La Envidia de los Dioses

Alejandro Larrubiera

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La Envidia de los Dioses

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Texto núm. 7723

Título: La Envidia de los Dioses
Autor: Alejandro Larrubiera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 18 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 23 de septiembre de 2022

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Envidia de los Dioses

El rostro de Zeus no reflejaba la dulce serenidad propia del rey de
 los dioses, padre de los mortales y árbitro del mundo: los apretados
 rizos de su gentilísima barba traíalos en borrascoso desorden; el arco
 de sus cejas acentuábase sombrío, y sus ojos rasgados, encendíalos la
 cólera, fuego terriblemente amenazador en parecida deidad. Felizmente
 para los alegres vecinos del Olimpo, y los menos regocijados de la
 tierra, las divinas manos no empuñaban el rayo que convierte en cenizas
 las rocas y los hombres.

Zeus no reía, y ya es sabido que cuando Zeus no ríe, tampoco el cielo
 ríe: nubes negras y tormentosas cubriánlo con sus flotantes velos de
 lágrimas, prontas á caer en llanto torrenical sobre la tierra. Júpiter
 dábase á las mismísimas Euménides, y como el más vulgar é iracundo de
 los mortales, tirábase reciamente de las barbas y gruñía espantosas
 amenazas, que retumbaban como truenos en la celeste mansión,
 atemorizando á sus moradores que, á hurtadillas, cambiaban entre sí
 miradas que querían decir: «Papá Júpiter no está hoy para bromitas.»

Á la hora del yantar, Zeus no probó la ambrosía, y de un manotón tiró
 al suelo la áurea copa llena de néctar que le ofrecía Ganimedes. Juno
 tampoco probó el alimento inmortal: su rostro nublábalo también la
 cólera y el odio. Venus, Marte, Mercurio, Apolo, Minerva y los demás
 dioses y diosas asistían al cotidiano banquete mudos y recelosos, como
 hijos que esperan de un momento á otro que los papás se tiren los platos
 á la cabeza. Pero Zeus y Juno, para vengar sus íntimos agravios
 conyugales, no malograron la celestial vajilla: conformáronse
 prudentemente con dirigirse miradas de soberano desdén.

Zeus, terminado el yantar, levantóse de la mesa, asió del brazo á
 Mercurio, su correveidile, y señalándole la cima más alta del Olimpo, le
 dijo:

—Vámonos lejos de esta divina gentuza; tenemos que hablar.

—Sea cumplida tu voluntad, padre—replicó reverentemente el dios de los comerciantes y de los ladrones.

Ya el deslumbrador carro de Febo hundíase en el ocaso, cuando
 retornó Mercurio á su hogar. Retornaba cabizbajo y sombrío, plegadas las
 alas; grave preocupación embargaba su divino chirumen.

Dioses y diosas, excepto Juno que se había, retirado á sus
 habitaciones particulares, y Venus, que andaba de holgorio con el dios
 de la guerra—Júpiter no sabría donde—rodearon á su camarada, ansiosos de
 conocer la conversación que había tenido con Zeus, y la causa de su
 inquietante enfurruñamiento.

No imperaba en las olímpicas alturas la discreción, porque más que
 mansión de dioses, parecía casa de comadres mal avenidas, chismosas y
 alborotadoras. Así, no ha de extrañar poco ni mucho que Mercurio, á la
 primera indicación, soltara la lengua y noticiase al celestial concurso
 el origen de la cólera del Tonante.

—Dioses y diosas, mayores y menores; nuestro padre y señor está hoy
 dado al mismísimo Plutón. ¡Lo que ocurre es inaudito é inaguantable!...
 Pide un castigo rápido, ejemplar, decisivo...

—¿Nos aguarda una nueva Troya?...

—¿Se han vuelto á sublevar los titanes?...

—¿Ha hecho Venus alguna de las suyas?...

—¿Intentan tal vez rebelársenos los pobladores de la tierra?...

Tales preguntas de otras tantas divinidades interrumpieron el vehemente apóstrofe del orador.

—Ni Troya, ni Venus, ni titanes—replicó éste—más bien los muñecos de
 carne y hueso mortal son los que encienden la ira de Júpiter, como
 encenderán, seguramente, la vuestra, en cuanto conozcáis la historia de
 amor que voy á tener la comodidad de relataros.

Una carcajada que, acertadamente, podría llamarse homérica, resonó en
 la corte celestial: dioses y diosas reían como gañanes regocijadísimos,
 y todos, á un tiempo, exclamaron:

—¿Historia de amor?... Este Zeus es incorregible.

—¿Y á papá le trae eso á mal traer?... ¡Es sorprendente!....

—¿Quién es la afortunada mortal en la que Júpiter ha puesto sus divinos ojos?

—Ahora se explica la cara de gata rabiosa de Juno y el gestecillo que
 ha traído nuestro recadero de su paseíto con Zeus. ¿Qué nueva
 metamorfosis prepara para acercarse á la dueña de sus pensamientos?...

—¿Volverá á transformarse en lluvia de oro, en cisne, en águila?...

—¡Quiá! ¡Eso ya no tiene novedad ninguna, se convertirá en rana! ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!...

—¡Señores, que somos dioses y estamos en el Olimpo—advirtió un tanto
 amoscado el del caduceo—y la cosa no es para tomarla á broma: es más
 seria de lo que suponéis, y vuestras risitas y chistecitos acabarán en
 lágrimas y lamentaciones!

—¡Dejad que hable nuestro hermano!—intervino la diosa de la
 sabiduría.—Señores olímpicos, es de muy mala educación interrumpir al
 que habla... Continúa tu historia, Mercurio.

—Continúo: En un rincón de la Hélade viven dos seres: un «él» y una
 «ella». Son unos míseros pastorcillos que sólo tienen un ruin hato de
 cabras; se alimentan de higos y queso agrio, habitan una choza, se
 cubren de pieles y no tienen cosa de más valor que su juventud: ella es
 la muchacha más bonita que han visto griegos, y él es un mozo tan gentil
 como tú—y señaló á Apolo.—Gozan de una existencia tan venturosa, que ha
 despertado los celos de Júpiter, y despertará los vuestros al saber que
 toda su felicidad nace del cariño que él y ella se profesan: un cariño
 puro, sin egoísmo, más dulce que las mieles que fabrican las abejas
 hibleenses, más tranquilo que el dormir de un niño, más luminoso que los
 rayos que se desprenden del carro del sol, más alegre y sencillo que el
 gorjear de las aves saludando á la aurora. Estos amadores que viven
 vida de pobreza en ignorado valle heleno, gozan tan en lo íntimo de su
 felicidad, tanto les ciega y embelesa su mutuo amor, que jamás ha
 ensombrecido su inacabable ventura pensar que podría enojarse contra
 ellos la envidiosa Némesis, que cela y castiga á todos los mortales que
 abusan de los dones que les concede la magnanimidad de Zeus y la vuestra
 propia.

¡No! Ni por un momento han temido surgiese ante ellos la envidia de
 nosotros los dioses, porque, hay que decirlo de una vez y sin rodeos,
 estos pastorcillos se creen tan fuertes y seguros con su amor, que,
 amparándose de él como de un escudo invulnerable, ni nos temen ni les
 importamos una xiringa, que es cosa menos vulgar que un pito.

Para olvidarse de todo lo divino y humano les basta ver brillar en sus pupilas la luz que pone en ellas su querer.

Esto es lo que ocurre, hermanos; ahora decidme si Zeus, nuestro
 padre, y nosotros mismos, gozamos jamás de un cariño tan firme, tan
 puro, tan vehemente, tan envidiable como el de estos humildes muñecos,
 sujetos, es un decir, á nuestra voluntad. En esta mansión, ¿hubo nunca
 ejemplo parecido? Cuantos amores se han entablado en el Olimpo—y su
 lista sería inacabable—¿sostuvieron un solo momento, á pesar del
 omnímodo poder y sabiduría de los amadores, afectos como el de estos
 pastorcitos de la Hélade?... ¡No! Fueron siempre semillero de rencillas,
 odios y egoísmos; nacieron de un capricho y murieron de hartazgo de
 sensualidad: en una palabra, dioses y diosas, ¿podéis asegurar que
 exista en el cielo y en la tierra algo más envidiable que la ventura de
 un amor tan hermoso como el que acabo de referiros?...

Calló Mercurio y no hablaron los inmortales.

Fué un silencio solemne, grave: cada cual entregábase á no muy
 halagüeñas reflexiones al recibir parecida lección de la ajena
 felicidad.

—¿Para qué empuña Zeus el rayo mortífero que no lo ha fulminado ya
 sobre esos insensatos rivales nuestros?—preguntó trágicamente conmovido
 Vulcano.

—¡No! El rayo no debe fulminarse contra ellos. ¿Son acaso culpables
 de poseer alma más pura y sencilla que la nuestra?...—objetó Minerva.

Siguióse un corto y penoso silencio.

—Debemos castigarlos por su temeridad—insistió el feo esposo de Venus.

—¿Su temeridad?... Nuestra envidia es la que pide su castigo. ¿Y
 adelantaríamos algo con tan ruin venganza?... ¿Seríamos nosotros más
 venturosos en nuestros amores castigando á esos amantes?... ¡Castigad en
 todo caso al amor por no haberse disfrazado en este caso como siempre
 lo disfrazáis vosotros. Lo que ahora enciende vuestra ira se repetirá
 siempre que el verdadero amor junte dos almas.

Zeus que, recatándose, había oído el diálogo, intervino:

—Minerva ha puesto, como siempre, en sus palabras la amarga verdad.
 Suprimamos el amor en los mortales si no queremos envidiarlos.

—Eso no es justo, padre; de ti emanan todas las cosas y todos los
 afectos, ¿vas á suprimir el más grande y hermoso, el Amor que obliga á
 acercarse á ti á todos los nacidos?... Si no quieres que sea superior al
 que gozan los dioses, mezcla en el de los mortales la duda. La fe en
 los que se aman es la que despierta vuestros recelos y envidias, porque
 ella, y sólo ella, es la que proporciona á los amantes inefable
 ventura...

Y he aquí, según he leído en una historia que alguien relató en
 el siglo de oro de la Humanidad, la causa de que en el mundo no haya
 amor, por muy grande y firme, apasionado y fuerte que sea, en el que no
 surja la duda, gota de acíbar que la envidia de los dioses puso en los
 más dulces cariños terrenales...

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).