La Muerte de un Funcionario Público

Antón Chéjov

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La Muerte de un Funcionario Público

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Texto núm. 260

Título: La Muerte de un Funcionario Público
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 30 de septiembre de 2020

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La Muerte de un Funcionario Público

El gallardo alguacil Iván Dmitrievitch Tcherviakof hallábase en la 
 segunda fila de butacas y veía a través de los gemelos Las Campanas de Corneville. Miraba y sentíase del todo feliz..., cuando, de repente... 
 —en los cuentos ocurre muy a menudo el «de repente»; los autores tienen 
 razón: la vida está llena de improvisos—, de repente su cara se 
 contrajo, guiñó los ojos, su respiración se detuvo..., apartó los 
 gemelos de los ojos, bajó la cabeza y... ¡pchi!, estornudó. Como usted 
 sabe, todo esto no está vedado a nadie en ningún lugar.

Los aldeanos, los jefes de Policía y hasta los consejeros de Estado 
 estornudan a veces. Todos estornudan..., a consecuencia de lo cual 
 Tcherviakof no hubo de turbarse; secó su cara con el pañuelo y, como 
 persona amable que es, miró en derredor suyo, para enterarse de si había
 molestado a alguien con su estornudo. Pero entonces no tuvo más remedio
 que turbarse. Vio que un viejecito, sentado en la primera fila, delante
 de él, se limpiaba cuidadosamente el cuello y la calva con su guante y 
 murmuraba algo. En aquel viejecito, Tcherviakof reconoció al consejero 
 del Estado Brischalof, que servía en el Ministerio de Comunicaciones.

—Le he salpicado probablemente —pensó Tcherviakof—; no es mi jefe; 
 pero de todos modos resulta un fastidio...; hay que excusarse.

Tcherviakof tosió, echóse hacia delante y cuchicheó en la oreja del consejero:

—Dispénseme, excelencia, le he salpicado...; fue involuntariamente...

—No es nada..., no es nada...

—¡Por amor de Dios! Dispénseme. Es que yo...; yo no me lo esperaba...

—Esté usted quieto. ¡Déjeme escuchar!

Tcherviakof, avergonzado, sonrió ingenuamente y fijó sus miradas en 
 la escena. Miraba; pero no sentía ya la misma felicidad: estaba molesto e
 intranquilo. En el entreacto se acercó a Brischalof, se paseó un ratito
 al lado suyo y, por fin, dominando su timidez, murmuró:

—Excelencia, le he salpicado... Hágame el favor de perdonarme... Fue involuntariamente.

—¡No siga usted! Lo he olvidado, y usted siempre vuelve a lo mismo —contestó su excelencia moviendo con impaciencia los hombros.

—«Lo ha olvidado»; mas en sus ojos se lee la molestia —pensó 
 Tcherviakof mirando al general con desconfianza—; no quiere ni 
 hablarme... Hay que explicarle que fue involuntariamente..., que es la 
 ley de la Naturaleza; si no, pensará que lo hice a propósito, que 
 escupí. ¡Si no lo piensa ahora, lo puede pensar algún día!...

Al volver a casa, Tcherviakof refirió a su mujer su descortesía. Mas 
 le pareció que su esposa tomó el acontecimiento con demasiada ligereza; 
 desde luego, ella se asustó; pero cuando supo que Brischalof no es su 
 «jefe», calmóse y dijo:

—Lo mejor es que vayas a presentarle tus excusas; si no, puede pensar que no conoces el trato social.

—¡Precisamente! Yo le pedí perdón; pero lo acogió de un modo tan 
 extraño...; no dijo ni una palabra razonable...; es que, en realidad, no
 había ni tiempo para ello.

Al día siguiente, Tcherviakof vistió su nuevo uniforme, cortóse el 
 pelo y fuese a casa de Brischalof a disculparse de lo ocurrido. Entrando
 en la sala de espera, vio muchos solicitantes y al propio consejero que
 personalmente recibía las peticiones. Después de haber interrogado a 
 varios de los visitantes, acercóse a Tcherviakof.

—Usted recordará, excelencia, que ayer en el teatro de la Arcadia... 
 —así empezó su relación el alguacil —yo estornudé y le salpiqué 
 involuntariamente. Dispen...

—¡Qué sandez!... ¡Esto es increíble!... ¿Qué desea usted?

Y dicho esto, el consejero volvióse hacia la persona siguiente.

« ¡No quiere hablarme! —pensó Tcherviakof palideciendo—. Es señal de 
 que está enfadado... Esto no puede quedar así...; tengo que 
 explicarle...

Cuando el general acabó su recepción y pasó a su gabinete, Tcherviakof adelantóse otra vez y balbuceó:

—¡Excelencia! Me atrevo a molestarle otra vez; crea usted que me 
 arrepiento infinito... No lo hice adrede; usted mismo lo comprenderá...

El consejero torció el gesto y con impaciencia añadió:

—¡Me parece que usted se burla de mí, señor mío!

Y con estas palabras desapareció detrás de la puerta.

«Burlarme yo? —pensó Tcherviakof, completamente aturdido—. ¿Dónde 
 está la burla? ¡Con su consejero del Estado; no lo comprende aún! Si lo 
 toma así, no pediré más excusas a este fanfarrón. ¡Que el demonio se lo 
 lleve! Le escribiré una carta, pero yo mismo no iré más! ¡Le juro que no
 iré a su casa!

A tales reflexiones se entregaba tornando a su casa. Pero, a pesar de
 su decisión, no le escribió carta alguna al consejero. Por más que lo 
 pensaba, no lograba redactarla a su satisfacción, y al otro día juzgó 
 que tenía que ir personalmente de nuevo a darle explicaciones.

—Ayer vine a molestarle a vuecencia —balbuceó mientras el consejero 
 dirigía hacia él una mirada interrogativa—; ayer vine, no en son de 
 burla, como lo quiso vuecencia suponer. Me excusé porque estornudando 
 hube de salpicarle... No fue por burla, créame... Y, además, ¿qué 
 derecho tengo yo a burlarme de vuecencia? Si nos vamos a burlar todos, 
 los unos de los otros, no habrá ningún respeto a las personas de 
 consideración... No habrá...

—¡Fuera! ¡Vete ya! —gritó el consejero temblando de ira.

—¿Qué significa eso? —murmuró Tcherviakof inmóvil de terror.

—¡Fuera! ¡Te digo que te vayas! —repitió el consejero, pataleando de ira.

Tcherviakof sintió como si en el vientre algo se le estremeciera. Sin
 ver ni entender, retrocedió hasta la puerta, salió a la calle y volvió 
 lentamente a su casa... Entrando, pasó maquinalmente a su cuarto, 
 acostóse en el sofá, sin quitarse el uniforme, y... murió.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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