El Camaleón

Antón Chéjov

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El Camaleón

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Texto núm. 250

Título: El Camaleón
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 30 de septiembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Camaleón
Por la plaza del mercado pasa el inspector de Policía Ochumelof, 
 vistiendo su gabán nuevo y llevando un paquete en la mano. Detrás de él 
 viene el guarda municipal, rojo, de pelo hirsuto, con un cedazo repleto 
 de grosellas confiscadas.
Reina un silencio completo... En la plaza no hay un alma. Las puertas
 abiertas de las tiendas y de las tabernas parecen bocas de lobos 
 hambrientos. Junto a ellas no se ven ni siquiera mendigos.

—¡Me muerdes, maldito! ¡Chicos, a cogerlo! ¡Está prohibido morder! ¡Cógelo! ¡Por aquí...!

Óyense aullidos de perro. Ochumelof mira en derredor suyo y ve 
 que del depósito de maderas del comerciante Pichaguin se escapa un 
 perro, con una pata encogida. Persíguelo un hombre en mangas de camisa y
 chaleco desabrochado. Este hombre corre a todo correr y cae, pero logra
 agarrar al perro por las patas de atrás. Resuenan un segundo aullido y 
 gritos: «¡No le sueltes!» Por las puertas asoman caras somnolientas, y 
 al cabo de pocos minutos, una gran cantidad de gente aglomérase delante 
 del almacén.

—Es un escándalo público—exclama el guardia municipal.

Ochumelof da una vuelta y se acerca al gentío. En el dintel de la puerta está un hombre en mangas de camisa,
 el cual, levantando el brazo, muestra su dedo ensangrentado a la 
 muchedumbre. Su voz y su gesto aparecen triunfantes. Su dedo semeja una 
 enseña victoriosa. Diríase que todo su rostro, y aun él mismo, quieren 
 expresar «Ya me las pagaréis todas». Ochumelof reconoce al hombre. Es el
 joyero Hrinkin: En medio del círculo, temblando con todo su cuerpo, 
 está sentado el culpable: un cachorro lebrel, con el hocico en punta y 
 manchas rubias en el lomo. Sus ojos revelan su terror.

—¿Qué ocurre?—interroga Ochumelof, introduciéndose entre la gente—. ¿Qué pasa? ¿Quién grita? ¿Qué ocurre con el dedo?

—Vera usted. Yo pasaba tranquilamente, sin meterme con nadie... 
 Iba por el asunto de las maderas..., y de repente salió este maldito 
 animal y me mordió el dedo... sin que yo le diera motivo alguno... 
 Dispénseme, excelencia; pero yo no soy más que un trabajador... Ejecuto 
 trabajos minuciosos. Fuerza es que se me indemnice. A buen seguro, yo no
 podré servirme de mi dedo en una semana entera. Ninguna ley puede 
 obligarme a soportar los ataques de los animales... Como a todos les dé 
 por morder, la vida será imposible...

—Hum... Está bien—dice Ochumelof con severidad, tosiendo y 
 frunciendo las cejas—. ¿De quién es este perro? Esto no lo voy a dejar 
 así. ¡Ya verán ustedes lo que resulta con dejar sueltos a los animales 
 por las calles! Hora es de imponer una corrección a esos caballeros que 
 no hacen caso de los reglamentos. Yo sabré clavar una buena multa al 
 granuja que permitió que su perro
 anduviera errante. ¡Yo sabré arreglarlo! ¡Andirin—añade volviéndose 
 hacia el municipal—, averigua de quién es el perro. ¡Habrá que matarlo 
 inmediatamente! Este perro debe de estar rabioso... ¿Me oyes? ¿De quién 
 es el perro...?

—Creo que es del general Gigalof—replica una voz.

—¡Del general! Hum... Andirin, ayúdame a quitarme el abrigo... 
 ¡Qué calor! ¡Habrá tormenta...! No comprendo. ¿Cómo este cuadrúpedo ha 
 podido morderte? Ni siquiera puede alcanzar a la altura del dedo. ¡Es 
 chiquito y tú eres un hombretón! Te habrás arañado el dedo tú mismo con 
 un clavo, y luego echas la culpa al perro. ¡Te conozco...! ¡Sois una 
 gentecilla...! ¡Os conozco, demonios...!

—Es que, para divertirse él, puso un cigarrillo encendido en el 
 hocico del perro, el cual incurrió en la cólera de pegarle un 
 mordisco... Este hombre es un pendón. ¡Quítate de nuestra presencia!

—¡Mientes, tueste! ¿No lo viste por tus propios ojos? En tal 
 caso, ¿a qué mentir? Vuecencia es un hombre de entendimiento y 
 dilucidará quién es el embustero y quién dice la verdad, como si la 
 dijera ante Dios... Y si le parece que soy un farsante, vamos al 
 Tribunal. Las leyes lo dicen: «Ahora todos son iguales...» Además, si 
 queréis saberlo, tengo un hermano que es gendarme...

—¡Cállate!

—No; este perro no es del general—dice con aire convencido el 
 municipal—. Los del general son diferentes..., todos los suyos son de 
 caza...

—¿Estás cierto?

—¡Completamente!

—¡Si yo mismo lo sé! El general tiene perros de valor, perros de 
 raza, y éste no significa nada...; carece de aspecto y de cualidades...;
 ¡una porquería! Hay que ser muy idiota para poseer animales como éstos.
 ¡Hace falta ser bruto! Si en Petersburgo o Moscov encontraran perro 
 semejante, no andarían con contemplaciones. Lo matarían sin tardanza. Y 
 tú, Hrinkin, que eres la víctima, no dejes las cosas así... ¡Lo verán! 
 Es tiempo...

—Y tal vez es del general—sigue pensando en alta voz el 
 municipal—. No lo lleva escrito en el hocico... El otro día, en su 
 jardín, vi uno como éste...

—Naturalmente que es del general—confirma la voz del gentío.

—Hum...; trae mi abrigo, amigo Andirin...; hay viento...; siento 
 como escalofríos... Llevarás el perro a la casa del general... Dirás que
 yo lo encontré y se lo mando... Aconsejarás que no lo dejen salir a la 
 calle. Puede ser animal de precio, y si cada imbécil le metiera cigarros
 en la nariz, pudiera desgraciarse... ¡Los perros son delicados! ¡Y tú, 
 bruto, baja tu mano! ¡No tienes nada que mostrar en tu dedo! ¡Tú solo 
 tienes la culpa...!

—Aquí viene el cocinero del general... Podemos interrogarle... 
 ¡Protor, oye, amigo! Ven por aquí, mira este perro... ¿es de ustedes?

—Quién te lo dijo? No tenemos semejantes animales.

—No continúes—interrumpe Ochumelof—. ¡Es vagabundo! ¡Estamos 
 perdiendo el tiempo! ¡Ya dije yo que es vagabundo, y así es...! ¡Matadlo
 inmediatamente...!

—No
 es nuestro—prosigue el cocinero—, es del hermano de nuestro general, 
 que llegó anteayer... Nuestro general no es aficionado a lebreles; pero 
 el hermano, sí...

—¡Cómo! ¿El hermano del general ha llegado?—exclama Ochumelof, 
 mientras que toda su cara inúndase de una sonrisa de felicidad—. ¡Dios 
 mío! ¡Yo no lo sabía! ¿Habrá venido tal vez por una temporada?

—Sí...

—¡Dios mío de mi alma! ¿Habrá echado de menos a su hermanito? 
 ¿Cómo es que no me enteré antes de ello? ¿De modo que el perro es suyo? 
 Me alegro mucho... Llévatelo... Un perrito hermoso... y vivo... ¡Ah, ah,
 ah...! ¡Lo cogió a aquél del dedo! ¿Por qué tiemblas? ¡Estará 
 enfadado...! ¡Animalito!

Protor llama al perro y se marcha.

La multitud ríe y se burla de Hrikin.

—¡Otra vez no te irás de rosas como ahora!—le amenaza Ochumelof 
 con la mano, se abrocha el abrigo y sigue su camino por la plaza del 
 mercado.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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