La Obra de Arte

Antón Chéjov

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Texto núm. 458

Título: La Obra de Arte
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de junio de 2016
Fecha de modificación: 27 de septiembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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La Obra de Arte

Sacha Smirnof, único hijo de su madre, entró en el gabinete del 
 doctor Cochelkof llevando debajo del brazo un paquete envuelto en un 
 periódico.

—¡Hola, amiguito!—le saludó el doctor—. ¿Cómo nos encontramos hoy? ¿Qué tal?

Sacha guiñó los ojos, colocó su mano sobre el pecho y pronunció con voz agitada:

—Mi mamá le manda recuerdos... Soy hijo único de mi madre; usted me 
 ha salvado la vida...; me ha curado de una enfermedad peligrosa...; no 
 sabemos cómo demostrarle nuestro agradecimiento...

—¡Está bien, está bien, amiguito!—interrumpió el doctor satisfecho—. Hice lo que otro hubiera hecho en mi lugar.

—Soy hijo único de mi madre... Somos gente pobre y no disponemos de 
 medios suficientes para remunerarle su trabajo... Estamos muy 
 avergonzados... Sin embargo... mamá y yo..., hijo único de mi madre..., 
 le rogamos acepte este objeto como testimonio de nuestro 
 agradecimiento... Es un objeto caro... de bronce antiguo... una obra de 
 arte...

—¿Para qué? Es inútil...—interrumpió el doctor.

—No...; no puede usted negarnos este favor—replicó Sacha, desatando 
 el paquete—. Sería un desaire para mamá y para mí... Es una cosa 
 magnífica... una antigüedad... La heredamos de mi papá; la guardábamos 
 como recuerdo... Mi papá compraba antigüedades y las revendía a los 
 aficionados... Mi mamá y yo hacemos ahora este trabajo...

Sacha desenvolvió el objeto y lo colocó triunfalmente en la mesa. Era
 un candelabro de bronce antiguo y de labor artística; un grupo de dos 
 mujercitas, completamente desnudas, en unas posturas que no puedo 
 describir por falta de valor y temperamento. Las figuritas sonreían y 
 parecía que, si no fuera por la obligación en que estaban de sostener 
 las palmatorias, saltarían de su pedestal armando un escándalo superior a
 toda imaginación.

El doctor echó una mirada al regalo, rascóse la cabeza y dijo:

—Es, en realidad, una obra de arte; pero... es demasiado; su expresión es... demasiado franca...

—¿Por qué lo toma usted así?

—El diablo en persona no hubiera ejecutado nada más indecente... Colocar esto encima de una mesa es manchar toda la casa.

—¡Qué modo de juzgar el arte tiene usted, doctor!—replicó Sacha—. Es 
 en alto grado artístico, fíjese solamente. Contiene tanta hermosura, que
 el alma se eleva a las regiones de la inmortalidad... Contemplando 
 semejante belleza olvida uno todo lo terrestre... ¡Fíjese, fíjese cuánta
 vida, cuánta expresión!...

—Todo esto lo comprendo divinamente—le interrumpió el doctor—; pero, 
 amigo mío, soy padre de familia; aquí vienen los niños, entran 
 señoras...

—Naturalmente. Para la muchedumbre, esta obra de arte acaso tenga 
 otra significación. Pero usted, doctor, tiene que considerarla por 
 encima del vulgo; además, rehusándonos este presente ofenderá usted a mi
 mamá y a mí. Soy hijo único de mi madre... Me salvó usted la vida... Le
 entregamos la cosa más preciosa que tenemos; lo que siente es que nos 
 falte la pareja de este candelabro...

—Gracias, amigo mío; se lo agradezco mucho... Mis expresiones a su 
 mamá; pero, en realidad, póngase en mi situación: los niños juegan aquí,
 vienen señoras... ¡Pero vamos, déjelo!... Usted no lo comprende...

—¡Muy bien!—exclamó Sacha gozoso—. Ponga el candelabro aquí, al lado 
 de este jarrón. ¡Qué lástima que no tenga pareja! ¡Qué lástima! ¡Adiós, 
 doctor!

Al quedarse solo, el doctor se estuvo largo rato pasándose la mano por la frente y reflexionando.

—No hay duda que es una obra de arte. Sería lástima tirarla... Pero 
 tampoco es posible conservarla... ¡Hum!... Es un problema... ¿A quién se
 la regalo?

Después de mucho reflexionar, acordóse de su amigo el abogado Uhof, de quien era deudor por haberle ganado un proceso.

—¡Admirable!—afirmó el doctor—. Como amigo, no querrá cobrarse en 
 metálico y será muy hábil el regalarle esto. Le llevaré ahora mismo esa 
 diablura; es soltero y pícaro...

El doctor vistióse inmediatamente, envolvió el candelabro y dirigióse a la casa de su amigo.

—¡Hola, amigo!—exclamó entrando—. Me alegro de haberte encontrado en 
 casa... Venía a darte las gracias por tu trabajo..., y ya que no quieres
 recibir honorarios, toma este objeto. Fíjate... ¡Es admirable!...

Uhof quedóse encantado del regalo.

—¡Vaya una alhaja!—dijo riendo—. ¡Qué demonios! ¿Quién habrá 
 inventado esto? ¡Magnífico! ¡Soberbio! ¿Dónde lo has encontrado? Después
 de haberse extasiado, Uhof miró medrosamente la puerta y pronunció:

—Es admirable; pero llévatelo... No puedo aceptar tu regalo.

—¿Por qué?—dijo asustado el doctor.

—Porque... mi madre viene aquí...; vienen los clientes... y, además, me avergonzaría hasta de los criados...

—¡Ca!... No te atreverás a desairarme— exclamó el doctor agitando los
 brazos—. ¡Es una obra de arte!... ¡Mira qué movimiento... qué 
 expresión!... Ni lo quiero oír...; me ofenderías...

—Si hubiera por lo menos unas hojitas...

Pero el doctor no le escuchaba. Movió la mano en señal de despedida, y, contento, se dispuso a marchar.

Volvió a su casa encantado de haberse librado del obsequio.

Al encontrarse solo, el abogado contempló el candelabro por los 
 cuatro costados; le tocó, e, igual que el doctor, quedóse largo rato 
 pensando qué haría con aquel utensilio.

—Es una obra de arte magnífica; da lástima tirarla; pero ¿cómo la voy
 a guardar? Lo mejor sería entregársela a alguien... ¡Ya lo encontré! 
 ¡Esta misma noche se la regalo al cómico Chachkin, cuyo beneficio tendrá
 lugar hoy!

Aquella misma noche el candelabro fué entregado al cómico Chachkin, 
 cuyo cuarto fué tomado por asalto por los espectadores, que venían a 
 aplaudir la obra de arte; se oían chillidos y risas parecidas a 
 relinchos de caballos. Cuando alguna de las artistas se acercaba y 
 llamaba a la puerta preguntando si podía entrar, el cómico 
 invariablemente contestaba:

—¡No, chica, no! Estoy vistiéndome...

Después del espectáculo, el cómico se frotaba las manos y encogía los hombros preguntando:

—¿Qué haré con esta porquería? Vivo en una casa particular..., recibo
 artistas. Si fuese una fotografía, sería posible ocultarla en el cajón 
 de la mesa...

—¡Véndala, señor!—le aconsejó el peluquero, ayudándole a vestirse—. 
 Aquí cerca vive una anciana que compra antigüedades... Pregunte usted 
 por Smirnova...; todo el mundo la conoce...

Así lo hizo el cómico...

Dos días después, el doctor Cochelkof estabaensu gabinete 
 reflexionando sobre los ácidos biliosos, cuando la puerta se abrió con 
 estrépito y Sacha Smirnof penetró en la estancia... Toda su figura 
 resplandecía de felicidad... En sus manos llevaba algo envuelto en 
 periódicos:

—¡Doctor!—dijo jadeante—. ¡Imagínese usted mi alegría! Hemos 
 encontrado la pareja de su candelabro. Mi mamá es completamente feliz...
 Soy hijo único de mi madre... Usted me salvó la vida...

Sacha, temblando de agradecimiento, colocó delante del doctor el 
 candelabro. El doctor abrió la boca, quiso decir algo; pero no pudo 
 pronunciar ni una frase; se quedó paralítico.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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