La Casualidad

Antonio de Trueba

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I

II

III

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Texto núm. 5142

Título: La Casualidad
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Eran frecuentes mis escapatorias de la villa a la aldea natal, adonde
 me estaban siempre llamando la familia, los amigos, los recuerdos de la
 niñez y mi afición a la vida campesina.

Llegué a la aldea al anochecer de un día de Invierno, y como llegase 
 cansado y hacía frío y la noche era obscura, me instalé inmediatamente 
 junto al hogar, y siguiendo el consejo de mi padre y mis hermanos, 
 reservé para la mañana siguiente la visita a los amigos y compañeros de 
 la infancia, a pesar de lo muy grata que me era siempre esta visita y de
 mi impaciencia por hacerla.

Algunos amigos míos, menos egoístas y no más descansados que yo, pues
 habían pasado el día trabajando en sus heredades, arrostraron el 
 cansancio y el frío y la obscuridad, para ir a verme tan pronto como 
 supieron mi llegada.

Con tal motivo, aquella noche había gran tertulia en casa. Mis 
 sobrinitos, que ordinariamente se acostaban al anochecer, con un huevo o
 una taza de leche casi todas las veces, y las demás con la añadidura de
 un azote que les daba su madre con toda la suavidad que permitía el 
 caso, para corregir las mañas en que incurrían cuando el sueño les 
 rondaba, estaban aquella noche despabiladísimos, y todas las amenazas de
 su madre de que haría y acontecería con ellos si no se iban a acostar 
 eran inútiles, pues poniéndose bajo la salvaguardia del tío y del 
 abuelo, las desafiaban valerosamente.

Mis sobrinitos, que no tenían pelo de tontos, sabían muy bien que 
 todo no había de ser aquella noche hablar de parejas de bueyes, de 
 layadas, de veneras, de roturas, de caleros, de si el trigo tenía o no 
 buena pinta, de si el hijo de Fulano iba a América y de si el hijo de 
 Mengano, que había ido hacía dos años, había mandado ya a sus padres 
 tantas o cuantas onzas de oro. Todo esto les interesaba muy poco: lo que
 les interesaba era que se contase algún cuento o cosa parecida, y 
 sabían muy bien que al fin el cuento o sucedido había de venir a 
 amenizar la conversación. Su tío gustaba de cosas para ellos nada 
 amenas, pero gustaba también de cosas que oían embobados, y los que se 
 desvivían por complacerle y obsequiarle siempre que iba a la aldea, no 
 omitían nunca entre sus obsequios algún cuento o narración, que si no 
 era cuento, lo parecía.

Recayó la conversación sobre si lo que ocurría en el mundo, sin 
 intervenir en ello la voluntad del hombre, era todo obra de la voluntad 
 de Dios, o era en parte obra de la casualidad.

La opinión general fue que todo era obra de la voluntad de Dios; pero
 no faltó quien se obstinase en sostener que si bien Dios tiene poder 
 para hacer que sucedan o dejen de suceder todas las cosas, muchas veces 
 no hace uso de su poder en pro ni en contra; y lo que sucede es 
 puramente obra de la casualidad.

El que sostenía esta opinión era un tal Ciscorro (o Franciscón), cuya
 terquedad venía de familia, pues ya su abuelo y su padre fueron 
 conocidos con el apodo de Cabezudos, que el mismo Ciscorro había 
 heredado merecidísimamente.

Mi padre no era un sabio ni mucho menos, ni tenía pretensiones de 
 competir en sabiduría con su hijo, que es cuanto se puede decir para 
 encarecer su modestia; pero siempre había tenido, y conservaba aún, 
 entendimiento claro, juicio recto y espíritu observador, y había vivido 
 mucho, como que era ya casi octogenario.

—Yo creo firmemente —dijo mi padre— que todo lo que sucede en el 
 mundo es obra deliberada de la voluntad de Dios, que ha tenido su razón 
 para hacerlo, aun cuando nosotros no comprendamos por qué lo ha hecho. 
 Una vez iba yo con el carro a traer castañas de los castañares de 
 Sopeña. El día y la noche anteriores había llovido a mares, como que el 
 agua se había llevado las presas de Lacilla y Labarrieta, y de resultas 
 de aquel diluvio, todo era derroñadas. Iba yo montado en mi carro, y de 
 repente se paran los bueyes en un sitio, donde la carretera no tenía más
 ancho que el del carro, y salir de ella e ir rodando hasta el río todo 
 era uno. Arreo a los bueyes, pero por más que tiraban, no daban un pase 
 adelante. Miro a la rodada y me encuentro con que el obstáculo con que 
 tropezaba la rueda era un canto muy grande que había rodado de la ladera
 y se había detenido allí. Me bajo, aparto el canto y le hago rodar al 
 río, entreteniéndome durante esta operación en pensar tontamente que 
 muchas cosas no podían ser obra de Dios, sino obra de la casualidad, 
 pues Dios es infinitamente bueno y sabio, como nos dice la doctrina, y 
 siéndolo, no podía ser que hiciese cosas que, como la bajada de aquel 
 canto a la carretera, no podían servir más que de daño a los hombres. 
 Apenas volví a montar en el carro y echaron a andar los bueyes, oigo 
 como cien pasos más adelante un gran ruido; me inclino a mirar por entre
 los troncos de los castaños, y veo que el ruido es de haberse derroñado
 sobre la carretera un cerro coronado de peñascos que la dominaba, ¿Y 
 sabéis, lo que hice entonces?

—¡Toma! —contestó Ciscorro—. Lo que usted fiaría entonces sería ver si podía pasar con el carro dando un rodeo.

—Eso lo hice después, que lo que hice entonces fue arrodillarme en el
 carro y alzar los ojos y el corazón a Dios para pedirle perdón por 
 haber dudado que fuese obra de su voluntad y, como tal, obra sabia y 
 justa, todo lo que en el mundo sucedía, y para darle gracias porque me 
 había salvado de la muerte con el obstáculo que me había detenido 
 algunos minutos en mi camino, pues a no detenerme, justamente hubiera yo
 pasado bajo el cerro en el momento en que el cerro caía, y hubiéramos 
 quedado allí aplastados y sepultados el carro, los bueyes y yo.

Todavía no se dio por convencido Ciscorro con este ejemplo de que 
 todo lo que sucede en el mundo, o es obra de la voluntad del hombre 
 consentida por Dios, o es obra solamente de Dios, que en uno y otro caso
 sabe muy bien que lo que consiente o hace es justo, y nunca puramente 
 obra de la casualidad. Mi padre quiso ver si con otro ejemplo acababa de
 triunfar de aquel cabezudo, que decía:

—La caída de un canto a la rodada de los carros nada tiene de 
 extraordinario, y mucho menos una derroñada después de haber llovido a 
 mares. Cuando yo me convenceré de que Dios y no la casualidad ha andado 
 en el negocio será cuando ocurra una cosa tan extraordinaria que parezca
 un milagro, y por medio de ella se salve un hombre o se castigue un 
 delito.

—Pues vas a saber que esa cosa ha sucedido, y si dudas de ello, 
 pregunta a doña María de Garay, a don Eduardo de Chávarri, a don 
 Ambrosio Ruiz de Oquendo y otros aún más viejos que yo, que alcanzaron y
 deben recordar lo que voy a contaros.

—No —contestó Ciscorro—; no dudo de lo que va usted a contar, sino de
 que lo que va usted a contar sea tan extraordinario que no pueda ser 
 obra de la casualidad.

—Pues oid.

Y mi padre nos contó el caso singularísimo que voy a dar a conocer 
 con todos sus pormenores, aunque no con el color local que mi padre le 
 daba y que en mi pluma o boca es imposible.

II

Beci es una feligresía del Concejo de Sopuerta, pero parece un lugar 
 enteramente apartado del Concejo, no tanto porque su antiquísima 
 parroquia de San Cosme y San Damián no sea aneja de la matriz de San 
 Martín de Carral (que existía ya en el siglo XII), como lo son las de 
 Mercadillo, Avellaneda, Labaluga y Labarrieta, cuanto por la situación 
 de sus treinta casas extendidas en una alta meseta que casi desde 
 ninguna barriada del Concejo se descubre, y tiene difícil comunicación 
 con el valle. Hasta en las costumbres y el lenguaje difieren los de Beci
 de los de las otras feligresías, distante la que más una legua. Los de 
 Beci son propiamente los serranos del Concejo.

Es Beci lugar de gente sencilla, trabajadora, honrada y pacífica, 
 donde no había memoria de un robo, y mucho menos de un homicidio. Con 
 decir esto, se dice la sorpresa, la consternación, el espanto con que 
 una mañana circuló entre sus moradores la noticia de que un vecino, 
 llamado, Marcos de Larrabita, había aparecido muerto de mano airada en 
 una sula, más arriba del barrio de Cañedo, en el descenso del monte que 
 separa a Beci de Avellaneda.

La justicia del Concejo, el teniente corregidor, de las Encartaciones
 (que tenía su audiencia en Avellaneda) y los mismos vecinos de Beci, se
 desvivían inútilmente por descubrir al asesino.

No había siquiera el menor asomo de que por las Encartaciones 
 anduviesen entonces malhechores de ninguna especie; en Beci no había 
 persona alguna capaz de quebrantar el quinto ni el séptimo mandamiento 
 de la ley de Dios; nadie había visto, la tarde ni la noche anterior 
 forastero alguno en Beci ni sus inmediaciones, y Marcos era hombre 
 querido de todos sus convecinos y de carácter sumamente pacífico. ¿Cómo 
 se explicaba el atentado de que había sido víctima? ¿Quién podía ser el 
 asesino? ¿Cuál el objeto del asesinato? Nadie acertaba a contestará 
 estas preguntas que todos hacían y se hacían a sí propios.

El licenciado Gómez de Párraga, que a la sazón era teniente 
 corregidor de las Encartaciones de Vizcaya, tornó el asunto por su 
 cuenta y juró que había de descubrir al asesino. Lo primero que hizo fue
 llamar a un tal Juan de la Cavareda, vecino de Beci y llamado por mal 
 nombre Casualidades, que se había distinguido entre todos por la 
 indignación y pena que le había causado el crimen y por el celo con que 
 había secundado los esfuerzos de la justicia para dar con el criminal, 
 como regidor que era de la feligresía, y como vecino y amigo inseparable
 del pobre Marcos de Larrabita.

Quería el licenciado Gómez de Párraga que Juan le informase de cuanto
 atañía a cada uno de los vecinos de Beci. Los informes que Casualidades
 le dio fueron tan satisfactorios que concluyeron con estas palabras:

—Por casualidad, señor teniente, entre todos los vecinos de Beci, yo 
 soy el peor y más capaz de cometer un delito como el que vuestra merced 
 persigue y todos lloramos.

Al señor licenciado enamoraron tanto más la modestia y la sencillez 
 de Juan, cuanto que antes de consultarle había pedido informes de él, 
 como de todos los vecinos, a personas muy honradas y respetables del 
 Concejo, y todas le habían dicho:

—Juan de la Cavareda tiene tan hermosa el alma como fea la cara. Él 
 es, entre todos los vecinos de Beci, el mejor y más incapaz de cometer 
 un delito como el que vuestra merced persigue.

A Juan de la Cavareda le habían dado el apodo de Casualidades porque 
 la frase «Por casualidad», viniera o no a pelo, era la muletilla 
 obligada y perpetua de su conversación, y porque además opinaba que en 
 el mundo suceden a veces cosas que no son obras de Dios ni de los 
 hombres, sino puramente de la casualidad. Lo que más contribuyó a que le
 quedara este apodo fue un caso digno de referirse, tanto por lo 
 curioso, como porque explica el apodo de Juan y prueba cuán amigos eran 
 éste y Marcos. Juan y Marcos, que eran inseparables cuando muchachos, 
 iban un día sí y otro no a llevar a las ferrerías de Trucíos con un par 
 de mulas que cada uno tenía; y como al pasar por el barrio de la Lía en 
 Arcentales, cuyo valle confina con la feligresía de Beci, viesen a una 
 muchacha muy guapa cantando y riendo en las heredades donde trabajaba, 
 los dos se enamoraron de ella.

—Chico— dijo Juan una tarde de verano, después que se separaron de la
 arcentaliega, a quien habían pedido por favor una jarra de agua, que la
 muchacha les había sacado muy complaciente a la estrada por donde 
 pasaban—, yo estoy enamorado de esa chica.

—Pues chico, yo también lo estoy— contestó Marcos.

—Lo siento, porque yo estaba resuelto a decirla si se quería casar conmigo.

—Yo también lo siento, porque yo pensaba decirle lo mismo.

—Pues nada, chico, díselo, porque no quiero hacerte mal tercio.

—Díselo tú, que tampoco yo quiero hacértele a ti.

Como Juan y Marcos eran tan buenos amigos y no querían perjudicarse 
 uno a otro, rivalizaron durante muchos días en generosidad, y al cabo 
 convinieron en una cosa: el día de San Antolín próximo irían juntos a la
 romería de Arcentales, obsequiarían ambos con fruta a la muchacha, y 
 cuando, el tamborilero empezase a tocar un corro, los dos alargarían a 
 un tiempo la mano a la muchacha para sacar a ésta a bailar, y el 
 preferido se declararía a ella.

Así lo hicieron: la muchacha prefirió la mano de Marcos; Marcos y 
 ella se casaron algunos meses después; ella murió de sobreparto antes de
 cumplirse un año, y Juan y Marcos, casado éste o viudo, continuaron 
 siendo los buenos amigos de siempre.

La preferencia de la arcentaliega tiene una explicación muy sencilla:
 si en lo moral Juan competía con Marcos, no así en lo físico, porque 
 tenía una descomunal nariz acaballada y un enorme lunar en el carrillo 
 izquierdo, que daban a su cara una fisonomía tan singular, que el que la
 veía una vez no la olvidaba nunca.

Como en el lugar fuesen públicas y notorias, las calabazas que le 
 había dado la arcentaliega, y él era tan bondadoso que era el primero 
 que reía de las bromas que le daban, y se las daban a cada paso con el 
 desaire que había sufrido por su fealdad en la romería de San Antolín.

—¡Ca!— decía Juan. —No fue mi lealtad, sino la casualidad, lo que hizo a la arcentaliega preferir a Marcos.

—Tu fealdad fue.

—No, la casualidad; la casualidad y sólo la casualidad —repetía el bonachón de Juan, riendo como un tonto.

Y de aquí y de su cantinela de que muchas de las cosas que en el 
 mundo pasan son obra puramente de la casualidad y no de Dios ni de los 
 hombres, procedía el apodo de Casualidades que todo el mundo le daba, 
 sin que se incomodase por ello.

Su misma fealdad natural daba cierta gracia a Juan de la Cavareda, 
 como se la da a los payasos la contrahecha. Era su genio tan placentero,
 su corazón tan franco y su palabra tan fácil y graciosa, a pesar de la 
 consabida muletilla y a pesar de que Juan ni siquiera sabía leer, que el
 contraste de la fealdad física realzaba en él la hermosura moral.

Nunca se le había visto incomodado sino un día en que se disputaba 
 antes de misa, en el campo de la iglesia, sobre si hacían bien o mal las
 mujeres en preferir un hombre guapo y sin virtud ni talento, a un 
 hombre feo, pero con talento y virtud. Juan, que nunca se incomodaba por
 nada, y cuya benevolencia era inagotable, particularmente cuando se 
 trataba de las mujeres, exclamó amoratado de ira:

—Mi padre era tan feo como yo, y, sin embargo, le quiso mi madre, 
 aunque la pretendían otros mucho más guapos y más ricos que él. Me 
 alegro de esta casualidad, porque si no, hubiera yo aborrecido a mi 
 madre tanto como la quise.

El teniente corregidor tomó muchas declaraciones, dio muchos autos de
 prisión, se formó un proceso abultadísimo (que yo examiné, después de 
 contar esto mi padre, entre los protocolos del escribano don Bartolomé 
 de Palacio, tanteados por el Señorío y custodiados en el archivo de 
 Balmaseda), y al cabo de dos años de actuaciones resultó... que se 
 ignoraba quién había asesinado al pobre Marcos de Larrabita.

III

En el pórtico de la iglesia de Beci, reunidos antes de misa casi 
 todos los vecinos, se lamentaban todos de lo inútiles que habían sido 
 los esfuerzos hechos por la justicia y el vecindario para descubrir al 
 asesino de Marcos, y todos convenían en que ya no había esperanza de 
 descubrirle.

Casualidades llegó en aquel instante, y uno de los vecinos le dijo:

—Casualidades, ¿qué te parece a ti de esto? ¿Crees que por casualidad puede descubrirse al asesino de Marcos?

—Creo que no, pues si se descubriese después de tanto como ha hecho 
 la justicia y hemos hecho todos para descubrirle, no sería por obra de 
 la casualidad, sino por obra de Dios.

—¡Dios quiera que se descubra!

—Dios lo puede hacer todo, pero no se mete en las cosas de los 
 hombres. Si se metiera, ¿creéis que no hubiera ya hecho descubrir al 
 asesino o asesinos de mi pobre compañero y amigo?

—Juan, nunca para el bien es tarde, ¡y Dios sabe cuándo es tarde o 
 temprano para hacer el bien! —dijo el señor cura, que en aquel instante 
 atravesaba el pórtico con dirección a la puerta de la iglesia, y había 
 oído a Casualidades.

—Pues yo —replicó éste— creo, con permiso del señor cura, que sólo 
 cuando, por ejemplo, en la sula donde asesinaron a Marcos fuesen 
 naciendo árgomas que formasen letras y estas letras formasen el nombre 
 del asesino, o sucediese otra cosa así, que le descubriese, sería el 
 descubrimiento obra de Dios y no de la casualidad.

Todos dirigieron la vista como instintivamente hacia la sula de la 
 cuesta de Cañedo, que estaba frente por frente del pórtico en la 
 vertiente opuesta de la llanadita que ocupan las heredades y los cinco o
 seis barrios o grupos de casas que constituyen la feligresía.

—¡Calla! —dijo uno de los vecinos—. Las árgomas o brezos que negrean en medio de la sula parece como que quieren formar letras.

Como era público y notorio que el que hacía esta observación no sabía
 leer, todos se echaron a reír de ella, con tanto más motivo, cuanto que
 las árgomas y brezos esparcidos por la campa no afectaban forma alguna 
 de letras.

Sin embargo, todos los domingos se renovaba, en el pórtico la disputa
 sobre si vistos desde lejos tenían o no forma de letras los brezos y 
 las árgomas de la sula de Cañedo; pero estas disputas terminaron pronto,
 porque dio la casualidad de que Juan de la Cavareda hizo un calero en 
 las cercanías de la sula y rozó para cocerle toda la maleza que por allí
 había, inclusas las matitas de árgomas o brezos que en la sula habían 
 ido naciendo.

Pasado algún tiempo, fueron retoñando las árgomas y los brezos, y 
 retoñó también la conversación dominguera en el pórtico de la iglesia, 
 sobre si vistos desde allí tenían o no forma de letras; pero tampoco 
 duraron mucho estas nuevas disputas, porque dio la casualidad de que 
 Juan de la Cavareda roturó la sula para sembrarla de trigo, y por 
 consecuencia desapareció de ella toda mata de árgoma o brezo, y porque 
 por aquellos días se interrumpieron las reuniones en el pórtico de la 
 iglesia de los Santos Mártires.

Con motivo de haberse emprendido en la parroquia obras de 
 restauración, y la construcción en el pórtico de un altar destinado a la
 celebración del incruento sacrificio el día de San Cosme y San Damián, 
 en que acuden a la romería y feria muchos millares de personas que no 
 caben en el templo, la parroquia se trasladó interinamente a una ermita,
 oratorio de la casa solariega de los Toba en, el barrio de la Quintana,
 desde donde no se descubre el de Cañedo.

No se había olvidado al pobre Marcos de Larrabita, cuya desgracia 
 amenazaba producir otra no menos sensible para todo el vecindario. Juan 
 de la Cavareda, tan querido de todos como lo había sido de Marcos, no 
 tenía día bueno desde que perdió tan trágicamente a su inseparable amigo
 y compañero, y de algún tiempo a aquella parte andaba tan triste y 
 retraído e iba desmejorándose de tal modo, que todos temían fuese muy 
 pronto a acompañar a Marcos bajo las losas de la iglesia.

Era por el mes de junio, y como las obras de la parroquia estuviesen 
 ya terminadas, se acordó celebrar la reapertura de la iglesia con una 
 gran función religiosa.

Para que esta función fuese más solemne, la feligresía acordó 
 convidar a ella a la justicia del Concejo y enviar una comisión a 
 Avellaneda para invitar al señor teniente corregidor a que honrase a 
 Beci aquel día con su presencia. Tanto el teniente corregidor de las 
 Encartaciones, como la justicia del Concejo, aceptaron gustosos la 
 invitación, y en casa del regidor de Beci, que era una de las mejores de
 la feligresía, se dispuso un espléndido banquete para obsequiarlos.

Terminada la función religiosa, el teniente corregidor y la justicia 
 pasaron a la sacristía a felicitar al clero, y particularmente a un 
 fraile carmelita de Balmaseda, a cuyo cargo había estado el sermón, y 
 entretanto, los vecinos de la feligresía y muchos forasteros que habían 
 acudido a la fiesta, permanecían en el pórtico y bajo las enormes 
 encinas del campo, aguardando a que salieran sus mercedes para 
 saludarlos y acompañarlos hasta casa del señor regidor al son del 
 tamboril y al estruendo de los cohetes.

De repente un sordo murmullo se alzó y fue creciendo, creciendo, en 
 el pórtico y en el campo. Este murmullo era cada vez mayor y en él 
 dominaban las voces de

—¡Milagro! ¡milagro!

—¡Permisión de Dios es!

—¡No hacerle daño, pero que no se escape!

Los señores que estaban en la sacristía salieron tras el teniente corregidor a ver qué era aquello.

—¿Qué ocurre, señores? —preguntó el teniente corregidor levantando la vara para imponer silencio.

—Señor teniente —le respondió uno de los vecinos señalando hacia la 
 sula de Cañedo—, sírvase vuestra merced mirar hacia aquella rotura cuyo 
 trigo amarillea en la cuesta de Cañedo.

El teniente corregidor miró e hizo un movimiento de sorpresa, exclamando:

—¡Juan de la Cavareda! ¡La justicia de Dios viene en ayuda de la de la tierra!

—¡Sí, sí, el retrato de Casualidades es aquél!— asintieron los vecinos.

Y verdaderamente era maravilloso y al parecer sobrenatural lo que todos veían en la cuesta de Cañedo.

El trigo sembrado por Juan de la Cavareda en el terreno donde fue 
 asesinado Marcos de Larrabita, al destacarse amarillo y próximo a la 
 sazón, entre el fondo verde oscuro de las árgomas, los brezos y los 
 helechos que le rodeaban, afectaba con admirable perfección el retrato 
 de Juan, mirado de perfil. Un accidente del terreno sembrado simulaba la
 nariz con toda su singular fisonomía; una matita de helecho que 
 negreaba, contigua al nacimiento de la nariz, simulaba el ojo y la ceja;
 otra mata mucho mayor, correspondiente a la mejilla, representaba el 
 lunar que caracterizaba a Juan; y, por último, una línea entrante y 
 oscura, originada por no haber nacido allí el trigo, simulaba perfecta y
 característicamente la boca.

Un niño como de seis años bajaba del monte, y, por tanto, ignoraba lo que pasaba en el pórtico.

—Niño —le dijo el teniente corregidor— mira a aquella rotura que amarillea sobre Cañedo, y dime lo que te parece.

—Señor —dijo el niño apenas miró—, parece la cara de Casualidades.

Al decir esto el niño, Juan de la Cavareda, que permanecía como 
 aterrado en un extremo de pórtico, custodiado por algunos vecinos, 
 gritó:

—¡Señor teniente, yo soy el infame asesino de Marcos de Larrabita! 
 Lléveme vuestra merced ahora mismo al suplicio para que acabe el 
 horrible que estoy sufriendo desde que maté a traición al pobre Marcos 
 para saciar la sed de venganza que me abrasaba las entrañas desde que se
 casó, y sacié en él, ya que no pude saciarla, como deseaba, en su 
 mujer.

Juan de la Cavareda fue conducido inmediatamente a la cárcel de 
 Avellaneda, donde se le pusieron aquellos horribles grillos de medio 
 quintal de hierro que aún se conservan allí, y ocho días después, en 
 presencia de más de diez mil personas que se extendían desde el pico de 
 Villarreal de Garbea, fue ajusticiado en un patíbulo levantado en el 
 campo que él regó con la sangre de Marcos de Larrabita.

Calló mi padre y callamos todos, como esperando a que Ciscorro hablara.

—Pues amigo Manuel —dijo Ciscorro a mi padre—, ejemplos como ése no 
 dejan duda de que obra de Dios, y no de la casualidad, es todo lo que 
 ocurre en el mundo.

—Eso quiero que creas —exclamó mi padre— y eso quiero que creamos 
 todos; porque creyendo que todo lo que ocurre en el mundo es obra de 
 Dios, creeremos que todo es sabio y justo.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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