La Cabra Negra

Antonio de Trueba

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I

II

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IV

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Texto núm. 7083

Título: La Cabra Negra
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2021

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Es cosa convenida que todo cuento, fábula ó apólogo ha de tener su 
 moraleja, palabra que, tal como suena, vale tanto como pequeña moral, 
 aunque el Diccionario de la Academia de la lengua castellana no se ha 
 tomado la molestia de decírnoslo. El cuánto que voy á contar tiene aún 
 más que moraleja: tiene moral muy grande, pues con él se prueba que las 
 faltas pequeñas van creciendo, creciendo como las bolas de nieve, hasta 
 convertirse en delitos enormes que aplastan con su peso al individuo, á 
 la familia ó al pueblo que incurre en ellas.

¿Quién no recuerda haber oído á su madre la historia de un gran 
 criminal que empezó su triste carrera robando una aguja de coser y la 
 terminó muriendo ajusticiado en un patíbulo? Historia muy parecida á la 
 de este desdichado es la del pueblo de San Bernabé, sobre cuyas 
 solitarias ruinas, cubiertas de zarzas y yezgos, y coronadas con una 
 cruz como la sepultura ele los muertos, me lo contaron una tarde á la 
 sombra septentrional, de la cordillera pirenáico-cantábrica.

II

En una de aquellas colinas pertenecientes al noble valle de Mena, que
 se alzan entre Arceniega y el Cadagua, dominados por la gran peña á 
 cuyo lado opuesto, que es el meridional, corre, ya caudalosísimo, el 
 Ebro, existía desde el siglo VIII un santuario dedicado al apóstol San 
 Bernabé. Este santuario era uno de los muchos que desde el Ebroal 
 Océano, separados por un espacio de diez leguas, origió la piedad de 
 aquella muchedumbre de monjes y seglares que se refugiaron en aquellas 
 comarcas cuando los mahometanos invadieron las llanuras de Castilla y se
 detuvieron en la orilla meridional del gran río, sin atreverse á pasar á
 la opuesta en cuyas fortalezas naturales los esperaban amenazadores y 
 altivos los valerosos cántabros reforzados con los fugitivos de 
 Castilla.

Mientras la guerra fué el estado normal de la península ibérica, las 
 comarcas de aquende el. Ebro (escribo orilla del Océano cantábrico) se 
 vieron casi despobladas, porque sus moradores, ya movidos por su 
 carácter belicoso que no pudo domar por completo la soberbia Roma, como 
 lo prueba aún la existencia de la lengua aborigen ibérica, ó ya 
 obedeciendo á sus particulares instituciones, en vez de manejar la 
 esteva y la azada, manejaban la ballesta y la lanza.

Cuando con la completa expulsión de los mahometanos de la península 
 hispánica, que habían soñoreado casi por completo por espacio de más de 
 siete siglos, y más tarde, con la institución de los ejércitos regulares
 y permanentes y la mejora de las relaciones internacionales, la guerra 
 dejó grandes períodos de descanso y respiro á España, estas comarcas 
 vieron aumentar notablemente su población, antes tan mermada, que aun á 
 fines del siglo XVI se hizo constar, en un documento oficial y solemne, 
 que en Vizcaya, cuyo número de almas apenas pasaba de sesenta mil, 
 existían diez mil viudas cuyos maridos habían muerto en defensa de la 
 patria. La patria, por cuya gloria habían dado la vida aquellos diez mil
 vizcaínos, era Castilla, era España, cuyas glorias y tribulaciones 
 siempre tuvo. Vizcaya por tribulaciones y glorias propias, así mientras 
 no la ligaron á ella más vínculos que los de la hermandad y la fe, como
 desde 1379 en que se incorporó á la corona de Castilla por haber 
 ascendido al trono castellano sus señores condicionalmente hereditarios.

Cuando, en tiempos relativamente muy próximos á los nuestros, la 
 población de aquende el Ebro crecía, crecía de modo que no quedaba 
 vallecito al pie de las montanas ni relleno en las faldas y aun en las 
 cumbres de éstas que no se fuese utilizando para la población y el 
 cultivo, llegó al santuario de San Bernabé, entonces solitario y aislado
 en la cumbre de una colina, un peregrino cuya cuerpo estaba lleno de 
 cicatrices adquiridas lidiando valerosamente por la gloria de su patria.
 España, en los campos de Flandes. Era un soldado cántabro, que había 
 prometido al apóstol visitar su santuario si tornaba á ver las amadas 
 montañas de la patria.

Decidido á trocar la azarosa vida del soldado por la pacífica del 
 labrador, que había sido la de su primera juventud y se aviene más con 
 la edad provecta, pidió con ardiente fe al santo apóstol que iluminase 
 su inteligencia al escoger el rincón del mundo donde con más honra de 
 Dios y de la sociedad civil había de pasar el resto de su vida; y como 
 al salir del templo echase de ver que á la sombra de éste se extendían 
 primero en suave declive y luego en apacible llano, terrenos incultos, 
 soleados y cubiertos de una espesísima capa de mantillo vegetal, que 
 prometían pingües cosechas de cereales, legumbres, frutas y vino, 
 entendió que aquel era el sitio que el apóstol le designaba para la 
 creación de su hogar.

Apoyado en las leyes que aseguraban la propiedad de los terrenos no 
 amojonados é incultos á sus roturadores, quebrantó algunas aranzadas de 
 terreno, y tales resultados obtuvo de este trabajo, que en seguida labró
 una casería en la cabecera de las nuevas roturas, y pocos años después 
 San Bernabé era un pueblecito de veinte vecinos, cuya prosperidad 
 envidiaban todos los de la comarca.

III

En verdad, en verdad os digo que los vecinos de San Bernabé eran 
 dignos de envidia. Aldea tan sana y alegre y rica y feliz como aquella 
 no existía desde el Ebro al Océano cantábrico, donde ya existías tú, ¡oh
 mi dulce aldea nativa, que si nunca has sido rica, siempre has sido 
 sana y alegre y relativamente feliz, menos cuando la guerra, que Dios y 
 los hombres maldigan, ha extendido sobre tí sus negras alas!

San Bernabé tenía cirujano propio, porque no se dijera que cuando 
 Dios colmaba de prosperidades al pueblo, éste trataba de escatimar 
 algunos miles de reales; pero lo cierto es que el cirujano se aburría 
 por no saber en qué pasar el tiempo, pues allí sólo se conocía una 
 enfermedad, si bien tan grave que no tenía cura: esta enfermedad era la 
 vejez; que en San Bernabé no solía notarse hasta los setenta años. 
 Unicamente abundaban en el pueblo los partos, porque las sambernabesas 
 eran fecundas como un demontre; pero aun así se aburría el pobre 
 facultativo porque como las mujeres eran muy sanas y robustas, al día 
 siguiente de parir ya las tenía usted como si tal cosa. En golpes de 
 mano airada no había que pensar, y esto tenía una explicación muy 
 sencilla: dice el refrán que donde no hay harina todo es mollina; y como
 en San Bernabé no había casa donde la honra no sobrase, todos vivieron 
 como hermanos, y jamás en la aldea había un quítame allá esas pajas.

Los campos que por término medio suelen dar de peñas arriba el diez 
 por uno de cereales, daban en San Bernabé el veinte ó veinticuatro. 
 Luego, como en torno de la colina en que se alzaba la aldea coronada por
 su iglesita bizantina, se extienden dilatados encinares con cuya 
 bellota se cebaban centenares de cerdos y dehesas no menos dilatadas 
 donde millares de ganados reventaban de gordos todo el ano, el vecino 
 más pobre tenía cuanto jamón, leche y carne necesitaba para el gasto de 
 su casa, y cada año sacaba un dineral del sobrante. El vino que se 
 cosechaba en San Bernabé era flojito, pero el pícaro se dejaba beber que
 era una delicia y alegraba sin emborrachar, que es lo que deben hacer 
 los vinos como Dios manda. En cuanto á la abundancia y calidad de los 
 frutos de San Bernabé, bastará decir en su elogio que desde que 
 coloreaba la primera cereza hasta que lloraba el último higo, todos los 
 pájaros de ambas orillas del Ebro trasladaban su residencia á San 
 Bernabé, donde á todas horas armaban una música que arruinaba y 
 desacreditaba á los tamborileros. Solamente la miel que exportaban los 
 sambernabeses importaba miles de reales al año, porque era tan abundante
 como rica, merced á la abundancia de flores y plantas aromáticas que 
 embalsamaban en todo tiempo aquel paraíso.

Pues si la abundancia reinaba en todas las casas-de la aldea, ¡no le 
 digo á usted nada de lo que reinaba en la depositaría del municipio! Los
 gastos de éste eran relativamente enormes, porque culto y clero, 
 cirujano, escuelas de ambos sexos, alguacil, postor, guarda de campo, 
 sereno, todas las dependencias del municipio estaban espléndidamente 
 dotadas; y en obras públicas, tales como la compostura y conservación de
 caminos y paseos, y limpieza del riachuelo para que sus aguas no se 
 estancasen y produjesen tercianas, se gastaba un sentido. Aun así, la 
 depositaría rebosaba siempre dinero, y eso sin necesidad de repartos 
 vecinales, sisas ni arbitrios de ninguna clase: en un solo día del año, 
 con un módico lucro en la venta de vino y otros artículos que se 
 reservaba para eso día el ayuntamiento, sacaba éste recursos sobrados 
 para atender á todas sus obligaciones. Este día era el del santo 
 titular, que se celebraba el 11 de Junio, en la estación de las flores y
 las cerezas.

Ya desde tiempo inmemorial era muy concurrida la romería de San 
 Bernabé, pero el ayuntamiento del pueblo había encontrado medio de 
 llevar á ella la cuarta parte de los habitantes de las provincias de 
 ambas orillas del Ebro, y este medio consistía en la preparación de 
 magníficas función os de iglesia, toros, comedias, fuegos artificiales, 
 partidos de pelota, bailes, rifas á favor de los forasteros, músicas y 
 fuentes públicas de vino, cuyo programa se fijaba con la debida 
 anticipación en el pórtico de todas las iglesias de los pueblos 
 comarcanos.

El dinero que los forasteros dejaban en San Bernabé el día de la 
 romería, bastaba para enriquecer á los vecinos en particular y al 
 ayuntamiento en general.

Para que todo fuese dicha en San Bernabé, aquella aldea hasta tenía 
 la de que los pedruscos que desolaban todos los veranos los campos de 
 los lugares cercanos, no tocasen los suyos. Y esto se debía á la sabia 
 previsión de los sambernabeses. Los curas de Biérgol, pueblecito de 
 aquella comarca, tenían desde tiempo inmemorial fama de singular virtud 
 para conjurar los nublados y la oruga, como consta en el archivo 
 municipal de Balmaseda, cuyo ilustre y progresista hijo, el difunto D. 
 Martín de los Heros, muy dado á esta clase de investigaciones, averiguó 
 que la noble villa debió infinitas veces á aquella virtud la salvación 
 de sus amados viñedos. Los sambernabeses, que no tenían pelo de tontos, 
 se empeñaron que su señor Cura, costoso lo que costase, había de ser 
 natural de Biérgol, y se salieron con la suya.

Esta adquisición les dió soberbios resultados. Asomaba la tempestad, 
 rugiendo como un león y negra como el pecado, por las cimas de Ordunte, ó
 Angulo, ó Grorboa, ó Colisa, ó Ayala ó Bagasarri, y el señor don José, 
 que así se llamaba el Cura, se encaraba con ella desde el campo de la 
 iglesia, mientras el sacristán tocaba á tente-nube, como 
 diciéndole: ¡Anda, chiquita, atrévote á venir acá, que ya nos veremos 
 las caras! La tempestad bramaba de rabia ante aquel desafío, y avanzaba,
 lanzando rayos y centellas y piedras y demonios colorados sobre los 
 campos de los lugares cercanos á San Bernabé; pero antes de llegar á la 
 jurisdicción de esta aldea, se paraba palpitando de ira, lanzaba el 
 trueno gordo para desahogarse un poco, daba media vuelta á la izquierda ó
 á la derecha de San Bernabé, y continuaba su camino, mientras los 
 sambernaboses seguían al señor Cura á la iglesia para entonar un Te-Deum por la victoria obtenida sobre el monstruo que amenazaba sus fértiles y benditos campos.

Sólo un pesar lastimaba á los felices sambernabeses, y ara la envidia
 que les tenían los habitantes de los pueblos comarcanos, singularmente 
 los de Biérgol, que según sus sospechas andaban siempre sonsacando al 
 señor cura su paisano para que se volviese á su pueblo, que no tenía la 
 dicha de poseer Cura natural del mismo.

IV

Describamos de cuatro plumadas la población de San Bernabé, para que así se comprenda mejor lo que en ella va á pasar.

La iglesia parroquial, que aunque pequeña, era muy linda y, como he 
 dicho, coronaba la colina dominando las montañas de las Encartaciones de
 Vizcaya (el valle de Mena pertenece á la provincia de Burgos, aunque 
 Dios le formó pedacito de Vizcaya) y gran parte de los valles de Mena. 
 Tudela y Ayala.

Un gran campo poblado de seculares encinas, cerezos y nogales, á cuyo
 pie había asientos de piedra, rodeaba la iglesia prolongándose en 
 semicírculos por el declive oriental de la colina, como para buscar la 
 calle de la aldea que estaba hacia aquel lado y empezaba donde el campo 
 concluía. A un extremo de esta prolongación estaba la casa consistorial,
 cuyo piso bajo ocupaban las escuelas y la habitación del maestro y la 
 maestra, que eran marido y mujer, y el superior las del alguacil y otros
 dependientes del concejo. Al extremo opuesto estaba otra casa de dos 
 pisos, que ocupaban el señor Cura, el sacristán y el cirujano por 
 último, las veinte casas restantes formaban una ancha calle, de diez en 
 cada hilera, con medianería de hermosas huertas, en el declive oriental 
 de la colina, empezando, como he dicho, donde concluía el campo, y 
 terminando donde empezaban las heredades que circuían toda la colina, y 
 descendiendo al llano se dilataban por él formando corta pero 
 fertilísima vega.

Era una tardo del mes de Julio, y los vecinos de San Bernabé andaban 
 muy ocupados con la siega del trigo y con la resalla ó roseerda del 
 maíz. El sol se escondía ya tras las cordilleras de Ordunte, rojo como 
 la zamarra que voltean bajo el enorme mazo los ola-guizones del
 cadagua. El señor Cura, que compartía la caídita de las tardes de 
 verano entre un hermoso loro que tenía siempre en el balcón y un 
 desportillado breviario que tenía siempre en el bolsillo, hizo una 
 caricia al loro, y saliendo al campo se sentó al pie de una encina á 
 leer su breviario.

Dos rengloncitos para dar á conocer al señor Cura, aunque bastante se
 dará él á conocer durante este verídico cuento, en que lo único que 
 tengo que inventar es el modo de decir las cosas un poquito mejor que 
 las dice la gente de quien las averiguo. El señor Cura de San Bernabé 
 era lo que en el lenguaje familiar llamamos un bendito: tenía en el 
 corazón el máximum de la fe y la bondad que se necesitan para ascender 
 al cielo, y en la cabeza el mínimum de la inteligencia que se necesita 
 para ascender al sacerdocio.

Una mujer pasó viniendo de hacia las heredades, y entre ella y el señor Cura se entabló el diálago siguiente:

—¡Buenas tardes, señor don José!

—Buenas te las dé Dios, Juana. ¿Vas ya de retirada, eh?

—Sí, señor, voy á preparar la cena, porque aquellos pobres ya tendrán gana.

—La siega es un trabajo muy pícaro.

—Callo usted, señor, si al cabo del día tronza el espinazo y los brazos, y más aquí que pesa tanto la espiga.

—Este año parece que está bueno el trigo.

—Como todos los años. No parece sino que Dios derrama todas sus bendiciones sobre San Bernabé.

—¡Es lástima que no conceda igual beneficio á los pobres pueblos inmediatos!

—Ande usted, señor, que bien merecido lo tienen por envidiosos.

—Mujer, no digas eso.

—¿Y por qué no lo he decir? ¡Ay! señor don José; ¡ya se conoce que usted no os del pueblo!

—¿También tú sales con esas chocheces? Para el sacerdote todos los 
 pueblos son uno, porque todos los hombres, vivan donde vivan, son hijos 
 de Dios, y por consiguiente, hermanos.

—Sí; pero á cada uno le tira su pueblo más que los otros, como le sucede á usted.

La mujer continuó su camino, y poco después, de la chimenea de su 
 casa se alzaba una azul humareda. Sucesivamente fueron pasando otras 
 mujeres, teniendo parecida conversación con el señor Cura, y 
 sucesivamente fué alzándose el humo de otras casas.

V

El sacristán atravesó el campo, dirigiéndose arla iglesia, y tocó á 
 la oración. Ya entonces conversaban con el Cura algunos vecinos que iban
 llegando de las heredades y se iban sentando bajo las encinas para 
 descansar, charlar un poco y echar una pipada, mientras en su casa se 
 preparaba la cena.

El señor Cura, al oir el toque de la campana, se levantó, se 
 descubrió la cabeza, y todos le imitaron. Rezadas las Avemarías, que 
 dirigió el señor Cura, todos volvieron á sentarse, á fumar y á charlar.

Poco á poco fueron llegando otros vecinos, hasta reunirse allí casi 
 todos los de la aldea. Hacia el camino del monte sonaron cencerrillas de
 ganado, y un momento después aparecieron en el campo todas las cabras y
 ovejas del pueblo, que en verano dormían al fresco en dos grandes 
 rediles colocados, el de las ovejas delante de casa del señor Cura, y el
 de las cabras delante de la casa consistorial ó del concejo

Las cabras eran todas blancas, como generalmente lo son las de 
 aquella comarca, menos una, que era negra como la mora. Esta cabra llamó
 la atención de los sambernabeses.

—¡Calla!—dijo uno de ellos;—¡esa cabra es forastera!

—De juro—asintieron otros.

—Hombre, ¡qué gorda y hermosa es!

—¿De dónde es esa cabra negra, pastor?

—Ella, contestó el pastor, forastera es; pero no sé de dónde, porque 
 en el monte se han reunido hoy con las nuestras las de Biérgol y otros 
 lugares.

Al día siguiente, á la misma hora, la misma cabra apareció en el 
 mismo sitio, entre las de San Bernabé, y suscitó parecida conversación.

Al otro día sucedió lo propio.

—Por lo visto—dijo uno de los vecinos,—la cabra negra se ha empeñado en ser sambernabesa.

—¡Y que alhaja es! Hombre, ¡si revienta de gorda!

—¡Saben ustedes que para una merienda entre todos los vecinos del pueblo era á pedir de boca!.

—¡Excelente idea!

Los sambernaboses tenían en aquel instante flojo el estómago, y ya se
 sabe que esta flojedad inspira las ideas más atrevidas. ¡Cuántas 
 gloriosas resoluciones políticas han sido inspiradas por la flojedad de 
 estómago!

—¡No digan ustedes disparates!—replicó el señor Cura, disgustado de 
 que aun en broma tratasen gentes cristianas y honradas de apropiarse lo 
 ajeno.

—Usted ha de perdonar, señor Cura—le contestó uno de los 
 vecinos;—pero no me parece ningún disparate el que nos comamos en amor y
 compañía una cabra que no tiene dueño.

—¿Y quién les dice á ustedes que no le tiene?

—Claro está que no le tiene, cuando nadie la reclama..

—En ese caso también se diría que no tiene dueño el bolsillo de 
 dinero que uno se encuentra en un camino, y sin embargo no puede uno 
 disponer de ese dinero, aunque su dueño no lo reclame.

—¿Que no? ¡Ave María purísima! nunca oí otro tanto. ¡Diga usted que 
 yo me encontrara mañana una docenita de onzas, y vería usted si disponía
 ó no de ellas! Lo que se pierde es del que se lo encuentra.

—Lo que se pierde es del que lo ha perdido. La Sagrada Escritura 
 dice: «Si encontrares buey ú oveja de tu prójimo, devolvérsele debes.»

—Pero venga usted acá señor Cura, y dígame una cosa. Si mañana, ú 
 otro día, se va una cabra de las nuestras..por ejemplo, con las de 
 Biérgol, y los de Biérgol ven que pasan días y días sin reclamarla su 
 dueño, ¿cree usted que no se la comerán?

—Harán muy mal, si se la comen.

—Pero se la comerán.

—¡Claro está!—exclamaron todos los vecinos.

—Pues yo digo que está turbio—replicó cada vez más incomodado el señor Cura, levantándose de su asiento.

—Nada, nada; mañana, si Dios quiere, que es domingo, á la caídita de 
 la tarde, hacemos aquí mismo una merendona con la cabra negra.

—No harán ustedes semejante picardía.

—Pero, ¿por qué no, señor Cura?

—Porque sería faltar á los Mandamientos de la ley de Dios.

—¡Cá!—repuso con malicia uno de los vecinos;—no es por los 
 Mandamientos por lo que se opone usted á que nos comamos la cabra: es 
 porque sospecha usted que la cabra es de Biérgol.

—¡Justo, por eso es!—asintieron todos los demás.

—Ya me tienen ustedes harto con tan ruines sospechas. ¡Pero no sean 
 ustedes tercos, hombres de Dios! Si quieren tener mañana una merienda 
 ténganla como Dios manda; háganlo á escote...

—¡A escote! Eso no tiene gracia. La gracia está en que merendemos sin costamos un cuarto.

—A costa del vecino, ¿no es verdad?

—Del vecino, ¿eh? Ahí, ahí os donde le duele á usted, señor Cura.

El señor Cura no pudo aguantar más: viendo que no hallaba medio de 
 convencer á aquellos majaderos, tomó el camino de su casa, después de 
 lanzarles esta especie de triste profecía:

—Harán ustedes la picardía que se los ha puesto en la cabeza, pero no
 la harán impunemente; San Bernabé ha sido hasta aquí un pueblo feliz y 
 próspero, porque hasta aquí ha sido justo y honrado; pero tengan ustedes
 entendido que los individuos, las familias y los pueblos, empiezan á 
 ser desgraciados allí donde empiezan á ser injustos.

Los sambernabeses se pusieran un poco pensativos al oir estas palabras; pero como uno de ellos exclamase al fin:

—¡Qué demonios! dejémonos de escrúpulos de monja, y merendemos mañana la cabra negra.

—Sí, sí—asintieron casi todos;—mañana domingo nos la merendamos con un pellejo de vino que pagaremos á escote.

Y en efecto, al día siguiente la cabra se merendó entre todos los 
 vecinos en el encinar de la iglesia, con gran algazara y salvas de 
 cohetes y escopetazos y burlescos brindis á los lugares inmediatos y 
 particularmente á Biérgol.

Entre tanto, el señor Cura pedía á Dios en la iglesia que no tomase 
 en cuenta la obstinación con que aquellas gentes, hasta allí tan justas y
 honradas, quebrantaban uno de sus mandamientos.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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