La Guerra Civil

Antonio de Trueba

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I

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Texto núm. 5141

Título: La Guerra Civil
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Tenía yo de ocho a diez años y casi casi deseaba que hubiese siquiera
 un poquito de guerra, porque siempre estaba oyendo hablar de ella, y 
 envidiaba a los que la habían conocido.

—¿Qué es guerra?— había preguntado a mi madre.

Y ésta me había contestado:

—Hijo, Dios nos libre de ella; porque la guerra es matarse los hombres unos a otros.

—Pues mi hermano y yo no nos matamos ni matamos a nadie, y siempre 
 está usted diciendo que somos muy guerreros y que damos mucha guerra.

Mi madre se echó a reír al oír esta observación mía, y lejos de 
 rechazarla, pareció confirmarla dándome un beso apretado y chillado, que
 es cosa rica.

Este proceder de mi madre, que al parecer no podía influir en mi 
 criterio, influyó no poco, pues me hizo dudar más y más de que la guerra
 fuese matarse los hombres unos a otros y los guerreros fuesen una 
 especie de fieras.

Los chicos de la aldea me acusaban de collón, viendo, por ejemplo, 
 que cuando se mataba el cerdo en casa, en vez de hacer lo que en tal 
 caso hacían ellos, que era ayudar a sujetar las patas del pobre animal 
 sobre el banco en que se le tendía para meterle el cuchillo, o 
 encargarse de la faena de revolver con un palo la sangre que iba cayendo
 en la caldera, yo me escapaba de casa al castañar inmediato y allí me 
 estaba llorando y tapándome los oídos para no oír los dolorosos gruñidos
 del cerdo, y no volvía hasta que éste había dejado de padecer, fausta 
 nueva que me daba el humo del helecho o de la paja con que se le 
 chamuscaba en la portalada.

Pues a pesar de esto, y a pesar de lo que me decía mi madre cuando le
 preguntaba qué era la guerra, la curiosidad infantil podía en mí tanto,
 que sentía no conocer la guerra más que de oídas. Esto que a primera 
 vista parece inexplicable siendo yo tan collón como decían los otros 
 chicos de la aldea, tenía una explicación muy sencilla: para mi madre 
 podía ser la guerra matarse los hombres unos a otros, pero para mí era 
 ir por la aldea muchos soldados con fusiles y sables muy relucientes y 
 uniformes muy hermosos, y embobarme viendo sus formaciones y ejercicios y
 oyendo sus tambores y cornetas. ¡Ahí era nada todo esto para los chicos
 de una aldea por donde casi nunca parecía un soldado, y cuando por 
 casualidad pasaba alguno le íbamos siguiendo hasta más allá de las 
 últimas casas, y no nos cansábamos de hablar de él en muchas semanas!

II

Mi madre tenía entrañable cariño a su aldeíta natal, que estaba en la
 vertiente opuesta del valle, e iba a ella muchos días festivos, 
 llevándome en su compañía. Un domingo de verano oímos misa primera y 
 emprendimos mi madre y yo aquel viajecillo de una legua antes que 
 calentase el sol demasiado.

El señor cura, que había dicho la misa primera, llevaba el mismo 
 camino para ir a su casa, y nos acompañó en el corto camino que separaba
 a ésta de la parroquia.

Era hacia el año 1830, y el señor cura nos dijo que algunos españoles
 emigrados en el Extranjero habían hecho en la frontera francesa alguna 
 tentativa para entrar violentamente en España.

—¡Si tendremos guerra!— exclamó mi madre asustada.

—¡No lo quiera Dios! —dijo el señor cura—. Quela guerra civil es la peor de las guerras.

Llegamos frente a casa del señor cura; éste se quedó allí y nosotros continuamos nuestro camino.

—Madre —pregunté a la mía—, ¿qué es guerra civil?

—Guerra civil es la que no es con extranjeros, sino entre gente de una misma nación.

—¿Y por qué ha dicho el señor cura que esa es la peor de todas las guerras?

—¡Ya ves tú, pelear españoles con españoles, que es, como quien dice,
 pelear hermanos con hermanos, porque la tierra donde nacimos es nuestra
 madre!

—Pues a mí me parece que si los que pelean son todos españoles, es 
 mejor que si fueran españoles y extranjeros, porque se entenderán mejor,
 harán menos daño a España, que es su madre y harán más fácilmente las 
 paces.

—Hijo, eso parece que debiera suceder; pero sucede todo lo contrario.

Mi madre trató de darme más claras explicaciones de lo que era la 
 guerra civil; pero la pobre, aunque era de claro entendimiento y de 
 sabio corazón, juzgó aquella empresa superior a su elocuencia y renunció
 a ella, de modo que a mitad de camino todavía la iba yo moliendo con 
 preguntas dirigidas a saber por qué era la guerra civil la peor de las 
 guerras.

Para subir del valle a la aldeíta de mi madre había una cuesta muy 
 pendiente y larga, que no bastaban a hacer grata ni los multiplicados 
 rodeos del camino, ni la fresca sombra de los castaños, ni aun la 
 alegría que mi madre y yo sentíamos siempre al terminarla viéndonos 
 entre parientes y amigos, que corrían alborozados a nuestro encuentro. 
 Al pie de aquella cuesta había una casa donde vivía una viuda con dos 
 hijos mozos, y allí, a la sombra de unos hermosos nogales que amenizaban
 la portalada de la casa, nos sentamos a descansar antes de emprender la
 subida de la cuesta.

III

Martina, que así se llamaba la viuda, salió a saludarnos en cuanto 
 nos vio llegar, y después de obsequiarme con pan y fruta, se sentó a 
 nuestro lado en uno de los maderos labrados que había en la portalada.

Mi madre le preguntó por sus hijos Pepe y Agustín.

—Buenos, a Dios gracias —contestó—. No tardarán en venir, pues han 
 ido a misa primera para quedarse en casa mientras yo voy a la mayor, y 
 cuidar de que los ganados no entren en las heredades y hagan algún 
 destrozo en la borona, que este año está muy hermosa.

—¡No tiene usted poca fortuna con lo buenos que le han salido esos chicos!

—Es verdad que la tengo, y no me canso de dar gracias a Dios por 
 ello. No porque yo lo diga, pero son unos muchachos que más 
 trabajadores, más hábiles para todo, de mejor conducta, y sobre todo más
 amantes de su madre, no los hay en toda Vizcaya. Ellos, sí, tienen 
 también su pero, como todos le tenemos en este mundo...

—Mujer, ¿qué pero han de tener esos chicos?

—Sí que le tienen; y sino por eso, crea usted que viviríamos en la 
 gloria; y pocas casas estarían más desahogadas que la nuestra; pero ya 
 sabe usted lo que es andar siempre con pleitos y cuestiones de 
 justicia... Por más que les predico a estos muchachos: «Es necesario, 
 hijos, que dominéis ese pícaro genio y no seáis tan quisquillosos y 
 tercos, pues vuestras terquedades nos cuestan un sentido, y el mejor día
 vamos a tener por ellas algún disgusto que me quite u os quite la 
 vida»; por más que les digo esto, no puedo con ellos; pues por la cosa 
 más tonta y sin sustancia arman una disputa entre sí o con el primero 
 que llega, y tenemos la de Dios es Cristo. Yo no sé a quién han salido 
 esos muchachos. Su padre, que esté en gloria, es verdad que no sabía 
 leer y ellos han aprendido buena escuela y no pasan día sin leer algo en
 algún libro o en algún periódico; pero en cambio era un bendita a quien
 no se le oía una voz más alta que otra. ¿Que Fulano pensaba negro y él 
 pensaba blanco? Pues le dejaba pensar como quisiera, y anda con Dios. 
 ¿Que Mengano no se había portado bien con él? ¡Cómo ha de ser! Seamos 
 indulgentes para que lo sean con nosotros, que en este mundo nadie es 
 impecable. ¡Váyales usted con eso a estos chicos! Pero, señor, ¿será 
 posible que cuanto más saben las gentes han de ser más quisquillosas y 
 guerreras, como les sucede a estos chicos míos?

—Ea, ahí los tiene usted.

—Y altercando, como de costumbre.

IV

En efecto, los hijos de Martina llegaban disputando entre sí y 
 acompañados de otros de aquellas cercanías, que también venían de misa 
 primera y tomaban parte en la disputa, unos dando la razón a Pepe y 
 otros dándosela a Agustín.

Nos saludaron todas afectuosamente, y sentándose en los maderos, Pepe
 y Agustín volvieron a la disputa que al llegar habían suspendido para 
 saludarnos.

—¡Pero hijos —les dijo Martina—, que siempre habéis de estar como el gato y el perro!

—Es que éste se empeña en llevarme siempre la contraria.

—Quien se empeña en llevármela a mí eres tú.

—Hijos, dejáos de disputas...

—Yo maldita la gana tengo de ellas si no me provocaran.

—Quien provoca eres tú.

—Tiene razón Agustín —dijeron algunos mozos.

—Quien la tiene es Pepe —replicaron los demás, excepto uno que no atribuía la razón a uno ni otro, y procuraba en vano hablar.

—Pero ¿por qué es la disputa? Por alguna tontería, ¿no es verdad?

—Sí señora, por una tontería de este terco.

—La tontería y la terquedad son tuyas.

—¡Vamos, hijos, no hay medio de entrar en razón con vosotros!—dijo Martina.

Y añadió, dirigiéndose al mozo que se había abstenido de dar la razón a uno ni otro:

—Prudencio, ¿qué es lo que ocurre?

—Yo se lo diré a usted, Martina: lo que ocurre es que ni Agustín ni 
 Pepe tienen razón, y yo se lo hubiera probado inmediatamente si me 
 hubieran dejado hablar...

—No te hemos dejado hablar —interrumpió Agustín a Prudencio — porque 
 tú eres un pastelero, que siempre quieres quedar bien con Dios y con el 
 diablo.

—Esa es la verdad —asintieron los de uno y otro bando.

—Pues ahora no tenéis derecho a hacerme callar, porque no hablo con 
 vosotros. Alcancé a éstos al empezar la bajada de la cuesta, y ya venían
 disputando sobre quién era un caballero que anda de caza en los 
 rebollares del otro lado del río. Pepe decía que era don Juan de 
 Orrantia, el de Balmaseda, y Agustín que era don Pedro de Agüera, el de 
 Castro; y unos dando la razón a Pepe, y otros dándosela a Agustín, 
 estaban ya tan ciegos y acalorados que les faltaba poco para venir a las
 manos. Me entero del motivo de la disputa, les digo que unos y otros 
 están equivocados, y sin querer oír más se ponen furiosos contra mí, 
 continúan la disputa, y esta es la hora en que aún no me han dejado 
 meter baza para probarles en cuatro palabras que tan equivocados están 
 unos como otros.

—Yo no estoy equivocado.

—El que no lo está soy yo.

—Tiene razón Pepe.

—La tiene Agustín.

—Sois unos indecentes.

—Los indecentes sois vosotros.

Entre Pepe y Agustín y sus respectivos parciales se armó tal barullo,
 y la irritación, los denuestos y las amenazas eran tales, que todo 
 presagiaba una catástrofe, por más que Martina, mi madre, Prudencio y 
 hasta yo mismo tratábamos de apaciguar a los contendientes.

Al fin Pepe dio una bofetada a Agustín, éste contestó con otra, y la lucha a bofetadas y a palos se hizo general.

V

Mi madre y yo nos separamos un poco del campo de batalla asustados y 
 no sin haber experimentado algún daño. Únicamente esperábamos que 
 Martina y Prudencio, que tenían más influencia que nosotros sobre los 
 contendientes, y continuaban esforzándose por apaciguarlos, consiguieran
 poner término a la lucha; pero pronto se desvanecieron nuestras 
 esperanzas cuando vimos a Prudencio vacilar de un garrotazo que le 
 alcanzaron y los de un bando, y caer de otro con que le secundaron los 
 del bando contrario.

Ya sólo Martina continuaba haciendo heroicos esfuerzos por 
 restablecer la paz, pero no tardamos en verla también caer, si no de un 
 garrotazo, de un empellón involuntario, y dar con la cabeza en los 
 maderos tan terrible golpe que perdió el sentido, sin que en su ceguedad
 lo notasen los contendientes.

Mi madre y yo también, a pesar de mi collonería, corrimos en su 
 auxilio y el de Prudencio, y los vendamos a ambos la cabeza con 
 pañuelos, pues ambos la tenían rota.

Cuando el combate estaba a punto de terminar, no porque los 
 combatientes se hubiesen convencido de su sinrazón, sino porque estaban 
 agotadas sus fuerzas, Prudencio recobró el sentido y aun nos ayudó a 
 llevar a Martina a casa.

—¡Qué terquedad la de estos hombres!—exclamó mi madre.

—¿Terquedad?— contestó Prudencio—. Aún no lo sabe usted bien. La 
 disputa ha sido sobre si el cazador es don Juan o es don Pedro, y ni don
 Pedro ni don Juan pueden ser, pues los dos murieron, hace algunos 
 meses.

Poco después mi madre y yo emprendimos la subida de la cuesta y vimos
 que unas vacas habían entrado durante la reyerta en una hermosa heredad
 habían arrasado el maíz.

—Mira, hijo mío, lo que ha sucedido— me dijo mi madre—: sin tener 
 ninguno razón, y creyendo todos tenerla, han disputado, se han odiado y 
 han peleado como Caínes. Ellos han perdido, pero más han perdido los que
 ninguna culpa tenían, que eran Martina y Prudencio, en quienes estaban 
 el amor y la prudencia. ¡Las vacas han destruido un sembrado de borona, 
 pero la reyerta le ha reemplazado con otro de odio! Hijo, ¿no querías 
 saber lo que era la guerra civil?

—Sí, madre.

—Pues la guerra civil viene a ser eso.

—¡Maldita sea esa guerra! —exclamé. Y aquella maldición aún se escapa de mis labios, rebosando espanto e indignación.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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