Las Sensaciones Fuertes

Antón Chéjov

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Las Sensaciones Fuertes

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Texto núm. 4835

Título: Las Sensaciones Fuertes
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de septiembre de 2020
Fecha de modificación: 27 de septiembre de 2020

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Las Sensaciones Fuertes

Lo que voy a relatar ocurrió hace poco en el Tribunal de Moscú. Los 
 miembros del Jurado, obligados a pasar la noche en el Tribunal, 
 entablaron, antes de acostarse, una conversación acerca de las 
 sensaciones fuertes, a propósito de un testigo que, según parece, 
 quedóse tartamudo y con el cabello blanco a consecuencia de un instante 
 de terror. Los jurados estuvieron de acuerdo en contar cada uno a su 
 vez, antes de irse a acostar, alguna historia de sus vidas respectivas. 
 La vida humana es corta, lo cual no impide que en ella ocurran multitud 
 de peripecias.

Uno de los jurados refirió cómo él estuvo a punto de ahogarse; el 
 otro relató cómo viviendo en el campo, en un sitio alejado de toda 
 farmacia y de todo médico, envenenó a su propio hijo dándole por 
 equivocación vitriolo en vez de bicarbonato de sosa. La criatura 
 sucumbió, y el padre por poco se vuelve loco. El tercero, hombre joven, 
 pero enfermizo, describió sus dos tentativas de suicidio: una vez se 
 pegó un tiro, y la segunda se echó debajo de un tren. El cuarto, un 
 hombrecito regordete y vestido a la última moda, nos contó lo siguiente:

«Tenía yo veintidós o veintitrés años cuando me enamoré locamente de 
 mi actual esposa y pedí su mano... Ahora me pegaría gustoso una buena 
 paliza por haberme casado demasiado joven; pero entonces no sé lo que 
 habría sido de mí si Natacha me hubiera rechazado. Era éste un amor 
 verdadero, tal como lo pintan en las novelas, un amor loco, apasionado, 
 etcétera. Mi felicidad me ahogaba y, en verdad, fastidiaba a todos: a mi
 padre, a mis amigos, a los criados, pues yo no me cansaba de 
 describirles lo ferviente de mi amor. La gente feliz es tonta y 
 aburrida. Debía de estar insoportable; pero hacía como todo el mundo.

Entre mis amigos había un joven abogado que empezaba su carrera. 
 Ahora su nombre es conocido en toda Rusia; pero en aquellos tiempos era 
 un principiante; aun no había ganado dinero ni alcanzado el derecho de 
 pasar por la calle al lado de sus amigos sin reconocerlos. Yo venía a 
 verle unas dos veces a la semana. Al llegar a su casa nos echábamos en 
 los divanes y empezábamos a filosofar.

Una vez estaba yo tendido en el sofá y trataba de convencerle de que 
 la carrera de abogado es la más ingrata. A mi parecer, el Juzgado no 
 necesitaba ni procuradores ni abogados; después de oír a los testigos, 
 la opinión está formada y los discursos no pueden ni cambiarla ni 
 influir en ella; más bien la embrollan. Si un hombre mentalmente normal 
 tiene la convicción de que fulano de tal es culpable, o de que el techo 
 es blanco, no hay Demóstenes que lo obligue a cambiar su juicio, y es 
 inútil luchar contra esto. ¿Quién me convence de que mi bigote es rojo, 
 cuando sé que es negro? Al oír un buen orador, me puedo conmover hasta 
 llorar; pero esto no cambiará mi íntima convicción, basada en la 
 evidencia y en los hechos. Mi abogado me decía que yo era un joven 
 inexperto y que no decía mas que tonterías. Según él, un hecho evidente 
 se pone más claro si gente de conciencia y talento lo aclara, y, además,
 el talento es una fuerza tan poderosa que puede transformar las piedras
 en polvo y mucho más las opiniones de mercaderes y burgueses. La 
 debilidad humana no puede luchar con el talento: es igual que mirar al 
 sol o parar el viento. Un solo misionero convierte con su palabra 
 millares de salvajes al cristianismo. Ulises era un hombre de muchísima 
 convicción, y a pesar de esto se dejó engañar por las sirenas, etc. La 
 historia entera está llena de ejemplos semejantes; mas en la vida se 
 encuentran a todo paso, y esto no puede ser de otro modo; si no, no 
 habría ninguna diferencia entre un hombre de talento y un estúpido.

Yo persistía en mi opinión e insistía que la convicción es más fuerte
 que el talento, a pesar de no poder definir claramente lo que es 
 convicción y lo que es talento. Seguramente hablaba solamente por 
 hablar.

—Vamos a ponerte a ti como ejemplo— me dijo el abogado—. Tú estás 
 convencido de que tu novia es un ángel y de que eres el más feliz de los
 mortales; pero yo te aseguro que me bastan diez o veinte minutos para 
 que te sientes a esta mesa y la escribas a tu novia una carta rompiendo 
 con ella.

Solté una carcajada.

—No te rías; hablo seriamente—observó mi amigo—. Si yo quiero, al 
 cabo de veinte minutos te asustará la idea de casarte. No soy un gran 
 talento, pero tú tampoco eres muy fuerte.

—¡A ver, prueba!—le contesté.

—¿Para qué? Lo digo sin intención de hacerlo. Eres un buen chico, y 
 sería una crueldad someterte a prueba semejante. Además, hoy no tengo 
 ganas de hablar.

Nos sentamos a cenar. El vino y el pensar en mi novia me llenaban de 
 alegría; estaba rebosando juventud y felicidad. Mi amor era tan inmenso,
 tan poderoso, que el abogado, sentado frente a mí, me parecía chiquito y
 desgraciado...

—¡Haz la prueba!—le repetí varias veces—. ¡Anda, te lo ruego!

El abogado movió la cabeza, frunciendo el ceño. Evidentemente empezaba a fastidiarle.

—Sé que tú después de mi experimento me lo agradecerás; pero hay que 
 pensar también en la novia. Ella te quiere, y tu repulsa la haría 
 sufrir. Y, además, ¡qué bonita es! Te envidio.

El abogado suspiró y entabló una conversación sobre lo encantadora 
 que era mi Natacha. Tenía gran poder descriptivo. Las pestañas de una 
 muchacha o sus deditos eran para él temas inagotables. Yo le escuchaba 
 con delicia.

—He encontrado multitud de muchachas; pero te confieso, como amigo, 
 que una que se pueda comparar a tu novia no la he visto nunca: es una 
 perla, una excepción. Tiene sus defectos, es natural; pero, a pesar de 
 todo, es encantadora.

El abogado empezó a hablar de los defectos de mi novia. Ahora 
 comprendo perfectamente que hablaba de las mujeres en general; pero 
 entonces parecíame que trataba exclusivamente de Natacha. Notó con 
 entusiasmo su naricita respingada, sus exclamaciones, su risa chillona, 
 sus mimos; en una palabra, justamente lo que encantaba más. Todo eso 
 parecíame infinitamente mono y gracioso. Luego, sin hacérmelo notar, 
 pasó del tono entusiasta al paternal y hasta ligeramente 
 despreciativo... Estábamos solos; no había ningún presidente de Tribunal
 para imponer silencio al abogado... No me daba tiempo de abrir la boca,
 y, además, ¿qué le podía objetar? No decía nada de nuevo: todo lo 
 sabíamos. El veneno no consistía en las palabras, sino en la forma 
 infernal en que lo decía. Escuchándole me convencí de que una palabra 
 tiene millares de significaciones según el tono que se la da. Ahora no 
 puedo repetirlas ni reproducir la intención que daba a sus frases; diré 
 solamente que entonces, paseando a lo largo del cuarto, me indignaba, me
 sublevaba y me despreciaba a mí mismo. Hasta le creí cuando, con 
 lágrimas en los ojos, me declaró que yo era un gran hombre, que debía 
 aspirar a algo mejor, que en el porvenir debería cumplir hazañas 
 extraordinarias y que el casamiento me ataría para siempre.

—¡Amigo mío!—exclamaba apretándome las manos—. Te lo suplico; 
 aprovecha, ahora que es tiempo, y detente: ¡Te conjuro! No lo hagas. 
 ¡Que Dios te proteja de una equivocación semejante. ¡Amigo mío, no 
 desperdicies tu juventud!

Créalo usted o no, pero media hora después estaba yo sentado a la 
 mesa y le escribía una despedida a mi novia. Escribía y me alegraba, 
 porque aun era tiempo y podía reparar mi error. Pegué el sobre y me fui a
 la calle a echar la carta; el abogado vino conmigo.

—¡Muy bien; perfectamente!—me elogió cuando la carta desapareció en 
 las tinieblas del buzón—. ¡Te felicito con toda mi alma! ¡Me alegro por 
 ti!

Dió algunos pasos al lado mío y luego siguió:

—Es natural; el matrimonio tiene también sus ventajas. Yo, por 
 ejemplo, soy de los que consideran el matrimonio y la vida de familia 
 como la mayor felicidad.

Y me pintó su vida solitaria de tal modo, que aparecieron ante mis ojos todos los horrores de la soltería.

Describió con entusiasmo su futura esposa, las dulzuras del hogar, y 
 lo hacía con tanta veracidad y hermosura, que al llegar a su puerta me 
 sentía desesperado.

—¿Qué has hecho conmigo, hombre abominable?—exclamaba jadeando—. 
 ¡Eres culpable de mi perdición! ¿Por qué me obligaste a mandarle aquella
 carta? ¡Si yo la quiero, la quiero!...

La juraba amor eterno, y me horrorizaba de mi acción insensata y 
 estúpida. Ninguno de ustedes se puede imaginar una sensación tan 
 hondamente desesperada. ¡Ah! ¡Lo que sufrí yo en aquellos momentos!... 
 Si entonces hubiera tenido un revólver al alcance de mi mano, me hubiera
 suicidado sin vacilar.

—¡Basta, basta!...—dijo el abogado riendo y golpeándome en el 
 hombro—. No llores. La carta no llegará a manos de tu novia. La 
 dirección en el sobre la puse yo, y no tú, y la embrollé de tal modo que
 nadie la comprenderá. Que te sirva esto de lección: no discutas lo que 
 no puedes comprender.»

—¡Ahora, caballero, he acabado! Que cuente el siguiente.

El quinto jurado acomodóse en su butaca; abría ya la boca para 
 empezar su relato, cuando dió la hora el reloj de la torre de 
 Spasskauja.

—Las doce...—dijo uno de los jurados—. ¿De qué clase serán las 
 sensaciones que experimenta en este momento nuestro acusado? El asesino 
 pasa la noche aquí, en el edificio del Tribunal. Estará sentado o 
 acostado, pero seguramente no duerme, y oye las campanadas de este 
 reloj. ¿Qué piensa? ¿Cuáles son sus sensaciones?

Y los jurados olvidaron de repente «las sensaciones fuertes». Lo 
 sufrido por el compañero que escribió la carta a su Natacha ya no 
 parecía ni importante ni gracioso... Nadie volvió a relatar historias...
 Silenciosamente se desnudaron y se acostaron...

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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