Vanka

Antón Chéjov

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Texto núm. 437

Título: Vanka
Autor: Antón Chéjov
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de junio de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Vanka

Vanka Chukov, un muchacho de nueve años, a quien habían 
 colocado hacía tres meses en casa del zapatero Alojin para que aprendiese el 
 oficio, no se acostó la noche de Navidad.

Cuando los amos y los oficiales se fueron, cerca de las doce, a la iglesia para 
 asistir a la misa del Gallo, cogió del armario un frasco de tinta y un 
 portaplumas con una pluma enrobinada, y, colocando ante él una hoja muy arrugada 
 de papel, se dispuso a escribir.

Antes de empezar dirigió a la puerta una mirada en la que se pintaba el temor 
 de ser sorprendido, miró el icono oscuro del rincón y exhaló un largo suspiro.

El papel se hallaba sobre un banco, ante el cual estaba él de rodillas.

«Querido abuelo Constantino Makarich —escribió—: Soy yo quien te escribe. Te 
 felicito con motivo de las Navidades y le pido a Dios que te colme de venturas. 
 No tengo papá ni mamá; sólo te tengo a ti...

Vanka miró a la oscura ventana, en cuyos cristales se reflejaba la bujía, y se 
 imaginó a su abuelo Constantino Makarich, empleado a la sazón como guardia 
 nocturno en casa de los señores Chivarev. Era un viejecito enjuto y vivo, 
 siempre risueño y con ojos de bebedor. Tenía sesenta y cinco años. Durante el 
 día dormía en la cocina o bromeaba con los cocineros, y por la noche se paseaba, 
 envuelto en una amplia pelliza, en torno de la finca, y golpeaba de vez en 
 cuando con un bastoncillo una pequeña plancha cuadrada, para dar fe de que no 
 dormía y atemorizar a los ladrones. Lo acompañaban dos perros: Canelo y 
 Serpiente. Este último se merecía su nombre: era largo de cuerpo y muy astuto, y 
 siempre parecía ocultar malas intenciones; aunque miraba a todo el mundo con 
 ojos acariciadores, no le inspiraba a nadie confianza. Se adivinaba, bajo 
 aquella máscara de cariño, una perfidia jesuítica.

Le gustaba acercarse a la gente con suavidad, sin ser notado, y morderla en las 
 pantorrillas. Con frecuencia robaba pollos de casa de los campesinos. Le pegaban 
 grandes palizas; dos veces había estado a punto de morir ahorcado; pero siempre 
 salía con vida de los más apurados trances y resucitaba cuando lo tenían ya por 
 muerto.

En aquel momento, el abuelo de Vanka estaría, de fijo, a la puerta, y mirando 
 las ventanas iluminadas de la iglesia, embromaría a los cocineros y a las 
 criadas, frotándose las manos para calentarse. Riendo con risita senil les daría 
 vaya a las mujeres.

—¿Quiere usted un polvito? —les preguntaría, acercándoles la tabaquera a la 
 nariz.

Las mujeres estornudarían. El viejo, regocijadísimo, prorrumpiría en carcajadas 
 y se apretaría con ambas manos los ijares.

Luego les ofrecería un polvito a los perros. El Canelo estornudaría, sacudiría 
 la cabeza, y, con el gesto huraño de un señor ofendido en su dignidad, se 
 marcharía. El Serpiente, hipócrita, ocultando siempre sus verdaderos 
 sentimientos, no estornudaría y menearía el rabo.

El tiempo sería soberbio. Habría una gran calma en la atmósfera, límpida y 
 fresca. A pesar de la oscuridad de la noche, se vería toda la aldea con sus 
 tejados blancos, el humo de las chimeneas, los árboles plateados por la 
 escarcha, los montones de nieve. En el cielo, miles de estrellas parecerían 
 hacerle alegres guiños a la Tierra. La Vía Láctea se distinguiría muy bien, como 
 si, con motivo de la fiesta, la hubieran lavado y frotado con nieve...

Vanka, imaginándose todo esto, suspiraba.

Tomó de nuevo la pluma y continuó escribiendo:

«Ayer me pegaron. El maestro me cogió por los pelos y me dio unos cuantos 
 correazos por haberme dormido arrullando a su nene. El otro día la maestra me 
 mandó destripar una sardina, y yo, en vez de empezar por la cabeza, empecé por 
 la cola; entonces la maestra cogió la sardina y me dio en la cara con ella. Los 
 otros aprendices, como son mayores que yo, me mortifican, me mandan por vodka a 
 la taberna y me hacen robarle pepinos a la maestra, que, cuando se entera, me 
 sacude el polvo. Casi siempre tengo hambre. Por la mañana me dan un mendrugo de 
 pan; para comer, unas gachas de alforfón; para cenar, otro mendrugo de pan. 
 Nunca me dan otra cosa, ni siquiera una taza de té. Duermo en el portal y paso 
 mucho frío; además, tengo que arrullar al nene, que no me deja dormir con sus 
 gritos... Abuelito: sé bueno, sácame de aquí, que no puedo soportar esta vida. 
 Te saludo con mucho respeto y te prometo pedirle siempre a Dios por ti. Si no me 
 sacas de aquí me moriré.»

Vanka hizo un puchero, se frotó los ojos con el puño y no pudo reprimir un 
 sollozo.

«Te seré todo lo útil que pueda —continuó momentos después—. Rogaré por ti, y si 
 no estás contento conmigo puedes pegarme todo lo que quieras. Buscaré trabajo, 
 guardaré el rebaño. Abuelito: te ruego que me saques de aquí si no quieres que 
 me muera. Yo escaparía y me iría a la aldea contigo; pero no tengo botas, y hace 
 demasiado frío para ir descalzo. Cuando sea mayor te mantendré con mi trabajo y 
 no permitiré que nadie te ofenda. Y cuando te mueras, le rogaré a Dios por el 
 descanso de tu alma, como le ruego ahora por el alma de mi madre.

«Moscú es una ciudad muy grande. Hay muchos palacios, muchos caballos, pero ni 
 una oveja. También hay perros, pero no son como los de la aldea: no muerden y 
 casi no ladran. He visto en una tienda una caña de pescar con un anzuelo tan 
 hermoso que se podrían pescar con ella los peces más grandes. Se venden también 
 en las tiendas escopetas de primer orden, como la de tu señor. Deben costar muy 
 caras, lo menos cien rublos cada una. En las carnicerías venden perdices, 
 liebres, conejos, y no se sabe dónde los cazan.

«Abuelito: cuando enciendan en casa de los señores el árbol de Navidad, coge 
 para mí una nuez dorada y escóndela bien. Luego, cuando yo vaya, me la darás. 
 Pídesela a la señorita Olga Ignatievna; dile que es para Vanka. Verás cómo te la 
 da.»

Vanka suspira otra vez y se queda mirando a la ventana. Recuerda que todos los 
 años, en vísperas de la fiesta, cuando había que buscar un árbol de Navidad para 
 los señores, iba él al bosque con su abuelo. ¡Dios mío, qué encanto! El frío le 
 ponía rojas las mejillas; pero a él no le importaba. El abuelo, antes de 
 derribar el árbol escogido, encendía la pipa y decía algunas chirigotas acerca 
 de la nariz helada de Vanka. Jóvenes abetos, cubiertos de escarcha, parecían, en 
 su inmovilidad, esperar el hachazo que sobre uno de ellos debía descargar la 
 mano del abuelo. De pronto, saltando por encima de los montones de nieve, 
 aparecía una liebre en precipitada carrera. El abuelo, al verla, daba muestras 
 de gran agitación y, agachándose, gritaba:

—¡Cógela, cógela! ¡Ah, diablo!

Luego el abuelo derribaba un abeto, y entre los dos lo trasladaban a la casa 
 señorial. Allí, el árbol era preparado para la fiesta. La señorita Olga 
 Ignatievna ponía mayor entusiasmo que nadie en este trabajo. Vanka la quería 
 mucho. Cuando aún vivía su madre y servía en casa de los señores, Olga 
 Ignatievna le daba bombones y le enseñaba a leer, a escribir, a contar de uno a 
 ciento y hasta a bailar. Pero, muerta su madre, el huérfano Vanka pasó a formar 
 parte de la servidumbre culinaria, con su abuelo, y luego fue enviado a Moscú, a 
 casa del zapatero Alajin, para que aprendiese el oficio...

«¡Ven, abuelito, ven! —continuó escribiendo, tras una corta reflexión, el 
 muchacho—. En nombre de Nuestro Señor te suplico que me saques de aquí. Ten 
 piedad del pobrecito huérfano. Todo el mundo me pega, se burla de mí, me 
 insulta. Y, además, siempre tengo hambre. Y, además, me aburro atrozmente y no 
 hago más que llorar. Anteayer, el ama me dio un pescozón tan fuerte que me caí 
 y estuve un rato sin poder levantarme. Esto no es vivir; los perros viven mejor 
 que yo... Recuerdos a la cocinera Alena, al cochero Egorka y a todos nuestros 
 amigos de la aldea. Mi acordeón guárdalo bien y no se lo dejes a nadie. Sin más, 
 sabes que te quiere tu nieto

VANKA CHUKOV

Ven en seguida, abuelito.»

Vanka plegó en cuatro dobleces la hoja de papel y la metió en un sobre que había 
 comprado el día anterior. Luego, meditó un poco y escribió en el sobre la 
 siguiente dirección:

«En la aldea, a mi abuelo.»

Tras una nueva meditación, añadió:

«Constantino Makarich.»

Congratulándose de haber escrito la carta sin que nadie lo estorbase, se puso 
 la gorra, y, sin otro abrigo, corrió a la calle.

El dependiente de la carnicería, a quien aquella tarde le había preguntado, le 
 había dicho que las cartas debían echarse a los buzones, de donde las recogían 
 para llevarlas en troika a través del mundo entero.

Vanka echó su preciosa epístola en el buzón más próximo...

Una hora después dormía, mecido por dulces esperanzas.

Vio en sueños la cálida estufa aldeana. Sentado en ella, su abuelo les leía a 
 las cocineras la carta de Vanka. El perro Serpiente se paseaba en torno de la 
 estufa y meneaba el rabo...

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov (en ruso: Анто́н Па́влович Че́хов, romanización: Anton Pavlovič Čehov), (Taganrog, 17 de enero [calendario juliano] / 29 de enero de 1860 [calenario gregoriano] - Badenweiler, Baden-Wurtemberg (Imperio alemán), 2 de julio / 15 de julio de 1904) fue un médico, escritor y dramaturgo ruso. Encuadrable en la corriente más psicológica del realismo y el naturalismo, fue un maestro del relato corto, siendo considerado como uno de los más importantes escritores de este género en la historia de la literatura. Como dramaturgo se enclava dentro del naturalismo, aunque con ciertos toques de simbolismo y escribió unas cuantas obras, de las cuales son las más conocidas La gaviota (1896), El tío Vania (1897), Las tres hermanas (1901) y El jardín de los cerezos (1904). En estas obras idea una nueva técnica dramática que él llamó de “acción indirecta”, fundada en la insistencia en los detalles de caracterización e interacción entre los personajes más que el argumento o la acción directa, de forma que en sus obras muchos acontecimientos dramáticos importantes tienen lugar fuera de la escena y lo que se deja sin decir muchas veces es más importante que lo que los personajes dicen y expresan realmente. Chéjov compaginó su carrera literaria con la medicina; en una de sus cartas escribió al respecto:

La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante.

La mala acogida que tuvo su obra La gaviota (en ruso: "Чайка") en el año 1896 en el estatal (imperial) Teatro Alexandrinski de San Petersburgo casi lo desilusiona del teatro, pero esta misma obra tuvo un gran éxito dos años después, en 1898, gracias a la interpretación del Teatro del Arte de Moscú dirigido por el innovador director teatral Konstantín Stanislavski, quien repitió el éxito para el autor con Tío Vania ("Дядя Ваня"), Las tres hermanas ("Три сестры") y El jardín de los cerezos ("Вишнëвый сад").

Al principio Chéjov escribía simplemente por razones económicas, pero su ambición artística fue creciendo al introducir innovaciones que influyeron poderosamente en la evolución del relato corto. Su originalidad consiste en el uso de la técnica del monólogo, adoptada más tarde por James Joyce y otros escritores del modernismo anglosajón, además del rechazo de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. No le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas.

Según el escritor estadounidense E. L. Doctorow, Chéjov posee la voz más natural de la ficción, «sus cuentos parecen esparcirse sobre la página sin arte, sin ninguna intención estética detrás de ellos. Y así uno ve la vida a través de sus frases».

(Información extraída de la Wikipedia)

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