El Modo de Dar Limosna

Antonio de Trueba

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I

II

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Texto núm. 5153

Título: El Modo de Dar Limosna
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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España

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I

Una tarde íbamos en la diligencia de Bilbao a Durango un señor cura, 
 un aldeano y yo. El señor cura era lo que se llama un bendito, porque 
 con el candor y el buen corazón suplía lo mucho que le faltaba de 
 talento y perspicacia. El aldeano era más hablador que el mus y más 
 agudo que lengua de envidioso. Y yo era un curioso observador que, 
 aunque parezca que mira al plato, mira a las tajadas, es decir, que 
 cuando parece que sólo piensa en los cuentos y anécdotas populares que 
 escucha, piensa en la filosofía que aquellos cuentos y anécdotas 
 encierran.

Como Vizcaya no tiene más que diez y seis o diez y siete leguas de 
 largo y once o doce de ancho, y la población apenas se interrumpe y está
 toda ella cruzada de carreteras y casi todos los vizcaínos nos reunimos
 con frecuencia en los mercados de las villas, y en las romerías, y en 
 las ferías, y en las juntas generales de Guernica, donde hace más de mil
 años nos gobernábamos libremente y sin ocurrírsenos si éramos liberales
 o dejábamos de serlo, todos nos conocemos, y por donde quiera que 
 vayamos vamos entre amigos, o cuando menos entre conocidos. Así era que 
 el señor cura, el aldeano y yo íbamos conversando como amigos, a lo que 
 contribuía también la rarísima circunstancia de ir solos en la 
 diligencia, que casi siempre va atestada de gente.

Siempre que la diligencia se detenía o acortaba el paso al emprender 
 una cuesta, se subía al estribo algún mendigo a pedirnos limosna, porque
 si los vascongados rarísima vez mendigan ni en su tierra ni en la 
 agena, en cambio las Provincias Vascongadas son la tierra de promisión 
 para los de otras más infortunadas.

El aldeano y yo dábamos limosna a todos los pobres; pero el señor 
 cura, después de llevarse la mano al bolsillo del chaleco, la retiraba 
 como arrepentido de su buena intención, y era el único que no daba 
 limosna.

Estrañábamos mucho esto, porque sabíamos que en su aldea no había 
 necesitado que no le encontrara dispuesto a socorrerle, y el aldeano 
 empezó a echarle en cara aquel proceder con indirectas del padre Nuño, 
 que a la mano cerrada llamaba puño.

El señor cura no se daba por entendido de estas indirectas, que 
 seguramente eran demasiado sutiles para que pudiera pescarlas su 
 inteligencia, y entonces el ladino aldeano se quitó de rodeos y fue 
 derecho al bulto.

—Señor cura, ¿sabe Vd. lo que le digo?

—¿Qué?

—Que de nosotros tres, Vd. es el único que falta a alguna obra de 
 misericordia, siendo precisamente el más obligado a practicarlas.

—¿Y a qué obra de misericordia falto yo?

—A la que manda socorrer al necesitado. Supongo que cuando un pobre 
 le pide a Vd. limosna, y después de llevarse la mano al bolsillo, se 
 arrepiente y la retira vacía, no estará Vd. pensando en lo que D. 
 Antonio y yo pensamos.

—¿En qué piensan Vds.?

—En que la mujer y los hijos comen como sabañones.

—Claro está que no pienso en eso.

—Pues entonces, ¿en qué piensa Vd.?

—Hombre, pienso en que si es muy santo dar limosna a los necesitados,
 es gran cargo de conciencia darla a los viciosos. Casi todos esos 
 vagabundos que piden limosna son unos viciosos y holgazanes, que por 
 serlo viven así.

—Todos no lo serán.

—No he dicho que lo sean todos, sino casi todos.

—Pues no hemos visto que haya dado Vd. limosna a ninguno.

—Cierto, y harta pena me da el pensar que para no favorecer a 
 viciosos, tengo que dejar de socorrer a necesitados; pero ¿cómo se las 
 ha de componer uno para evitar este inconveniente?

—¿Cómo? Yo se lo diré a Vd.: imitando, en busca del bien, lo que Herodes hizo en busca del mal.

—No le entiendo a Vd.

—Lo creo, señor cura, pero yo buscaré modo de que Vd. me entienda.

—¿Y cómo?

—Contándole a Vd. un cuento.

—Pues venga, y así mataremos el tiempo.

—Y aprenderemos, añadí yo; que los cuentos siempre enseñan algo 
 cuando el que los cuenta no es tonto, cosa que no es de temer del señor.

El aldeano, que hacía rato preparaba la pipa, la encendió con la 
 maestría que en pocos años han adquirido los campesinos en servirse de 
 las cerillas fosfóricas (por aquí no se gastan fósforos de cartón ni 
 yesca), aunque el viento sople como un demonio, y chupa que chupa nos 
 contó lo siguiente:

II

«Hay en Abadiano un tal Chomin que ha hecho una fortuna bárbara con su devoción a una porción de santos y santas.

De recién casado no tenía más bienes que su mujer y una perra; pero 
 le ocurrió echarse por protectores perpetuos a San Isidro, patrón de los
 labradores; a San Antonio Abad, abogado de los animales; a San Roque, 
 enemigo de la peste; a San Cosme y San Damián, médicos celestiales; a 
 Santa Lucía, protectora de la vista; a Santa Bárbara, enemiga de rayos y
 centellas, y otro sin fin de santos y santas, a quien obsequiaba todas 
 las noches con su correspondiente Padre nuestro y Ave-María a cada uno, y
 lo cierto fue que encontró en ellos una mina, porque desde entonces 
 empezó a prosperar, y prosperar fue que a la vuelta de pocos años se 
 hizo con la mejor casa y hacienda de la barriada de Gaztélua.

En casa de Chomin no se ha conocido siquiera un dolor de cabeza; el 
 trigo que generalmente da en Vizcaya diez y seis fanegas por cada una de
 semilla, le da a Chomin de veinte a venticuatro; el maíz, que a casi 
 todos les da treinta por una, a Chomin le da cuarenta, jamás se le ha 
 desgraciado a Chomin una res; aunque tiene muchas, y cuando la tempestad
 se forma en las alturas de Gorbea y Amboto y baja echando centellas 
 hacia Abadiano, tiene siempre buen cuidado de dar un rodeito para no 
 pasar por encima de la casería y las heredades de Chomin.

Chomin tenía un criado que se llamaba Peru, a quien había prometido 
 casar con su hija Mari-Pepa, de quien Peru estaba enamorado, y en verdad
 que no sin motivo, porque la chica era de la mejor que se presentaba 
 los domingos en el baile de la plaza de Abadiano.

Peru era trabajador y honrado como el primero; pero era muy corto de 
 memoria, y por consecuencia, de entendimiento; como que se contaba de 
 él, entre otras cosas no menos chirenes, que habiéndole dicho su amo, un
 día que Peru subía a San Antonio de Urquiola, que diera un beso de su 
 parte a Aitá San Antonío, en lugar de dar el beso a San Antonio Abad, se
 le dio al cerdo que acompaña al santo. Pero a pesar de esto, si él 
 estaba enamorado de Mari-Pepa, aun más lo estaba Mari-Pepa de él, porque
 ya se sabe lo que son las mujeres: por pobre, por feo o por malo, 
 podrán no querer a un hombre; pero por falta de talento, no dejan nunca 
 de quererle.

Una noche, víspera de Santiago, después de rezar toda la familia bajo
 la dirección de Chomin el Santo Rosario y otro Rosario de Padre 
 nuestros y Ave-Marías por los santos y santas protectores de la casa, 
 Chomin dijo a Peru:

—Oye, Peru, mañana empieza la feria de Basurto y pienso ir por allá a
 ver si compro un par de novillos para irlos criando y domando a fin de 
 que cuando tú y Mari-Pepa os caséis, llevéis una buena pareja, porque ya
 es cosa de ir pensando en acomodaros.

Peru y Mari-Pepa al oír esto se pusieron rojos como las cerezas de 
 Moñaria y se miraron chispeándoles de alegría los ojos, como diciéndose 
 mutuamente:—¡Ay, qué ganillas tengo de pescarte!

Chomin continuó:

—Me estaré por allá lo menos un par de días, porque mientras no 
 encuentre un par de novillos que prometan ser la gala del Duranguesado, 
 no vuelvo. Es menester, Peru, que entretanto hagas tú mis veces todas 
 las noches dirigiendo el Rosario y cuidando muchísimo de rezar su 
 correspondiente Padre nuestro y Ave-María a cada uno de los santos y 
 santas que nos protegen.

—Pierda Vd. cuidado, contestó Peru, que maldita la falta hará Vd. a ninguno de esos santos.

—Así lo espero, Peru; pero te repito que tengas muchísimo cuidado de 
 que ningún santo ni santa se te escape sin su correspondiente Padre 
 nuestro y Ave-María, porque ya ves, Peru, lo mucho que les debemos. Mi 
 mujer y yo no teníamos más que un trapo delante y otro detrás cuando nos
 los echamos de protectores, y hoy.....¡Flojo pucherete de onzas de oro,
 más relucientes que el sol, saldrá de entre la basura de la cuadra el 
 día que Mari-Pepa y tú os caséis! Figúrate tú que se te escapa, por 
 ejemplo, Santa Bárbara sin su correspondiente Padre nuestro y Ave-María y
 estalla una tempestad.....¡Jesús, solo de pensarlo, como dijo el otro, 
 las tiemblas me piernan! Vamos a ver, Peru, si te sabes de cabeza todos 
 los santos y santas a quienes has de rezar todas las noches su 
 correspondiente Padre nuestro y Ave-María.

Peru recitó el nombre de todos los santos y santas protectores de la 
 familia bastante a satisfacción de Chomin, y éste acabó de encarecerle 
 la fidelidad en el cumplimiento de su encargo, amenazándole con que no 
 sería yerno suyo si dejaba escapar algún santo o santa sin su 
 correspondiente Padre nuestro y Ave-María, lo cual había de conocer él 
 desgraciadamente en el contratiempo, que no dejaría de sobrevenir por 
 tal descuido a la familia, a la casa, a las heredades o al ganado.

La mañana siguiente, así que oyó misa primera en San Torcuato de 
 Abadiano, tomó Chomin el camino de la feria, seguro ya de que Peru no 
 había de dejar escapar a ningún santo ni santa sin su correspondiente 
 Padre nuestro y Ave-María.

Tan a pecho tomó Peru el encargo y sobre todo la amenaza, que se pasó
 toda la noche y la mañana siguiente cavila que cavila a fin de 
 encontrar medio seguro de que no se le escapase ningún santo ni santa 
 sin su correspondiente Padre nuestro y Ave-María; pero no daba con aquel
 medio por más que se calentaba los cascos. Y el asunto era para 
 cavilar, porque, lo que Peru decía: «Yo me sé como un papagayo los 
 nombres de todos esos santos y santas; pero como son veinticinco y la 
 madre, ¿cómo evito yo que se me escape alguno sin su correspondiente 
 Padre nuestro y Ave-María y se lleve la trampa mi casamiento con 
 Mari-Pepa? ¡Cuidado que sería gaita que tal cosa sucediese, porque lo 
 que es compañera como Mari-Pepa, no la encuentro yo a tres tirones, y 
 luego Chomin no nos echa de casa sin un buen arreo, una buena pareja de 
 bueyes y quinientos ducados de dote!

A la caída de la tarde, todo Dios bailaba al son del tamboril o del 
 albogue en la plaza de Abadiano, menos Peru y Mari-Pepa. Peru estaba 
 sentado, cavila que cavila, en aquellos derrumbaderos, antes enmarañados
 de zarzas y árgomas, que dan sobre la plaza y que Miota ha convertido 
 en hermosos y fértiles viñedos donde Vd., D. Antonio, suele ser pájaro 
 que picotea las uvas más doradas.

Y Mari-Pepa estaba en la plaza sentada junto a la fuente sin querer 
 bailar con nadie y llena de tristeza por las cavilaciones de Peru, de 
 quien estaba enamorada como una tonta.

De repente lanzó Peru un grito de alegría, y, bajando a escape a la 
 plaza, sacó a Mari-Pepa al corro y bailó con ella el árin-árin más loco 
 que se ha bailado, desde Zornoza a Elorrio y desde Ochandiano a 
 Mallabia, donde se bailan de padre y muy señor mío.

Era que ya había dado con un medio infalible de que no se le escapase
 santo ni santa de la corte celestial sin su correspondiente Padre 
 nuestro y Ave-María.»

—¿Y qué medio era ese? preguntamos llenos de curiosidad el señor cura y yo.

—Uno muy sencillo, contestó el narrador. Así que Peru rezó el Rosario
 acompañado de la familia, pasó a rezar el correspondiente Padre nuestro
 y Ave-María a cada santo y santa de los que Chomin se había echado por 
 abogados, y en seguida, por si acaso se le había escapado alguno, 
 rezó.....¿a quién se figuran Vds. que rezó?

—¡Vaya Vd. a saber a quién!

—Pues rezó a todos los santos y santas de la corte celestial y siete 
 leguas a la redonda, por si acaso había salido alguno de paseo.

El señor cura soltó una carcajada al oír esto, no tanto porque le 
 hiciese gracia el cuento como de alegría y satisfacción Porque había 
 comprendido la lección del aldeano, reducida a esto: el medio infalible 
 de no privar de limosna a ningún mendigo verdaderamente necesitado, 
 consiste sencillamente en dársela a todos los que la piden.

Esta moraleja es buena, pero todavía pudiera ser mejor dándole mayor 
 amplitud, porque en el cuento hay tela para eso y mucho más. Vaya de 
 ejemplo. el medio infalible de ser uno cortés, caritativo, generoso y 
 justo con todos los que lo merecen, consiste sencillamente en serlo con 
 todos.

Dos o tres pobres nos pidieron limosna al apearnos de la diligencia 
 en Durango, y el primero que se la dio fue el señor cura. Como viésemos 
 que éste permanecía al pie de la diligencia con los dedos índice y 
 pulgar de la mano derecha en el bolsillo del chaleco, le preguntamos:

—Señor cura, ¿a quién espera Vd.?

—Espero, nos contestó sonriendo plácidamente, a todos los pobres de 
 Durango y siete leguas a la redonda por si acaso ha salido alguno de 
 paseo.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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