Una Pequeñez

Antón Chéjov

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Una Pequeñez

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Texto núm. 455

Título: Una Pequeñez
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Una Pequeñez

Nicolás Ilich Beliayev, rico propietario de Petersburgo, 
 aficionado a las carreras de caballos, joven aún —treinta y dos años—, grueso, 
 de mejillas sonrosadas, contento de sí mismo, se encaminó, ya anochecido, a casa 
 de Olga Ivanovna Irnina, con la que vivía, o, como decía él, arrastraba una 
 larga y tediosa novela. En efecto: las primeras páginas, llenas de vida e 
 interés, habían sido saboreadas, hacía mucho tiempo; y las que las seguían 
 se sucedían sin interrupción, monótonas y grises.

Olga Ivanovna no estaba en casa, y Beliayev pasó al salón y se tendió en el 
 canapé.

—¡Buenas noches, Nicolás Ilich! —le dijo una voz infantil—. Mamá vendrá en 
 seguida. Ha ido con Sonia a casa de la modista.

Al oír aquella voz, advirtió Beliayev que en un ángulo de la estancia estaba 
 tendido en un sofá el hijo de su querida, Alecha, un chiquillo de ocho años, 
 esbelto, muy elegantito con su traje de terciopelo y sus medias negras. Boca 
 arriba, sobre un almohadón de tafetán, levantaba alternativamente las piernas, 
 sin duda imitando al acróbata que acababa de ver en el circo. Cuando se le 
 cansaban las piernas realizaba ejercicios análogos con los brazos. De cuando en 
 cuando se incorporaba de un modo brusco y se ponía en cuatro patas. Todo esto lo 
 hacía con una cara muy seria, casi dramática, jadeando, como si considerase una 
 desgracia el que le hubiera dado Dios un cuerpo tan inquieto.

—¡Buenas noches, amigo! —contestó Beliayev—. No te había visto. ¿Mamá está 
 bien?

Alecha, que ejecutaba en aquel momento un ejercicio sumamente difícil, se volvió 
 hacia él.

—Le diré a usted... Mamá no está bien nunca. Es mujer, y las mujeres siempre se 
 quejan de algo...

Beliayev, para matar el tiempo, se puso a observar la faz del niño. Hasta 
 entonces, en todo el tiempo que llevaba en relaciones íntimas con Olga Ivanovna, 
 casi no se había fijado en él, no dándole más importancia que a cualquier mueble 
 insignificante.

Ahora, en las tinieblas del anochecer, la frente pálida de Alecha y sus ojos 
 negros le recordaban a la Olga Ivanovna del principio de la novela. Y quiso 
 mostrarle un poco de afecto al chiquillo.

—¡Ven aquí, chico! —le dijo—. Déjame verte más de cerca.

El chiquillo saltó del sofá y corrió al canapé.

—Bueno —comenzó Beliayev, poniéndole una mano en el hombro—. ¿Cómo te va?

—Le diré a usted... Antes me iba mejor.

—¿Y eso?

—Es muy sencillo. Antes, mi hermana y yo leíamos y tocábamos el piano, y ahora 
 nos obligan a aprendernos de memoria poesías francesas... ¿Se ha cortado usted 
 el pelo hace poco?

—Sí, hace unos días.

—¡Ya lo veo! Tiene usted la perilla más corta. ¿Me deja usted tocársela?... ¿No 
 le hago daño?...

—¿Por qué cuando se tira de un solo pelo duele y cuando se tira de todos a la 
 vez casi no se siente?

El chiquillo empezó a jugar con la cadena del reloj de su interlocutor y 
 prosiguió:

—Cuando yo sea colegial, mamá me comprará un reloj. Y le diré que también me 
 compre una cadena como esta. ¡Qué dije más bonito! Como el de papá... Papá 
 lleva en el dije un retratito de mamá... La cadena es mucho más larga que la de 
 usted...

—¿Y tú cómo lo sabes? ¿Ves a tu papá?

—¿Yo?... No... Yo...

Alecha se puso colorado y se turbó mucho, como un hombre cogido en una mentira.

Beliayev lo miró fijamente, y le preguntó:

—Ves a papá..., ¿verdad?

—No, no... Yo...

—Dímelo francamente, con la mano sobre el corazón. Se te conoce en la cara que 
 ocultas la verdad. No seas taimado. Lo ves, no lo niegues... Háblame como a un 
 amigo.

Alecha reflexiona un poco.

—¿Y usted no se lo dirá a mamá?

—¡Claro que no! No tengas cuidado.

—¿Palabra de honor?

—¡Palabra de honor!

—¡Júramelo!

—¡Dios mío, qué pesado eres! ¿Por quién me tomas?

Alecha miró a su alrededor, abrió mucho los ojos y susurró:

—Pero, ¡por Dios, no le diga usted nada a mamá! Ni a nadie, porque es un 
 secreto. Si mamá se entera, yo, Sonia y Pelagueya, la criada, nos la ganaremos. 
 Pues bien, oiga usted: yo y Sonia nos vemos con papá los martes y los viernes. 
 Cuando Pelagueya nos lleva de paseo vamos a la confitería Aspel, donde nos 
 espera papá en un cuartito aparte. En el cuartito que hay una mesa de mármol y 
 encima un cenicero que representa una oca.

—¿Y qué hacen allí?

—Nada. Primero nos saludamos, luego nos sentamos todos a la mesa y papá nos 
 convida a café y a pasteles. A Sonia le gustan los pastelillos de carne, pero yo 
 los detesto. Prefiero los de col y los de huevo. Como comemos mucho, cuando 
 volvemos a casa no tenemos gana. Sin embargo, cenamos, para que mamá no 
 sospeche nada.

—¿De qué hablan con papá?

—De todo. Nos acaricia, nos besa, nos cuenta cuentos. ¿Sabe usted? Y dice que 
 cuando seamos mayores nos llevará a vivir con él. Sonia no quiere, pero yo sí. 
 Claro que me aburriré sin mamá; pero podré escribirle cartas. Y hasta podré 
 venir a verla los días de fiesta, ¿verdad? Papá me ha prometido comprarme un 
 caballo. ¡Es más bueno! No comprendo cómo mamá no le dice que se venga a casa y 
 no quiere ni que lo veamos. Siempre nos pregunta cómo está y qué hace. Cuando 
 estuvo enferma y se lo dijimos, se cogió la cabeza con las dos manos..., así..., 
 y empezó a ir y venir por la habitación como un loco... Siempre nos aconseja que 
 obedezcamos y respetemos a mamá... Diga usted: ¿es verdad que somos 
 desgraciados?

—¿Por qué?

—No sé; papá lo dice: «Son unos desgraciadas —nos dice—, y mamá, la pobre, 
 también, y yo; todos nosotros.» Y nos suplica que recemos para que Dios nos 
 ampare.

Alecha calló y se quedó meditabundo. Reinó un corto silencio.

—¿Conque sí? —dijo, al cabo, Beliayev—. ¿Conque celebran mítines en las 
 confiterías? ¡Tiene gracia! ¿Y mamá no sabe nada?

—¿Cómo lo va a saber? Pelagueya no dirá nada... ¡Ayer nos dio papá unas 
 peras!... Estaban dulces como la miel. Yo me comí dos...

—Y dime... ¿Papá no habla de mí?

—¿De usted? Le aseguro...

El chiquillo miró fijamente a Beliayev, y concluyó:

—Le aseguro que no habla nada de particular.

—Pero, ¿por qué no me lo cuentas?

—¿No se ofenderá usted?

—¡No, tonto! ¿Habla mal?

—No; pero... está enfadado con usted. Dice que mamá es desgraciada por culpa de 
 usted; que usted ha sido su perdición. ¡Qué cosas tiene papá! Yo le aseguro que 
 usted es bueno y muy amable con mamá; pero no me cree, y, al oírme, balancea la 
 cabeza.

—¿Conque afirma que yo he sido la perdición...?

—Sí. ¡Pero no se enfade usted, Nicolás Ilich!

Beliayev se levantó y empezó a pasearse por el salón.

—¡Es absurdo y ridículo! —balbuceaba, encogiéndose de hombros y con una sonrisa 
 amarga—. Él es el principal culpable y afirma que yo he sido la perdición de 
 Olga. ¡Es irritante!

Y, dirigiéndose al chiquillo, volvió a preguntar:

—¿Conque te ha dicho que yo he sido la perdición de tu madre?

—Sí; pero... usted me ha prometido no enfadarse.

—¡Déjame en paz!... ¡Vaya una situación lucida!

Se oyó la campanilla. El chiquillo corrió a la puerta. Momentos después entró en 
 el salón con su madre y su hermanita.

Beliayev saludó con la cabeza y siguió paseándose.

—¡Claro! —murmuraba—. ¡El culpable soy yo! ¡Él es el marido y le asisten todos 
 los derechos!

—¿Qué hablas? —preguntó Olga Ivanovna.

—¿No sabes lo que predica tu marido a tus hijos? Según él, soy un infame, un 
 criminal; he sido la perdición tuya y de los niños. ¡Todos ustedes son unos 
 desgraciados y el único feliz soy yo! ¡Ah, qué feliz soy!

—No te entiendo, Nicolás. ¿Qué sucede?

—Pregúntale a este caballerito —dijo Beliayev, señalando a Alecha.

El chiquillo se puso colorado como un tomate; luego palideció. Se pintó en su 
 faz un gran espanto.

—¡Nicolás Ilich! —balbuceó—, le suplico...

Olga Ivanovna miraba alternativamente, con ojos de asombro, a su hijo y a 
 Beliayev.

—¡Pregúntale! —prosiguió 
 éste—. La imbécil de Pelagueya lleva a tus hijos a las 
 confiterías, donde les arregla entrevistas con su padre. ¡Pero eso es lo de 
 menos! Lo gracioso es que su padre, según les dice él, es un mártir y yo soy un 
 canalla, un criminal, que ha deshecho la felicidad de ustedes...

—¡Nicolás Ilich! —gimió Alecha—, usted me había dado su palabra de honor...

—¡Déjame en paz! ¡Se trata de cosas más importantes que todas las palabras de 
 honor! ¡Me indignan, me sacan de quicio tanta doblez, tanta mentira!

—Pero dime —preguntó Olga, con lágrimas en los ojos, dirigiéndose a su 
 hijo—: ¿te vas con papá? No comprendo...

Alecha parecía no haber oído la pregunta, y miraba con horror a Beliayev.

—¡No es posible! —exclama su madre—. Voy a preguntarle a Pelagueya.

Y salió.

—¡Usted me había dado su palabra de honor...! —dijo el chiquillo, todo trémulo, 
 clavando en Beliayev los ojos, llenos de horror y de reproches.

Pero Beliayev no le hizo caso y siguió paseándose por el salón, excitadísimo, 
 sin más preocupación que la de su amor propio herido.

Alecha se llevó a su hermana a un rincón y le contó, con voz que hacía temblar 
 la cólera, cómo lo habían engañado. Lloraba a lágrima viva y fuertes 
 estremecimientos sacudían todo su cuerpo. Era la primera vez, en su vida, que 
 chocaba con la mentira de un modo tan brutal.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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