Pues Señor...

Alejandro Larrubiera

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I

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III

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Texto núm. 7752

Título: Pues Señor...
Autor: Alejandro Larrubiera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 26 de septiembre de 2022

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Érase que se era un hombre tan pobre que no tenía un céntimo, ni
 poseía cosa mejor que un traje todo girones, remiendos y corcusidos.

El hombre, por las mañanas, al levantarse del montón de heno que le
 servía de cama en lo hondo de una cueva, preguntábase invariablemente
 con inquietud de sobra justificada:

—¿Comeré hoy?...

Salía de la cueva é íbase á la ciudad, en donde se dedicaba á recitar
 con voz de hambriento, que es la voz más sombría y cascada que se
 conoce, romances, en los cuales se contaban maravillas de Eoldán,
 Gaiferos, Blancaflor, Merlín y Aladino: gente sí reunía el pobre hombre,
 que nunca faltan desocupados que con tales historias se queden
 boquiabiertos; lo que no reunía era un solo perro chico con que
 remediar su infelicísima suerte. Discurría socarronamente el concurro,
 que no debía necesitar de su auxilio quien se pasaba la vida
 entreteniéndole con tan fantásticas coplas, y Basilio —así se llamaba el
 malaventurado y parlante romancero— si quería comer tenía que mendigar
 las sobras de los hartos y blandos de corazón.

Parientes no se le conocían á Basilio, así como tampoco mujer alguna que con él compartiese su mísero destino.

Y no obstante, el mendigo, cada vez que recitaba en sus romances
 amores más ó menos extraordinarios, endulzaba la voz y en los ojos
 brillábale un deseo jamás confesado ni nunca satisfecho.

Si alguna pareja de novios se detenía en su corro, la miraba entre hosco y complaciente.

—¿Por qué no te casas? —hubo de preguntarle uno de tantos prójimos
 como en el mundo se desviven por averiguar lo que nada les importa.

—Eso no reza conmigo —replicó el hombre suspirando.

—¡Que! ¿No te gustan las mujeres?...

—¡Muchísimo!... —afirmó Basilio con vehemente sinceridad.

—Entonces...

—Yo no encontraré jamás una mujer que me quiera, porque jamás la he de buscar.

Y viendo retratada la mayor sorpresa en el rostro de su interlocutor, añadió con enérgico acento:

—Los pobres no tienen derecho á casarse, porque por un egoísmo propio
 hacen desdichada á una mujer y preparan la infelicidad de unos hijos
 amasados entre hambres é infortunios...

II

Pues señor...

La vieja le da al huso, y el que á mí me contó esta peregrina
 historia me juró que sus palabras eran evangelios, y yo, que más peco de
 cándido que de suspicaz, creí el caso, lo retuve en la memoria, y sin
 entrar en disquisiciones, prosigo con mi cuento.

Un triste dia de Noviembre, en que el agua de los cielos caía á
 cántaros sobre la covacha que servía de albergue á Basilio, encontrábase
 éste tumbado en un montón de heno, pensando en las múltiples
 injusticias que en el mundo son y han sido y en las irritantes
 diferencias que dividen á unos seres de los otros, en la ridícula escala
 social en que se colocan arriba, no siempre los más buenos ó
 inteligentes, sino los más osados ó más ricos.

Por esto él —Basilio Gómez— veíase como se veía, durmiendo bajo la
 negra bóveda de una covacha poblada de reptiles, mucho más afortunados
 que el hombre, puesto que satisfacían liberalmente sus necesidades sin
 sufrir humillaciones ni recitar romances en la plaza pública.

Metido en tan hondas cavilaciones, llegó á quedarse dormido el
 romancero y acaso por tener débil la cabeza (que no ha de tenerla muy
 firme quien se ve forzado á ayunar la mayor parte de los días) soñó con
 lo que muchos —mejor alimentados— soñamos despiertos: con grandezas y
 bienandanzas que crea la inquieta y loca fantasía.

Soñó Basilio que por arte de magia trocábase su covacha en espléndido
 palacio; su haraposo vestido en regia vestidura; el bosque en ciudad,
 de la cual él era soberano; el día frío de Noviembre en resplandeciente
 de Mayo, y la lluvia en seductor tintineo de copas de Bohemia, con las
 que en pleno festín brindaban «sus» vasallos por su ventura y la del
 reino en la solemne ocasión de su enlace con una bellísima princesa.

Las voces de los cortesanos y el chocar de las copas quebró el hilo
 del venturoso ensueño. Basilio despertó azorado, y refregándose los
 ojos, bostezó lo más villanamente posible. Al dirigir una mirada en
 torno suyo, quedóse ni más ni menos que si viese visiones. Despierto
 continuaba dormido, es decir proseguía la maravillosa transformación.

El heno que le servía de cama habíase trocado en lecho suntuoso, la
 covacha en alcoba ornamentada con lujo asiático... y á la cabecera de la
 cama, ¡oh prodigio!, vió una mujer más bella aún que la princesa del
 sueño.

Estupefacto, después de recorrer con ojos de miedoso asombro cuanto
 le rodeaba, quedóse fijo en la contemplación de aquella mujer, que, en
 silencio, también le contemplaba con ojos de esclava amante que vela el
 sueño de su señor.

Y como si quisiera Basilio desvanecer lo que seguía creyendo aún una
 pesadilla, balbuceó no sé qué frase, y la mujer vino cerca de él, y él,
 para cerciorarse de que no trataba con un espíritu, palpó las desnudas
 espaldas de la beldad y sintió el contacto tibio de la carne y aspiró
 inenarrable vaho como si el cuerpo aquel estuviese formado de rosas.
 Hundió sus dedos en las finísimas hebras del espléndido cabello que caía
 ondulante con reflejos de oro sobre el nácar de las espaldas, y sintió
 como si hundiese la mauo en un copo de seda.

La encantadora mujer, como atraída por el afanoso mirar de Basilio,
 tendióle al cuello sus brazos y su boca puso en el rostro del
 maravillado romancero un beso que parecía un acorde musical, lánguido,
 apasionado, enervador...

¡El primer beso! ¡La primera caricia que el hombre recibía en su vida
 exenta de cariño! ¡El beso amoroso más enloquecedor en la realidad que
 él pudo fingírselo en su ansia de mendigo.

—Dime, mujer —tartamudeó—, ¿quién eres? ¡Cuéntame si todo esto es una
 pesadilla, si mi razón se ha extraviado ó si sueno despierto!

—No sueñas —replicó la misteriosa beldad.— La Fortuna pasó esta
 mañana cerca de tu cueva, y al conocer cuanto en sueños anhelabas, quiso
 que gozases de las venturas que gozan los mortales que tú envidias.

Nada ha de faltarte en este palacio y tendrás todo lo que ansíes, porque para la Fortuna nada hay irrealizable.

III

Milagro será que tanta maravilla —refunfuñarán los que se la dan de
 advertidos pasándose de listos— no acabe en que el afortunado romancero
 goce una existencia más dichosa que la que en el séptimo cielo pretenden
 gozar los adeptos de Mahoma.

Pues no, señor; nada de eso.

Basilio sí fué feliz hasta que el espíritu y el cuerpo quedaron
 ahitos de tantas bienandanzas, pero llegó un día en que el hombre
 bostezó lo menos políticamente posible ante la bella mujer que le deparó
 la Fortuna.

Otro día sintió terrible hastío de oír las músicas y de ver las
 danzas que de continuo había en su palacio; otro día, en fin, halló los
 manjares insoportables y encontró su lujosa mansión lo mismo que debe
 encontrar el pájaro del bosque la dorada jaula en que le mima su dueña.

* * *

No hace mucho tiempo ví á Basilio en la plaza de la ciudad,
 recitando, como en sus pasados días, un romance en que se describía la
 sugestiva y melancólica historia de los amores de Blancaflor.

Pero Basilio no mira ya hosco á los novios, ni en su covacha siente
 los deseos de placeros y grandezas que en época anterior ensombrecían su
 espíritu.

A los que en su presencia encarecen la vida de los ricos, les dice con irónica amargura:

—¡Psh! Para soportar esa vida es preciso haber nacido en ella... Los
 pobretones que de repente gozan de todas las dichas —no tantas como
 suponen los desgraciados que han de gozarse— son como hambrientos
 invitados á un banquete... ¡Se dan hartazgo de todo y acaban por
 aborrecer los más suculentos y delicados manjares!

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).

Alejandro Larrubiera

Alejandro Larrubiera (Madrid, 1869-Madrid, 1935) fue un periodista, novelista y autor dramático español.

Se dio a conocer en La Caricatura (1887) y después escribió en La Patria, La Correspondencia Militar, El Popular, Revista Cómica, Ilustración Madrileña, La Ilustración Artística, Don Quijote, Madrid Alegre, España, El Mundo de los Niños, La Risa, El Resumen, Los Madriles, Fra Diávolo, El Curioso Parlante, La Comedia Humana, Madrid Cómico, La Edad Dichosa, La Lidia, La Gran Vía, Barcelona Cómica, Blanco y Negro, El Gato Negro, Pluma y Lápiz, Vida Galante, El Noroeste de Gijón (1903), Diario de la Marina (1903) y Sancho Panza (por él dirigido).

Hacia 1903 pertenecía a la redacción de La Ilustración Española y Americana y a la Asociación de la Prensa de Madrid. Usó a veces el pseudónimo «Juan Sainete». Falleció en su ciudad natal en 1935 (o 1937).