El Enamorado de la Torre

Alejandro Larrubiera

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El Enamorado de la Torre

Autor

Texto núm. 8031

Título: El Enamorado de la Torre
Autor: Alejandro Larrubiera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2023
Fecha de modificación: 27 de julio de 2023

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Enamorado de la Torre

Es el caso, señoras mías, que en un reino chiquitín sólo famoso por
 los higos que producía su territorio, había una princesa encantada, cosa
 corriente y vulgar en historias fantásticas de añejas edades, en que
 alentaban Merlines por el mundo y almas sencillas que dormían medrosas
 pensando en duendes, brujas y trasgos espantables.

Diz quien me inspiró este cuento, que la tal princesa llamábase
 Anémona y que sus ojos eran de un azul casi puro, como el de ciertas
 anémonas dobles. Su padre reinaba en el país de los higos: Anémona era
 hermosa como cumple serlo á las heroínas de estos romances que se
 cuentan en los pueblos al amor de la lumbre en las eternas y frías
 noches del crudo invierno, y, Lavisko, el papá de la princesa, era un
 caballerete enano, patizambo, narigudo, cruel, sanguinario y antojadizo,
 que más no había que pedir: el rey era una caricatura humana por lo
 ridículo de su estampa y la hija un dechado de belleza.

Antojósele á la niña en la florida edad en que el corazón balbucea el

de
 amor, adorar á Neluskio, el capitán de la guardia real, un buen mozo,
 yo os lo fío, tan diestro en rendir corazones como en quebrar lanzas en
 la guerra, un Apolo risueño que donosamente embrazaba el escudo de
 Marte.

Al principio, las cosas marcharon por el caminito rosado que siempre
 siguen ilusiones y amores, pero pronto unas y otros detuviéronse
 horrorizados: salióles al paso el tirano Lavisko.

Y sin preámbulos, decretó que el capitán fuese colgado de la higuera
 más alta que hubiese en el reino, para que el caso sirviera de saludable
 lección á los mentecatos que tuvieran la osada fantasía de requerir de
 amores á princesas como Anémona.

A su hija mandó encerrarla en una torre aislada, próxima á Palacio.

Y como si hubiera ejecutado una buena obra, retiróse Lavisko á sus habitaciones.

Disponíase á sepultar su enteca, desmirriada y ridícula personalidad
 en el lecho, cuando apareció ante él, como evocada por arte mágica, una
 viejecita enlutada, de ojos enrojecidos por el llanto.

—¿Qué buscas, bruja del demonio?—preguntó el rey castañeteando los dientes de miedo.

—Busco á tu hija,—contestó con voz finísima la aparición.

—¿Mi hija?… ¿Y qué la quieres?…

—¡Salvarla!

—¿Tu?… ¿Y de qué?…

—De una espantosa desgracia que la amenaza.

—¿Y quién osará arrancar lágrimas á mi hija?…

—Quien todo lo puede en tu reino: Wolska.

Al oír este nombre, la cara del rey palideció como la de un muerto, y
 angustia mortal reflejaron sus ojos: Wolska era un ser extraordinario
 que habitaba en el bosque, siendo el vengador eterno de injusticias é
 iniquidades. Wolska era adorado por el pueblo que veía en él á su
 libertador.

El poder suyo era sobrehumano: los árboles del bosque inclinábanse á
 su vista; los buhos y los mochuelos mantenían con él diálogos
 inacabables; creíanle un taumaturgo nacido de un rayo de sol y
 atribuíanle una influencia decisiva en lo que ocurría en el país de los
 higos famosos.

—Y tú, mujer, ¿quién eres que así te presentas ante mí como fatídica agorera?…

—La Compasión. Escucha; hay un medio de salvar á tu hija.

—¿Cuál?…

—Casarla con Neluskio.

—¡Jamás!… Mañana al romper el día habrá en mi reino un imbécil
 colgado de una higuera y ese imbécil será Neluskio… Díselo asi á Wolska…

Desapareció la viejecita tan misteriosamente como se había presentado
 en la cámara real, y el tirano, satisfecho de su enérgica decisión,
 metióse entre finísimas holandas.

Y durmió unas cuantas horas, hasta que vino á interrumpir su sueño un
 infernal bullicio que al pie del palacio se sentía formidable.

—¿Qué pasará?—dijo levantándose.

E iba á llamar á sus guardias, cuando entró en el aposento, con cara
 desolada, el Gran Canciller del reino, un hombrecito rechoncho

con la nariz del tamaño y del color de una berenjena.

—Señor,—tartamudeó, —perdonad si evito cortesías. ¡Levantaos!

—Pero ¿qué sucede, Niva?

—Las cosas más estupendas que pudierais imaginar.

Y abriendo de par en par una de las ventanas de la regia estancia, á trueque de que Su Majestad atrapase un constipado, añadió:

—¡Mirad!

Lavisko dirigió una ansiosa mirada hacia el punto señalado.

La torre donde tenía encerrada á su hija la princesa Anémona, había
 sufrido una metamorfosis extraordinaria, y las piedras y el ladrillo
 aparecieron convertidos en cristal finísimo y transparente. Anémona
 encontrábase en sus habitaciones encantada: al pie de la torre, una
 inmensa muchedumbre comentaba lo ocurrido levantando un rumor de
 tempestad.

Lavisko está inconsolable: el único afecto que le ligaba á este mundo era su hija.

En los primeros momentos, intentó desbaratar la torre y libertar á la
 princesita. pero la vieja de marras hubo de presentársele para
 advertirle que el primer mortal que pusiera sus manos sobre la torre
 ocasionaría la muerte de Anémona.

Wolska había encantado á la princesa y tendríala reclusa en su
 prisión de cristal hasta que hubiese un hombre que sin tocar á la torre
 se apoderase de Anémona, he aquí el arduo problema que se le ofrecía á
 Lavisko.

Y por todo el reino y por todos los ámbitos del mundo envió heraldos
 que pregonasen el terrible dilema. Al feliz mortal que lo resolviese se
 le colmaría de dinero y de honores.

A la corte de los higos famosos llegaron á bandadas los sabios de
 todos los países, y el rey y los de su Consejo pasábanse horas y horas
 escuchando los más extraños y disparatados medios que el caso sugería á
 unos y á otros.

Y la princesa seguía inmóvil, como estatua de rosado mármol en su torre de paredes cristalinas.

Entre el sinnúmero de extranjeros, ya caducos en su mayoría, que á
 diario rodeaban la torre pensando el medio de desencantar á la infeliz
 princesa, había uno joven de rubias melenas y ojos negros que permanecía
 como en éxtasis los días y las noches, fija su mirada en la desdichada
 Anémona: á ratos, sus ojos adquirían un brillo de felicidad; á veces,
 enturbiábalos una nube de tristeza; suspiraba como un enamorado y con
 las puntas de sus dedos enviaba besos á la torre.

Aquel extranjero aun no se había presentado al rey como salvador de
 su hija: ya os he dicho que lo más del tiempo estábase como embebecido
 al pie de la torre.

Una noche, desde un campo cercano á la prisión de Anémona, el joven escudriñaba en las tinieblas.

No veía á su adorada: sólo la luz luminosa de las antorchas de los
 soldados que guardaban la torre, reflejábase siniestra en sus cristales.

Sentía el extranjero una pena que le producía ahogo: sus ojos estaban impregnados de lágrimas.

—¡No, imposible!—monologaba,—el encantamiento de la princesa será
 eterno. Si á trueque de salvarla tuviese que dar mi vida, la daría ahora
 mismo…

Concluir de decir esto y encontrar á su lado una viejecita enlutada, de ojos enrojecidos por el llanto, todo fué uno.

—Nada hay imposible para el que quiere,—dijo al oído del joven.

—Pero, ¿cómo destruir sin armas ni herramientas esa torre?.

—¿Y quién te ha dicho á ti que necesitas tales cosas para desencantar á la princesa?

Quedóse el joven muy sorprendido con la réplica, y mirando á su interlocutora arguyó con entereza:

—¿Y creéis que si así fuera, encontraríase aún encerrada esa niña?

—Arrogante os mostráis, pero probad el temple de vuestra alma y de lo
 que sois capaz por conquistar el oro que puede valeros la empresa.

—No es el oro el que me guía: es el amor el que me empuja.

El amor, hace milagros.

Sí, pero no desencanta princesas.

¡Probad!

—Lo intento,pero la voluntad cede ante lo inútil del esfuerzo.

—¡Quién sabe!… ¡No desmayéis!…

—Si por constancia fuera, el cristal de esa prisión, había de derretirse con los tiernos suspiros que mi pecho envía.

—Esperanza y constancia son dos hermanas para las que nada hay imposible.

Dijo la vieja, y desapareció.

Mohínos y cariacontecidos hubieron de retirarse los sabios al ver que
 su ciencia nada podía contra aquella débil fortaleza de cristal en
 donde moraba insensible la hija del rey Lavisko.

La corte y el pueblo, con su soberano á la cabeza, perdieron también
 la esperanza; todos miraron ya á la torre como se mira á un monumento
 que excita la curiosidad ó despierta un recuerdo: solo el extranjero de
 rubias melenas no había perdido la fe ni la constancia,

antes al contrario, desde que no pululaban sabios al pie de la
 prisión de Anémona era más ostensible su adoración á la princesa que
 como rosa de té, parecía sepultada en gigantesco Horero: el pueblo
 designó al incógnito huésped como El enamorado de la torre.

Habían transcurrido muchos meses y aún permanecía impertérrito en su
 contemplación aquel hombre que parecía querer con la mirada dar vida á
 la encantada princesa.

Cierta tarde, un viejecito envuelto en amplia capa verde, acercóse al joven y le dijo con acento profétuo:

—Tú harás que Anémona sea desencantada.

—¿Y qué sabes tú, pobre viejo?—replicó con acento de duda é ironía el aludido.

—¡Yo lo sé todo! —afirmó con acento de superioridad el anciano.—¿Dudas de que Anémona sea desencantada?

—¡No!—contestó resueltamente el joven.

—Pues no dudes tampoco de mis palabras.

—¿Y quién eres tú?…

—Yo soy Wolska.

—¿Tú?…

La emoción más viva retratóse en el semblante del extranjero.

—Lo que los sabios con su talento no han podido resolver,—continuó
 Wolska,—lo decidirás tú con tu cariño, pero antes quiero probar hasta
 donde llega tu constancia y tu amor: este y aquella eran lo que yo
 deseaba, porque Anémona ha muerto por el amor y por el amor tomará á su
 prístino ser.

Durante un año permanecerás sentado frente á la torre. Si te mueves, el encantamiento perduraría.

Al cumplir el año, te levantarás é irás en derechura á la torre y ese
 cristal será para ti débilísima muralla de humo… ¿Me prometes cumplir
 lo que te ordeno?…

—Por el amor de Anémona haré cuanto me pidas.

Y asi fué: el enamorado de la torre con asombro de todos los que le
 conocían permaneció por espacio de un año sentado frente á la fortaleza
 de Anémona. Al cumplir el plazo, levantóse con gran trabajo del sitio
 que había ocupado durante doce meses y, con paso vacilante como el de un
 niño que empieza á andar, dirigióse hacia la torre y atravesó el
 cristal que le separaba de Anémona, la cual radiante de hermosura y de
 felicidad le esperaba como se espera al esposo amado.

Y aún cuando se trate de un cuento fantástico ya veis como constancia
 y esperanza son dos hermanas para las cuales nada hay imposible en el
 mundo.

Iris, Barcelona 9 de noviembre de 1901.

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).