El Ruiseñor y el Burro

Antonio de Trueba

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I

II

III

IV

V

Autor

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Texto núm. 5163

Título: El Ruiseñor y el Burro
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

No sé a punto fijo cuándo sucedió lo que voy a contar, pero de su 
 contesto se deduce que debió ser allá hacia los tiempos en que los 
 madrileños se alborotaron y estuvieron a punto de enloquecer de orgullo 
 con la nueva de haber aparecido en el Manzanares una ballena que luego 
 resultó ser, según unos, una barrica que no iba llena, y, según otros, 
 la albarda (con perdón sea dicho) de un burro. Estos tiempos deben 
 remontarse lo menos a los del Sr. D. Felipe II (que tenía a los 
 madrileños por tan aficionados a bolas, que les llenó de ellas la puente
 segoviana), pues ya en los del señor D. Felipe III llamaba Lope de Vega
 ballenatos a sus paisanos los madrileños.

Pero dejémonos de historia y vamos al caso.

El caso es que el Madrid de entonces se parecía al Madrid de ahora 
 como un huevo a una castaña. No lo digo porque entonces Madrid tirando a
 monárquico quería hacerse cabeza de león y ahora tirando a republicano 
 quiere hacerse cola de ratón, sino porque la parte meridional del Madrid
 de ahora estaba aún despoblada, menos la planicie y los declives de 
 allende las iglesias de San Andrés y San Pedro, donde ya existía el 
 arrabal que por haberle poblado moros se llamaba y llama aún la Morería.
 Todas las demás barriadas meridionales no existían aún, y toda aquella 
 dilatada zona comprendida desde Puerta-cerrada a la banda de la Virgen 
 de Atocha sólo abundaba en barrancos, colinas escuetas y cerrados 
 matorrales, donde se veía alguno que otro ventorrillo, entre los cuales 
 llevaba la gala el que luego fue de Manuela, porque era el único donde 
 se bebía el vino en vaso de vidrio y se comía la vianda con tenedor de 
 madera. En los demás ventorrillos se empinaba el jarro de Alcorcón y se 
 escarbaba en el plato con la uña.

No recuerdo quién ha aconsejado modernamente a los que entran en 
 Madrid por la puerta de Toledo (que son los españoles meridionales, 
 gente más apta que los septentrionales para pescar en este río revuelto)
 que dejen a un lado la calle de los Estudios y tomen la del Burro, con 
 lo cual saldrán infaliblemente a la plaza del Progreso, y andando, 
 andando un poco más, se soplarán en el Congreso de los Diputados y aún 
 en los ministerios.

Entonces, como ahora, había burros en Madrid; pero la señora villa 
 aún no había dedicado el nombre de una calle a conmemorarlos, como luego
 hizo y aún sigue haciendo de cuando en cuando, aunque no ha mucho tuvo 
 el buen acuerdo de rebautizar con el nombre de calle de la Colegiata a 
 la que se llarnaba del Burro. En esto, la señora villa procedió más 
 discreta que Sevilla ha procedido no ha mucho poniendo a su calle del 
 Burro calle de D. Alberto Lista, aunque poeta y maestro tan insigne 
 nunca debió creerse destinado a alternar con asnos.

La que en Madrid fue después calle del Burro, no era entonces tal 
 calle, sino un desierto poblado de maleza por donde nadie osaba pasar 
 temeroso de malhechores, cuya audacia y número eran tales que, para 
 precaver de sus embestidas a la villa, había cerrado ésta la que aún se 
 llama Puerta-cerrada, a pesar de no existir desde 1562, en que se la 
 derribó porque en sus revueltas se escondían los malhechores.

Aún el barrio de la Morería estaba muy lejos de tener la fisonomía 
 urbana (vamos al decir) que hoy tiene: delante de la iglesia de San 
 Pedro había una alamedica con asientos mal labrados, y las casas, mal 
 alineadas, estaban entreveradas de árboles, alguno de los cuales, como 
 el que dio nombre a la calle del Alamillo, ha sobrevivido hasta nuestros
 días o poco menos.

El café, el casino, el Prado, la Puerta del Sol de la Morería era la 
 alamedica de San Pedro, donde se reunía la gente del barrio, 
 particularmente los disantos después de la misa mayor. La misa mayor 
 terminaba a las diez, y al salir de ella, toda la gente se quedaba allí,
 a murmurar los viejos y a enamorar los jóvenes, pues ya entonces chicos
 y chicas se gustaban mutuamente; y cuando en la morisca torre de San 
 Pedro sonaban las doce, todo el mundo se iba en busca del puchero, 
 previo el «Señor cura, que aproveche como si fuera leche,» que dirigían 
 al párroco, y el «A ver si esta tarde venís todos al rosario, que Alonso
 va a hacer de las suyas en la letanía,» con que les contestaba el señor
 cura, con gran contentamiento de Alonso, el hijo del enterrador, que 
 estaba presente y se contoneaba al oír estas

Últimas palabras.

II

Señora Marica la panadera era ya vieja cuando sucedió lo que voy a 
 contar; pero aún conservaba la fama y el prestigio que le habían dado, 
 durante su juventud y su edad madura, su admirable habilidad y gracia 
 para el canto.

Casi desde mozuela había andado desde Madrid a Vallecas con dos 
 borriquillos, con cuya ayuda conducía diariamente al mercado madrileño 
 el afamado pan vallecano, industria con que vivía un tanto holgada y más
 de un cuanto alegre.

Dos cosas habían sido objeto de admiración en Madrid y Vallecas y en 
 el camino intermedio, durante los muchos años que señora Marica había 
 recorrido diariamente este camino: en primer lugar, los cantares de 
 señora Marica, que enamoraban a todo el que los escuchaba, y en segundo,
 los borriquillos de la misma, que parecían ser muy amados de la 
 panadera, según lo engalanados, gordos y lucios que siempre los traía.

—Pero, señora Marica, decían a la panadera las gentes, asombradas y 
 enamoradas de sus cantares, ¿cómo os componéis para cantar así?

Y señora Marica les contestaba:

El cantar quiere tres cosas:
tener sonora la voz
y frío el entendimiento
y caliente el corazón.

Con lo que señora Marica, a la fama grande y merecida de cantora 
 práctica, añadió fama no menos merecida y grande de cantora teórica.

A esto último debió el ser solicitada de las damas y galanes más 
 encopetados de la corte para que les enseñase el sublime y no aprendido 
 arte de los ruiseñores, y el que en la corte y diez leguas en contorno 
 fuese la más respetable autoridad en materia de canto, porque hasta los 
 tiples de la capilla real decían al oírla:

—¡Canario! esa mujer es un prodigio y debemos confesar que a nosotros
 mismos nos falta algo para compararnos hasta con sus discípulos.

Los discípulos de Marica estaban reducidos a uno, que era un mozo de 
 su vecindad llamado Alonso e hijo del enterrador de la parroquia, de 
 quien conviene dar pelos y señales.

Marica había casado y enviudado, quedándole una niña muy hermosa, a quien quería como a las de sus ojos.

Lucigüela, que así se llamaba la niña, fue creciendo, creciendo, 
 mientras su madre andaba de Madrid a Vallecas y de Vallecas a Madrid; y 
 como retozase con los mozuelos de la vecindad, que era en la calle de 
 los Mancebos, fue tomando querencia al más bruto de todos, llamado 
 Alonso, que ya es muy antiguo esto de enamorarse las mujeres de los que 
 no tienen virtud ni talento y desdeñar a los que tienen ambas cosas.

Señora Marica, que veía a Lucigüela desmejorada y triste, llamóla a 
 solas una noche y le preguntó la causa de su desmejoramiento y tristeza.

La mozuela echóse a llorar y le confesó que se moría por el vecinuelo Alonso.

Casualmente Alonso era aborrecido de señora Marica, porque aquel 
 mozuelo era maniático por el canto, y como en vez de cantar rebuznase, y
 día y noche estuviese dale que le das a los cantares, señora Marica, 
 oyéndole, padecía lo que no es decible.

—Hija, ¡qué puñalada me has dado en este corazón dedicado a amarte! 
 exclamó señora Marica, desfalleciendo de dolor al oír la confesión de la
 rapaza. Bien sabes que aborrezco a Alonso, no tanto porque canta mal, 
 como porque piensa que canta bien, lo que prueba que no tiene talento 
 para conocerse. Hija, el que no tiene talento para conocer su propio 
 valer, no le tiene tampoco para conocer el valer ageno. ¡Qué será de ti,
 hija mía, si casas con quien no conozca lo que vales!

Lucigüela, que quería mucho a su madre y veía que para ésta era dolor
 de los dolores el que quisiese a Alonso, prometió a su madre olvidar al
 vecinuelo.

Pero fueron pasando meses y meses, y señora Marica veía que el 
 desmejoramiento y la tristeza de Lucigüela aumentaban y aún que la 
 doncella lloraba a hurtadillas, según más de una vez se lo habían dicho 
 aquellos ojos donde ella se miraba.

Otra noche tornó a interrogar a solas a Lucigüela, y ésta, que no 
 conocía el mentir, y menos preguntada de su madrecica, confesóle que no 
 había podido olvidar a Alonso y que éste cada vez mostraba más empeño en
 requerirla de amores.

Señora Marica preguntóle a la almohada qué era lo que debía hacer para escoger entre dos males el menor, y la almohada le dijo:

—La doncellica morirá o la faltará poco para morir, si con Alonso no 
 casa. Canto y música, que todo es cantar, domestican fieras, y tú que 
 tanto de canto entiendes, puedes domesticar a Alonso, enseñándole a 
 cantar, aunque nunca lo hará tan bien como ahora rebuzna. Nunca será 
 yerno de tu gusto, que el alcornoque, pulimento puede recibir hasta que 
 brille, mas no deja de ser alcornoque; pero ganar mal yerno menos malo 
 es que perder buena hija.

Esto dijo la almohada a señora Marica y esto tuvo señora Marica por lo más acertado.

Lucigüela conformóse con ello muy regocijada, y cuando topó a Alonso en la escalera y la dijo ¡envido! ella le contestó ¡quiero!

Bruto y todo como Alonsico era, placíale más por lo jovencico y de 
 buen gesto, que un caballero del barrio, algo entrado en años y muy 
 honrado y rico, llamado D. Pedro, que bebía los vientos por ella.

Señora Marica llamó aparte a Alonso y le dijo.

—Alonsico, hijo, ya sé que a Lucigüela enamoras.

—Verdad es, señora Marica, y con fin honesto es, contestóle el mancebo.

—Pues si te place casar con ella y ella sigue gustando de ti, 
 licencia mía tendréis los dos; pero si yo gusto de gente que cante bien,
 no así de gente que cante mal como tú haces. Hijo Alonso, en punto a 
 cantar no cabe término medio: o un buen cantar o un buen callar, que 
 quien canta bien, parece ángel que a Dios alaba, y quien canta mal, 
 asnico que rebuzna.

—Si vos, señora Marica, me dierais lecciones de cantar, como vos cantaría yo, que voz harto gentil tengo.

Sonrióse señora Marica de la vanidad de Alonso, y le prometió hacer 
 desde entonces con él la que con nadie había querido hacer ni aún por 
 logrería: darle lecciones de cantar.

Y dándoselas pasó meses y más meses y aún años enteros, hasta que un 
 día Alonso ofició misa mayor en la parroquia del señor San Pedro, sin 
 que los perros, que nunca faltan en misa aunque falten cristianos, 
 escaparan al oírle, como habían hecho en otra ocasión que probó oficiar.

III

No cantaba bien Alonso, por más que señora Marica, su maestra, había 
 puesto empeño en que saliese discípulo, si no que la honrase, a lo menos
 que no la deshonrase; pero él presumía de hacerlo a maravilla.

No lo era que él presumiese de diestro, pero pasmaba que le tuviesen 
 por tal las gentes, incluso la de iglesia, y todo por la única razón de 
 que él alardeaba a toda hora y en toda parte de haberle aleccionado 
 señora Marica la panadera. Bien que esto no era ni es nuevo en el mundo,
 porque muchos de los que exclaman ¡ah! ¡oh! viendo una pintura u oyendo
 una música o nombrándoles un libro, no admiran de ciencia propia, sino 
 de ciencia agena que les ha dicho, a tuerto o a derecho, que la pintura,
 o la música o el libro es de admirar.

Decir entonces en Madrid que señora Marica la panadera había 
 aleccionado a Alonso en el canto, era casi casi como decir ahora que le 
 había aleccionado Caltañazor o Arderíus o Mariano Fernández, que cantan 
 en la mano.

Pero ¿quién había dado a señora Marica esta autoridad artística? ¡Quién! El que se la da a los ruiseñores.

Mientras Alonso reventaba de gloria y orgullo con su cualidad de 
 discípulo único y predilecto de señora Marica y con sus triunfos en San 
 Andrés y San Pedro y aún en calle y ventana a donde salía con frecuencia
 a cantar, atrayendo, no ya a toda la Morería, sino a todo Madrid, 
 inclusos los tiples de la capilla real, que se desnucaba por correr a 
 oírle; mientras esto pasaba, Lucigüela se consumía de ansia por casar 
 con él, porque decía y no sin razón a su señora madre:

—Madrecica mía, de todos es Alonso menos de quien más le quiere. 
 Mirlos, y ruiseñores cantan desde la alborada hasta que el sol se pone, 
 pero pasan la noche a solas con la amada compañera. ¡Ay madre, la mi 
 madre, cuánto más dichosas que yo son mirlas y ruiseñoras!

Y señora Marica, persuadida de que las quejas de Lucigüela eran justas, llamó a Alonso y le dijo:

—Hijo Alonso, ya soy vieja para la andanza de Madrid a Vallecas y de 
 Vallecas a Madrid, y esta Lucigüela nuestra no me puede reemplazar, que,
 delicadica siempre como flor de jazmines que tiembla y quiere caer 
 cuando el más suave céfiro sopla, harto ha hecho y hace y hará vendiendo
 en el mercado el pan que otros trajeron. Hora es ya que ella y tú 
 caséis en uno y camino de Vallecas me reemplaces, no sólo en la guía y 
 cuidado de los borriquillos, sino también en los cantares con que más de
 cuarenta años he alegrado aquellos campos, de suyo tristes, menos desde
 que el señor San Isidro los viste de florecicas y yerbas que el señor 
 San Juan les quita.

Lucigüela estaba presente al dirigir señora Marica este sesudo 
 discurso a Alonso y temblaba la cuitada sin saber por qué, pues el 
 corazón sólo le decía que temblara.

Y Alonso, tras sonreír un poco irónicamente, entre indignado y 
 satisfecho, y meditar otro poco, respondió al fin a señora Marica:

—Señora Marica, con fin honesto he querido y quiero a Lucigüela, y 
 prueba de ello es que ni siquiera a pellizcos hemos andado; pero casar 
 con ella no puedo ni nunca pensé hacer tal.

—¿Haste tornado loco, hijo Alonso? exclamó señora Marica asombrada de tal respuesta, mientras Lucigüela palidecía como muerta.

—Loco sería yo, repuso Alonso, si de pájaro libre tornase 
 voluntariamente pájaro enjaulado. Enamoréla porque dicen que el pájaro 
 para cantar bien, enamorado ha de estar. Demás de esto, harto, sabéis 
 que vengo de gente de iglesia, y casar con doncella que viene de gente 
 mercadera, casar desigualmente sería.

Señora Marica quiso replicar indignada a este sandio razonamiento; 
 pero un grito y un desmayo, al parecer mortal, de la cuitada Lucigüela, 
 hicieron que sólo curase de la doncella mientras Alonso se alejaba de 
 ambas.

Entre la vida y la muerte pasó Lucigüela muchos meses, y al fin convaleció, no tanto del alma como del cuerpo.

Ni su madre ni ella eran para seguir el tráfico del pan vallecano; 
 mas la primera encontró medio de suplirle con una alcancía, en que había
 ido echando los ahorros de muchos años, con la venta de los 
 borriquillos y con las lecciones de canto, que al fin se decidió a dar a
 gentes muy principales, entre ellas, aquel D. Pedro que suspiraba, casi
 en silencio por Lucigüela.

Entre tanto, Alonso seguía reventando de gloria y orgullo en San 
 Andrés y San Pedro, y áun en ventanas y calles y plazas, donde la 
 muchedumbre que le oía cantar no escaseaba el ¡oh! ni el ¡ah! más que 
 por la autoridad del mérito intrínseco de su canto, por la que le daba 
 su cualidad de discípulo primero y predilecto de señora Marica la 
 panadera.

IV

Ya he dicho lo que pasaba todas los disantos, después de misa mayor en la alamedica de junto a la iglesia del señor San Pedro.

Si esto pasaba fuera, algo aún más digno de contarse pasaba dentro, y
 era, que hacía muchos domingos, señora Marica comenzaba a llorar así 
 que comenzaba a cantar Alonso.

Habíalo notado la gente y no había quien no dijera:

—¡Oh, qué cantor tan diestro ha salido Alonsico el del enterrador con
 las lecciones de señora Marica, cuando hasta su misma maestra se 
 conmueve y llora de ternura al oírle! Un ruiseñor teníamos y ya tenemos 
 otro.

Alonso, a quien todos daban plácemes y enhorabuenas por aquel 
 triunfo, estallaba de vanidad y de gozo oyendo esto, y más aún viendo 
 que señora Marica, colocada en la iglesia, donde él podía verla desde la
 baranda del coro en que cantaba, de domingo en domingo aumentase su 
 llanto.

Aquejábale el deseo de dar gracias a Marica por aquella aprobación y 
 aplauso indirecto, pero esplícito, de su maestría, y decía para sí:

—Aún no saben las gentes todo lo que me honran las lágrimas de 
 admiración y ternura que arranco a señora Marica así que comienzo a 
 cantar. Que conmovamos el corazón que nos ama no es maravilla, mas sí 
 que conmovamos el corazón que nos aborrece, como el de señora Marica 
 debe aborrecerme desde que desdeñé la mano de Lucigüela por desmerecer 
 de mancebo que como yo viene de gente de iglesia. Como señora Marica es 
 de suyo reservada, y por esto y por honra propia habrá callado a todo el
 mundo que desdeñé casar con su hija, conviéneme decirlo a todos, y eso 
 haré cuando más oportuno sea.

Propúsose Alonso un domingo hacer sabedores a todos los feligreses de
 que señora Marica no podía resistir sin llorar a moco tendido la 
 influencia de su canto, y se propuso esto por dos razones, que son a 
 saber: la primera por si algún feligrés no había reparado en el llanto 
 de señora Marica, y la segunda por regodearse públicamente con la 
 narración de su triunfo.

Para motivar más y más esto que meditaba, propúsose estremar aquel 
 día los primores de su canto, de modo que llorasen, no ya sólo señora 
 Marica su maestra, sino hasta las mismas losas del templo.

Y así lo hizo. ¡Oh, qué gritos! ¡Oh, qué gorjeos! ¡Oh, qué 
 modulaciones! Y su empeño no fue vano, porque señora Marica lloró 
 entonces más que nunca, desde que Alonso abrió la boca hasta que la 
 cerró.

La alamedica estaba más deliciosa que nunca, porque el sol picaba 
 recio, y bajo aquella enramada no entraba ni el más sutil de sus rayos.

Ni uno sólo de los feligreses que salían de misa seguía adelante, que
 todos quedaban en la arboleda para gozar de alegre plática y de fresca 
 sombra.

Así hizo señora Marica, que aún lloraba al salir de la iglesia.

Alonso salió el último, y viéndola conversando con las comadres mejor
 quistas en el barrio, encaminóse hacia ella, y la muchedumbre, que lo 
 notó, formóles corro ansiosa de gozar con lo que gozase Alonso oyendo 
 los plácemes de su maestra.

—Señora Marica, dijo Alonso imponiendo a la muchedumbre silencio tal,
 que hasta el aleteo de las moscas se oía; tiempo ha que lloráis a mares
 apenas comienzo a cantar, y no ponéis cabo al lloro hasta que yo le 
 pongo al canto.

—Cierto es eso, hijo Alonso, contestó Marica tornando a conmoverse.

—Si aborreciéndome hacéis así, ¡qué no hiciérais amándome!

—¡Yo aborrecerte, Alonsico! ¿Por qué te he de aborrecer, hijo?

—Porque Lucigüela moría de amor por mí, y yo, después de enamorarla, 
 bien que honestamente.. neguéme a casar con ella pensando que, viniendo 
 yo de gente de iglesia, desdoraba mi linaje casando con doncella que 
 venía de gente mercadera.

Un murmullo de indignación, que Alonso tomó por de aprobación, acogió estas palabras del mozo.

—¡Es posible, señora Marica, continuó Alonso, es posible que vuestro 
 llanto en la iglesia todos los disantos que canto yo sea porque yo canto
 y no por otra causa!

—Porque tú cantas es, Alonsico.

—Pues dígoos, señora Marica, que si yo reventara ahora mismo de 
 vanidad, nadie pudiera maravillarse de ello, porque en materia de canto,
 tal autoridad tenéis, que por asno quedara aquél a quien dijéseis «como
 asno cantas,» y por ruiseñor aquél a quien dijéseis «cantas como 
 ruiseñor.»

—¡Cierto, cierto es eso que dice Alonsico! clamó la muchedumbre 
 viendo que señora Marica trataba de declinar la autoridad que el mozo la
 atribuía.

—¿No me diréis, continuó Alonso, por qué mi canto tan hondamente os conmueve?

—Sí te diré, Alonsico, hijo, respondió señora Marica, y para enjugar 
 las lágrimas que tornaban a cegar sus ojos, hizo una larga pausa, 
 término esperaba la muchedumbre impaciente y silenciosa. Deshágome en 
 llanto y se me dislacera el corazón apenas te oigo cantar, porque 
 entonces traes a mi memoria el recuerdo de un asnico que se me murió y 
 rebuznaba lo mismo que tú cantas.

Oír esto la muchedumbre y prorumpir en risotadas y silbidos enderezados a Alonso, todo fue uno.

Despojado de improviso el mozo de la aureola que ceñía su frente, 
 huyó de aquél que creyó ser teatro de su gloria y veía tornado en 
 cadalso de su ignominia, y los mozuelos le siguieron una y otra calle de
 la Morería, gritándole:

¡Alonsico,Alonso,
rebuznad un responso!

V

Alonso no tornó a cantar ni en la iglesia del señor San Pedro, ni en 
 la del señor San Andrés, ni en calle, ni en plaza, ni en ventana, ni en 
 parte alguna donde gentes le oyesen.

Aun de la Morería tuvo que mudar vivienda, y sólo recatándose, 
 tornaba a la misa de alba, porque los rapaces, erre que erre en 
 perseguirle, cada vez más sañudos, le tiraban tronchos de col y fruta 
 laceriaclay gritándole

¡Alonsico, Alonso,
rebuznad un responso!

Y buscando la soledad donde no le persiguiese nadie más que la 
 conciencia, que basta y sobra para castigar pecados, hallóla en los 
 espesos matorrales no distantes de la Puerta-cerrada.

Gentes de suyo sobradamente reparonas diránme que en estos altozanos y
 vallejuelos de la banda izquierda del Manzanares, donde sólo se ven 
 arenicas y más arenicas áridas y secas como el ingenio mío, no pudo 
 haber nunca matorrales espesos ni aún ralos.

Gracia me hace, como soy Antón, este reparo, cuando los cronistas de 
 la villa, desde el licenciado Quintana hasta Capmany y Mompalau, más 
 licenciado aún, limoneros y todo ponen en las susodichas arenicas.

Allí, digo en aquellos espesos matorrales labró Alonso el del enterrador una chocica y roturó una

heredad, allí vivió luengos años, triste y malquisto de todos, y allí
 murió más conocido con el sobrenombre de Burro que con el nombre de 
 Alonso.

Y cuando poco después de su muerte se labró hacia allí el barrio aún 
 llamado Nuevo con ser tan viejo, y los matorrales tornáronse calle, que 
 partiendo en dos la heredad que fue de Alonso, bajaba hacia la 
 Puerta-cerrada, el vulgo necio llamó calle del Burro a la que inició el 
 desterrado de la Morería, y tal nombre confirmó, al cabo, la señora 
 villa, que a las veces es algo arrimadica a la cola.

En cuanto a Lucigüela y señora Marica, la primera casó con el honrado
 y rico caballero que dejó su nombre a la calle de D. Pedro, y la 
 segunda tornó a entonar dulces cantares que parecían salir de entrañas 
 de madre, así que tuvo nietecicos a quien arrullar con ellos.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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