

–¡Padre!...

La escala giró. El golpe del hombre sobre el agua produjo un 
 chasquido que sonó lúgubremente en el pozo profundísimo. El rey aplicó 
 el oído, mientras Indrah, alocada, se perdía a través de los setos del 
 jardín. El rey miraba acodado en el broquel con una satisfacción 
 inmensa. Veía, entre la obscuridad del pozo, cómo los hombres 
 hambrientos le mordían los dedos a Nildo, y los otros, locos, reían de 
 la fúnebre aventura, entre el lodo de aquel nido infernal.

–¡Abrid las compuertas! -gritó Míndor- y las aguas enormes y salvajes
 se precipitaron, ahogando en sus remolinos gritos de dolor y de locura y
 crispamientos horribles. El pozo se llenó.

–¡Cerrad!... ¡Cerrad más aprisa!...

El agua comenzó a llegar a los bordes del broquel lejos de retirarse. El rey gritó más fuerte aún:

–¡Cerrad, vasallos, cerrad más aprisa!...

En el cuarto de las compuertas nadie respondía. El pozo principió a 
 desbordarse loca y atropelladamente. Parecía que todo el mar se 
 precipitaba furioso por ese vórtice gigantesco. En el fondo hubo un 
 crujir de cadenas y desgarramientos formidables, tembló la tierra que 
 pisaba el monarca y todo se perdió en el avasallador impulso de las 
 olas. Una monstruosa invasión del mar se precipitó en el palacio, inundó
 los jardines reales vertiginosamente y en pocos momentos aquello era el
 dominio del mar, que después de profanar las galerías del rey y los 
 salones de oro, invadió la comarca y siguió... siguió muchas jornadas.

–¿Indrah?

Loca y desesperadamente al ver caer a Nildo cogió las llaves de las 
 compuertas, mató al viejo guardián y abrió para siempre las fauces del 
 salvaje elemento. Luego, cuando su padre exclamó:

–¡Cerrad, vasallos, cerrad aprisa las compuertas!

Indrah arrojó las enormes llaves al fondo del mar y huyó enseguida...

Nadie sabe cuándo vino a vivir a la villa de aquel país, donde dicen los aldeanos que sale en las noches a buscar a Nildo.

–¿Pero los encorvados?...

–Peregrinos jóvenes que ella había salvado y que no la abandonaron 
 nunca. En las noches de su paseo, la llevan entre ellos con gran 
 solicitud, y después de pasear la ciudad volvían a la villa antes de 
 salir el sol.

III

Y en el pueblo se morían las gentes víctimas de crispaciones 
 horribles. Un día se reunió todo el pueblo y acordaron sorprender el 
 palacio de Indrah. Se llamó a los labriegos de las comarcas vecinas y 
 todos, a la hora del crepúsculo, se lanzaron al palacio armados de 
 piedras, picas y azadones.

Atropellaron viejos guardias y penetraron al gran salón obscuro donde
 creían encontrar a Indrah y a los vampiros. Los antiguos servidores de 
 Indrah huyeron y al huir dejaron caer el cuerpo de la virgen sobre el 
 que se precipitaron los aldeanos.

–¿Era el cadáver de Indrah?

–No. Era una suplantación hecha en cera. Indrah había muerto 
 seguramente y aquellos hombres, en honor a ella, hiciéronla vivir en 
 aquel bloc modelado, que, como a Indrah misma, sacaban de paseo todas 
 las noches, a través de la aldea.

–¿Cuando se hizo la suplantación?...

–Nadie lo sabe aún, mas cuando se viaja por los países del norte, 
 fríos, secos y llenos de atalayas, los viejos refieren esta leyenda de 
 la virgen de cera y el rey Míndor.

Da mucha melancolía viajar por los países del norte. Tienen leyendas 
 muy tristes y -Europa no lo sabe- en las rocas abruptas y abandonadas, 
 viven aún de esos reyes.

Estás triste. ¡No siempre son bellos los cuentos reales!...

Lima y julio de 1910

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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