No Hay Mal...

Alejandro Larrubiera

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No Hay Mal...

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Texto núm. 7749

Título: No Hay Mal...
Autor: Alejandro Larrubiera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 26 de septiembre de 2022

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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No Hay Mal...

Las horas impuestas por la moda para el baño ó el paseo en la playa
 entreteníalas la aristocrática tertulia de damas y de caballeros que se
 establecía á orillas del mar, en animado charloteo en el que se referían
 y comentaban las noticias recibidas particularmente de la Corte ó
 recogidas en los periódicos. Tales referencias y comentarios eran como
 entremeses en el banquete de murmuración; el plato más fuerte y sabroso
 ofrecíalo la crónica de lo que ocurría ó presumían los maldicientes que
 había ocurrido, ó debía de ocurrir en la colonia veraniega.

El diálogo languidecía en aquella mañana por haberse agotado los
 temas de conversación: alguno de los contertulios disimulaba, lo más
 discretamente posible, un bostezo de aburrimiento.

En tal oportunidad llegó al mentidero Manolito Velalcázar de Iznaque, uno de los más renombrados sportsman, y también uno de esos afortunados mortales que saben todo lo que se guisa en casa del prójimo.

Después de saludar á la ilustre concurrencia, dijo con tono
 enigmático, como el que propone la solución de una interesante charada:

—¿Saben ustedes la gran noticia?...

Miráronse los contertulios, como avergonzados de su ignorancia.

Velalcázar sentóse en un «cesto», y recogiéndose parsimoniosamente
 los pantalones de lienzo crudo, recién planchados, prosiguió, gozándose
 en la ansiosa curiosidad que había despertado en el auditorio.

—No es fácil que la conozcan ustedes, porque hasta ahora sólo hay
 aquí dos personas que estén en el «secreto del sumario»: el director del
 Eco de esta ciudad y un servidorito: el director acaba de
 recibirla telegráficamente de su corresponsal en Madrid, y yo la he
 sabido de labios del director, y... y...

—¿Y qué es ello? —interrumpió, un poco impaciente con el pesado
 exordio, una respetabilísima dama que se moría por averiguar todo lo que
 no la importaba.

—¿Se acuerdan ustedes del Conde del Romelloso ó de Pepito Oliván, como le llamamos todos?

Los del mentidero contestaron afirmativamente, por serles harto conocido el citado personaje.

—¿Y qué le pasa á ese calaverón?... —preguntó el general Gómez.

—Habrá hecho alguna tontería de las suyas, ¿verdad? —indicó una
 damisela escuálida y melancólica, que se entretenía en trazar rayas
 sobre la arena con la contera de la sombrilla.

—¡Cuente usted, Velalcázar, cuente usted, y por favor sáquenos de
 este afán en que nos ha puesto! —suplicó Pura Valdecilla, una mujer
 encantadora, madre de un precioso chiquillo, dedicado en tal momento á
 la magna empresa de abrir un canalito en la playa.— ¿Qué le ha ocurrido á
 Pepe Oliván?...

—Señores —dijo gravemente Velalcázar,— Oliván se encuentra á estas horas veraneando en el Abanico, ó para mayor claridad, en la Cárcel Modelo de Madrid.

Hubo una pausa, que trajo el estupor producido por la deplorable noticia.

—¡Qué horror!...

—Pero ¿es cierto?...

—Si el que mal anda...

—¡Verse en la cárcel un hombre de su abolengo!...

—¿Y habrá sido á consecuencia de...?

—¡De una estafa! —atajó Velalcázar, cortando los incisos.— Un negocio
 sucio y feo: falsificación de documentos públicos, trescientas mil
 pesetas birladas á una respetabilísima casa de banca, y la policía que
 ha cazado á los birladores, entre los que se encuentra Oliván como el
 alma de tal fregado. ¡Un escándalo horroroso!...

—Señores, es inaudito el estado social en que nos pone la desaprensión de esos desdichados que, atropellándolo todo...

Hubo de interrumpirse quien tal decía, un panzudo senador por derecho
 propio, atacado de pertinaz verborrea. Los de la tertulia, incapaces,
 ni aun por el bien parecer, de aguantar el discursito con que les
 amenazaba el patricio, hicieron un mutis rápido.

Quedáronse solas Pura Valdecilla y Paz Zembruno.

—¿No nos vamos nosotras también? —advirtió esta última.

—Sí, ahora; espera un poquito...

—Pero ¿qué te pasa, mujer, lloras? —preguntó sorprendida y angustiada Paz, que sentía por Pura un afecto casi fraternal.

—Sí, lloro de pena y de alegría al mismo tiempo. ¡Ya ves qué contrasentido! —replicó Pura.

—Pero ¿por qué?... ¡Explícame! Supongo que no te hará llorar lo que acaba de contarnos ese majadero de Velalcázar.

—Pues, sí, precisamente lloro por lo que ha contado ese majadero. De pena, por Oliván, de alegría por mí.

—Chica, perdona; pero sigo sin descifrar el enigma.

—Ese... desventurado fué mi primer novio.

—Desapareció el enigma.

—Y yo, que le quise con todas las veras de mi alma, y pensé que él
 era el único hombre que haría mi felicidad: siempre pensamos lo mismo de
 nuestro primer novio. Á una circunstancia fortuita, que parece cosa de
 comedia, ó mejor aún, de sainete, debo el que á estas horas no llore yo,
 como mujer suya, la vergüenza de verle en una cárcel, igual que un
 ladrón. ¿Puedes tú figurarte nada más horrible, ni más triste, ni más
 deshonroso que esto que ha podido ocurrirme?...

—No, nada; sobre todo en mujeres de nuestra clase.

—Sí, tienes razón, porque aun cuando la desgracia es la misma en
 todas las clases, en la nuestra el orgullo de raza la centuplica. Pero,
 volvamos á mi historia. El lance que ocasionó la ruptura de mis
 relaciones con Oliván fué cómico. Figúrate que por una de esas
 terquedades de niña mimada me puse «de monos» con Pepe. Como él
 realmente sentía hacia mí un afecto sincero, trató de desagraviarme por
 todos los medios imaginables, y de que reanudásemos el noviazgo. Después
 de inútiles tentativas por su parte, me sentí misericordiosa y concluí
 por decirle, grave y solemnemente: «Si quiere usted volver á ser mi
 novio, ha de prometerme asistir al primer baile de la temporada en el
 Casino de San Sebastián.» Te advierto que el baile debía celebrarse ocho
 días después del en que yo hablaba á Oliván. No sólo me prometió, sino
 que hasta juró que, vivo ó muerto, acudiría á la cita.

Calcula mi impaciencia por que llegase el día aquel. Papá y mamá
 hicieron los preparativos de viaje en tal ocasión con una parsimonia
 para mí desesperante. La víspera precisamente del baile llegamos
 anochecido á San Sebastián. Nunca he dormido peor, ni he pautado una
 noche más intranquila que aquella noche pensando en la satisfacción de
 amor propio que iba á recibir, en la felicidad que me aguardaba en el
 Casino, porque aun cuando otra cosa fingiese á Pepe, yo le quería mucho,
 muchísimo... Pues bien, todas mis soñadas venturas convirtiéronse en
 agua de cerrajas...

—¿No asistió Pepe, verdad?...

—Sí, él sí; la que no asistió fuí yo: entre los dos se interpuso para siempre un mundo, un baúl mundo, y no es chiste, hija.

El mozo del hotel encargado de recoger los equipajes nos sorprendió
 al día siguiente con la desagradable novedad de que uno de los bultos
 que figuraba en el talón no había llegado. Al enterarme yo de que el
 bulto que faltaba era el del baúl en donde venían mis trajes, me quedé
 muda de espanto, como si me ocurriese la más inesperada é irremediable
 desgracia. Descompuesta, rabiosa, rogué á papá que fuese en persona á la
 estación, que indagara el paradero del baúl, que removiese á Roma con
 Santiago, que telegrafiase, si era preciso, al Presidente del Consejo de
 Ministros, amigo nuestro, para que recobrásemos antes de la hora del
 baile el mundo. ¡No sé las tonterías que dije! Papá, que es un bendito
 de Dios, fué á la estación y volvió al poco rato cariacontecido. «¿Y el
 mundo?» le pregunté con la ansiedad que es de presumir. «El mundo, hija
 —me contestó adoptando un tono trágico,

...sin cesar navega
Por el piélago inmenso del vacío.

»En serio, el baúl, según acaban de decirme los empleados, ó no
 ha salido de Madrid, ó le han dejado equivocadamente en alguna estación:
 en un par de días, lo menos, no tendremos noticias de dónde se
 encuentra.

Al oír esto lloré, pateé, sufrí un ataque de nervios, pensé morirme
 de pena, me rebelé contra mi suerte, considerándome la criatura más
 desventurada de la tierra.

Pepe, á quien acababa de saludar desde el balcón, ¿qué diría de mí?
 Supondría que me burlaba de él, que era una casquivana; me enviaría á
 paseo, y muy bien empleado me estaría. Discurrí escribirle, pretextar
 una indisposición repentina; pero ¿adónde dirigirle la carta, si
 ignoraba su hospedaje? Asistir al Casino era también imposible: no me
 iba á presentar con lo puesto, el traje de viaje. Preparar en contadas
 horas uno adecuado para la fiesta, no había para qué pensarlo siquiera.
 ¡Dios mío, qué día más horroroso pasé!

—Comprendo que te disgustase lo que te ocurría, mujer; pero no era la
 cosa para tanto —observó Paz, que había seguido con gran atención el
 relato de su amiga.

—Sí, al fin, tragedia de chica, es verdad, pero ya sabes que yo soy muy vehemente é impresionable.

Además, algo intuitivo me decía que el no ir yo al Casino aquella
 noche haría que rompiese para siempre mis relaciones con Oliván. Y así
 fué. Pepe, cansado de esperarme, se entró en la sala del crimen, jugó todo cuanto tenía, y lo perdió todo, según supe por un amigo suyo.

Para olvidar la pérdida y el mal rato que mi ausencia le hizo pasar,
 fuése con unos amigotes de bureo á uno de esos cafés servidos por
 camareras. No sé tampoco la causa, pero sí sé que se armó un escándalo,
 que se llevaron á Pepe y á sus compinches al Gobierno civil, detenidos;
 que los periódicos locales contaron, exagerándolo, el lamentable suceso,
 diciendo quiénes eran los alborotadores.

Por vergüenza de todo esto, ó tal vez despechado por mi conducta,
 Pepe salió de San Sebastián, y yo, herida en mi amor propio, y con la
 impetuosidad de los pocos años, quise tomar el desquite, y no rechacé al
 primer pretendiente que se acercó á mí... y que un año más tarde era mi
 marido...

En vísperas de casarme supe hazañas de Oliván, y bendije, como
 bendigo hoy, á la Providencia, que nos salva de los mayores riesgos,
 proporcionándonos «contrariedades» como la que yo sufrí con mi baúl
 mundo...

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).