Un Buen Fin

Antón Chéjov

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Un Buen Fin

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Texto núm. 4833

Título: Un Buen Fin
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de septiembre de 2020
Fecha de modificación: 27 de septiembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Un Buen Fin

En casa del jefe de conductores Stichkin, en uno de sus días libres, 
 está sentada Liubof Grigorievna, señora alta y gruesa, como de cuarenta 
 años, que tiene varias ocupaciones y entre ellas la de arreglar 
 casamientos. Stichkin, algo confuso, pero, a pesar de esto, serio y 
 grave como siempre, pasea a lo largo de la habitación con un cigarro en 
 la boca, diciendo:

—Me alegro mucho de conocerla. Un amigo me ha hablado de usted desde 
 el punto de vista de la ayuda que puede usted prestarme en un asunto 
 delicado, asunto del cual depende la felicidad de mi vida. Yo, señora 
 mía, tengo cincuenta y dos años. Hay gentes que a esta edad son padres 
 de hijos mayores. Ejerzo un buen empleo. No poseo gran fortuna, pero sí 
 lo bastante para sostener una familia. Le confieso que, además de mi 
 sueldo, tengo en el Banco dinero que ahorré gracias a mi vida morigerada
 y sobria. Soy un hombre tranquilo, serio; no soy bebedor; me gusta el 
 orden, y mi vida puede servir de modelo a muchos. Lo único que me falta 
 es un hogar y una compañera fiel. Llevo una vida de gitano, sin 
 alegrías, sin tener nadie que me dé un consejo. Cuando estoy enfermo, no
 tengo quien me dé un vaso de agua... Le diré también que en sociedad un
 hombre casado tiene más importancia que un soltero... Soy hombre culto;
 pero, con todo, ¿qué represento? Nada. Por lo dicho notará usted que me
 animan deseos de contraer matrimonio con una persona digna.

—Esto es perfectamente natural—suspiró la casamentera.

—No conozco a nadie en este pueblo. ¿Adonde dirigirme si toda la 
 gente me es desconocida? He ahí la causa de que mi amigo me haya 
 aconsejado que me dirigiese a una persona especialista en estas 
 cuestiones, que esté consagrada a forjar la felicidad humana. Por lo 
 tanto, le ruego, respetable Liubof Grigorievna, que tome este asunto en 
 sus manos y dé nuevo rumbo a mi vida solitaria. Usted sin duda conocerá 
 todas las señoritas de este pueblo y no le será difícil complacerme.

—No es difícil...

—Haga el favor... una copita...

La casamentera tomó una copita y la vació de un golpe.

—No es difícil—repitió —. Pero, ¿qué clase de novia desea usted, Nicolai Nicolaivitch?

—¿Yo? La que la suerte me depare.

—Es cierto que esto depende de la suerte; pero unos prefieren las 
 morenas, a otros les placen las rubias... Cada hombre tiene su gusto.

—En este concepto tengo que advertirla—dijo Stichkin suspirando—que 
 soy hombre serio y positivo; para mí la hermosura y el exterior son 
 cosas secundarias. Usted misma comprenderá que una cara bonita y una 
 mujer guapa dan mucho que hacer. Yo supongo que en una mujer lo 
 principal no es el exterior, sino las cualidades de su interior, es 
 decir, el alma. Una copita, le ruego... Naturalmente, sería muy 
 agradable tener una mujer regordeta, pero ello no es indispensable para 
 la felicidad conyugal. Lo primero es el talento. O, mejor dicho, ni 
 siquiera el talento, porque con éste una mujer suele darse demasiada 
 importancia y va en pos de muchos ideales. De lo que no se puede 
 prescindir en estos tiempos es de la instrucción. Es muy agradable si la
 esposa conoce el francés, el alemán; pero aviado estaría uno si ella, 
 con todo su saber, no supiera coser un botón. Yo soy de clase culta. Con
 el príncipe Canitelen hablo como ahora con usted, con toda confianza, 
 lo cual no impide que sea de costumbres sencillas. Me hace falta una 
 joven que me acomode y, sobre todo, que me respete y que sepa 
 agradecerme el honor que la dispenso.

—¡Es natural!

—Ahora hablemos de lo práctico. No busco una rica; no me permitiría 
 nunca la bajeza de casarme por el dinero. No quiero comer el pan de mi 
 mujer; quiero que ella coma el mío y que se dé cuenta de ello; empero, 
 una pobre no me conviene. A pesar de que soy hombre acomodado y no me 
 caso por interés, sino por amor, no puedo tomar una pobre. ¿Usted misma 
 comprende? Todo se ha puesto tan caro... y tendremos hijos.

—La encontraremos, y con dote—dijo la casamentera.

—¡Una copita... hágame el favor!

Ambos quedáronse callados. La casamentera suspiró, observó al conductor de reojo y le dijo:

—¿En punto de distracción? Dispongo de señoritas de gran valía... una francesa y otra griega...

El conductor reflexionó un momento y meneó negativamente la cabeza:

—No, se lo agradezco... Ahora, en vista de sus atenciones, permítame 
 que me entere. ¿Cuál es el precio que me llevará usted para buscarme una
 novia?

—No pediré mucho... Si me da usted veinticinco rublos y género para 
 un traje, como es de costumbre, me quedaré satisfecha. Por lo del dote, 
 la gratificación varía según su cuantía.

—Es muy caro...

—¡No es caro, Nicolai Nicolaivitch! Antes, cuando los casamientos 
 eran más fáciles de arreglar, tomaba menos. Pero en los tiempos que 
 corremos ganamos muy poco... Si el mes reporta unos cincuenta rublos 
 podemos estar satisfechos... y no son los casamientos los que los 
 procuran...

Stichkin miró a la casamentera con estupefacción y se encogió de hombros.

—¿Cómo?—exclamó—. ¿Cincuenta rublos le parecen pocos?

—¡Naturalmente, es poco! Antes me ganaba cien rublos mensuales, y a veces más.

—¡Hum!... Nunca hubiera sospechado que este negocio fuera tan 
 lucrativo... ¡Cincuenta rublos! Pocos hombres hay que ganen tanto... 
 Pero ¡una copita, hágame el favor!

La casamentera trasegó otra copita sin pestañear... Stichkin la observó atentamente de la cabeza a los pies, y declaró:

—¡Cincuenta rublos!... Eso hace seiscientos rublos al año... ¡Una 
 copita, hágame el favor! Con unos dividendos semejantes, puede usted, 
 Liubof Grigorievna, encontrar un buen partido...

—¿Yo?...—echóse a reír la casamentera—. Soy una vieja...

—¡Por ningún concepto!... Tiene usted una figura... y una cara... blanca, llena...

La casamentera se turbó; Stichkin también, pero vino a sentarse a su lado.

—Usted puede gustar a cualquiera—le dijo—. Si encontrara usted un 
 hombre serio, positivo, cuidadoso, aquí entre nosotros, ganaría usted 
 bastante para convenirse mutuamente y contraer un matrimonio muy 
 ventajoso...

—¡Por Dios! ¿Qué es lo que me cuenta usted, Nicolai Nicolaevitch?

—Nada... es natural...

Otra vez quedáronse callados. Stichkin sonóse ruidosamente; la casamentera ruborizóse y, mirándole confusa, le interrogó:

—¿Y usted, Nicolai Nicolaevitch, cuánto gana?

—Setenta y cinco rublos, sin contar las gratificaciones... Además, tenemos los beneficios de las bujías y de las liebres.

—¿Le gusta la caza?

—No; llamamos liebres a los pasajeros sin billete.

Pasaron otros momentos en silencio. Stichkin levantóse agitado y emprendió un paseo por la habitación.

—Una esposa joven no me conviene—pronunció por fin—; tengo cierta 
 edad... y deseo una... así... por el estilo de usted..., tranquila, 
 razonable, y con figura semejante...

—¡Por Dios! ¿Qué es lo que dice?—balbuceó la casamentera tapándose el arrebolado rostro con el pañuelo.

—¡No hay que pensarlo mucho! Usted me gusta y me conviene por sus 
 cualidades. Soy un hombre tranquilo, sobrio, y si le gusto... ¿qué puede
 ser mejor? ¡Permítame que le pida su mano!

La casamentera reía y lloraba, y en señal de asentimiento brindó con Stichkin.

—Y ahora—dijo Stichkin, contento y feliz—, permítame que le explique 
 la conducta y el modo de vida que deseo verla llevar... Soy un hombre 
 serio, positivo y severo; tengo sentimientos nobles, y deseo que mi 
 mujer los tenga iguales y comprenda que soy su bienhechor y su dueño.

Se sentó, suspiró y empezó a explicar a su novia sus gustos de vida doméstica y los deberes de esposa.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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