Un Casamiento por Interés

Novela en dos tomos

Antón Chéjov

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Texto núm. 4826

Título: Un Casamiento por Interés — Novela en dos tomos
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de septiembre de 2020
Fecha de modificación: 27 de septiembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Tomo primero

En la casa de la viuda de Musurin celébrase un banquete de boda.

Veintitrés comensales; ocho de ellos no comen nada, dormitan y 
 aseguran que están «mareados». Las velas, el quinqué y el candelabro 
 cojo, alquilado en la hospedería vecina, resplandecen tanto, que uno de 
 los convidados—el telegrafista—guiña los ojos y habla melindrosamente de
 la electricidad, profetizando el dominio de este último sistema de 
 alumbrado: «A la electricidad en general le está reservado un gran 
 porvenir.» Pero los comensales le escuchan con cierto desdén.

—La electricidad... —murmura el padrino, fijando sus miradas 
 aturdidas en su plato—la electricidad, o sea el alumbrado eléctrico, no 
 es, a mi sentir, mas que una trampa. Meten allí un carboncillo y se 
 creen que la gente es tonta. ¡No, amigo; dame lumbre que no sea un 
 carboncillo, sino algo substancioso, ardiente, que arda! Dame fuego, 
 ¿comprendes? ¡Fuego verdadero!, no imaginario.

—Si usted viera de qué está compuesta una batería eléctrica—contesta el telegrafista, dándose tono—hablaría usted de otro modo.

—No tengo ningún deseo de verla... ¡estafadores que sois!... 
 ¡Engañáis a la gente sencilla! ¡Os conozco! Y usted, joven, señor 
 don..., no tengo el honor de saber su nombre y apellido, en lugar de 
 hablar en favor de esas engañifas, beba usted e invite a los demás a que
 beban...

—Soy completamente de su opinión, padrino—interviene con voz de 
 falsete el novio, Aplombof, joven de cuello largo y cabellos en punta—. 
 ¿Para qué entablar estas conversaciones científicas? No me disgusta a mí
 tampoco hablar de inventos nuevos; pero en otra ocasión y otro lugar. 
 ¿Qué te parece, machère?—prosigue, volviéndose a la novia.

La novia, Dachenka, que tiene marcadas en sus facciones todas las 
 cualidades menos una, la facultad de pensar, ruborízase y balbucea:

—Veo que lucen ustedes su instrucción; siempre hablan de cosas incomprensibles.

—Hemos pasado, con el favor de Dios, toda la vida privados de 
 instrucción, y, sin embargo, ésta es la tercera hija que casamos con un 
 hombre de provecho—observa del lado opuesto de la mesa la madre de 
 Dachenka, dirigiéndose al telegrafista—; si le parece que no somos 
 bastante instruídos, ¿a qué viene usted aquí? ¡Váyase enhorabuena con 
 los suyos, los ilustrados!

Se hace un silencio. El telegrafista está avergonzado; no podía 
 suponer que la conversación respecto a la electricidad tomara un giro 
 tan inesperado. Este silencio está preñado de hostilidad. Notando el 
 descontento general, cree necesario disculparse y dice:

—He respetado siempre a su familia, y si habló ahora de la 
 electricidad no ha sido por orgullo... En cuanto a beber, es asunto 
 mío... Le deseaba siempre a Dachenka un buen marido; en los tiempos que 
 corremos es difícil encontrar un hombre que reúna buenas condiciones. 
 Todos quieren casarse por interés, por dinero...

—¿Es una alusión?...—pregunta el novio, mientras sus mejillas se enrojecen y su cabeza se mueve.

—No hay ninguna alusión—contesta el telegrafista asustado—; no se 
 trata de los presentes; hablé en general... No lo tome usted a mal, ¡por
 Dios!... Todos saben que usted se casa por amor... El dote es, por lo 
 demás, insignificante...

—No, nada de insignificante—replica, ofendida, la madre de Dachenka—.
 Habla lo que gustes, pero no digas necedades. No solamente le damos mil
 rublos, sino tres capotes, la cama y este mobiliario. ¡Que busque en 
 otro sitio un dote semejante!

—¡Pero si yo no digo nada!... El mobiliario, en realidad, es muy 
 bueno... Lo digo solamente en el sentido de que se cree ofendido... cree
 que es una alusión...

—No tiene usted para qué hacer alusiones. Le honramos por sus padres;
 le hemos convidado a la boda, y nos sale usted aquí con indirectas. Y 
 si usted sabía que Jegar Fedorovitch se casa por interés, ¿por qué no lo
 dijo usted antes? Hubiera usted debido venir y decirnos claramente que 
 fulano buscaba el dote... Y dirigiéndose al novio le dice con voz 
 llorosa:

—Tú... tú eres un granuja... La he criado con mimos... la he cuidado como una alhaja... y tú, ¡tú vienes por el interés!...

—¿De modo que está usted dispuesta a creer todas las 
 calumnias?—exclama Aplombof levantándose y mesándose los cabellos—. 
 ¡Muchas gracias! ¡Le agradezco mucho la opinión en que me tiene! En 
 cuanto a usted, señor Blinchikof—añade volviéndose al telegrafista—, 
 pesar de ser usted conocido mío, no le he de permitir que venga a 
 promover escándalos en casa ajena... Hágame el favor de marcharse...

—¿Qué es lo que dice usted?

—¡Que haga usted el favor de marcharse! Ya quisiera usted ser un 
 hombre tan honrado como yo. En una palabra, ¡hágame usted el favor de 
 marcharse!

—¡Cállate ya!—le dicen sus amigos, tratando de calmarle—. No vale la pena... ¡Siéntate! ¡Déjale!

—No; yo le quiero probar que no tiene ningún derecho a expresarse 
 como lo hace; yo contraigo matrimonio por amor... ¿Por qué no se levanta
 usted? ¡Hágame el favor de marcharse!

—¡Pero si yo no soy culpable de nada!... Es que yo tan 
 sólo...—balbucea el telegrafista, completamente atolondrado—. No 
 comprendo por qué motivo... Si usted lo quiere, me iré...; pero antes 
 devuélvame los tres rublos que me pidió para poderse comprar su chaleco 
 de piqué blanco... Beberé todavía un vaso... y me iré; pero devuélvame 
 antes el dinero...

El novio cuchichea largamente con sus amigos; aquéllos hacen una 
 colecta y le entregan en moneda menuda los tres rublos, que el novio 
 arroja al telegrafista, quien, después de muchas pesquisas, logra dar 
 con su gorra, saluda y se marcha.

He aquí cómo pudo terminar una inocente conversación sobre la 
 electricidad. Mas la cena está acabada... es de noche... el discreto 
 autor pone freno a su fantasía y echa el velo del misterio sobre los 
 acontecimientos...

Llega a su vez la mañana y hasta le da nuevo material para el

Segundo y último tomo

Es una mañana plomiza de otoño. Todavía no son las ocho; pero hay 
 gran movimiento en la callejuela donde está situada la casa de la viuda 
 de Musurin. Los porteros y unos guardias municipales corren con mucha 
 agitación por las aceras. A la entrada se agolpan sirvientas con 
 expresión de perplejidad en sus caras heladas por el frío... A todos los
 balcones asómanse los vecinos. En la ventana del lavadero aparecen 
 numerosas cabezas de mujeres.

—¿Qué será esto? Parece nieve; pero no lo es—se oye de todas partes.

En el aire, desde los tejados hasta el suelo, revolotea algo blanco, 
 muy parecido a la nieve. El empedrado, los faroles, las techumbres, los 
 bancos de los porteros junto a las entradas de las casas y hasta los 
 hombres y las gorras de los transeúntes, todo está blanco.

—¿Qué ocurre?—preguntan las lavanderas a los guardias...

Estos no contestan, hacen gestos desesperados y siguen presurosos su camino... Es que ellos mismos no saben nada.

Pero al fin aparece un portero que anda despacio, gesticulando y 
 hablando consigo mismo. Evidentemente viene del lugar del suceso y 
 conoce la ocurrencia.

—¿Qué ha pasado, compadre? ¿Qué ocurre?—le interrogan las lavanderas desde su ventana.

—¡Un disgusto!—responde—. En casa de la viuda de Musurin, donde ayer 
 hubo boda, han engañado al novio, pues en lugar de mil rublos le han 
 dado solamente novecientos.

—¿Y qué ha hecho el novio?

—Se ha encolerizado mucho... ha cogido una navaja... ha desgarrado el
 edredón y lo ha vaciado por la ventana. ¡Mira cuánto plumón; parece 
 nieve!...

—¡Se lo llevan, se lo llevan!—óyese por todas partes.

De la casa de la viuda de Musurin sale una verdadera procesión. 
 Delante marchan dos guardias municipales, con aspecto preocupado; luego 
 viene Aplombof, con su abrigo nuevo y su sombrero de copa alta; su 
 semblante parece decir: «Soy un hombre honrado; no permitiré que me 
 engañen.»

—¡En el tribunal veréis de lo que soy capaz!—murmura volviéndose a cada paso.

Detrás de él, llorando, vienen Dachenka y su madre. Un guardia, 
 seguido de una multitud de chiquillos y cargado de papeles, cierra la 
 comitiva.

—¿Por qué lloras?—preguntan las lavanderas a la desposada.

—¡Cuánto siento lo del edredón!—contesta en lugar suyo la madre—. 
 Pesaba nueve kilos. ¡Y qué plumón, amigas mías! ¡No tenía ni una caña! 
 ¡Qué desgracia!

La procesión desaparece detrás de la esquina... La callejuela se tranquiliza...

El plumón revolotea hasta la noche.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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