El Maestro de Hacer Cucharas

Antonio de Trueba

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I

II

III

IV

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Texto núm. 7073

Título: El Maestro de Hacer Cucharas
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

A Ramón no le podían ver ni pintado en su pueblo, porque era un 
 holgazán como una loma, sin oficio ni beneficio, por lo que le llamaban 
 el maestro de hacer cucharas, que en aquel país significa 
 aproximadamente lo que en otros el maestro de atar escobas. Mientras le 
 duró la herencia paterna lo pasó muy bien, andando de viga derecha; pero
 cuando acabó de comérsela, no encontró quien le diese para llenar la 
 andorga, y á fuerza de acostarse con una ración de hambre y levantarse 
 con otra de necesidad, se iba quedando como un alambre.

—Pero, hombre—le decían todos,—ya sabes que en esta vida caduca, el que no trabaja no manduca.

—¡Ya lo sé, por mi desgracia!—contestaba Ramón bostezando.

—Pues entonces, ¿por qué no trabajas para manducar? Dios opina que el hombre debe ganar el sustento con el sudor de su frente.

—En ese punto no estoy conforme con Dios.

—¡No digas judiadas, hombre!

—Las opiniones son libres.

—Pero no las opiniones contrarias á las de Dios.

Razonando y disputando así el maestro de hacer cucharas, se moría de 
 hambre por no querer doblar el espinazo, y recordando é interpretando 
 absurdamente el precepto bíblico que dice: «Nadie es profeta en su 
 patria», y el refrán que añade: «El que no se aventura no pasa la mar», 
 determinó irse por el mundo en busca de tierra donde pudiera comer sin 
 trabajar.

Andando, andando, recorrió las siete partidas sin encontrar lo que 
 buscaba, y llegó á un pueblo, donde se sentó, desfallecido de hambre, en
 uno de los bancos de piedra que adornaban un paseo.

Al fin del paseo se veía un convento, cuyos frailes pasaban y 
 repasaban por delante de Ramón, tan colorados y tan gordos, que daba 
 gusto el verlos.

Al ver á los frailes, lo que le ocurrió á Ramón no fué pensar en lo 
 mucho y bien que servirían á Dios, sino en lo mucho y bien que comerían y
 beberían. Trasladándose mentalmente al refectorio del convento y sus 
 dependencias, vió allí divinidades gastronómicas, que le pusieron los 
 dientes de á cuarta.

—¡Qué despensa tan bien provista tendrán esos siervos de 
 Dios!—pensaba Ramón recordando todas esas pinturas cromo-litográficas 
 que adornan los escaparates de las estamperías, representando frailes y 
 curas reventando de gordos y nadando en delicias concupiscentes, y, 
 sobre todo, en las de la gula.—¡De seguro que el convento tiene en su 
 bodega los mejores vinos que produce la tierra; en su pesquera; los 
 mejores pescados que produce el agua, y en su despensa, los mejores 
 jamones que producen Avilés y Extremadura.

Ramón continuaba trazando un magnífico poema gastronómico por este 
 estilo, y pensando cómo podría él componérselas para introducirse en el 
 convento y sacar de allí la tripa de mal año, cuando se sentó á su lado 
 un viejecito que venía de hacia el convento.

—Con permiso de usted—le dijo el viejo,—voy á descansar aquí un poco,
 porque vengo de hacer la visita diaria al Padre Guardián, y como vamos 
 ya á Villavieja, las piernas no nos quieren acabar de llevar á casa si 
 no descansan un poco.

—¡Hola! ¿con que es usted amigo del Guardián de ese convento?

—Mucho. Nos críamos, como quien dice, juntos, y como sus santas 
 ocupaciones son muchas y las profanas mías son pocas, le hago 
 diariamente mi visita, y aquel bendito de Dios no sabe cómo 
 agradecérmelo lo bastante.

—Según eso, ¿el Padre Guardián es muy buena persona?

—Un santo, que está reclamando un nicho en los altares. ¡Hombre! con 
 decirle á usted que hasta con los árboles se encariña, está dicho todo. 
 Había en la huerta del convento un hermoso peral, á cuya sombra gustaba 
 el Padre Guardián de descansar y dedicarse á sus lecturas, y cuyas peras
 le gustaban mucho. Un huracán que se desató el otoño pasado derribó el 
 peral. Paseando esta tarde por la huerta con el Padre Guardián, he visto
 el tronco del peral, apoyados sus dos extremos sobre dos sillares, y 
 cubierto con tejas, para que la humedad del suelo y la lluvia no le 
 dañen; y preguntandé tan frío, no le hicieron astillas y se calentó con 
 él las piernas la santa Comunidad, me ha dicho que por todo el oro del 
 mundo no daría aquel madero, pues le guarda para hacer de él un San 
 Cristobal de cuyo santo es el Guardián muy devoto.

—¿Y cómo no ha mandado aún hacer el San Cristobal?

—Porque la Comunidad es demasiado pobre para llamar ex-profeso á un 
 escultor, y espera á que por casualidad venga por aquí alguno que más 
 bien por caridad que por interés, quiera favorecer á la Comunidad con 
 tan santa obra.

—Yo soy escultor, y casi casi me dan tentaciones de detenerme á hacer
 esa obra de caridad, ya que el Padre Guardián es tan bendito.

—¡Calla! ¿Con que usted es escultor? ¡Hombre, qué feliz casualidad! 
 Decídase usted á dar un alegrón al Padre Guardián yendo á visitarle y 
 diciéndole que se encarga de hacerle el San Cristobal, que tanto desea 
 tener, por devoción al Santo y por la santificación del peral, que tan buenos ratos le dió durante muchos años con su sombra, y, sobre todo, con sus peras.

—Casi casi estoy decidido á ello, aunque me están esperando en veinte
 partes distintas para trabajar en mi arte, pagándome á peso de oro.

—Por mucho que le paguen á usted, no será tanto como le pagará Dios 
 en el cielo el trabajo que dedique á los santos religiosos de este 
 pueblo.

—Esa paga es la que más me satisface, y para alcanzarla, voy ahora mismo á ver al Padre Guardián.

—Sí, no se detenga usted, porque me parece que oigo tocar á 
 refectorio en el convento, y si se descuida usted un poco, no podrá ver á
 Su Reverencia hasta despues de la refacción.

Los ojos lo chispeaban á Ramón al oir que tocaban á refectorio, é 
 inmediatamente se encaminó al convento, seguro de que, cuando menos, 
 aquel día iba á sacar la tripa de mal año.

Conforme caminaba, iba soliloqueando del modo siguiente:

—Lo mismo entiendo yo de hacer santos que de hacer cucharas; pero 
 necesito comer, y comer inmediatamente, y como dijo el otro, ésta es la 
 cuestión, y lo demás, inclusa una paliza que me arrimen esos benditos 
 frailes cuando sepan que he llenado la tripa á su costa por medio de un 
 engaño, me importa un comino. ¿Con que ahora están tocando á refectorio?
 Hombre, no han de ser tan poco cumplidos los frailes que no me digan: 
 «Usted gusta comer con nosotros». ¡Vaya si gustaré, y vaya si será 
 abundante y apetitosa la comida, porque lo que es los frailes que he 
 visto estaban de buen año!

II

El maestro de hacer cucharas llegó á la portería del convento, y en 
 lugar de preguntar si podía ver al Padre Guardián, dijo al portero:

—Hermano, avise al Padre Guardián que un escultor desea hablarle.

El convento se alborotó al saber que un escultor había llegado á la 
 portería, y el Guardián, lleno de gozo, se apresuró á ordenar que le 
 condujeran á su celda.

Para que se comprenda mejor aquel alboroto y aquel gozo, hay que 
 explicar más por menor lo que pasaba con el tronco del peral caído. En 
 aquel tronco, no veía ya la Comunidad un tronco de árbol; que veía un 
 glorioso San Cristobal hecho y derecho, alto y fornido como un Goliat, 
 con un bastón como el muslo de un hombre de grueso en la mano, y con un 
 Niño Jesús como un serafín en el hombro.

Un lego, á quien por lo decidor, discreto y sentencioso llamaban el 
 hermano Séneca, y consultaba la Comunidad en los casos graves, se dejó 
 decir un día que en todo madero y en toda piedra había un santo, y toda 
 la habilidad del escultor se reducía á saber sacarle del madero ó de la 
 piedra. Como el Padre Guardián había decidido que el santo que se sacase
 del tronco del peral fuese el glorioso San Cristobal, de quien era muy 
 devoto, y de esta devoción participaba toda la Comunidad, toda la 
 Comunidad vió desde entonces mentalmente en el tronco del peral, no un 
 tronco, sino una perfecta imagen del glorioso San Cristobal tal como lo 
 he descrito. Así era que todos los religiosos veneraban ya aquella 
 imagen, inclinándose devotamente al pasar por delante de ella, como se 
 inclinaban al pasar por delante de la de San Francisco que estaba en la 
 iglesia, oculta tras una cortina. La única diferencia que los buenos 
 religiosos encontraban entre la imagen de San Cristóbal y la de San 
 Francisco, consistía en las cortinas que las ocultaban. La que ocultaba á
 la imagen de San Francisco era de seda, y cualquiera la podía 
 descorrer, y la que ocultaba á la imagen de San Cristobal era de madera,
 y sólo la podía descorrer un escultor.

Este escultor había llegado después de esperarlo largo tiempo, iba á 
 descorrer la cortina de San Cristobal, y la santa Comunidad iba á 
 contemplar con los ojos de la cara la venerada imagen que hasta entonces
 sólo había contemplado con los ojos del alma.

Me parece que la cosa era para alborotarse el convento y llenarse de gozo el Padre Guardián.

No dejó de extrañar Ramón que al atravesar por cerca de la cocina del
 convento no lo diese en la nariz tufillo alguno de pollo asado, jamón 
 frito, perdiz en salsa, salmón cocido, merluza rebozada, etc., etc.; 
 pero se tranquilizó atribuyéndolo á que su nariz habría perdido con el 
 desuso la aptitud para percibir aquel delicioso tufillo.

El Padre Guardián, que salía alborozado á su encuentro, le recibió con bondad suma y le hizo sentar en un sillón frente al suyo.

—¿Con que tiene la honra nuestra pobre y santa casa; le preguntó su Reverencia, de que la visite un escultor?

—La honra, reverendísimo Padre Guardián, es del humilde artista, y 
 sería mucho mayor si el artista pudiera servir en algo á esta santa 
 Comunidad. Un buen anciano muy afecto á ella, y particularmente á 
 vuestra Reverencia, con quien por feliz casualidad he hablado no lejos 
 de aquí, me ha dicho que vuestra Paternidad deseaba mandar hacer una 
 efigie del glorioso San Cristóbal.

—Es verdad, hermano, que tengo ese vehemente deseo; pero como también
 le habrán dicho, la Comunidad es tan pobre, que sólo puede remunerar al
 artista con sus bendiciones y la hospitalidad durante el tiempo que 
 emplee en la obra.

—Lo sé, reverendo Padre Guardián, y á mí me bastará por parte de la 
 Comunidad esa remuneración, porque la que más deseo es la que Dios pueda
 añadirle.

—Debo advertirle, hermano, que las constituciones de nuestra santa 
 casa, arregladas á nuestra pobreza y espíritu de mortificación, son tan 
 estrechas en punto á alimento nuestro y de aquellos extraños á quienes 
 damos hospitalidad, que una de sus proscripciones es la de que no 
 podremos alimentar á ningún extraño á la Comunidad á menos que él y uno 
 de los religiosos se conformen con compartir la poca porción de alimento
 que corresponde á cada religioso. Yo tendré mucho gusto, hermano, en 
 compartir la mía con el caritativo artista que trabaja en dotar á 
 nuestra iglesia de una imagen del glorioso San Cristobal, á quien tengo 
 mucha devoción, porque á su intercesión debí el no perecer al pasar un 
 río. Diga, pues, hermano, si se conforma con esta dura, pero sagrada 
 prescripción de nuestras constituciones.

—Me conformo gustoso, Padre Guardián.

—Mire, hermano, que es muy dura para el que no está acostumbrado á ella como yo lo estoy.

—Los artistas españoles también están acostumbrados á durezas.

—Pues, hermano, ya que quiere participar de nuestra mortificación, 
 pase conmigo al refectorio, donde ya está reunida la Comunidad 
 propiamente para hacer penitencia.

EL Padre Guardián y el maestro de hacer cucharas se dirigieron en efecto al refectorio, diciendo Ramón para sí:

—¡Penitencias como la que voy á hacer me dé Dios toda la vida! Si 
 fuera cualquier otro de los frailes el que hubiera de compartir su 
 ración conmigo, no me haría mucha gracia; pero siendo el Padre Guardián,
 ya es otra cosa, porque naturalmente ha de tener, cuando menos, ración 
 doble y algún plato de plus sobre los de la Comunidad.

El Padre Guardián se sentó á la cabecera de la mesa é hizo sentar á su derecha al artista,
 á quien chocó mucho que sólo hubiera destinado un servicio para los 
 dos, y éste tan pobre, que consistía en un cuchillo, un jarro de agua y 
 una cuchara de madera.

Después de la bendición de la mesa, que dirigió el Padre Guardián, y 
 duró cerca de media hora, pues hubo Padrenuestros, Avemarías, Salves y 
 Credos para infinidad de santos y vírgenes y bienhechores del convento, 
 se sirvió el primer plato, que consistía en una cazuela por barba de 
 alubias guisadas con aceite, sal y ajos.

El Guardián, después de decir á Ramón que las: constituciones del 
 convento asignaban en cantidad y calidad la misma refacción á todos los 
 religiosos, incluso el prelado, le dió la cuchara, advirtiéndole que por
 turno debían servirse ambos de ella, á lo que puso el artista alguna 
 resistencia, diciendo que no debían sus labios pecadores profanar la 
 cuchara salida de los labios del prelado. Turnando la cuchara de mano de
 Ramón á la del Guardián, y de mano del Guardián á la de Ramón, dieron 
 entre ambos fin á la cazuela de alubias, que en honor de la verdad, á 
 Ramón parecieron muy buenas y le pusieron el estómago como un reloj, 
 porque á mucha hambre no hay pan duro, y el hambre de Ramón era canina.

Con gran asombro de Ramón, que creía las alubias sólo destinadas á 
 hacer boca y esperaba la sucesión de una porción de platos á cual más 
 apetitoso, terminada aquella refacción, que todos, incluso al Padre 
 Guardián, sazonaron con un trago de agua, el Padre Guardián se puso á 
 dar gracias á Dios por el alimento concedido á la Comunidad.

El maestro de hacer cucharas tuvo tentaciones de dar un gran 
 escándalo diciendo que aquello no merecía que se diera á nadie gracias 
 por ello, pero se aguantó pensando que más valía tener le tripa llena de
 alubias, pan y agua, que llena de viento, como hacía mucho tiempo la 
 tenía.

—Ya ve, hermano—le dijo el Padre Guardián en conversación de sobremesa,—que aquí va á hacer verdadera penitencia.

—Padre—contestó Ramón,—algo se ha de hacer en el mundo para ganar el 
 cielo; pero explíqueme dos cosas que no acierto á comprender. Yo he oído
 decir que un tal Horacio dió licencia á los pintores y los poetas para 
 mentir cuanto les diere la gana; pero me parece que mienten demasiado 
 los que pintan todas esas estampas en que no se ven más que fraile; y 
 curas sentados á opíparas mesas, ó regodeándose entre toneles ó botellas
 de exquisitos vinos.

—Hermano, esas son licencias pictóricas, que paga la propaganda de 
 sectas disidentes para calumniar y desacreditar al clero católico.

—¡Ah, ya! Lo comprendo perfectamente, aunque no lo apruebo; pero 
 sáqueme, Padre, de otra duda. Si todas esas delicias 
 gastronómico-báquicas son pura licencia pictórea, como en efecto lo son,
 según lo que veo en esta santa casa, ¿en qué consiste que todos estos 
 benditos religiosos, inclusa Vuestra Paternidad, están tan gordos y tan 
 guapos, que da gloria de Dios el verlos?

—Consiste, hermano, en que la tranquilidad de la conciencia es lo que más engorda al hombre.

En este punto, el maestro de hacer cucharas, que en asuntos de 
 conciencia era muy lego, se quedó con su duda; pero se la guardó para 
 sí, pensando que las alubias, el pan y el trago de agua le habían puesto
 el estómago como un reloj.

III

De orden del Padre Guardián proveyóse al escultor de las herramientas
 necesarias, se trasladó el tronco del peral á la habitación que se 
 había destinado para su estudio, y el escultor comenzó su trabajo, 
 después de pedir y concedérsele, que nadie, incluso el mismo Padre 
 Guardián, entrase en aquella habitación, á fin de que nadie fuese á 
 perturbar su inspiración artística.

Pasaron días y más días, y Ramón, que parecía el espíritu de la 
 golosina cuando llegó al convento, se iba poniendo tan gordo y guapo. En
 la tranquilidad de su conciencia no debía consistir esta mejora, 
 porque, ó no la tenía, ó la tenía más negra que el carbón el que por 
 llenarse la tripa engañaba á aquellos benditos frailes haciéndoles creer
 que sabía hacer santos, cuando con muchísima razón le habían puesto en 
 su pueblo por apodo el maestro de hacer cucharas, porque no sabía hacer 
 nada; pero la verdad era que las alubias estaban muy bien guisadas; 
 alguno que otro día se reemplazaban con lentejas ó patatas, estas 
 últimas con su pizquita de bacalao, y los días de incienso hasta se 
 sustituían con un potaje de garbanzos y espinacas, que era para chuparse
 los dedos.

Naturalmente esto era gran cosa para el que hacía mucho tiempo se 
 acostaba con una ración de hambre y se levantaba con otra de necesidad, 
 aunque el hombre tuviera la conciencia como un tizón. Así era que Ramón,
 si algo pedía á Dios en sus cortas oraciones, era que le permitiese 
 vivir en aquella santa casa el más largo tiempo posible. Lo único que le
 mortificaba un poco era que la ración que compartían el Padre Guardián y
 él le dejaba siempre con gana de algunas cucharadas más, porque el 
 Padre Guardián era mucho más diestro que él en colmar, la cuchara; pero 
 aún de esto se consolaba pensando que os sapientísima máxima higiénica 
 la de que el que no quiera que le empache un manjar, lo conseguirá 
 infaliblemente absteniéndose de hartarse de él.

La Comunidad toda, y particularmente el Padre Guardián, ardían en 
 deseos de que terminase la imagen del glorioso San Cristobal, que debía 
 representar á este gran santo pasando un río, apoyado en un tronco de 
 árbol, que le servía de bastón, y con el Niño Dios en sus hombros, y no 
 cesaban de preguntar á Ramón á qué altura llevaba su trabajo.

—Ya le tengo á la altura de la cabeza—contestó Ramón un día;—pero al 
 siguiente se presentó al Padre Guardián, lleno de consternación.

—¿Qué le pasa, hermano?—le preguntó el Guardián alarmado

—Padre, me pasa, ó mejor dicho, nos pasa una gran desgracia, con que 
 sin duda Dios ha querido castigar mi vanidad artística. Tenía ya casi 
 concluído el San Cristóbal, con perfección tal, que... lo confieso, 
 Padre, la vanidad más pecaminosa se había apoderado de mí, y cuando iba á
 emprender con la cabeza, que era lo único que me faltaba, me he 
 encontrado con un condenado nudo en el trozo correspondiente á ella; de 
 modo que he perdido todo el trabajo, y tenemos que renunciar á hacer del
 tronco del peral la imagen del glorioso San Cristóbal.

—¡Qué dolor, hermano, qué dolor!—exclamó el Padre Guardián desconsolado. Un santo tan grande...

—Por lo mismo, padre, que era un santo tan grande...

—No hablo, hermano, de la grandeza corporal del santo, sino de la espiritual.

—Es verdad, que la grandeza espiritual y corporal corrían parejas en el glorioso San Cristobal.

Toda la Comunidad participó del dolor del Padre Guardián cuando supo aquella gran desgracia.

—Una cosa me ocurre, Padre Guardián—dijo el escultor después de un 
 rato de profunda meditación.—Vuestra Paternidad tenía en tal estima el 
 tronco del peral, que quería santificarle convirtiéndole en un santo.

—Es verdad, hermano, que no otra cosa merecía el tronco del árbol que
 con tan apacible sombra y tan sabrosas peras me había regalado durante 
 muchos años.

—Pues en ese caso, si á Vuestra Paternidad le parece, ya que no 
 podamos hacer de él un San Cristobal, haremos un santo más pequeño; por 
 ejemplo, un San Juan Evangelista, que, como mozo imberbe en la época de 
 su vida en que se le representa, no había llegado aún al complemento de 
 su estatura.

—Me parece muy bien, hermano—contestó el Padre Guardián lleno de 
 alegría.—Y ciertamente que San Juan Evangelista, el discípulo más amado 
 de Jesús, no fué santo menor que San Cristobal en lo espiritual, aunque 
 en lo corporal lo fuese. Nada, nada, hermano, haga un San Juan 
 Evangelista de la madera que le quede útil.

—Así lo haré, Padre Guardián, y ruegue á Dios que no tengamos una 
 nueva desgracia, porque los nudos son la desesperación de los artistas 
 que trabajamos en madera.

—Es verdad, hermano, y en prueba de ello le voy á contar una anécdota
 curiosa. Uno de nuestros religiosos fué á confesar á un carpintero que 
 se hallaba en peligro de muerte, y como le preguntase si perdonaba á 
 todos los que le habían hecho daño, le contestó el carpintero: «Sí, 
 padre, á todos los perdono, menos á los nudos, que son los que me han 
 hecho desesperar en esta pícara vida».

—Pues yo contaré á Vuestra Paternidad cosas no menos curiosas en ese 
 punto. ¿No ha oído Vuestra Reverencia contar lo que hizo el diablo con 
 el glorioso San José cuando el santo trabajaba de carpintero?

—No, hermano; cuéntemelo, que bien necesito que me distraigan un poco
 del dolor que me ha causado la triste noticia que ha venido á darme.

—Pues ha de saber, Padre, que el diablo se daba á doscientos mil 
 demonios viendo que el santo carpintero no tenía por donde él pudiera 
 echarlo la uña, y que hasta las malas partidas que le jugaba venían á 
 resultar en beneficio del Santo, y aun del arte, como sucedió con lo de 
 la sierra.

—¿Qué fué eso de la sierra, hermano?

—La sierra era entonces un instrumento imperfecto, pues como sus 
 dientes formaban línea recta en vez de estar, como ahora, ladeados 
 alternativamente á derecha é izquierda, corría poco, y era necesario 
 darle sebo á cada instante para que corriese. El diablo pescó una noche 
 la de San José, y con un alicate lo fué ladeando los dientes, y después 
 de hacer esta operación se marchó muy satisfecho, creyendo que el Santo 
 iba á echar sapos y culebras por la boca cuando se pusiese á aserrar y 
 viese que la sierra no hacía más que magullar la madera. Abrió San José 
 su taller la mañana siguiente, cogió su sierra y se puso á aserrar y se 
 quedó agradablemente sorprendido al ver que la sierra, sin darle sebo ni
 nada, adelantaba más entonces en un minuto que antes en un cuarto de 
 hora. Examinándola vió en qué consistía aquello, y adivinando que era 
 efecto de alguna trama del diablo, convertida por Dios en adelanto del honrado arte de la carpintería, llamó tramar á la operación hecha por el diablo en la sierra, y así se llama aún aquella operación.

Al Padre Guardián, como era tan bendito, le entró tal risa al oir el 
 cuento del maestro de hacer cucharas, que se tumbó en un sillón 
 celebrando el chasco que se había llevado el diablo.

—Pues oiga Vuestra Reverencia—continuó Ramón,—otro chasco que el enemigo malo se llevó con el glorioso San José.

—Cuente, cuente, hermano—dijo el Guardián conteniendo aún con dificultad la risa.

—Entonces, para alisarla obra labrada con azuela ó hacha, se usaba un
 pedazo de madera dura, que se pasaba y repasaba sobre ella. Una noche 
 cogió el diablo el alisador de San José y se entretuvo en embutir en él 
 la parte inferior de un formón de modo que estuviese tan disimulado que 
 el Santo no lo conociese, y cuando fuese á alisar madera, el corte del 
 formón, que apenas sobresalía media línea del alisador, le magullase la 
 obra. San José, apenas abrió el taller la mañana siguiente, cogió el 
 alisador y se puso á alisar una tabla, y se quedó agradablemente 
 maravillado al ver que de dos boleos quedaba la tabla como la seda. Al 
 ir á averiguar en qué consistía aquello, echó de ver la pillada del 
 diablo, y burlándose de él, exclamó: ¡Ce pillo! (porque el Santo ceceaba un poco, cosa que daba mucha gracia á su conversación, y desde entonces le quedó el nombre de cepillo al alisador perfeccionado por el diablo, con gran adelanto del honrado arte de la carpintería.

Al Padre Guardián, que era una alhaja para lector ú oyente de los 
 cuentistas que tienen tan poca gracia como yo para contar, lo entró de 
 nuevo tal risa, que el maestro de hacer cucharas creyó que se 
 desternillaba.

A fin de contenerla, el maestro de hacer cucharas se apresuró á continuar.

—Cansado el diablo de hacer al Santo jugarretas, en que siempre le 
 salía el tiro por la culata, se puso á idear una diablura de padre y muy
 señor mío, y al fin dió con ella. Cogió un poco de venenillo que 
 destila la lengua de los envidiosos y maldicientes, que son una misma 
 cosa, derramó gotas de él en la madera en que iba á trabajar el Santo, 
 de cada gota resulto un nudo más duro y empedernido que el corazón de 
 los egoístas, y cuando el santo carpintero se puso á trabajar, los nudos
 le hicieron tan mala obra, que perdió la paciencia de tal modo, que si 
 no hubiera sido un carpintero tan santo y bien emparentado, de seguro no
 hubiera ido al cielo.

Dejando aún al Padre Guardián tumbado en un sillón reventando de 
 risa, el maestro de hacer cucharas se fué á hacer el San Juan 
 Evangelista.

IV

Así el Guardián como la Comunidad molían al escultor pidiéndole 
 noticias del santo Evangelista, porque hacía ya meses que había 
 emprendido aquella nueva escultura, y no les llegaba la camisa al 
 cuerpo, temerosos de que el diablo se la echase a perder derramando en 
 la madera alguna gota del venenillo de marras, que diese por resultado 
 un nuevo nudo.

En cuanto al escultor, aseguraba que la obra iba á su gusto y no 
 tardaría en terminarla, y aunque no echaba barriga, como la había echado
 el Padre Guardián y los frailes, sin duda porque tenían la conciencia 
 más tranquila que él, pedía á Dios que le permitiese hacer penitencia el
 resto de su vida en aquella santa casa, porque desde que entró en el 
 convento tenía el estómago tan arregladito cuanto desarreglado le tenía 
 antes de entrar.

Pero cate usted que un día se presenta al Padre Guardián, exclamando lleno de consternación:

—¡Ay, Padre Guardián, qué gran desgracia!

—Hermano, ¿qué es lo que ocurre?—le preguntó el Prelado con los pelos de punta.

—Lo que ocurre es que al ir á esculpir la cabeza del Evangelista para
 dar por terminada mi obra, me he encontrado con un enorme nudo en ella.

—¡Por vida de los nudos de mis pecados!—exclamó el Guardián perdiendo
 la paciencia por la primera vez de su vida; pero recordando que 
 aquellos nudos podían ser obra del diablo, para que la perdieran él, el 
 escultor y la Comunidad, hizo un gran esfuerzo para recobrarla, la 
 recobró, y preguntó al escultor con mucha calma:

—Y dígame, hermano, ¿tendremos que perder toda esperanza de convertir
 en veneranda imagen el peral que tan grata sombra y tan sabrosas peras 
 me dió?

—No, Reverendísimo Padre; aun puedo hacer con lo que queda de su 
 tronco una imagen, por ejemplo, la de la Virgen María, que naturalmente,
 como mujer, era de menos estatura que San Cristóbal y San Juan 
 Evangelista.

—¡Alabado sea Dios por el consuelo que nos proporcionó con esa 
 idea!—exclamó el Padre Guardián alzando los ojos al cielo.—Haga, 
 hermano, la imagen de la Virgen María, y así saldremos ganando con no 
 haberle permitido, al enemigo malo hacer la de San Cristobal ni de San 
 Juan Evangelista; que, aunque fueran grandes santos, su santidad no 
 admite comparación con la de la Madre de Dios

El maestro de hacer cucharas se adhirió en un todo á este parecer del
 Padre Guardián, y volvió á encerrarse en su estudio por espacio de 
 meses enteros, en que diariamente encargaba á los religiosos, cuando de 
 sobremesa se hablaba de su obra, que procurasen con sus oraciones 
 ahuyentar al diablo para que no se la echase á perder con algún nuevo 
 nudo.

Los buenos religiosos no omitían medio de cumplir aquel encargo; pero
 á pesar de esto, los temores del escultor y la Comunidad se realizaron,
 porque días después de haber anunciado el primero que se acercaba al 
 término de su obra, anunció lleno de consternación, de que participó la 
 Comunidad y muy particularmente el Prelado, que el diablo con un nuevo 
 nudo le había echado á perder por tercera vez la escultura.

—Hermano—dijo al artista el Padre Guardián,—no puedo resignarme á 
 abandonar la esperanza de convertir el tronco del peral, que tan grata 
 sombra, y sobre todo tan sabrosas peras me regaló por espacio de muchos 
 años, en un objeto sagrado, ó cuando menos, si sagrado no pudiese ser, 
 en un objeto profano.

—Sagrado ha de ser, Padre Guardián—contestó el escultor con 
 resolución tal que llenó de esperanza y alegría al Prelado y aun á toda 
 la Comunidad.—Es verdad que la madera que nos queda del peral tendrá la 
 altura de un perro sentado: pero aun así puede salir de ella un precioso
 Niño Jesús.

—¡Hermano, Dios le bendiga por esa idea!—exclamó el Padre Guardián, y toda la Comunidad lo hizo coro con un amén.—¡Un
 Niño Jesús! ¡La imagen del Redentor, dos veces santa por su 
 personificación divina y por su representación de la gracia y la 
 inocencia humanas!... Sí, hermano, háganos de mi querido peral una 
 imagen del Niño Jesús.

El maestro de hacer cucharas volvió á encerrarse en su estudio, y la 
 Comunidad á matarse para ahuyentar de el al diablo, temerosa de que 
 volviera á hacer alguna de las suyas. En cuanto al Guardián, era tanta 
 su alegría con la esperanza de que su querido peral se iba á convertir 
 en una preciosa imagen del Niño Jesús, que hasta se le aumentó con ella 
 el apetito, á pesar de que, gracias á Dios, siempre había sido bueno, 
 con gran sentimiento del maestro de hacer cucharas, que no había 
 encontrado medio de colmar la suya como el Padre Guardián, y por tanto 
 salía muy perjudicado en el reparto de la refacción.

Meses hacía que oí escultor se ocupaba en la obra del Niño Jesús, 
 cuando un día se presentó al Guardián muy afligido, participándole que 
 una vez más le había echado á perder el diablo la obra con un nuevo y 
 terrible nado.

El Padre Guardián se echó á llorar al ver que había desaparecido su 
 última esperanza; pero el escultor le consoló sacando de debajo de la 
 blusa un cucharón de madera, y anunciándole que por fin había conseguido
 utilizar la del peral haciendo con ella aquel utensilio de refectorio, 
 que permitiría al humilde artista no profanar con sus pecadores labios 
 la cuchara salida de los santos del Prelado.

—¡Ah, hermano!—exclamó el Padre Guardián arrebatándolo el 
 cucharon,—esta cuchara ha de ser para mi uso, que siendo hecha de la 
 madera de mi querido peral, el alimento que tomo con ella me será 
 doblemente sabroso. Vamos al refectorio, donde ya nos espera la 
 Comunidad; que tengo ansia de estrenar esta preciosa cuchara.

El maestro de hacer cucharas, al ver que lo había salido el tiro por 
 la culata, como al diablo cuando se las hubo con el glorioso San José, 
 tuvo intenciones de romperse el bautismo saltando por la ventana. Se 
 había propuesto proveerse de una cuchara que, aun sacándola cortesmente 
 del plato sin colmarla, lo proporcionase doblo ración, y se encontraba 
 con que había trabajado para el obispo, ó lo que venía á ser lo mismo, 
 para el Prelado.

La desesperación del maestro de hacer cucharas era fundadísima, 
 porque el Padre Guardián de dos cucharetadas dejó vacío el plato, y á su
 compañero de manducatoria poco menos que alpiste.

—Esto va mal y retemal—dijo para sí al retirarse del refectorio con 
 la tripa poco menos que llena de aire, como cuando entró en el 
 refectorio por primera voz. ¿Y qué os lo que yo me hago ahora? Si tomo 
 el portante por esos mundos de Dios, vuelvo á las andadas, es decir, á 
 acostarme en ayunas todas las noches. Y si permanezco aquí como huésped,
 cosa que es muy dudoso se me permita después de haberse visto, ó cuando
 menos sospechado, que sólo me corresponde el título de maestro de hacer
 cucharas, el Padre Guardián me hará ladrar de hambre con ese maldecido 
 cucharón fabricado por mí. Lo que á mí me conviene es ingresar en la 
 Comunidad con derecho propio, ó hablando en plata, meterme fraile en 
 esto convento. Sí, señor, decididamente me meto fraile, y así tendré 
 como cada quisque mi cuenco de potaje, que despacharé sin andar en 
 comanditas, porque ni á Cristo Padre daré yo parte en mi refacción, y 
 pronto empezaré yo á echar barriga como los demás religiosos, tanto más,
 cuanto que entonces tendré la conciencia tan tranquila como el primero 
 de estos siervos de Dios.

Dicho y hecho: Ramón, que casi se llamaba ya á sí mismo fray Ramón, 
 hizo en toda regla su petición de que se le admitiera de hermano lego, y
 el Guardián, antes de resolver, consultó el caso con el hermano Séneca,
 que, por supuesto, estaba bien enterado de los antecedentes del 
 peticionario, y ya más de una vez se había mostrado reservado y caviloso
 cuando se trataba de él.

El dictamen del hermano Séneca fué el siguiente:

—Dios es un Señor infinitamente bueno, sabio, poderoso y justo, y el 
 deseo de llenar la tripa sin trabajar no es suficiente mérito para ser 
 admitido á su servicio. Los que no ven más allá de sus narices 
 intelectuales, y otros que, aunque vean, hacen que no ven, suponen que 
 este es el único mérito que nos abre á los frailes las puertas del 
 convento, y ni Dios ni nosotros podemos asentir con hechos á esta 
 suposición de los que no ven más allá de sus narices intelectuales, ó, 
 aunque vean, hacen que no ven

El Padre Guardián, en vista de este dictamen, despidió del convento al maestro de hacer cucharas con un non possumus, una bendición y un zoquete de pan.

¿Y qué ha sido del maestro de hacer cucharas? Yo se lo diré á 
 ustedes: se metió á hombre político y se las bandeó muy bien, unas veces
 como republicano, otras como carlista, otras como zorrillista, otras 
 como sagastino, otras como canovista, y otras como moderado. Más aún les
 diré á ustedes: es hombre de tal influencia en la política española, 
 que á él se deben principalmente todas las grandes desventuras que 
 España ha experimentado en estos últimos años, desde que las inició el 
 derrumbamiento del trono de San Fernando hasta que las coronó el 
 derrumbamiento del árbol de las libertades vascongadas!

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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