Los Chin-Fú-Tón

La historia de los hambrientos desalmados

Abraham Valdelomar

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Los Chin-Fú-Tón

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Texto núm. 4658

Título: Los Chin-Fú-Tón — La historia de los hambrientos desalmados
Autor: Abraham Valdelomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 7 de mayo de 2020

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Los Chin-Fú-Tón

o sea
La historia de los hambrientos desalmados

(Cuento chino)

Caminando, pausadamente, por la avenida de los melocotoneros y 
 ciruelos que va desde la Gran Portada hasta el sagrado rincón donde se 
 venera, bajo los floridos ramajes, la Grande, Divina y Noble figura de 
 Buda, a la hora del Crepúsculo, encontramos a nuestro paso, mi anciano 
 tío y yo, a muchos transeúntes. Pasaban viejos de enorme abdomen, 
 cansados bajo el peso de sus múltiples ropajes; jóvenes que canturreaban
 canciones rituales; mujeres que con la mirada baja acusaban su estado 
 matrimonial, y ciertos individuos, que caminaban con la cabeza 
 levantada, insolentes, ostentando ricos vestidos, con la demacrada 
 palidez que produce el uso del a-pi-hin, o sea el opio de la primera 
 cosecha de amapolas, y por lo cual el más caro; y hube de interrogar a 
 mi bueno y anciano tío sobre tales gentes, que parecían ser muy 
 reverenciadas:

–Mi tío y gran señor, podrás decirme ¿quién es este señor que te saluda?

–Es un chin-fú-tón. Habrás observado que no le he contestado.

A poco pasó otro y dijo a mi tío:

–Buda te proteja, Gran Señor y conserve el largo de tus uñas curvas y
 transparentes, el color de tus mejillas que parecen a la flor del 
 cáñamo que se copia en la tranquila corriente del lago azul...

–Y a ti el demonio te lleve a Chin Gau, se apodere de tu alma y seas 
 vendedor de cuyes en los siete cielos, y te escupa un leproso, y te pida
 limosna tu mujer, asquerosa culebra, le respondió mi tío iracundo.

Yo me atreví a volver a interrogarle:

–Quién es este hombre, Gran Señor y Tío que así te saluda?...

–Es otro chin-fú-ton.

–Y quiénes son estos chin-fú-tón, Gran Señor? Son una secta? Una 
 casta social? Un grupo político? Acaso profesores de la Academia?...

Mi tío respondió:

–Chin-fú-tón, como sabes quiere decir en el idioma selecto de la 
 China, en el clásico idioma de los dioses, ya olvidado, los hambrientos 
 desalmados. En Siké, la gran aldea china que existiera como ya te he 
 dicho, allá por los tiempos en que Confucio fumaba opio y dictaba 
 lecciones de Moral en la Universidad de Pekín, había, como sabes, un 
 Gran Consejo, llamado el Pozo Siniestro, alrededor del cual giraban 
 todas las pasiones y todos los apetitos de los abyectos pobladores de 
 Siké. No faltaban en el Pozo Siniestro algunos hombres probos, pero en 
 pequeño número por lo cual eran incapaces de contrarrestar las 
 perniciosas maquinaciones de los chin-fú-tón de la misma manera que una 
 débil valla de bambú no puede detener el impulso impetuoso de un río. 
 Los chin-fú-tón, eran en su mayoría, los individuos salidos de la baja 
 clase, o por lo menos, de la clase desconocida de Siké. Poseían cierta 
 viveza que en Siké era interpretada por inteligencia. Tenían los 
 chin-fú-tón el tino de darse cuenta del medio en que actuaban.

Algunos comenzaban escribiendo en los periódicos de Siké en tremendas
 letras chinas, bajas y serviles adulaciones a los poderosos, prodigaban
 el premeditado elogio, la frase que hiciera sonreír al Mandarín o a sus
 adeptos, y de ellos conseguían regulares resultados. Algunos hombres de
 Siké, cuando no tenían otra cosa que hacer en la vida, ni un yen para 
 dormirse con una pipa de opio, se dedicaban a chau-láa, es decir, a 
 políticos, y una vez en la política se hacían chin-fú-tóns. Así 
 conseguían ciertas posiciones. Otros, más rápidos, se iniciaban 
 directamente en sacchay, o gobernadores de provincias, protegidos por 
 algún miembro del Gran Consejo; y otros se dedicaban solamente a adular a
 los magnates.

El gran problema para el que tenía alma de chin-fú-tón, era ser 
 miembro del Gran Consejo, porque sabía que una vez en el seno del Pozo 
 Siniestro, las leyes no podían ir contra ellos, que se volvían 
 intangibles. Para entrar, pues, hacían todo lo imaginable, sacrificaban 
 todo, servían de todo, se humillaban ante todos, valíanse de medios 
 violentos y vedados, realizaban las más indecorosas intrigas. Una vez en
 el Gran Consejo, se volvían simplemente industriosos. Ningún mandarín 
 gobernaba en Siké –a excepción del mandarín Rat-Hon– con más amplios 
 poderes; extorsionaban; imponían, negociaban. El chin-fú-tón, que antes 
 de entrar al Pozo Siniestro era humilde, servil y familiarizado y hasta 
 agradecido con el puntapié que recibía, tornábase una vez en el Consejo,
 insolente, audaz y despótico. ¡Ay del que cayera en el odio peligroso 
 de un chin-fú-tón, sobre todo si éste era protegido del mandarín a quien
 servía! Si el adversario del chin-fú-tón era agricultor, veía quemados 
 sus arrozales; si negociante, se veía desposeído de sus mercancías; si 
 rico, de sus rentas; si sencillo transeúnte, de su libertad. Estaba 
 condenado a perecer de hambre en una mazmorra o a morirse de miseria en 
 un mercado, de pordiosero.

–¿Pero por qué tan abyectas gentes tenían tal dominio, tío?

–Porque los chin-fú-tón, una vez en el Gran Consejo, afiliábanse a un
 partido político de los muchos que se disputaban la supremacía en el 
 Pozo Siniestro. Se ofrecían al mandarín incondicionalmente para 
 representar sus intereses en el Consejo. Los mandarines, débiles en su 
 mayoría, tenían la experiencia de que un chin-fú-tón solo, basta para 
 traerle los mayores disgustos y si son varios, la caída es irremediable.
 Un chin-fú-tón, servía al mandarín mientras estaba en el poder y podía 
 cebar su panza porcina; entonces secundaba en la calle el atropello y el
 asalto que realizara el mandarín y luego iba a defender la 
 arbitrariedad y a aplaudirla en el seno del Consejo, y como siempre los 
 mandarines tenían algo que les sacasen, siempre tenían temor a los 
 chin-fú-tón. No había tradición de que uno de estos escarabajos hubiera 
 acompañado dos crepúsculos siguientes a un mandarín caído, al cual 
 sirviera, adulara, explotara y hasta traicionara la víspera.

Estos chin-fú-tón, si no eran muy poderosos en el mandarinato y en el
 Gran Consejo de Siké, eran siempre suficientes, pues bastaba, como he 
 dicho, un solo chin-fú-tón, para causar la ruina de cualquier Estado. 
 Eran como la sarna, la lepra, y el escorbuto, agregados al hambre, la 
 revolución y el arroz salado. ¡Puf!

Escupió mi tío y continuando dijo:

–El chin-fú-tón se salía de un partido y se metía en otro por 
 conveniencias; no teniendo nombre ni reputación que perder, carecía de 
 pudor y se vendía; era cínico y temerario. Había algunos que habían 
 pasado por todos los partidos políticos de Siké y otros, más prácticos, 
 que tenían tarifas. Creaban intereses en el Gran Consejo, sirviendo 
 bajas pasiones, comprometiendo a los demás, y éstos a su vez se veían 
 obligados a sostenerlos.

Listos para servir al mandarín, tan luego como llegaban al poder, 
 colocábanse en su palacio, hacíanle protestas de lealtad, elogiaban sus 
 virtudes y hablaban mal de los otros. Todo lo que en sus largos 
 discursos durante el gobierno eran virtudes, tornábanse defectos cuando 
 el mandarín caía. El que era un día admirable, genial, probo, generoso, 
 prudente y bello, era al día siguiente de su caída, por virtud de los 
 infectos labios de los chin-fú-tón, necio, inepto, ladrón, cruel, 
 temerario y feísimo....

Sin embargo, no había fuerza humana capaz de extirpar a estas 
 liendres de los chin-fú-tón. El Estado los alimentaba, el mandarín los 
 temía, el pueblo los repudiaba y todos los miraban con asco, pero ellos 
 eran los que mejor exprimían el jugo de su industria. Sacar un 
 chi-fú-tón del Consejo, una vez que se había instalado en él, era más 
 difícil que sacar la sarna a un perro, las garrapatas a un elefante o la
 lluvia al cielo azul, en el otoño lánguido.

Usaban títulos, tenían prerrogativas y mercedes, dispensaban favores;
 y siendo odiados unánimemente, las gentes medrosas se descubrían a su 
 paso. Porque ya te he dicho que los de Siké parecían hijos directos de 
 Chun-Chun, el dios del servilismo.

Mi tío calló, llegó la noche, y los pétalos de las magnolias diminutas perfumaron las sombras fantásticas.

Ta-Ku-Say-Long
Exdirector de la Biblioteca Nacional de Tokio, condecorado con el Dragón Rojo, Oficial del Crisantemo Azul.

Abraham Valdelomar

Pedro Abraham Valdelomar Pinto (Ica, 27 de abril de 1888-Ayacucho, 3 de noviembre de 1919), también mencionado como el Conde de Lemos, fue un narrador, poeta, periodista, dibujante, ensayista y dramaturgo peruano. Es considerado uno de los principales cuentistas del Perú, junto con Julio Ramón Ribeyro.

Sus cuentos se publicaron en revistas y periódicos de la época, y él mismo los organizó en dos libros: El caballero Carmelo (Lima, 1918) y Los hijos del Sol (póstumo, Lima,1921). En ellos se encuentran los primeros testimonios del cuento neocriollo peruano, de rasgos posmodernistas, que marcaron el punto de partida de la narrativa moderna del Perú. En el cuento El caballero Carmelo, que da nombre a su primer libro de cuentos, se utiliza un vocabulario arcaico y una retórica propia de las novelas de caballerías para narrar la triste historia de un gallo de pelea, relato nostálgico ambientado en Pisco, durante la infancia del autor. En Los hijos del Sol, busca su inspiración en el pasado histórico del Perú, remontándose a la época de los incas.

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