Prichibeyev

Antón Chéjov

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Prichibeyev

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Texto núm. 4233

Título: Prichibeyev
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de marzo de 2019
Fecha de modificación: 2 de marzo de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Prichibeyev

—Suboficial Prichibeyev! Está usted acusado de haber ultrajado, el 3 
 de septiembre, de palabra y obra, al policía Sigin, al burgomaestre 
 Aliapov, a sus ayudantes Efimov, Ivanov, Gavrilov y a seis campesinos. A
 los primeros les ultrajó usted cuando estaban cumpliendo su deber 
 oficial. ¿Se reconoce usted culpable?

Prichibeyev adopta una actitud marcial, como si se encontrase ante un
 general, y responde con ronca voz, silabeando cada palabra:

—Señor juez, permítame usted que se lo explique todo, pues no hay 
 asunto que no pueda ser considerado desde diferentes puntos de vista. No
 soy yo el culpable, sino los otros, y a ellos es a quien hay que 
 condenar. Ya lo verá usted cuando yo tenga el honor de exponerle el 
 asunto detalladamente. Todo ha sucedido a causa de un cadáver. Antes de 
 ayer yo me paseaba, muy tranquilo, con Anfisa, mi mujer. De pronto veo, 
 junto al río, una aglomeración. «Por qué tanta gente reunida?— 
 pregunté—. ¿Con qué derecho? ¿Acaso la ley autoriza las aglomeraciones?»
 Y empecé a dispersar a la gente. «¡Circulen! ¡Circulen!»— grité—. 
 Además, ordené al centurión que dispersase a la multitud.

—Pero usted no tiene ningún derecho—le hace observar el juez—. Usted 
 no es ni burgomaestre, ni policía, y no es de su incumbencia dispersar a
 la muchedumbre.

—¡Claro que no es de su incumbencia!—se oye gritar por toda la sala—.
 Estamos de él hasta la coronilla, señor juez. Hace quince años que no 
 nos deja tranquilos. ¡No podemos más! Nos hace la vida imposible desde 
 que está en la aldea, de vuelta de servicio militar.

—Si, señor juez— dice un testigo que se apoya en la barandilla—. Le 
 suplicamos a usted que nos defienda de este individuo. No podemos ya 
 soportar su despotismo. En todo se mete: grita, jura, ordena, aunque no 
 tiene ningún derecho. Basta que nos reunamos con motivo de cualquier 
 fiesta o cualquier ceremonia, para que se presente y nos trate como a 
 vil chusma. Tira de las orejas a los niños, espía, vigila a nuestras 
 mujeres. Últimamente nos ha prohibido tener las luces encendidas después
 de las nueve de la noche, y cantar.

—Espere usted—dijo el juez—. Usted declarará luego. Ahora la palabra la tiene el acusado. Continúe usted, Prichibeyev.

—¡A sus órdenes de usted, señor juez! Dice usted que no es de mi 
 incumbencia dispersar a la muchedumbre. ¡Admitámoslo! Pero, ¿y si se 
 producen desórdenes? ¿Pueden tolerarse los desórdenes? ¿Acaso la ley 
 manda que se deje a la gente hacer lo que lo dé la gana? ¡No; no puedo 
 permitirlo! Si yo no les llamase al orden, ¿qué sucedería? Nadie, en la 
 aldea, sabe cómo se debe tratar a los campesinos; sólo yo lo sé. Yo no 
 soy un simple mujik, señor juez: ¡soy un suboficial! He hecho mi 
 servicio militar en Varsovia, en el Estado Mayor. Después he pertenecido
 a una compañía de bomberos; después, durante dos años, he sido conserje
 en un colegio clásico, y sé bien cómo debe tratarse a la gente de 
 origen humilde; comprendo la necesidad de mantener el orden público. Un 
 mujik no comprende nada, y debe obedecerme por su propio interés. Prueba
 de lo que digo es, por ejemplo, este asunto. Cuando dispersaba a la 
 muchedumbre, vi un cadáver a la orilla del río. «¿Por qué—pregunté—se 
 halla en este sitio? ¿En virtud de qué ley? ¿Dónde está la policía?» Al 
 fin veo a su jefe..., al Sigin de marras. «¿Por qué no cumples con tu 
 deber?—le pregunté—. ¿Por qué no avisas a las autoridades superiores? 
 Tal vez ese ahogado es victima de un crimen. Tal vez ha sido asesinado.»
 Pero, Sigin, no hace el menor caso de mis palabras, y continúa, muy 
 tranquilo, fumando su cigarrillo. «Usted no es quién—me dice—para 
 pedirme cuentas, para darme órdenes. Yo sé lo que tengo que hacer.» 
 «No—le contesto—; tú no lo sabes cuando sigues aquí, como un imbécil, 
 sin hacer nada.» Entonces, me dijo: «A su debido tiempo le he avisado al
 jefe de policía del distrito.» «Pero no era a él a quien debiste 
 avisar—le digo—. ¿No comprendes que es un asunto muy grave, y que hay 
 que avisar en seguida a las autoridades judiciales? En primer lugar, hay
 que avisar al señor juez.» Y figúrese usted: el imbécil, en vez de 
 tomar en serio mis palabras, se echa a reír. ¡Y los mujiks también! 
 Todo& se echaron a reír, señor juez, se lo juro a usted.

Prichibeyev se vuelve hacia la sala, mira a los asistentes y empieza a indicar con el dedo:

—¡Ese se rió! ¡Y aquél! ¡Y aquél otro también! Pero el primero que se
 rió fué Sigin. «¿Por qué te ríes?»—le digo—. «Porque—me responde—al 
 juez no le incumben estos asuntos.» Estas palabras me llenaron de pasmo.
 «¡Cómo?—exclamé—. ¿Te atreves a decir cosas semejantes respecto del 
 señor juez?* Le juro a usted que pronunció esas palabras.

Y, volviéndose hacia Sigin, le pregunta:

—¿Es verdad? ¿Dijiste eso, o no?

—Sí, lo dije.

—¡Ya lo creo! Todo el mundo oyó cómo dijiste: «Al juez no le incumben
 estos asuntos.» Excuso decirle, señor juez, hasta qué punto me 
 sorprendieron estas palabras. «Repite—le dije—lo que te has atrevido a 
 decir.» Y repitió las mismas palabras. Entonces, indignadísimo, exclamé:
 «¿Te rebelas contra las autoridades? ¿No sabes, imbécil, que el señor 
 juez, por esas palabras, te puede enviar a la Siberia? ¿Que los 
 gendarmes pueden detenerte y meterte en la cárcel como a un 
 revolucionario?» Entonces, el burgomaestre también declaró: «El juez no 
 puede juzgar sino los pequeños asuntos.» Todos lo oyeron. «¿Tú también— 
 le dije—te rebelas contra las autoridades?» Yo no podía ya contenerme. 
 Si me hubiera hallado en Varsovia, hubiera llamado a un gendarme. Lo 
 hacía con mucha frecuencia cuando oía hablar a alguien contra las 
 autoridades. Pero aquí, en la aldea, no hay gendarmes, desgraciadamente.
 Bueno, decidí obrar por mi propia cuenta, y les di una buena lección...
 con esta mano. Ya que no se hacen cargo de nada, hay que enseñarles a 
 respetar el poder. Le di algunos sopapos a Sigin, y después al 
 burgomaestre, y después a los demás que se pusieron de su parte. Mi 
 arrebato fué, tal vez, excesivo; pero esta gente puede llegar hasta la 
 locura si no les pega uno. No hay otra manera de imponerles el respeto 
 al orden público.

—Si; pero su misión de usted no es esa. Es cosa que no le concierne en absoluto. Para eso existe la policía, el burgomaestre.

—Pero, ¡como no comprenden su deber!

—¡Dios mió, convénzase usted de que no tiene el menor derecho a mezclarse en esos asuntos! Carece usted de autoridad para ello.

—¿Cómo que no tengo derecho? ¡Es muy extraño! ¿Y si turban el orden 
 público? Yo no puedo verlo con buenos ojos. Por eso se quejan de que les
 prohibo cantar. ¿Es que no tienen otra cosa que hacer? Luego, no apagan
 la luz hasta la media noche. En vez de acostarse, charlan, ríen. Están 
 todos inscriptos aquí.

—¿Quiénes?

— Pues los que, en vez de acostarse temprano, se quedan charlando hasta media noche y malgastando petróleo.

Prichibeyev saca del bolsillo un papel muy sucio, se pone los lentes,
 y lee: «Ivan Projorov, Sarra Mikiforov, Petro Petsov. La viuda Ana 
 Chustov tiene relaciones ilícitas con Lemen Kislov. Ivan Sverchok y su 
 mujer son brujos.

—¡Basta!—dice el juez—, y procede al interrogatorio de los testigos.

Prichibeyev mira al juez, lleno de extrañeza; es cosa, bien clara que
 no está a favor suyo. No comprende su conducta, manifiestamente adversa
 a él.

Su extrañeza sube de punto cuando el juez lee el veredicto:

—Prichibeyev es condenado a un mes de prisión.

—¿Por qué?—preguntu-. ¿En virtud de qué ley?.

Decididamente el mundo marcha al revés. La vida se hace imposible en estas condiciones. Ideas negras se adueñan de él.

Pero, una vez fuera de la sala del tribunal, y encontrándose en su 
 camino un grupo de mujiks que charlan, no puede contenerse y grita, 
 según su costumbre:

—¡Circulad! ¡Circulad! ¡Nada de reuniones! ¡Cada cual a su casa!

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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