El Dedo Medio del Pie Derecho

Ambrose Bierce

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Texto núm. 1944

Título: El Dedo Medio del Pie Derecho
Autor: Ambrose Bierce
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Es bien sabido que la vieja casa Manton está embrujada. En todo
 el distrito rural que la rodea, y aún en el pueblo de Marshall, a
 una milla de distancia, ninguna persona de mente imparcial tiene
 duda alguna de ello; la incredulidad se confina a aquellas personas
 opinionadas que serán llamadas "chiflados" tan pronto como esta
 útil palabra haya penetrado los terrenos intelectuales del Avance
 Marshall. La evidencia de que la casa está embrujada es de dos
 tipos: el testimonio de testigos desinteresados que tienen prueba
 ocular, y el de la casa misma. El primero puede ser ignorado y
 descartado con cualquiera de las diversas causas de objeción que
 pueden ser alegadas en su contra por quienes fingen ingenuidad,
 pero los hechos observables por todos son reales y
 convincentes.

En primer lugar, la casa Manton no ha sido ocupada por mortales
 en más de diez años, y junto con sus edificios anexos, está
 decayendo lentamente - una circunstancia en sí mismoa que alguien
 con juicio no se atreverá a ignorar. Está a poca distancia de la
 parte más solitaria del camino a Marshall y Harriston, en un
 espacio abierto que alguna vez fue una granja y que aún está
 desfigurado con porciones de cercas en descomposición y medio
 cubierto de zarzas que se extienden sobre un terreno pedregoso y
 estéril que hace mucho que no conoce el arado. La casa misma está
 en condiciones tolerablemente buenas, aunque muy maltratada por el
 clima y en urgente necesidad de atención por parte del vidriero, ya
 que la parte más pequeña de la población masculina de la región ha
 expresado de la manera común en su especie su desaprobación de una
 morada sin moradores. Tiene dos plantas, es casi cuadrada, con el
 frente atravesado por una sola puerta flanqueada en cada lado por
 una ventana cubierta de tablas hasta la parte superior. Arriba,
 ventanas correspondientes sin protección admiten luz y lluvia a las
 habitaciones del piso superior. Hierbas y maleza crecen por todas
 partes, y algunos árboles de sombra, algo maltratados por el
 viento, e inclinados todos en la misma dirección, parecen hacer un
 esfuerzo concertado por escapar. En pocas palabras, como explicó el
 humorista del poblado de Marshall en las columnas del periódico
 Advance, "la proposición de que la casa Manton está seriamente
 embrujada es la única conclusión lógica de las premisas". El hecho
 de que en esta morada el señor Manton consideró adecuado cierta
 noche hace diez años levantarse y cercenar las gargantas de su
 esposa y sus dos hijos pequeños, huyendo inmediatamente después a
 otra parte del país, ha contribuido sin duda a dirigir la atención
 pública a lo adecuado del lugar para los fenómenos
 sobrenaturales.

A esta casa, en una tarde de verano, llegaron cuatro hombres en
 un carruaje. Tres de ellos descendieron de inmediato, y el que
 había conducido el vehículo ató los animales al único poste
 restante de lo que había sido una cerca. El cuarto permaneció
 sentado en el vehículo. "Venga", dijo uno de sus compañeros,
 aproximándose a él, mientras los otros se alejaban en dirección de
 la casa - "éste es el lugar".

El aludido no se movió. "¡Por Dios!", dijo rudamente, "este es
 un truco, y me parece que ustedes están involucrados".

"Quizá lo estoy", dijo el otro, mirándolo directo a la cara y
 hablando en un tono que contenía algo de desprecio. "Recordará
 usted, sin embargo, que la elección del lugar fue, con asentimiento
 de usted, dejada a la otra parte. Por supuesto, si tiene miedo a
 los fantasmas - ".

"No tengo miedo de nada", interrumpió el hombre con otro
 juramento, y saltó al suelo. Los dos se unieron entonces a los
 otros en la puerta, que uno de ellos ya había abierto cou algo de
 dificultad, causada por el óxido en la cerradura y las bisagras.
 Todos entraron. El interior estaba oscuro, pero el hombre que había
 abierto la puerta sacó una vela y cerillas y encendió una luz.
 Abrió después el cerrojo de una puerta que estaba la derecha del
 pasillo. Esto les dio entrada a una habitación grande y cuadrada
 que la vela alumbraba débilmente. El piso tenía una gruesa cubierta
 de polvo, que atenuaba parcialmente sus pisadas. Había telarañas en
 los ángulos de las paredes y colgando del techo como tiras de
 encaje antiguo, haciendo movimientos ondulatorios en el perturbado
 aire. La habitación tenía dos ventanas en paredes adyacentes, pero
 desde ninguna podía verse nada salvo la rústica superficie interior
 de las tablas a pocos centímetros del cristal. No había chimenea ni
 muebles; no había nada: además de las telarañas y el polvo, los
 cuatro hombres eran los únicos objetos ahí que no eran parte de la
 estructura.

Se veían bastante extraños a la amarilla luz de la vela. El que
 había descendido del carruaje tan reticentemente era especialmente
 espectacular - podría calificarse de sensacional. Era de mediana
 edad, de constitución gruesa, con pecho poderoso y anchos hombros.
 Al ver su figura, se habría pensado que tenía la fuerza de un
 gigante; sus facciones expresaban que la usaría como un gigante.
 Estaba bien rasurado, su cabello muy corto y gris. Su estrecha
 frente estaba cubierta de arrugas sobre los ojos, que sobre la
 nariz se volvían verticales. Las pesadas cejas negras seguían la
 misma ley, salvándose de encontrarse sólo gracias a un giro hacia
 arriba en lo que de otro modo habría sido el punto de contacto.
 Profundamente hundido bajo ellas, brillaba en la oscura luz un par
 de ojos de color incierto, pero obviamente demasiado pequeños.
 Había algo imponente en su expresión, que no ayudaban a suavizar la
 boca cruel y la ancha mandíbula. La nariz no estaba mal, para ser
 una nariz; uno no espera mucho de las narices. Todo lo que de
 siniestro tenía el rostro del hombre parecía acentuarse por una
 palidez innatural - parecía no tener sangre.

La apariencia de los otros hombres era bastante común: eran
 personas como las que uno conoce y después olvida haber conocido.
 Todos eran más jóvenes que el hombre descrito, y entre él y el
 mayor de los otros, que se mantenía apartado, había claramente poca
 simpatía. Ambos se evitaban mutuamente la mirada.

"Caballeros", dijo el hombre que sostenía la vela y las llaves,
 "creo que todo está correcto. ¿Está listo, señor Rosser?".

El hombre que se mantenía apartado del grupo hizo una reverencia
 y sonrió.

"¿Y usted, señor Grossmith?".

El hombre pesado se inclinó y frunció el ceño.

"Me harán el favor de quitarse sus abrigos".

Sus sombreros, abrigos, chalecos y bufandas fueron rápidamente
 retirados y lanzados por la puerta, hacia el pasillo. El hombre de
 la vela asintió con la cabeza, y el cuarto hombre - el que había
 urgido a Grossmith a salir del carruaje - sacó del bolsillo de su
 gabardina dos largos cuchillos Bowie de aspecto asesino, que sacó
 ahora de sus fundas de cuero.

"Son exactamente iguales", dijo, presentando uno a cada uno de
 los protagonistas - pues a estas alturas hasta el observador más
 lento habría comprendido la naturaleza de la reunión. Sería un
 duelo a muerte.

Cada combatiente tomó un cuchillo, lo examinó cuidadosamente
 cerca de la vela y probó la fuerza de la hoja y empuñadura sobre su
 rodilla levantada. Sus personas fueron registradas después, por
 turnos, por el segundo de su rival.

"Si le place, señor Grossmith", dijo el hombre que sostenía la
 luz, "se colocará en esa esquina".

Señaló al ángulo de la habitación que estaba más lejos de la
 puerta, hacia donde Grossmith se dirigió después de que se segundo
 se despidió de él con un apretón de manos que no tenía nada de
 cordial. En el ángulo más cercano a la puerta se colocó el señor
 Rossner y después de una susurrada consulta su segundo lo dejó,
 uniéndose al otro cerca de la puerta. En ese momento la vela se
 extinguió súbitamente, dejando todo en una profunda oscuridad.
 Quizá la causa fue una ráfaga de viento proveniente de la puerta
 abierta; cualquiera que fuera la causa, el efecto fue
 inquietante.

"Caballeros", dijo una voz que sonó extrañamente poco familiar
 en la alterada condición que afectaba a las relaciones de los
 sentidos - "caballeros, no se moverán hasta que escuchen que se
 cierra la puerta exterior".

Se escuchó el sonido de trastabilleos, después cómo se cerraba
 la puerta interior; y finalmente la exterior se cerró con un golpe
 que estremeció al edificio entero.

Pocos minutos después, el hijo de un granjero que regresaba
 tarde se encontró con un carruaje ligero que era conducido
 furiosamente hacia el poblado de Marshall. Declaró que detrás de
 las dos figuras en el asiento delantero se sentaba una tercera, con
 las manos sobre los hombros inclinados de los otros, que parecían
 luchar en vano por liberarse de sus dedos. Esta figura, a
 diferencia de las otras, estaba vestida de blanco, y sin duda había
 subido al carruaje mientras pasabe frente a la casa embrujada. Ya
 que el muchacho podía presumir de una considerable experiencia con
 lo sobrenatural, su palabra tenía el peso justamente otorgado al
 testimonio de un experto. La historia (en conexión con los sucesos
 del día siguiente) eventualmente apareció en el Advance, con
 algunos ligeros retoques literarios y una sugerencia al final de
 que el caballero aludido recibiría la oportunidad de usar las
 columnas del periódico para dar su versión de la aventura nocturna.
 Pero el privilegio quedó sin reclamar.

II

Los eventos que llevaron a este "duelo en la oscuridad" fueron
 de lo más sencillos. Una tarde tres jóvenes del poblado de Marshall
 estaban sentados en una tranquila esquina del porche del hotel,
 fumando y discutiendo el tipo de asuntos que tres jóvenes educados
 de un pueblo sureño encontrarían naturalmente interesantes. Sus
 nombres eran King, Sancher y Rosser. A poca distancia, dentro del
 rango auditivo pero sin participar en la conversación, se sentaba
 un cuarto. Era un extraño para los otros. Sólo sabían que al llegar
 en la diligencia esa tarde se había registrado en el hotel como
 Robert Grossmith. No se le había visto hablar con nadie excepto con
 el encargado del hotel. Parecía, de hecho, singularmente contento
 con su propia compañía - o, como el personal del Advance lo
 expresó, "muy adicto a las compañías malignas". Pero también debe
 decirse en justicia al extraño que el personal era de una
 disposición demasiado sociable como para juzgar con justicia a
 alguien de diferente talante, y había, además, experimentado cierto
 rechazo al intentar hacer una "entrevista".

"Odio cualquier tipo de deformidad en una mujer", dijo King, "ya
 sea natural o adquirida. Tengo la teoría de que cualquier defecto
 físico tiene su correspondiente defecto mental y moral".

"Infiero entonces", dijo Rosser gravemente "que una dama que
 carece de la ventaja moral de una nariz encontraría en la lucha por
 convertirse en la señora King una ardua empresa".

"Por supuesto que puedes ponerlo así", fue la respuesta; "pero,
 seriamente, una vez abandoné a una joven de lo más encantador al
 enterarme por accidente de que había sufrido la amputación de un
 dedo del pie. Mi conducta fue brutal, si lo desean, pero si me
 hubiera casado con ella habría sido miserable toda mi vida, y la
 habría hecho miserable a ella".

"En cambio", dijo Sancher, con una ligera risa, "al casarse con
 un caballero de opiniones más liberales terminó con una garganta
 cercenada".

"Ah, sabes a quién me refiero. Sí, se casó con Manton, pero no
 creo que fuera tan liberal; no me extrañaría que le hubiera cortado
 la garganta porque descubrió que le faltaba esa cosa tan excelente
 en una mujer, el dedo medio del pie derecho".

"¡Miren a ese tipo!", dijo Rosser en voz baja, su mirada fija en
 el extraño.

Ese tipo estaba obviamente escuchando con interés la
 conversación.

"¡Maldita sea su impudencia!", murmuró King, "¿qué debemos
 hacer?".

"Eso es fácil", replicó Rosser, levantándose. "Señor", continuó,
 dirigiéndose al extraño, "creo que sería mejor si llevara su silla
 al otro lado de la veranda. La presencia de caballeros es
 claramente una situación poco familiar para usted".

El hombre se levantó de un salto y avanzó con los puños
 apretados, su cara pálida de rabia. Todos estaban ahora de pie.
 Sancher se interpuso entre los beligerantes.

"Eres apresurado e injusto", le dijo a Rosser; "este caballero
 no ha hecho nada para merecer ese lenguaje".

Pero Rosser no quiso retirar ni una palabra. Por las costumbres
 del país y de la época la discusión sólo podía tener una
 conclusión.

"Demando la satisfacción que merece un caballero", dijo el
 extraño, que se había tranquilizado. "No tengo ningún conocido en
 esta región. Quizá usted, señor", haciendo una reverencia a
 Sancher, "será tan amable de representarme en este asunto".

Sancher aceptó la confianza - algo renuente, debe confesarse,
 pues la apariencia y los modales del hombre no eran del todo de su
 gusto. King, que durante el coloquio no había retirado los ojos del
 rostro del extraño ni había pronunciado palabra, consintió con un
 movimiento de cabeza en actuar por Rosser, y el acuerdo final fue
 que, tras retirarse los protagonistas, se arregló una cita para la
 noche siguiente. La naturaleza del acuerdo ya se ha relatado. El
 duelo con cuchillos en un cuarto oscuro fue en cierta época una
 parte más común de la vida en en suroeste de lo que probablemente
 volverá a ser. Qué tan ligera era la capa de "caballerosidad" que
 cubría la esencial brutalidad del código bajo el cual eran posibles
 tales encuentros es algo que veremos.

III

En el calor de un mediodía de verano la vieja casa Manton no era
 fiel a sus tradiciones. Era de la tierra, terrenal. La luz de sol
 la acariciaba calurosa y afectuosamente, sin importarle,
 evidentemente, su mala reputación. La hierba que pintaba de verde
 todo el terreno al frente parecía crecer, no a duras penas, sino
 con una natural y alegre exhuberancia, y la maleza florecía como
 hacen las plantas. Llenos de luces y sombras encantadoras y
 poblados de pájaros de agradable voz, los descuidados árboles de
 sombra ya no intentaban escapar, sino que se inclinaban
 reverentemente bajo sus cargas de sol y canción. Aún en las
 ventanas sin vidrios de la parte superior había una expresión de
 paz y contento, gracias a la luz interna. Sobre los campos
 pedregosos el calor visible danzaba con un vivo temblor
 incompatible con la gravedad que es atributo de lo
 sobrenatural.

Tal era el aspecto que el lugar presentaba al comisario Adams y
 a otros dos hombres que habían venido de Marshall para verla. Uno
 de ellos era el señor King, el ayudante del comisario; el otro,
 cuyo nombre era Brewer, era hermano de la difunta señora Manton.
 Bajo una benévola ley estatal referente a la propiedad que ha
 permanecido abandonada por cierto tiempo por un propietario cuya
 residencia no puede establecerse, el comisario era el custodio
 legal de la granja Manton y todo lo que a ella pertenecía. Su
 visita actual era en mero cumplimiento de alguna orden de una corte
 en la que el señor Brewer había solicitado la posesión de la
 propiedad como heredero de su difunta hermana. Por mera
 coincidencia, la visita se realizó al día siguiente de la noche en
 la que el oficial King había abierto la casa para otro propósito
 muy diferente. Su presencia actual no era por propia elección: se
 le había ordenado acompañar a su superior y por el momento no se le
 ocurría nada más prudente que simular presteza en su obediencia a
 la orden.

Abriendo sin preocupación la puerta frontal, que para su
 sorpresa no estaba cerrada con llave, el comisario se sorprendió al
 ver, tirado en el piso del pasillo al cual se abría, un confuso
 montón de ropas de hombre. Un examen mostró que consistía de dos
 sombreros y la misma cantidad de abrigos, chalecos y bufandas, todo
 en un notable buen estado de conservación, aunque un tanto
 maltrecho por el polvo en el que yacía. El señor Brewer estaba
 igualmente sorprendido, pero la emoción del señor King no quedó
 registrada. Con un nuevo y vivo interés en sus propios actos, el
 comisario después abrió una puerta al lado derecho, y los tres
 entraron. El cuarto estaba al parecer vacío- no conforme sus ojos
 se acostumbraron a la tenue luz algo se hizo visible en el ángulo
 más lejano de la pared. Era una figura humana - la de un hombre en
 cuclillas cerca de la esquina. Algo en su actitud hizo que los
 intrusos se detuvieran cuando apenas habían atravesado el umbral.
 La figura se definió más y más claramente. El hombre estaba sobre
 una rodilla, con la espalda en el ángulo de la pared, sus hombros
 elevados al nivel de sus orejas, sus manos frente a su cara, no las
 palmas hacia afuera, los dedos separados y torcidos como garras; el
 blanco rostro volteado hacia arriba sobre el contraído cuello tenía
 una expresión de pánico indescriptible, la boca a medio abrir, los
 ojos increíblemente expandidos. Estaba muerto. Sin embargo, con la
 excepción de un cuchillo Bowie, que evidentemente había caído de su
 propia mano, no había otro objeto en la habitación.

En el espeso polvo que cubría el piso había algunas confusas
 pisada cerca de la puerta y a lo largo de la pared en la que se
 abría. A lo largo de una de las paredes adyacentes, también,
 pasando frente a las ventanas entabladas, estaba el rastro dejado
 por el propio hombre al dirigirse hacia su esquina.
 Instintivamente, al aproximarse al cuerpo, los tres hombres
 siguieron ese rastro. El comisario tomó uno de los extendidos
 brazos; estaba tan rígido como el hierro, y la aplicación de una
 ligera fuerza movió el cuerpo entero sin alterar la relación de sus
 partes. Brewer, pálido de emoción, observó fijamente el
 distorsionado rostro. "¡Dios misericordioso!", gritó
 repentinamente. "!Es Manton!".

"Tiene razón", dijo King, que claramente intentaba mantener la
 calma: "Conocí a Manton. En aquel tiempo tenía barba y cabello
 largo, pero este es él".

Podría haber agregado: "Lo reconocí cuando retó a Rosser. Le
 dije a Rosser y Sancher quién era antes de que le jugáramos esta
 horrible broma. Cuando Rosser salió de este cuarto oscuro detrás de
 nosotros, olvidando su abrigo en la emoción del momento y
 alejándose con nosotros en el carruaje sólo en camisa - durante
 todas las despreciables acciones supimos con quién estábamos
 tratando, ¡asesino y cobarde que era!".

Pero nada de esto dijo el señor King. Con su mejor luz trataba
 de penetrar el misterio de la muerte del hombre. Que no se había
 movido de la esquina en que había sido colocado; que su postura no
 era de ataque o defensa; que había soltado su arma; que había
 obviamente perecido de puro terror por algo que vio -
 circunstancias todas que la perturbada inteligencia del señor King
 no podía comprender con claridad.

Debatiéndose en la oscuridad intelectual en busca de una pista
 para su laberinto de duda, su mirada, dirigida mecánicamente hacia
 abajo como hace uno al penderar asuntos importantes, cayó sobre
 algo que, ahí, a plena luz de día y en presencia de compañeros
 vivientes, le afectó con terror. En el polvo de los años que yacía
 espeso sobre el suelo - dirigiéndose desde la puerta por la que
 habían entrado, directamente atravesando la habitación hasta un
 metro del contorsionado cuerpo de Manton, había tres líneas
 paralelas de pisadas - ligeras, pero definidas impresiones de pies
 descalzos, los exteriores de niños pequeños, el interior de una
 mujer. Desde el punto en que terminaban no regresaban; todas
 apuntaban en una sola dirección. Brewer, que las había observado en
 el mismo momento, se inclinaba hacia adelante en una actitud de
 total atención, horriblemente pálido.

"¡Miren eso!", gritó, señalando con ambas manos a la pisada más
 cercana del pie derecho de la mujer, donde al parecer se había
 detenido y permanecido en pie. "Falta el dedo medio del pie - ¡era
 Gertrude!".

Gertrude era la difunta señora Manton, hermana del señor
 Brewer.

Ambrose Bierce

Ambrose Gwinett Bierce (Meigs, Ohio Estados Unidos, 24 de junio de 1842 – Chihuahua, 1914?) fue un escritor, periodista y editorialista estadounidense. Su estilo lúcido y vehemente le ha permitido conservar la popularidad un siglo después de su muerte, mientras que muchos de sus contemporáneos han pasado al olvido. Ese mismo estilo cáustico hizo que un crítico le apodara El amargo Bierce (Bitter Bierce).

Tras licenciarse se dio a conocer como periodista en San Francisco, donde colaboró en The Argonaut, The Overland Monthly y New Letters, del que fue nombrado director en 1868. Es la época en la que se hará buen amigo personal de Mark Twain, de cuyo fluido y expeditivo modo de escribir se vuelve admirador entusiasta.

Desde 1872 hasta 1875 vivió con Mary Ellen en Londres, donde escribió. De vuelta a Estados Unidos, se estableció de nuevo en San Francisco, donde se convirtió en columnista y editorialista del San Francisco Examiner, propiedad de William Randolph Hearst. Convertido ya en el escritor más célebre de la costa occidental, en 1889 se trasladó a Washington D.C., pero continuó su relación con los diarios de Hearst hasta 1906.

En Londres escribió sus primeras narraciones cortas, aparecidas en revistas y recopiladas más tarde en tres tomos, le crearon fama de humorista cáustico y mordaz. Su estilo se caracteriza por el constante uso de la ironía. Misántropo, expresó su pesimismo en cuentos y relatos cortos que no se hacen excesivas ilusiones sobre la bondad esencial del hombre y la mujer. También compuso Fábulas fantásticas y un Esopo enmendado, críticas corrosivas de la corrupción política estadounidense. De regreso a San Francisco se convirtió en el árbitro de los círculos políticos y literarios. Hizo gala de su humor macabro en The Monk and the Hangman's Daughter (1892) y de ingenio satírico en su libro de versos Shapes of Clay (1903).

Se le considera heredero literario directo de sus compatriotas Edgar Allan Poe, Nathaniel Hawthorne y Herman Melville. Cuentista de primer orden, le debemos algunos de los mejores relatos macabros de la historia de la literatura: La muerte de Halpin Frayser, La cosa maldita, Un suceso en el puente sobre el río Owl, Un habitante de Carcosa, Un terror sagrado, La ventana tapiada, etc. Bierce es el escritor que gran parte de la crítica sitúa al lado de Poe, Lovecraft y Maupassant en el panteón de ilustres cultivadores del género terrorífico. A través de sus contundentes filigranas se evidenció como maestro absoluto en la recreación de tensas atmósferas desasosegantes en medio de las cuales detona repentinamente un horror «físico», absorbente y feroz.

Algunos elementos de la obra de Bierce fueron tomados por el también escritor de relatos de horror H. P. Lovecraft para incorporarlos a sus Mitos de Cthulhu. Este segundo autor, en su obra Supernatural Horror in Literature (El horror sobrenatural en la literatura, ensayo incluido en Dagon and Other Macabre Tales), escribió sobre los relatos de Bierce que «en todos ellos hay una maleficencia sombría innegable y algunos siguen siendo verdaderas cumbres de la literatura fantástica estadounidense». Lovecraft dedica unas cinco o seis páginas (según la edición) de dicho ensayo a Bierce, a quien atribuye un lugar «más próximo a la verdadera grandeza» que el ocupado por el irlandés Fitz James O'Brien, en una escala ocupada en su lugar más alto por Edgar Allan Poe y Nathaniel Hawthorne. No obstante, hace gala H. P. Lovecraft de una gran imparcialidad que le hace creíble, al no escatimar desaprobaciones como calificar la obra de Bierce como de «un tanto irregular: muchos de sus relatos son evidentemente mecanicistas y están estropeados por un estilo desenfadado, artificioso y vulgar, procedente de estilos periodísticos» y otras, aunque el tono general de toda la reseña crítica resulta mucho más elogioso que negativo. Cita también H. P. Lovecraft en relación a Bierce, el laudatorio criterio de Samuel Loveman, «poeta y crítico actual que conoció personalmente a Bierce».

Si bien se suele encasillar a Bierce como un autor de cuentos de terror, no todos sus textos pertenecen a ese género, en cambio, sus textos suelen contener una fuerte dosis de sarcasmo o de lúcida ironía, que a menudo se convierte en un agudo humor negro. Se considera su mejor libro In the midst of life, conocido también como Cuentos de soldados y civiles, que comprende sus más sombríos relatos. Su obra más conocida es el Diccionario del Diablo.

(Información extraída de la Wikipedia)

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