No Hay Patria Fea

Antonio de Trueba

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

I

II

III

IV

Autor

Otros textos

Texto núm. 7075

Título: No Hay Patria Fea
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2021

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

I

Hacía más de veinte años que yo ansiaba continuamente volver al valle
 nativo, ansia á que contribuía no poco la circustancia de no haber 
 vuelto á ver á mis padres, á mis hermanos, á mis compañeros de la 
 infancia, desde que me alejé de ellos casi niño.

Comprendo que el amor al hogar paterno y al valle nativo ha sido 
 siempre en mí una pasión que en lo intensa y, si se quiere, en lo 
 insensata, me ha diferenciado de la generalidad de los hombres, porque 
 me parece que entre cada millón de ellos apenas es posible encontrar uno
 que sienta esa pasión con la intensidad con que yo la siento. Esta 
 pasión en mí era hija de mi naturaleza, y no de las circunstancias y 
 vicisitudes de mi vida, porque ni en el hogar paterno había dejado 
 delicias materiales de tal magnitud y encanto que fuera imposible 
 olvidarlas, ni lejos de aquel hogar había encontrado miserias y trabajos
 tan grandes que fuera imposible acostumbrarse á ellos. Más aún: la 
 hermosura real de mi tierra nativa y la fealdad de aquella por que la 
 había trocado no contrastaban de tal modo que justificasen mi ansia por 
 tornar á la primera.

Ahora que he visto satisfecho, hasta cierto punto, mi deseo de vivir 
 donde nací; ahora que mi cabeza se deja dominar menos por mi corazón, y 
 conozco que cuando se escribe para el público es necesario buscar modo 
 de que cabeza y corazón se auxilien mutuamente; ahora comprendo que el 
 corazón embellece muchas cosas que son feas, y afea muchas cosas que son
 bellas.

Uno de mis más queridos y respetados amigos, el doctor D. José Gil y 
 Fresno, decía no ha muchos días, dirigiéndose a mí por medio de un 
 periódico bilbaíno, que el arte literario es siempre expresión 
 incompleta de la idea y el sentimiento que trata de expresar. Estoy 
 enteramente conforme con esta opinión, aunque también croo que con tanta
 más elocuencia se expresa el arte cuanto con más claridad ve el 
 entendimiento y con más intensidad siente el corazón.

No os posible que encuentro yo medio de expresar lo hermoso que 
 parecía el valle nativo (que de suyo lo es) al cabo de veinte años 
 pasados con el alma y el pensamiento fijos en él. Lo único que podré 
 decir, para dar á entender lo que mi alma y mi pensamiento le habían 
 embellecido amándole y contemplándole de lejos, es que me parecía que no
 había rincón en el mundo más hermoso que aquel rincón.

Cuenta el historiador vizcaíno Iturriza que cuando se ausentaba de 
 Vizcaya se volvió á contemplarla desde lo alto de la peña de Orduña, y 
 se le saltaron las lágrimas. El arriero en cuya compañía iba era hombre 
 de mundo y de buen entendimiento, y como lo observase, le dijo: «¡Qué! 
 ¿te parece hermosa desde cerca? ¡Más hermosa te ha de parecer desde 
 lejos!»

Cierto, cierto que la tierra donde uno ha nacido, lo mismo que las 
 personas á quienes uno quiere, nunca parecen más hermosas que cuando se 
 está lejos de ellas.

II

Iba yo por fin á ver satisfechas mis ansias de volver al valle 
 nativo, á cuyo efecto me acomodé deliciosamente en la rotonda de la 
 diligencia una mañana de Agosto de 1859, porque aun no se había abierto á
 la explotación trozo alguno del ferrocarril del Norte.

La campiña que media desde Madrid á los puertos de Somosierra, sólo 
 es un poco amena en los meses de Mayo y Junio, únicos en que está verde.
 Cuando yo la recorría estaba ya árida y seca. ¡Que horrible me parecía 
 comparándola con los campos nativos, que están siempre verdes, 
 esmeradamente Cultivados y salpicados de alegres caserías!

Al fin, la diligencia fué abandonando la llanura y empezó á subir á 
 la serranía. El contraste que aquellos campos mal cultivados, aquellos 
 montes-pobres de vegetación, aquellos pueblecillos miserables y aquellas
 gentes que participan de la misma miseria y rusticidad ofrecen con los 
 campos, los montes, los pueblos y las gentes de mi tierra, me parecía 
 más horrible aún.

Realmente, la serranía de Castilla la Nueva, y particularmente la de 
 la cordillera carpetana, es miserabilísima y triste, si se exceptúan 
 algunos vallecitos, como el que riega el Lozoya, donde hay tal cual 
 amenidad, porque el clima es menos rígido y el suelo más substancioso.

Conforme pasaba yo aquellos pueblecitos miserables y veía á sus 
 habitantes, reflejando en su traje, en su color, en sus maneras, en su 
 lenguaje, la miseria y la rusticidad de la tierra en que vivían, 
 preguntábame cómo aquellas pobres gentes no abandonaban la tierra nativa
 y buscaban otra más tolerable, y esto me lo preguntaba yo partiendo del
 supuesto de que aquellas gentes la aborrecían, porque ni siquiera me 
 pasaba por el pensamiento que pudieran amarla.

Llegamos á Somosierra, pueblecillo de cincuenta vecinos, que recibe 
 su nombre de su situación en el somo del puerto, y la diligencia se 
 detuvo para mudar de tiro.

El mayoral nos dijo á los viajeros, creo que con cierta sorna:

—Pueden ustedes bajar si quieren ver el pueblo que es de los mejores de la sierra.

Bajamos, en efecto, y yo me fuií ver el pueblo y sus cercanías.

La villa de Somosierra (pues es nominalmente tan villa como Madrid y 
 Bilbao) produce, según Madoz, centeno, lino, patatas, judías, cebollas, 
 reumas y pulmonías.

Al reconocerla, al entrar en sus casas, al hablar con sus moradores, 
 entre las cuales ni aun las muchachas de quince á veinte merecen el 
 nombre de bello sexo; al ver sus heredades, al contemplar desde sus 
 cercanías la desolación que rodea, tuve ansia de abrazar á sus 
 habitantes, porque pensé que éstos necesitaban ser unos santos cuando no
 habían pegado ya fuego al pueblo, le habían sembrado de sal y se habían
 alejado en busca de otro.

—¡Miserable de mí—exclamé,—que reviento de vanidad creyendo que esta 
 virtud es muy digna de la aureola de los santos! Cierto que es casi 
 idolatría el amor que á la tierra natal tengo; pero ¿qué vale, qué 
 mérito tiene tal amor á mi tierra natal, que es tan hermosa, comparado, 
 no diré con el amor, porque ese no pueden tenerle, pero sí con la 
 tolerancia de estas gentes á su tierra natal, que es tan horrible?

Pensando así y pensando que aquellos campos, aquellos árboles 
 abrasados por el rigor del clima, aquellas casas, aquella ermita de las 
 Angustias (que todo era allí angustioso), y hasta aquella iglesia de las
 Nieves (que todo era allí frío) no tenían siquiera la dicha que tenían 
 los campos, los árboles, las casas, la ermita y la iglesia de mi aldea, 
 de que pensaran en ellos y suspiráran por volverlos á ver los que 
 estaban ausentes de ellos, entreteníame en cortar y aderezar con un 
 cortaplumas una varita de un roble bajo y achaparrado que se alza 
 solitario delante de la ermita, y con la vara en la mano me volví hacia 
 la diligencia, que un instante después emprendió la bajada septentrional
 del puerto.

III

Caminé, caminé todo el día por aquellas llanuras de Castilla la 
 Vieja. Aquellas llanuras que se extienden desde Aranda de Duero á Burgos
 me parecen ahora fértiles y hermosas; pero entonces...¡qué paliza me 
 hubieran dado sus moradores si hubiesen sabido lo que yo iba pensando de
 su tierra natal! Lo que yo iba pensando, siempre comparando la tierra 
 propia con la ajena, era que aquella tierra, aunque comparada con la de 
 Somosierra era hermosa, comparada con la mía era horrible.

Entré en la serranía de Burgos, que realmente en fealdad y miseria 
 excede á la serranía cayetana, y continué embelleciendo, con el 
 contraste, á mi tierra natal, y sólo cuando me asomó á la cuenca del 
 Ebro y contemplé la admirable ribera de Valdibielso sospeché que hubiese
 algún rinconcillo en el mundo que no debiese sonrojarse comparado con 
 este donde yo había nacido.

Al pasar el Ebro empezó á anochecerme, y entonces sí que el idealismo
 patriótico tomó proporciones gigantescas y sublimes en mi imaginación á
 favor de las sombras de la noche, que reconcentraron toda mi potencia 
 imaginativa y poética en la tierra natal.

Desde el Ebro hasta la frontera de Vizcaya hay poco más de diez 
 leguas. Como la diligencia caminaba siempre cuesta abajo, las recorrió 
 en poco más de seis horas. ¡Con qué ansia y qué emoción me iba yo 
 acercando á aquella frontera! Mis ojos pugnaban constantemente por 
 encontrar en la obscuridad y el silencio de la noche algo de lo que mi 
 corazón había ansiado por espacio de más de veinte años.

Ladraba un perro ó cantaba un gallo, y creía reconocer en aquel 
 ladrido ó aquel canto algo de lo que yo había oído en mi infancia. El 
 viento del Sur silbaba entre los árboles, y me parecía que aquel silbido
 tenía ya algo de las dulces armonías de la patria. La noche era 
 obscura, aunque no tanto que no se distinguiese algo el paisaje que 
 merodeaba; pero este algo era tan mínimo, era tan vago, era tan confuso,
 que dudaba yo sí realmente veían algo mis ojos, ó si únicamente mi 
 imaginación era la que veía.

La diligencia debía dejarme dos leguas antes de llegar á mi aldea, ó 
 lo que es lo mismo, en Balmaseda, que dista de la frontera poco más de 
 media. Si no hubiese yo sabido que no me había de conducir á la aldea, 
 cien veces hubiera creído entrever el campanario de ésta, entrever la 
 arboleda donde jugué de niño, entrever la casa paterna y conocer en el 
 ruido del agua de una presa el de la presa del molino y la ferrería de 
 mi aldea, porque todo el que ha viajado de noche sabe cómo á la tenue 
 claridad de la luna escondida entre nubarrones, ó sencillamente á la de 
 las estrellas que tachonan el cielo azul, cree uno ver grandes ciudades 
 donde no hay más que aldehuelas, templos ó fortalezas donde no hay más 
 que rocas, altos campanarios donde no hay más que altos árboles.

No conocía yo apenas el país por donde caminaba, y así mis dudas y 
 mis equivocaciones eran mayores. Cuando todavía me creía lejos de la 
 frontera de Vizcaya, un grito de alegría se escapó de mis labios, y las 
 lágrimas se agolparon á mis ojos: era que á mis sentidos llegaba ya un 
 signo inequívoco de que me hallaba cerca de la tierra nativa: este signo
 era el olor particular, y para mí siempre grato, de la oya, es decir, de la leña puesta en combustión para carbonizarla.

Poco después noté que la diligencia entraba en una calle alumbrada 
 por faroles de reverbero, y á la luz de estos me cercioré con indecible 
 emoción y regocijo de que me hallaba ya en Balmaseda, el pueblo de las 
 maravillas de mi infancia.

IV

Me rendían el sueño, el cansancio y la emoción; pero aun así, ni por 
 el pensamiento me pasó la idea de dormir y descansar, aun cuando la 
 posada era buena y la cama blanca, blanda y tentadora.

Páseme el resto de la noche asomado á un balcón que daba á la plaza mayor de la villa. Aquella plaza, aquellos hastiales
 ó soportales, aquel pórtico de la magnífica iglesia de San Severino, y 
 aquel camino que desaparecía á lo lejos á la vuelta de un collado en 
 dirección á mi valle nativo, todo aquello que yo entreveía confusa y 
 misteriosamente desde el balcón, estaba para mí tan lleno de recuerdos, 
 que mi corazón se agitaba violentamente y mis ojos se llenaban de dulces
 lágrimas, y me parecía que si la emoción que experimentaba entonces no 
 se disipaba con la luz del alba, podría inspirarme el canto más rico de 
 luz y de sentimiento y de armonía que corazón de poeta había exhalado.

La luz del día fué viniendo gradualmente, y con ella se fué moderando
 del mismo modo la violencia de mi emoción; pero aún era ésta profunda 
 cuando bajé á la plaza, ansioso de verlo todo, tocarlo todo y 
 embriagarme en los recuerdos que para mí encerraba todo.

Entonces me encontré con un licenciado del ejército, cuya cualidad 
 manifestaba el consabido canuto de hojalata pendiente de una ancha y 
 pintoresca cinta de seda, casi siempre dulcísima prenda de amor y de 
 alegría que la madre, la amada ó la hermana le ha enviado después de 
 suspirar muchos años por su vuelta.

Como el amor de la famila y la patria agitaba en aquel instante mi 
 corazón y absorbía mi pensamiento, aquel licenciado, que en cualquiera 
 otra ocasión me hubiera sido poco menos que indiferente, estaba entonces
 tan lejos de sérmelo, que sentí como ansia de saludarle, de hablar con 
 él, de decirle no sé qué de patria, y de familia, y de amores, y de 
 recuerdos de la infancia, y del hogar; porque yo decía, ó más bien 
 pensaba, sin dar forma concreta á mi pensamiento: «¡Ese hombre es como 
 otro yo, siente lo que yo siento, ama lo que yo amo, espera lo que yo 
 espero! Su pueblo nativo no será tan hermoso como el mío, porque es 
 imposible que ningún pueblo iguale al mío en hermosura, pero quizá sea 
 también hermoso, y aunque sea feo, le amará y regresará gozoso á él; 
 nadie puedo aborrecer á la patria, á no ser que sea tan miserable y 
 desdichada como la de aquellos infelices que la tienen en la cima de los
 montes Carpetos».

Así sintiendo y así pensando, saludé al licenciado y le pregunté si volvía contento á su pueblo.

—¡No he de volver!—me contestó brillando sus ojos de gozo.—Mire 
 usted, no quisiera decir una herejía, mucho menos cuando Dios me concede
 lo que en toda mi vida le he pedido más de veras; pero le aseguro á 
 usted que si fuera camino del cielo no iría más contento que voy camino 
 de mi pueblo.

Al oir esto, le estreché la mano, y aun tuve deseos de abrazarle.

—¿Y qué tal es su pueblo de usted?—le pregunté.

—Es de lo mejor que yo he visto, para ser pueblo de sierra.

—¿Será de la de Burgos?

—¡Cál no, señor; mi pueblo es mucho más allá. Es ya tierra de Madrid.

—De Madrid vengo yo ahora.

—¡Pues entonces puede que haya usted pasado por mi pueblo!—exclamó el licenciado con indecible alegría.

—¿Cómo se llama?

—Somosierra.

Si yo no hubiera tenido ya alguna noción de lo que el patriotismo 
 embellece á la patria, y si el aspecto, el acento, la emoción del 
 licenciado no me hubiesen quitado toda duda de la sinceridad de éste, 
 hubiera yo creído, desde que oí aquel nombre, que el licenciado se 
 burlaba al decir que iba á su pueblo tan contento como si fuera al 
 cielo, y que su pueblo era de lo mejor que había visto entre los pueblos
 de serranía.

—¡Somosierra!—exclamé sorprendido.

—¿Qué, ha pasado usted por allí?

—Sí, señor, y he recorrido el pueblo y sus cercanías.

—¡Ah! ¿No es verdad que es de los más alegres y hermosos de la sierra?

—Es verdad.

—¿Y no ha visto usted qué chicas tan guapas hay allí?

—Verdad es.

—Me alegro infinito que sea usted de mi opinión. Más de veinte veces 
 he andado á pescozones en el regimiento con compañeros que me tentaban 
 la paciencia diciendo que si mi pueblo era así ó asao. Quisiera que le 
 oyeran á usted los que tal cosa decían, para que se convenciesen de que 
 se equivocaban al suponer que yo alababa á mi pueblo porque pasión quita
 conocimiento. ¿Con que hasta las cercanías del pueblo recorrió usted?

—Sí, señor.

—Y de seguro le gustarían á usted, sobre todo, si fué usted por el lado de la ermita.

—Justamente por allí fuí, y del roble que hay delante de la ermita 
 corté esta vara, que le regalo á usted por proceder de su pueblo.

—¡Gracias, caballero!—exclamó el licenciado, apresurándose á tomar la
 vara que yo le alargaba, con tal alegría y tal ansia, que de seguro ni 
 el más ambicioso de los brigadieres de Napoleón tomó nunca con ansia y 
 alegría iguales el bastón de mariscal con que el Capitán del siglo solía
 sorprenderlos y premiarlos después de la batalla.

El licenciado, no contento con contemplar la vara con alegría y amor 
 indecibles, tuvo impulsos de llevarla á sus labios y besarla como si 
 fuera una santa reliquia; pero se contuvo temiendo aparecer ridículo á 
 mis ojos, tanto más cuanto que las lágrimas pugnaban por brotar de los 
 suyos.

—No extrañe usted—añadió,—que me convierta ahora en chiquillo, á 
 pesar de que muchas veces he dado pruebas de muy hombre, según lo 
 acreditan estas cruces que llevo aquí colgadas. ¡Usted no sabe los 
 recuerdos que me trae á la memoria con hablarme de aquella ermita y 
 aquel campo y aquel árbol!

—Me parece adivinar algunos, porque también en mi pueblo hay una 
 ermita y un campo y un árbol que dentro de algunas horas me harán llorar
 con los recuerdos que traerán á mi memoria cuando los contemple.

—¡Ah, caballero, permítame usted que estreche su mano con la mía, 
 porque veo que usted comprende lo que dentro de mí pasa cuando vuelvo al
 pueblo donde nací, después de pasar seis años suspirando por él y 
 pensando que en él suspiraban por mí.

—¡Cerca de veinticuatro lio pasado yo suspirando por el mío y 
 pensando que allí suspiraban y aún morían suspirando por mí! Dígame 
 usted algo de los recuerdos que traen á su memoria la ermita y el campo y
 el árbol de su pueblo, á ver si tienen alguna semejanza con los que 
 dentro de algunas horas traerán á mi memoria una ermita y un campo y un 
 árbol semejantes.

—Con mucho gusto le diré á usted algunos, ya que decírselos todos sea
 imposible, porque sería cuento de nunca acabar. Cuando yo era niño de 
 pecho, viéndome mi madre moribundo, me cogió en sus brazos, y corriendo 
 conmigo á la ermita, se arrodilló á los pies de la Virgen clamando 
 desolada: «¡Santísima Madre, ten compasión de mí y detén la vida que 
 huye de esto querido pedazo de mis entrañas!» Mi pobre madre dice que 
 apenas clamó así, la Virgen lo sonrió amorosamente, y cuando poco 
 después salió conmigo de la ermita, yo sonreía también alegre y 
 sonrosado, porque había recobrado la salud por medio de un milagro. 
 Desde entonces todos los días va mi madre á aquella ermita y habla á la 
 Virgen de mí, y por mí le ruega llorando. Ya ve usted que aunque no 
 tuviera más motivos que éstos (que tengo muchos más) para conmoverme 
 pensando en aquella ermita, si no me conmoviera pensando en ella, no 
 tendría corazón.

—Es verdad, amigo mío.

—¿Para qué le he de molestar á usted con los recuerdos de mis juegos y
 alegrías de niño, y de mis solaces de mozo en aquel campo donde la 
 juventud del pueblo se reúne y se divierte los días festivos? Para que 
 usted comprenda en toda su extensión y verdad lo que siento al ver esta 
 rama desprendida del árbol á cuya sombra casi he pasado los primeros 
 veinte años de mi vida, necesito decirle á usted algo que á otro le 
 parecería desdecir de un hombre que como yo ha andado seis años por el 
 mundo corriendo peligros y afeando la blandura de corazón de las mujeres
 y de los mozos imberbes.

El licenciado llevó la mano á su pecho, y enseñándome una medallita 
 de latón que llevaba pendiente del cuello, y luego la cinta de que 
 pendía el canuto de la licencia, añadió:

—¿Ye usted esta medallita? ¿Ye usted esta cinta de seda? Pues las dos
 proceden de mi pueblo, y son regalo de una misma mujer, que no es mi 
 madre ni mi hermana...

—Comprendo perfectamente quién es.

—Pues bailando con ella una tarde en aquel campo lo dije que la 
 quería, y arrodillados poco después uno al lado del otro en aquella 
 ermita, juramos en voz baja y temblorosa que nos querríamos siempre. Un 
 anochecer nos reunimos bajo aquel árbol para despedirnos, porque antes 
 de amanecer debía yo emprender la jornada que al fin va á terminar. 
 «Toma—me dijo,—esta medalla de la Virgen de las Nieves, que está 
 bendita, y el corazón me dice que te ha de salvar de todo peligro». Y 
 así diciendo, besó esta medallita y me la puso al cuello. Entonces yo, 
 buscando en el cielo algo que no encontraba en la tierra para 
 corresponder á su fineza, saqué la navaja é hice en el tronco del árbol 
 una crucecita, exclamando con los ojos llenos de lágrimas: «Por esta 
 santa cruz te juro que te he de querer hasta la muerte!» ¿Comprende 
 usted y disculpa, después de oir todas estas simplezas que le he dicho, 
 por qué pierdo los estribos al pensar en la ermita, el campo y el árbol 
 que me recuerda esta vara?

—¡Pues no lo he de comprender, si lo siento!

Momentos después el licenciado y yo nos estrechamos la mano y 
 partimos en dirección opuesta, cada uno hacia donde nuestro corazón y 
 nuestros recuerdos nos llamaban.

—«¡No hay patria fea!» iba yo pensando con toda la convicción de mi alma.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

Otros textos de Antonio de Trueba

Atezayaga — Cuento

Casilda — Cuento infantil

Cata-ovales — Cuento

Creo en Dios — Cuento

Cronología Conyugal — Teatro

Cuentos Campesinos — Cuentos, colección

Cuentos de Color de Rosa — Cuentos, Colección

Cuentos del Hogar — Cuentos, Colección

Cuentos Populares de Vizcaya — Cuentos, colección

Desde la Patria al Cielo — Novela corta

El Ama del Cura — Cuento

El Apetito — Cuento

El Cura de Paracuellos — Cuento

El Cura Nuevo — Cuento

El Desarreglo del Mundo — Cuento

El Desmemoriado — Cuento

El Diablo en su Vida Privada — Cuento

El Estilo es el Hombre — Cuento

El Expósito — Teatro

El Fomes Pecatti — Cuento

El General Manduca — Cuento

El Hombre Pájaro — Cuento

El Judas de la Casa — Cuento

El Maestro de Hacer Cucharas — Cuento

El Maestro y el Discípulo — Cuento infantil

El Más Listo que Cardona — Cuento

El Modo de Dar Limosna — Cuento

El Modo de Descasarse — Cuento

El Pecado Natural — Cuento

El Primer Pecado — Cuento

El Rico y el Pobre — Cuento

El Ruiseñor y el Burro — Cuento

El Sacristán de Garáizar — Cuento

El Ten-con-ten — Cuento

El Tío Interés — Cuento

Historia de una Cruz — Cuento

Ibaizábal y Compañía — Cuento

Juan Palomo — Novela corta

La Ballena del Manzanares — Cuento

La Cabra Negra — Cuento

La Capciosidad — Cuento

La Casualidad — Cuento

La Conciencia — Cuento

La Cruz Más Santa — Cuento

La Escapatoria — Cuento

La Felicidad Doméstica — Novela corta

La Fuente de la Sabiduría — Cuento

La Fuerza de Voluntad — Cuento

La Guerra Civil — Cuento

La Horma Municipal — Cuento

La Leyenda de Begoña — Cuento

La Madrastra — Cuento

La Mejor Lotería — Cuento

La Novia de Piedra — Cuento

La Obligación y la Devoción — Cuento

La Paliza — Cuento

La Resurrección del Alma — Cuento

La Verdad — Cuento

La Viña Mágica — Cuento

La Visión de Lasmuñecas — Cuento

La Yesca — Cuento

Las Dos Noblezas — Cuento

Las Dudas de San Pedro — Cuento

Las Orejas del Burro — Cuento

Las Romerías — Cuento

Las Siembras y las Cosechas — Cuento

Las Tres Devociones — Cuento

Lengua-larga — Cuento

Lo que es Poesía — Cuento

Los Borrachos — Cuento

Los Corretones — Cuento

Los Exorcizadores — Cuento

Los Molinos y los Hornos — Cuento

Los Progenitores de Don Quijote — Cuento

Los Tomillareses — Cuento

Lozoya — Cuento

Marta la Inocente — Cuento

Minómanos y Besugómanos — Cuento

Narraciones Populares — Cuentos, Colección

Nuevos Cuentos Populares — Cuentos, colección

Pico de Oro — Cuento

Por Qué Hay un Poeta Más y un Labrador Menos — Cuento

Rebañaplatos — Cuento

Recuerdos de un Muerto — Cuento

¡San Pedro me Valga! — Cuento

Traga Sardinas — Cuento

Tragaldabas — Cuento

Un Siglo en un Minuto — Cuento