La Cueva de la Encantada

Antonio Afán de Ribera

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I

II

III

IV

Autor

Texto núm. 7943

Título: La Cueva de la Encantada
Autor: Antonio Afán de Ribera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de febrero de 2023
Fecha de modificación: 1 de febrero de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Entre las tortuosas veredas que dan acceso al paraje conocido por
 Montes-Claros, parroquia del Salvador, y que constituye toda la falda
 del cerro de San Miguel, hasta el camino del Sacro-Monte, a la
 izquierda, subiendo, parte integrante del famoso valle de Valparaíso,
 mansión de la salud y de la alegría, de claras y saludables fuentes y
 frondosas alamedas, en una de sus cañadas barranco, hoy conocido por el
 de Puente Quebrado, afirman los ancianos del contorno que a mediados del
 siglo anterior existía en el repecho más áspero de subir, y del lado
 del Saliente, una cueva ruinosa y abandonada, cuyo pórtico coronaba un
 peñón casi desprendido del terreno, perpetua amenaza para los que por
 aquellos sitios se aproximasen.

No era necesario este aviso, pues desde que en una noche de espantosa
 tormenta tuvo lugar el hundimiento de parte de la techumbre, los que en
 ella moraban, que era un matrimonio que se ocupaba en mendigar en la
 ciudad, huyeron precipitadamente, afirmando que era imposible habitar en
 ella, pues ruidos extraños se escuchaban, y tenebrosas visiones
 aparecían de vez en cuando.

A la sencillez y rusticidad de los vecinos, bastó y sobró esta
 explicación para dar el paraje como maldito, y aunque intervinieron el
 Santo Tribunal y la justicia ordinaria, nada averiguaron, ni notaron
 otras cosas extrañas que algunas hendiduras en las paredes, producto,
 sin duda, de los sacudimientos subterráneos.

Pero cuando las rondas y alguaciles se retiraban, y en las altas
 horas de la noche el silencio y la oscuridad reinaban en aquellos
 parajes, entonces, insistían aun los que desde lejos los contemplaban
 que ocurrían en la cueva escenas bien extrañas. Y vuelta a subir los
 ministriles, armados hasta los dientes y provistos de linternas sordas, y
 a jadear los escribanos del crimen llevando a sus pasantes provistos de
 sendos tinteros para dar fe de la supuesta brujería, y los sacristanes a
 rociarla con agua bendita, y todos a perder el tiempo, pues nada se
 llegaba a descubrir, ni pudo prenderse en ella ser humano ni irracional.

No obstante, se notaba la desaparición de varios mancebos de la
 ribera, y la de otros jóvenes que a deshora recorrían el camino, y se
 achacaba esta pérdida, más que a deseo propio de cambiar de patria para
 buscar fortuna en otros países, a producto de los maleficios de los
 supuestos habitantes del temido antro.

¿Sería esto verídico? Narremos lo que fantásticamente se contaba como sucedido.

II

Antes de que el lucero de la mañana apareciese en el horizonte, y con
 el intervalo de una semana a otra, la cueva se iluminaba con una
 claridad suavísima, principiando en la hendidura que señalaba el fondo
 de la pared extrema y confundiéndose con la luz crepuscular.

Del referido muro, que sin violencia ni convulsión se entreabría, se
 destacaba hasta colocarse en el dintel una mujer hermosa como un ángel,
 vestida con un magnífico traje oriental cubierto de rica pedrería.

Apenas llegaba al sitio, dos esclavos le traían un sillón de marfil,
 retirándose en el acto. Entonces ella se quitaba el blanco velo que
 cubría su cabeza, tomaba asiento, y con un primoroso peine de concha
 empezaba a arreglarse el cabello, que soltaba sobre los hombros.

Porque la particularidad de la arrogante maga era poseer una cabellera tan larga y poblada como no es posible concebir otra.

Cada vez que con sus nacarados dedos introducía el afilado peine en
 sus espesos bucles, éstos se prolongaban extraordinariamente; y cuando
 el viento los llevaba a su impulso, las hebras doradas formaban una nube
 diáfana, que, flotando en el espacio y pasando por cima de la arboleda
 de los cármenes, iban a mojar sus puntas en las aguas del Dauro,
 retirándose a seguida con una gota nacarada en cada una de ellas,
 plegándose al rededor del cuerpo de la bellísima mujer.

Y aquí entra lo maravilloso a los pocos minutos, cada gota de rocío
 se transformaba en una piedra preciosa de todas las clases conocida. Su
 cabellera era un continuo tesoro.

Brillantes, esmeraldas, perlas, zafiros, brotaban al contacto de la
 seductora cabeza, y el pavimento resplandecía con un brillo inusitado .
 Entonces, salían unas jóvenes servidoras vestidas como su dueña, y en
 bandejas de oro echaban a puñados aquella riqueza, bastante por sí sola
 para conquistar un reino.

Pero algunas veces, las puntas de los hechizados cabellos atraían un
 objeto bien diferente. Imanes de especie desconocida, arrastraban ¡caso
 admirable! hombres, pero en la flor de su juventud, enredados entre los
 espesos hilos de aquel laberinto dorado. Ninguno de ellos salía del
 éxtasis en que estaba sumido; y al detenerse delante de la cueva, ella
 los miraba un instante haciendo un gesto de supremo desdén. A seguida
 aparecían dos robustos negros, agarraban en sus fornidos brazos al
 mancebo, y perdiéndose con él por la hendidura, nunca más volvía a la
 superficie.

Y así pasaban los años. La magia no conseguía su objeto. El encanto
 estaba por romperse; tesoros y jóvenes se perdían en aquellos ámbitos.

Porque afirmaban los conocedores de este misterio era una princesa
 africana la moradora del extraño lugar, que el genio protector de un
 desdeñado amante la condenara a tan intempestivo tocado, robándola de su
 patria para sufrir tan terrible castigo.

Esto de que las mujeres, sean más o menos princesas, tengan tan duro
 el corazón, es negocio para examinarse con cuidado, y que produce
 consecuencias lamentables.

Sin duda la consigna para cesar en el castigo debió de ser que
 aquella helada roca sintiera el fuego que producen los primeros amores,
 cuanto que a los mohínes de desprecio dirigidos a los mozos que caían en
 las redes, continuaba a su debido tiempo la ruda faena del alisamiento
 de la cabellera. Mas esto ocurría porque para ninguno de ellos estaba
 reservado el trance de dar cima a la aventura.

III

Don César de Orozco era un opulento mayorazgo con casa solariega en
 la placeta de Porras, que ostentaba en el lado izquierdo de su justillo
 la roja cruz de Santiago, que tenía los servidores por docenas, y los
 mejores caballos que se criaban en las campiñas cordobesas. Su
 galantería era proverbial, aunque a ninguna dama hubiese dado palabra de
 casamiento. Hombre serio, de arrogante figura, y ágil en los ejercicios
 corporales, era, si no querido algunas veces, respetado siempre por sus
 valiosas prendas de carácter. Dado a los lances más aventurados, llegó a
 sus oídos la narración fantástica que le hizo uno de sus lacayos, y
 quiso averiguar la certeza de los hechos.

Desde entonces, todas las noches al sonar la una de la madrugada
 abandonaba su habitación, y provisto de espada de excelente hoja, y
 colgado al cinto un seguro pistolete, enderezaba sus pasos por las
 cuestas a apostarse en las sinuosidades del barranco.

Tarea inútil: sólo las patrullas encontraba, a las que su preclaro
 nombre imponía respeto, lamentando el antojo que ya calificaban de
 locura.

Y pasaron algunos meses, pero D. César, firme en su capricho, no
 cesaba en su ronda, como tampoco callaban los desocupados, discutiendo
 las maravillas que ocurrían.

Pero una noche fría de enero de la época citada, en que por miedo a
 la escarcha nadie se atrevía a dejar su lecho, y en que una luna clara
 presentaba los objetos como alumbrados por el sol, D. César, en vez de
 hundirse en la quebrada, se ocultó en la sombra que formaban las tapias
 de una heredad vecina, dispuesto a esperar el amanecer.

Y para el hidalgo estaría reservado el espectáculo. Tras de dos horas de acecho, un estremecimiento inexplicable le conmovió.

Acababa de presentarse en la boca de la cueva la hechizada princesa,
 radiante de majestad y de hermosura. Empezó la operación de siempre: el
 peine se introdujo en sus cabellos; pero esta vez, la única hasta
 entonces, permanecieron sin alargarse ni flotar a merced de las auras.

La joven dirigió una mirada de asombro a su alrededor. Rápido como el
 pensamiento, don César franqueó el espacio que lo separaba, y cayó de
 rodillas ante aquélla.

No se movió de su asiento, ni hizo el gesto de desprecio que tenía
 por costumbre. El rostro agradable del hidalgo y su negro y retorcido
 bigote no le parecerían humo de pajas, cuando no retiró las manos que
 éste le cubría de besos. Tampoco salieron los etíopes, ni nada
 interrumpió el coloquio que entablaron.

Sólo el frío se dejaba sentir; pero esto poca mella puede hacer en pechos en que germina el amor con su ardorosa llama.

Por último, al asomar la aurora, la princesa exclamó:

—Sois el único para quien mi alma ha encontrado simpatía; tal vez
 cese a su influjo el poder que me aprisiona. ¿Estáis dispuesto a
 seguirme?

—A todas partes. Por vos arrostraré cuantos peligros se presentaren. Mandad; sois la vida de mi vida.

La bella se levantó envolviéndose en su velo, y entró en la cueva.
 Allí la siguió denodadamente el de Osorio, cuando un ruido subterráneo
 se dejó oír. El peñón que amenazaba desde lo alto, se hundió con
 estrépito y con sus escombros tapó la entrada, dejando sólo un pequeño
 agujero.

IV

Juzguen nuestros lectores la perturbación que produciría en Granada la desaparición de don César.

La justicia hizo toda clase de averiguaciones, pero en balde; los
 trabajadores agrandaron a fuerza de pico la entrada que ocultó el
 desprendido peñasco, y ni un leve indicio pudieron hallar dentro.

Así como se ha sabido lo pasado en la célebre noche, se ignoró
 siempre la suerte del atrevido mayorazgo. Un primo suyo tomó posesión de
 sus bienes, y se daba por muy satisfecho con dedicar una parte de sus
 pingües rentas al pago de un novenario anual de misas en la iglesia de
 San José. Un día tuvo un breve rato de amargura. Procedentes de Fez
 recibió unos ricos presentes que le mandaba un príncipe árabe, que se
 titulaba muy su amigo, y que se interesaba por su salud. Hubo sospechas
 de la embajada; se volvió a recordar la desaparición de D. César; pero
 el olvido, arrojando su manto, dio por terminado el su ceso.

Para el vulgo, la caída del peñón prestó mayor prestigio a sus
 murmuraciones. La Cueva de la Encantada fue el nombre con que designaron
 el sitio, hasta que las lluvias, ablandando el cerro, concluyeron por
 borrar la entrada y algunas veces, al regresar de las avellaneras que
 con sus salas bajas forman una especie de oasis en los calurosos días de
 agosto, cuando las sombras se extienden por el firmamento, prestando
 vagos reflejos a los lugares que se recorren, al pasar por el sitio
 donde existió la Cueva de los Hechizos, trasportada la mente a
 imaginarias regiones, se cree ver flotar en el espacio así como una nube
 de delgados hilos que el céfiro esparce, y que ya se juntan formando
 tupida madeja, como los separa a su leve soplo en impalpables átomos que
 a la vista no le es dado descubrir.

Si son productos del agitado cerebro, o consecuencias de la merienda
 sazonada con el vinillo apagado de Jesús del Valle, eso puede juzgarlo
 el que guste de andar estos lugares y ocuparse en tales averiguaciones.

Antonio Afán de Ribera

Antonio Joaquín Afán de Ribera y Gónzález de Arévalo (Granada, 7 de febrero de 1834 - Granada, 5 de septiembre de 1906) fue un abogado, dramaturgo, cuentista, periodista y poeta español.

Procedía de una familia noble, descendiente del Adelantado de Andalucía Per Afán de Ribera. Aunque su fama no llegó a traspasar los límites de la provincia, fue popularísimo en su ciudad natal, donde ejerció como juez municipal del juzgado del Campillo durante gran parte de su carrera. Realizó estudios de ingeniería en Madrid y de Medicina en Granada. Reunía los títulos de bachiller en Ciencias, doctor en Derecho y en Filosofía y Letras.

Sus trabajos tienen el sello de la localidad, siendo el asunto de sus aficiones la historia de Granada, sobre la que compuso multitud de tradiciones y leyendas. Fue colaborador de "La Alhambra" de Granada, redactor de "Gente vieja" y contertulio de la Cofradía del Avellano, tertulia artística y literaria encabezada por Ángel Ganivet, muy influyente en la cultura granadina. Era también conocido con el sobrenombre de «Gaudente el Viejo», utilizado por Ganivet para nombrar uno de los personajes de su novela "Los trabajos del infatigable creador Pío Cid". Fue fundador y alma de la Academia del Carmen de las Tres Estrellas, tertulia literaria que se reunía en su casa del Albaicín y que perduró más de un cuarto de siglo.

En política se adhirió al carlismo durante el Sexenio Revolucionario (en 1873 formaba parte de la Junta Carlista de Granada) y dirigió el primer diario carlista granadino, "La Esperanza del Pueblo", patrocinado por los arabistas de la Universidad de Granada Francisco Javier Simonet y Leopoldo Eguílaz, con el apoyo de más de una treintena de profesores de la misma universidad.