La Tribulación de Ben-al-Ker

Alejandro Larrubiera

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La Tribulación de Ben-al-Ker

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Texto núm. 7709

Título: La Tribulación de Ben-al-Ker
Autor: Alejandro Larrubiera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 18 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 20 de septiembre de 2022

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07730 Alayor - Menorca
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La Tribulación de Ben-al-Ker

De ilustre prosapia, honrado con las más preciadas dignidades del
 Imperio, fuerte como un roble, poseedor de incalculables riquezas,
 Ben-al-Ker, reunía todo cuanto moral y materialmente trueca en marcha
 triunfal y venturosa el áspero caminar por la vida. Su palacio era el
 más hermoso de la ciudad, su harén podía competir, sin desventaja, con
 el del propio sultán; contábanse maravillas de los cientos de mujeres
 que le poblaban: bellezas encantadoras, de senos de alabastro, de ojos
 negros, amorosos y centelleantes.

Todos sus conterráneos querían y admiraban á Ben-al-Ker, cosa
 estupenda tratándose de un magnate. Era creyente férvido, y tan estricto
 cumplidor de lo preceptuado en el Corán, que llamábanle el Santo,
 por antonomasia, y á su palacio acudían, no se puede asegurar si
 movidos de la admiración, ó si para pedirle limosna, faquires y
 morabitos.

* * *

Cambio repentino, radical, que conmueve y trae en suspenso á la
 gente, es el que se ha operado en Ben-al-Ker: ofrécese á la pública
 curiosidad, silencioso, con la cabeza caída al pecho; el andar torpe;
 triste y distraído el mirar; la color quebrada, ceñudo el rostro,
 descuidado en el vestir; las barbas como las de un salteador de caminos:
 su aspecto es el de un hombre en ruina que ha visto agostarse en su
 alma, repentinamente, las flores de ilusión y alegría.

Aumenta el estupor y enciende el deseo de averiguar la causa de tan
 insólita metamorfosis, el saber que el ilustre moro no ha padecido
 quebrantos de fortuna, ni menoscabo en sus prestigios cerca del
 soberano, traiciones de mujer, falsedades de amigo, ni le aqueja
 enfermedad alguna, causas perennes de inquietud mortal y
 desfallecimiento del espíritu.

Ben-al-Ker, no confía á sus allegados ni á sus mujeres favoritas lo
 que por manera tan alarmante desbarata su fortaleza y entenebrece su
 vida.

* * *

Ben-al-Ker ha hecho trotar su caballo por el camino polvoriento
 que conduce á la ruin y escondida vivienda de un morabito que goza fama
 de sabio y de santo. El morabito recibe al primate sentado en una
 estera, á la puerta de su choza; el ermitaño, dicho sea sin ánimo de
 molestarle, es un tío sucio que se envuelve en una indecente chilaba,
 toda pringue y desgarrones: la cara y las manos parecen hechas de
 pergamino resquemado; unas barbuchas blanquecinas y enmarañadas le
 cubren el rostro macilento, donde brillan, con la fiebre de los
 iluminados, unos ojos negros, inmóviles, como clavados en perdurable
 éxtasis.

Entre los dos hombres se han cambiado los saludos por Alá y su
 profeta. Ben-al-Ker, después de sentarse en la estera, junto á su
 huésped, murmura con acento trémulo:

—Acudo á ti, padre, porque tú eres el único que, con tu sabiduría,
 puedes salvar mi alma, á la que ha mordido la serpiente venenosa de la
 duda.

Ben-al-Ker, al decir esto, suspira. El morabito, que es un gran
 marrullero y un excelente cómico con los potentados, pone los ojos en
 blanco, abre tamaña boca como una espuerta, y gime, que no habla:

—En el nombre de Alá misericordioso, que al oirte siento estremecerse
 todo mi cuerpo como si fría espada lo traspasase. ¿Tú, el más bueno de
 los nacidos, sentir el alma corroída por la lepra de la duda?... Quien
 como tú se entrega á la oración y al ayuno, reparte cuantiosas limosnas,
 y cumple como el más devoto del Islam, con lo escrito en el Libro
 Santo, quien, como tú, en fin, ¡oh Ben-al-Ker!, ha visitado tres veces,
 con humildad ejemplar, el sepulcro del Profeta, y ha bebido el agua del
 Zemzem, es tres veces bendito y se halla libre de que se apoderen de su
 espíritu los ángeles de maldad. Habla, Ben-al-Ker; te escucho como
 escucha el padre á su benjamín: con todo amor.

—El cielo te sea propicio y premie tu misericordia —replica el
 ilustre moro.— Mi tribulación, más devastadora que el simún del
 desierto, ha sepultado en mí cuanto constituye la felicidad de los
 hombres... Antes de salir la luna del último Ramadán, he soñado que
 había muerto y que fui recibido en el Genat por el Arcángel Gabriel.

—¡Bienaventurado tú, que te has asomado al Paraíso!

—Al entrar en la región de las eternas delicias, me sobrecogió el
 estupor que causa lo maravilloso: mi torpe lengua no podrá describirte
 la hermosura de sus jardines, por entre los que serpean arroyos de miel y
 de leche; sombras refrigerantes ofrecen los tupidos bosques, y por
 dondequiera que se dirijan las miradas, se contemplan árboles
 espléndidos, cuyos frutos no se agotan nunca; palmeras sobrecargadas de
 dátiles; sobre la esmeralda de los céspedes se destacan las flores de
 los más raros y caprichosos matices, de aroma sutil y embriagador:
 múltiples fontanas y ríos refrescan el ambiente de estos lugares de
 encanto...

El Arcángel Gabriel me ofreció en copa de plata el agua del Kautzer,
 más dulce que la miel, más blanca que la leche, más fresca que la nieve,
 y me hizo beber de la fuente de Zangebil, que sabe á gengibre.

—¡Bienaventurado tú —volvió á repetir el morabito relamiéndose— que bebiste de tal fuente!...

—Escrito está por el Profeta—prosiguió Ben-al-Ker con dejo de sutil
 ironía —que los que por sus virtudes en la tierra se remontan al séptimo
 cielo, tengan para su recreo mujeres virginales y encantadoras, creadas
 por Alá; sus ojos serán negros y rasgados, y brillarán más intensamente
 que los luceros celestes; el color de su rostro, semejante al de los
 huevos de avestruz; su cabellera, como el ébano. Al lado de estas
 beldades de suprema perfección, se gozará de la eterna felicidad. Y
 escrito está, desventurado de mí, que yo no he de participar en la otra
 vida de goce tan inefable.

—¿Y por qué no, Ben-al-Ker?—preguntó muy sorprendido el hombre de la
 harapienta chilaba. ¿Por qué tú no has de gozar en el Paraíso de la
 deleitosa compañía de las huríes que Alá te conceda?...

—Porque las huríes que Alá me destina —gimió el interrogado— son de ojos azules, de cabellos de oro, de cutis de azucena...

—¿Qué dices, Ben-al-Ker?—interrumpió el morabito mirando con estúpido asombro á su interlocutor.

—Lo que oyes —afirmó éste concisamente.

—¡Pero, si eso no puede ser!... Si las mujeres que pueblan el Paraíso
 son todo lo contrario de como tú las pintas... En el azora treinta y
 siete, dice el Profeta...

—Sí, lo sé de memoria, padre: que serán de ojos negros y crenchas
 como el ala del cuervo; precisamente las únicas mujeres que podrían
 hacer mi felicidad, porque son las únicas que me gustan.

—¡Y á mí! —asintió, chispeante la mirada, el viejo ermitaño— y á
 todos los hombres del Islam... Las otras mujeres sólo pueden gustar á
 esos perros de cristianos...

Se abrió una corta pausa en el diálogo; el morabito preguntó muertecito de curiosidad:

—Dime, Ben-al-Ker, ¿y cómo presumes tú que Alá te destina huríes rubias como la miés pronta á ser segada?...

—No es presunción, padre; me han sido ofrecidas siete por el Arcángel Gabriel.

—¡En sueños!— replicó despectivo el santón, encogiéndose de hombros.

—En sueños, verdad dices; pero ten en cuenta que estos sueños se han repetido en tres noches consecutivas.

—Entonces...

El Morabito contrajo su rostro con expresión grave, mientras que sus sarmentosas manos acariciaban nerviosamente sus barbuchas.

—Cuando un sueño, como el tuyo, tan extraño, se repite con tal
 insistencia —afirmó sentencioso, tras profunda meditación— es que los
 ángeles, mensajeros de Dios, nos descubren la Omnímoda Voluntad del que
 todo lo ha creado.

—Y la Omnímoda Voluntad —repitió melancólicamente Ben-al-Ker— dispone
 que han de ser siete las huríes rubias que en el Paraíso han de
 acompañar, por los siglos de los siglos, á este miserable pecador, y...

—¡Escucha, Ben-al-Ker —interrumpe el santón, como si le asaltara una idea luminosa— en tus sueños, ¿viste al Profeta?...

—Les vi y le hablé, y postrado en tierra le supliqué que, á cambio de
 una hurí como las que él, en nombre de Alá, prometió á los
 bienaventurados, dispusiera de las siete que me habían correspondido.

El Profeta me escuchó bondadosamente y me dijo: —Alza del suelo,
 Ben-al-Ker, que en este santo lugar nadie ha de humillarse. Lo que pides
 no se te concederá, porque el Paraíso no es mercado de esclavas en
 donde el comprador puede satisfacer su gusto.— Lo sé —hube de replicar
 humilde; pero, como tú, el Bienaventurado entre los bienaventurados,
 escribiste, por inspiración de Alá, que las huríes... —No prosigas —me
 atajó el Profeta— no nos es dado á nosotros interpretar los
 inescrutables designios de Dios, y así sólo debemos alabar su bondad
 infinita y bendecir que sean ahora rubias las huríes que antes eran
 morenas... Y después de todo, descontentadizo Ben-al-Ker, las que te han
 correspondido, ¿no son criaturas adorables y encantadoras, suma y
 compendio de todas las perfecciones?... Y volviéndome las espaldas,
 alejóse el Profeta, y yo me quedé con mis siete huríes de ojos
 inexpresivos y de continente frío y reposado, cual si fueran de mármol,
 como ante siete hermosísimas estatuas, sin dirigirlas la palabra, sin
 mirarlas apenas, confuso, avergonzado, y lo que es peor cien veces,
 encendida la voluntad en rabiosa ira contra las rubias beldades:
 pensamientos desconsoladores, como negros abejorros, zumbaban en mi
 cabeza... Si es horrible, aquí abajo, verse unido á una mujer que nos
 desagrada, ¿qué no será allá arriba con siete, por los siglos de los
 siglos?...

—¡Horrible! ¡Horrible, Ben-al-Ker! —repitió trágico el morabito tapándose los ojos con ambas manos.

—Tales sueños, avisos de Alá, me han sumido en la más negra
 desesperación y abatimiento y han obligado al flaco espíritu á que
 pierda la fe en lo que escribió el Profeta sobre las bienaventuranzas
 eternas... Y á ti, el más famoso entre los sabios intérpretes del Santo
 Libro, acudo para que remedies mis lacerias...

El morabito, que ha escuchado con suma atención el relato, dobla la
 cabeza al pecho y quédase inmóvil, en tal forma, y por tanto tiempo, que
 Ben-al-Ker sospecha que se ha quedado dormido. Malhumorado al
 considerar la grosera conducta del santón, va á posar sobre su hombro la
 mano... El morabito yergue la cabeza, y acariciándose las barbuchas,
 dice grave, solemne, puestos los ojos en el cielo, como los iluminados:

—Alá misericordioso lleve la paz en mis palabras á tu conturbado espíritu... Apresta Ben-al-Ker tus orejas para oírlas...

* * *

Las palabras del morabito han debido sonar en las orejas del
 atribulado moro á ruido de hojarasca. Ben-al-Ker, el tres veces santo,
 espejo un día de creyentes, ya no reza, ni ayuna, ni visita la casa de
 Alá, ni reparte limosnas, ni se purifica con abluciones: á su mesa se
 sirven en fuentes de plata chuletas de cerdo adobadas, lonchas de jamón y
 toda suerte de manjares impuros. Convida á los cristianos, y abusa del
 vino y del Champagne, hasta caer redondo debajo de la mesa...

Con tales escándalos y horrores, pretende librarse de gozar, por los siglos de los siglos, de las siete huríes rubias...

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).