Las Señoras

Antón Chéjov

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Las Señoras

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Texto núm. 4237

Título: Las Señoras
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de marzo de 2019
Fecha de modificación: 2 de marzo de 2019

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Las Señoras

Fedor Petrovich, director de las escuelas primarias del distrito, recibió, en su despacho, la visita del maestro Vermensky.

—No, señor Vermensky— le dijo—. Su dimisión de usted es 
 indispensable. No puede usted seguir siendo maestro con esa voz. ¿Cómo 
 la ha perdido usted?

—Creo que a causa de la cerveza fría que bebí, hallándome cubierto de sudor.

—¡Qué desgracia! ¡Por una bagatela semejante toda una carrera perdida! Lleva usted catorce años de servicio, ¿verdad?

—Si, catorce años.

—¿Y qué va usted a hacer ahora?

Vermensky guardó silencio.

—¿Tiene usted familia?

—Sí, excelencia, tengo mujer y dos hijos.

El director, conmovido, empezó a pasearse nerviosamente de extremo a extremo de la estancia.

—Verdaderamente, no sé qué voy a hacer con usted. No puede usted 
 seguir siendo maestro. No tiene todavía derecho a la pensión... Por otra
 parte, no podemos dejarle a usted en la calle. Usted ha trabajado 
 durante catorce años, y nuestro deber es ayudarle. Pero, ¿cómo? ¡No se 
 me ocurre absolutamente nada! ¡Ni la menor idea!

Y continuó andando. Vermensky, abrumado por su desgracia, estaba sentado en el filo de la silla, sumido en sus reflexiones.

De pronto, la faz del director se tornó radíente, y, el funcionario se detuvo ante Vermensky.

—¡Tengo una idea!— exclamó—. La semana próxima dimite el secretario 
 de nuestro asilo de niños pobres; si usted quiere esa plaza, yo puedo 
 ofrecérsela.

El maestro se llena también de alegría.

—¡Vaya si la quiero, excelencia!

—Entonces, la cosa se arregla maravillosamente. Diríjame usted hoy mismo una solicitud.

Vermensky se fué. El director estaba contentísimo de sí mismo; el 
 pobre maestro tendría una buena, colocación, y no perecería de hambre 
 con su familia. Pero su buen humor no duró mucho.

Cuando volvió a su casa y se sentó a la mesa a almorzar, su mujer le dijo:

—¡Ah, se me olvidaba! Ayer me visitó Nina Sergeyevna, y me recomendó a
 un joven que quisiera ocupar la plaza del secretario del asilo, que, a 
 lo que parece, dimite.

—Sí; pero esa plaza está ya prometida a otro—respondió el director 
 frunciendo las cejas—. Además, ya conoces mi principio: no doy nunca 
 plazas por recomendación.

—Ya lo sé. Sin embargo, creo que por Nina Sergeyevna bien puedes 
 hacer una excepción. Nos tiene un gran afecto, y todavía no hemos hecho 
 nada por ella. No, querido, no le negarás ese pequeño servicio. De lo 
 contrario, se ofenderá y también me ofenderé yo.

—¿Y quién es ese joven?

—El señor Polsujin.

—¿El que trabajó en vuestra función del club? ¿Ese galancete de cabeza vacía? ¡Nunca!

El director estaba tan indignado, que dejó de comer.

—¡Nunca!—repitió—. ¡Por nada del mundo!

—Pero, ¿por qué?

—Porque no sirve para nada. Además, ¿por qué no se dirige 
 directamente a mí? ¿Por qué prefiere recurrir a la intervención de las 
 señoras? Ese solo detalle prueba que es un botarate...

Después de almorzar, el director, acostado en su canapé, empezó a leer las cartas recibidas. Una era de la mujer del alcalde.

«Querido Fedor Petrovich—comenzaba—. Usted me dijo una vez que 
 tendría sumo placer en hacer algo por mí. Se le presenta a usted una 
 buena ocasión para probarme su disposición favorable: uno de estos días 
 le visitará el señor Polsujin, un joven muy bien educado. Solicitará la 
 plaza del secretario del asilo, y espero...»

—¡Nunca!—exclamó el director—. ¡Por nada del mundo!

A partir de aquel día, recibió multitud de cartas, cuyos autores, en 
 su mayor parte señoras, le recomendaban calurosamente a Polsujin.

En fin, una mañana se presentó el propio Polsujin, un joven gordito, 
 afeitado como un jockey, y vestido con un traje flamante y muy chic.

Habiéndole oído exponer su petición, el director, con tono seco, le respondió:

—Perdóneme usted; mas, para los asuntos concernientes a mi cargo, no recibo en casa, sino en mi oficina.

—Dispense usted: nuestros amigos comunes me han aconsejado que venga a verle precisamente aquí.

—Si, sí...—dijo el director, mirando con odio las botas elegantes del
 joven—. Según tengo entendido, su padre de usted es bastante rico, y no
 acierto a explicarme por qué tiene usted tal empeño en ocupar una plaza
 tan mal pagada.

—No es por el dinero... No lo necesito; pero no está de más un empleo
 del Estado, y como principio de carrera, no es despreciable.

—Tal vez. Pero estoy casi seguro de que antes de un mes dejará usted 
 esa plaza, y hay candidatos para quienes sería la felicidad de toda la 
 vida.

—No, no la dejaré, excelencia. Espero que usted estará contento de mí.

El director le detestaba más a cada momento.

—Diga usted: ¿por qué no se ha dirigido directamente a mí, y ha preferido recurrir a la intervención de las señoras?

—Yo no pensaba que eso pudiera no ser grato a vuestra excelencia. Sin
 embargo, si vuestra excelencia no concede gran importancia a las cartas
 de recomendación, puedo presentarle certificados.

Sacó de su bolsillo un papel y se lo tendió al director. El papel 
 llevaba la firma del gobernador. A juzgar por su contenido y por su 
 estilo, el gobernador, cediendo a las instancias de cualquier señora, lo
 habla firmado sin leerlo.

—¡Ante esto...!—dijo el director suspirando—. Obedezco. Escriba usted mañana una solicitud... ¡Qué vamos a hacerle!

Cuando Polsujin se marchó, el director dio rienda suelta a su cólera.

—¡Canalla!— gritaba, recorriendo nerviosamente la estancia—. ¡Ha conseguido salirse con la suya! ¡Botarate! ¡Indecente! ¡Inútil!

Y escupió con asco. En aquel momento, una señora, vestida con gran 
 coquetería, entró en su gabinete. Era la mujer del director del Banco 
 local.

—Sólo pienso molestarle un minuto... nada más que un minuto—empezó—. 
 Siéntese usted, querido amigo, y tenga la bondad de escucharme.

Se sienta y obliga a sentarse frente a ella al director.

—Verá usted: me han dicho que el secretario de asilo dimite. Hoy o 
 mañana le visitará a usted un joven: el señor Polsujin. Es amabilísimo, 
 muy bien educado... En fin, un dechado de simpatía, y le quedaré a usted
 muy obligada...

La señora hablaba sin cesar. El pobre director, conteniendo su cólera
 con gran trabajo, la escuchaba, sonreía cortés y la enviaba a todos los
 diablos.

A la mañana siguiente, cuando recibió en su despacho al maestro 
 Vermensky, el director no se decidía a decirle la verdad. No sabia cómo 
 empezar, y estaba en extremo confuso. Tenia el propósito de excusarse 
 ante él, de contárselo todo, con franqueza, y no se atrevía. De pronto, 
 dando un puñetazo en la mesa, se levantó bruscamente de su sillón, y 
 gritó colérico.

—¡No tengo plaza para usted! ¿Comprende usted? No tengo nada; no puedo nada. ¡Déjeme usted en paz!

Y salió corriendo del despacho.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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