Tragaldabas

Antonio de Trueba

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I

II

III

IV

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Texto núm. 5164

Título: Tragaldabas
Autor: Antonio de Trueba
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Lesmes era pastor, aunque su nombre no lo haría sospechar a nadie, 
 pues todo el que haya leido algo de pastores en los autores más clásicos
 y autorizados, sabe que se llamaban todos Nemorosos, Silvanos, Batilos,
 etc.

Si el nombre de Lesmes nada tiene de pastoril, menos aún tiene la 
 persona; pues es sabido que todos los pastores como Dios manda, son 
 guapos, limpios, discretos, músicos, cantores, poetas y enamorados, y 
 Lesmes podía apostárselas al más pintado a feo, puerco, tonto, torpejón 
 para la música, el canto y la poesía, y el amor estomacal era el único 
 que le desvelaba.

Lesmes tenía, sin embargo, algo de pastor, aparte, por supuesto, de 
 lo de guardar ganado: era curandero. Nadie ignora que la flor y nata de 
 los curanderos sale del gremio pastoril.

La voz del pueblo, que dicen es voz de Dios, aseguraba que Lesmes 
 triunfaba de todas las enfermedades; pero yo tengo una razón muy 
 poderosa para creer que la voz del pueblo mentía como una bellaca, y, 
 por consiguiente, no es tal voz de Dios ni tal calabaza. Lesmes padecía 
 una terrible hambre canina, a la que debía el apodo de Tragaldabas con 
 que era conocido, y toda su ciencia no había logrado triunfar de aquella
 enfermedad.

Un invierno atacó no sé qué enfermedad al rebalo de Lesmes, y en poco
 tiempo no le quedó una res. Esta desgracia fue doble para el pobre 
 Tragaldabas, porque al perder el ganado perdió la numerosa clientela de 
 enfermos, que le daba, sino para matar el hambre, al menos para 
 debilitarla. El pueblo, que acudía a él en sus dolencias, dijo con 
 muchísima razón: «si Tragaldabas no entiende la enfermedad de las 
 bestias, es inútil que acudamos a él». Y dicho y hecho: ya ningún 
 enfermo acudió a consultar a Tragaldabas desde que se supo que éste no 
 acertaba con el mal de las bestias.

Cansado Lesmes de luchar con el hambre sin conseguir echarle la 
 zancadilla, determinó llamar en su auxilio a la Muerte, cosa que hacen 
 los tontos cuando la tontería se les agrava con la desesperación.

—¡Señora Muerte! ¡Señora Muerte! empezó a gritar, ¡señora Muerte!

De repente descubrió a la Muerte que salía de una taberna inmediata y
 se estaba divirtiendo en andar al rededor de una de esas pozas de agua 
 estancada que suele haber en las aldeas a la puerta o las inmediaciones 
 de las casas.

—¿Qué se te ofrece, hombre, que tantos gritos das? le preguntó la Muerte.

—Que haga Vd. el favor de quitarme cuanto antes del medio a ver si acabo de padecer.

—¿Tenías más que haberte llegado a la casa de trato donde suelo estar? Pero vamos a ver lo que te pasa.

—Lo que me pasa es que no me pasa nada por el pasapán.

—¿Hola, eres aficionadillo al retruécano? ¡Mal gusto tienes! ¿Conque me llamas porque tienes hambre, eh?

—Justo. ¿Y lo extraña Vd.?

—Sí que lo extraño.

—¿Por qué?

—Porque en los hartos y no en los hambrientos es donde por lo común ejerzo yo mi ministerio.

—Si yo estuviera harto, no la llamaría a Vd.

—Cierto, porque vendría yo sin que tú me llamaras.

—En fin, no tengo gana de conversacion. Hágame Vd. el favor de 
 sacarme de penas dándome un golletazo con ese chisme que lleva Vd. al 
 hombro.

—¿Qué chisme, la guadaña?

—Sí, señora.

—La guadaña es sólo mi insignia heráldica y no mato con ella a nadie.

—¿Pues con qué mata Vd.?

—Con una porción de armas mucho más eficaces que este embeleco: con 
 los médicos malos y los curanderos malos y buenos, con los malos 
 gobiernos y los pueblos ingobernables, con los hipócritas de Dios y de 
 la libertad, con el lujo, con los libros escritos por los malos y los 
 tontos, con la indiferencia religiosa, con la vida de café, que va 
 sustituyendo a la vida de familia, con los dos o tres mil bribones que 
 en cada nación pretenden monopolizar la cosa pública.....

—Déjese Vd. de sátiras, y écheme pronto al otro barrio.

—Deseo complacerte porque me has prestado muy buenos servicios 
 mientras has sido curandero; pero si te he de decir la verdad, quisiera 
 que permanecieses aún por acá a ver si vuelves a prestármelos.

—Cualquiera diría, según lo que repugna a usted el matarme, que no es Vd. partidaria de la pena de muerte.

—Hombre, algo hay de eso.

—Si lo entiendo que me ahorquen.

—Pues es fácil de entender: el servicio que me prestan los muertos es
 insignificante, porque la tufaradilla con que inficionan la atmósfera 
 desde que empiezan a corromperse hasta que concluyen, no vale nada 
 comparada con el que me prestan los vivos. Casi, casi se puede asegurar 
 que si no muriese nadie moriría mucha más gente.

—Vamos, Vd. me quiere volver tarumba con sus paradojas. ¿Me quita Vd. del medio, sí o no?

—No.

—¿Pero no ve Vd. que entonces me voy a morir de hambre?

—Yo haré que no te mueras.

—¿Cómo?

—Comiendo.

—¿Y cómo voy a comer si no gano un cuarto?

—Yo haré que ganes cuanto quieras. ¿De qué modo?

—Haciéndote médico.

—Pero si no entiendo de medicina.....

—Pues esos médicos son los que a mí me convienen.

—¿Y dónde están esos?

—¿Dónde? No me conviene que se sepa.

—¡Si digo que Vd. tiene gana de volverme tonto!

—Ya lo eres.

—Pues entonces.....

—Entonces me conviene que seas médico, y lo vas a ser.

—¡Esplíquese Vd. con dos mil de a caballo!

—Me voy a esplicar. Así que una persona cae mala, me planto yo a su 
 lado. Si el mal no tiene remedio, me coloco a la cabecera de la cama, y 
 si le tiene, me coloco a los pies. Ya supondrás que cuando Dios me ha 
 dado atribuciones para deshacer su predilecta hechura, que es el hombre,
 también me habrá dado algunas otras menos importantes.

—¿Y qué atribuciones son esas?

—Una de ellas es la de permanecer invisible.

—¿A los ojos de todos?

—Sí.

—¡Esa es grilla! ¡Mire Vd. si los médicos la verán a Vd.!

—¿Verme a mí los médicos? Tú estás tocando el violón. Pero volvamos a tu medicatura.

—Dirá Vd. a mi curandería.

—¿Por qué?

—Porque no teniendo título seré curandero y no médico.

—Lo mismo da. Lo que no da lo mismo es la ignorancia y la ciencia. 
 Pues como iba diciendo, yo soy invisible para todo el mundo y dejaré de 
 serlo para ti. Entras a ver a un enfermo, y si me ves a la cabecera de 
 la cama dices que el enfermo no tiene remedio por haberte llamado tarde;
 el enfermo se muere y todos dicen: «¡Qué ojo tiene ese D. Lesmes! ¡En 
 echándole ese a uno el fallo, ni toda la veterinaria le salva!» Pero si 
 me ves a los pies de la cama dices que tú respondes de la vida del 
 enfermo, aunque le has encontrado ya medio muerto; le das cualquier cosa
 para hacer que hacemos, y como el enfermo se salva, dicen todos: «¡Este
 D. Lesmes resucita los muertos!» y no tienes bastantes pies para 
 visitar ni bastantes manos para embolsar dinero. Conque ¿qué te parece 
 mi proposición?

—Me parece a pedir de boca; pero me ocurre una duda.

—Vamos a ver qué duda es esa.

—Yo no puedo creer que me proteja Vd. por mi buena cara, y quisiera saber qué mira se lleva Vd. en ello.

—En primer lugar, la de satisfacer una deuda de gratitud, porque ya 
 he dicho que me serviste en grande cuando eras curandero, y en segundo, 
 la de que vuelvas a servirme.

—¿Y cómo le he de servir a Vd.?

—Te diré: los médicos de gran reputación son los que a mí me 
 convienen, con tal que su reputación sea injusta, y de este número serás
 tú.

—No lo entiendo.

—Tú no entiendes nada, y así me gustan a mí los médicos. Cuando hayas
 adquirido gran reputación, te consultarán muchísimas gentes, sanas y 
 buenas, y las pondrás enfermas a fuerza de hacer con ellas barbaridades.

—Está Vd. muy equivocada, que a todo aquél a cuyo lado no la vea a Vd., le diré que no está enfermo.

—Guárdate de decirle tal cosa.

—¿Por qué?

—Porque, diciéndosela, perderás reputación y dinero.

—¡Zape! No echaré en saco roto el consejo.

—Aunque es de la Muerte, es saludable.

—Ea, voy a ver si me sale por ahí alguna buena visita y saco la tripa de mal año. Conque hasta la vista, señora Muerte.

—Hasta luego, Tragaldabas.

Lesmes tomó el camino de un pueblo, cuyo campanario se veía a lo 
 lejos, y la Muerte se fue a otro a intrigar para que el médico y el 
 boticario, que eran amigos suyos, fueran nombrados individuos de la 
 junta de sanidad.

II

Al llegar Tragaldabas al pueblo, notó gran consternación en el 
 vecindario, como que hombres, mujeres y niños lloraban como becerros.

Informóse de lo que ocurría, y supo que toda aquella consternación y 
 llanto eran porque el alcalde del pueblo estaba desahuciado de los 
 médicos.

Y en verdad que el vecindario tenía motivos para idolatrar al alcalde
 y considerar como una gran calamidad el que Dios se le llevase, porque 
 alcaldes como aquél entran pocos en libra.

Para ser elegido no había tenido que emborrachar a los electores; no 
 organizaba cada día, en unión de los demás concejales, una comilona, con
 cargo al capítulo de gastos imprevistos; no se embolsaba las multas, 
 después de dar al alguacil los picos para que cerrase el suyo; sabía 
 leer; no tenía los abastos del pueblo por medio de testaferro, y, por 
 último, no había hecho depositario de los fondos municipales a un amigo 
 suyo que le entregase todas las noches la llave de la caja. Dígaseme, en
 vista de estos informes, si tengo o no razón para decir que alcaldes 
 como aquél entran pocos en libra.

—¡Ya me cayó qué hacer! dijo para sí Tragaldabas. ¡Si visito al alcalde, y sale adelante en su enfermedad, me pongo las botas!

Y dirigiéndose a casa del enfermo, pidió permiso al alguacil, que hacía de portero, para pasar adelante.

Es de advertir que el alguacil era la única persona del pueblo que no
 podía tragar al alcalde, y todo por la sencilla razón de que éste no le
 daba los picos de las multas como sus antecesores, porque sacaba pocas,
 y cuando las sacaba las destinaba íntegras al fondo común.

—¿Para qué quiere Vd. pasar? preguntó el alguacil a Lesmes.

—Para ver al enfermo.

—¡Eso es, para que le mate Vd.!

—¿Cómo que matarle?

—El que mata a las bestias, de juro ha de matar al señor alcalde.

—¡Deslenguado! exclamó Lesmes, indignado del maligno sentido equívoco
 con que hablaba el alguacil, y penetró en la alcoba del enfermo, a lo 
 que el alguacil no opuso gran resistencia por la razón que más adelante 
 veremos.

A la cabecera de la cama estaba un médico de los más afamados en la 
 comarca, y Lesmes temió por un momento que fuese la Muerte, porque había
 oído decir que ésta se disfrazaba de médico muchas veces; pero muy 
 pronto se convirtió su temor en alegría al dirigir la vista a los pies 
 de la cama y ver allí a la Muerte.

—¿Qué trae Vd. por aquí? le preguntó la alcaldesa, que, entre paréntesis, tenía muy buenos bigotes.

—Vengo a dar la salud al señor alcalde, contestó Lesmes.

—El señor alcalde, replicó irritado el médico, sólo debe ya esperar la salud de Dios y de la ciencia.

—Pues con la ayuda de Dios y de la ciencia se la voy yo a dar.

—¿Ciencia Vd.? dijo el médico con la risa del conejo.

—Ciencia yo, sí señor.

Aunque la ocasión no era para risas, todos, inclusa la alcaldesa, 
 estuvieron a punto de reír a todo trapo al ver la estupidez de aquel 
 zamarro, que creía poder dar la salud a un moribundo, desahuciado de los
 mejores médicos.

El alguacil se había acercado a la alcoba, atraído por aquel 
 altercado, y como tenía ganas de que cuanto antes se llevase la trampa 
 al alcalde, y creía muy a propósito a Tragaldabas para despacharle 
 pronto, única razón por que no había opuesto gran resistencia a la 
 entrada del curandero, tomó la palabra en favor de éste, diciendo por lo
 bajo a la alcaldesa, que repito tenía muy buenos bigotes:

—Señora, eche Vd. noramala a los médicos, que son los que están 
 matando al señor alcalde, resentidos de que apenas hay enfermos en el 
 pueblo desde que él hizo desaparecer todos los focos de infección que 
 envenenaban al vecindario.

La alcaldesa era crédula, como lo son casi todas las mujeres, cosa 
 que, nos tiene mucha cuenta a nosotros los tunos de los hombres, y creyó
 de buenas a primeras al alguacil.

—Yo opino, dijo al médico, que si Lesmes insiste en que él es capaz 
 de sacar adelante a mi marido, debemos poner en sus manos al enfermo.

—Señora, exclamó el médico asombrado de la credulidad de la alcaldesa, ¿está Vd. chispa o se ha vuelto loca?

—Ni lo uno ni lo otro. Vd. y sus compañeros han dado por muerto a mi 
 marido; este hombre dice que él se compromete a resucitarle, y yo quiero
 probar si le resucita, que de todos modos, de muerto no ha de pasar mi 
 marido.

Oír esto el médico, y tomar la puerta como si le hubieran puesto un cohete en salva la parte, todo fue uno.

A la puerta de la casa había muchas gentes esperando con terrible 
 ansiedad noticias del estado del enfermo, y al ver al médico, todos 
 corrieron a preguntarle.

—Cuéntenle Vds. por muerto, que ya le está dando el cachete el bruto de Tragaldabas, contestó el médico continuando la fuga.

El llanto del vecindario fue entonces tal que partía las piedras, y 
 en medio del general lloriqueo se oyeron voces de: «¡Muera Tragaldabas!»

Así que salió el médico, Lesmes dirigió la vista hacia la Muerte como
 para preguntarle si lo hacía bien y vio que la Muerte se había alejado 
 un buen trecho del enfermo así que el médico salió y le hacía señales de
 aprobación con la cabeza.

Lesmes, cada vez más alentado y contento, tocó la barriga del 
 enfermo, cogió unas telarañas del techo, se las puso sobre los párpados 
 al alcalde, y éste, que hacía tiempo había perdido el conocimiento, poco
 después dio señales de recobrarle.

—¡Ya tenemos hombre! exclamó Tragaldabas abrazando, en el trasporte 
 de su alegría, a la alcaldesa, que repito tenía muy buenos bigotes.

En aquel instante el alcalde acabó de volver en sí, diciendo:

—¡O tengo telarañas, o he visto abrazar a mi mujer!

Y como se llevase la mano a los ojos y notase que, en efecto, tenía 
 telarañas en los ojos o sus inmediaciones, se volvió al otro lado y se 
 quedó tranquilamente dormido.

Poco después roncaba como un marrano, y el pueblo, conociendo en sus 
 ronquidos que estaba ya fuera de peligro, lloraba de alegría y se 
 apresuraba a tomar parte en una suscrición que se había abierto para 
 recompensar dignamente al que había salvado al popular alcalde (que no 
 es lo mismo que alcalde popular), suscrición con que Lesmes se puso las 
 botas, botas que autorizaron a Lesmes a anteponer a su nombre el don, y 
 don que dio a Lesmes la apariencia de persona decente, que es lo único a
 que aspira el don.

III

La cura del alcalde consabido había dado a don Lesmes una reputación 
 bárbara, y esta reputación crecía como la espuma con las admirables 
 pruebas de acierto que cada día daba el ex-pastor. Si D. Lesmes decía: 
 «este enfermo se muere,» el enfermo se moría, aunque su enfermedad 
 consistiese en la picadura de una pulga; y si, por el contrario, decía: 
 «este enfermo se salva,» el enfermo se salvaba, aunque su enfermedad 
 consistiese en la picadura de una culebra de cascabel. El ojo de D. 
 Lesmes era ya más célebre que el del boticario de la pedrada.

Cuéntase (y por sabido lo callara yo si no viniera tan a cuento) que 
 cierto sugeto llamó a un médico y le dijo que estaba enfermo sin saber 
 cuál fuese su enfermedad, pues no le dolía nada.

—Lo más raro de este pícaro mal, añadió, es, que tengo buen humor, buen sueño y buen apetito.

—Pues no le dé a Vd. cuidado, le dijo el médico, que ya le quitaremos a Vd. todo eso.

Y en efecto, a fuerza de cama y medicinas y dieta y sobaduras, le 
 quitó todo aquello, es decir, el buen humor, el buen sueño y el buen 
 apetito.

D. Lesmes era llamado con frecuencia por personas a cuyo lado no veía
 a la Muerte, lo que probaba que se le llamaba para curar un mal 
 imaginario. A pesar del encargo que le había hecho la Muerte de que se 
 acordara de desengañar a tales enfermos, al principio los desengañaba, 
 porque proceder de otro modo le repugnaba mucho; pero pronto tuvo que 
 abandonar tal sistema. Los pretendidos enfermos a quienes no ponía en 
 cura porque no lo necesitaban, le echaban enhoramala diciendo que era un
 bruto que no entendía su enfermedad, e iban a dar su dinero a otro 
 médico, a quien ponían en las nubes porque los jaropeaba de lo lindo.

En vista de esto, D. Lesmes se decidió a seguir el consejo de la 
 Muerte, quitándoles, como el médico del cuento, el buen humor, el buen 
 sueño y el buen apetito a fuerza de cama, medicinas, dieta y sobaduras.

Repito que la fama de D. Lesmes crecía como la espuma. A los médicos 
 se les llevaba con razón el diantre al ver que un intruso en su facultad
 no les dejaba ganar un cuarto, y rabiaban por acudir al subdelegado de 
 medicina para que pusiese las peras a cuarto a D. Lesmes; pero era la 
 gaita que en aquel país no había tal subdelegado ni tal niño muerto, 
 porque allí era enteramente libre el ejercicio de la medicina. Señor, 
 ¿que un enfermo era tan animal que llamaba a un albéitar en lugar de 
 llamar a un médico y reventaba con la medicina que le daba el albéitar? 
 En el pecado llevaba la penitencia. ¡Pues no faltaba más que no se 
 permitiera en un país civilizado y libre curar los enfermos sin licencia
 del gobierno, cosa que se permite en la misma África, tan atrasadota y 
 bárbara que muchos españoles emigran a ella!

Pero a pesar de su gran reputación y su numerosa clientela, 
 Tragaldabas no ganaba lo bastante para satisfacer el hambre canina que 
 siempre le había devorado y que era cada vez mayor, hasta el punto de 
 parecer insaciable.

—Es tontería, decía para sí D. Lesmes, para comer y beber como yo 
 deseo, se necesita una renta de diez mil duros al año, y no gano la 
 mitad, aunque hago la infamia de no desengañar a los enfermos 
 imaginarios. Está visto que como no tenga la suerte de que algún rey, 
 príncipe o señorón así me nombre su médico de cámara, nunca me veré 
 harto.

Sucedió por aquel tiempo que el rey cayó gravísimamente enfermo; y 
 por más que los médicos de cámara se despepitaban por aliviarle, no lo 
 conseguían.

La fama de D. Lesmes había llegado ya a la corte; porque las famas 
 inmerecidas tienen cuatro alas, y las merecidas una y un alón. No faltó 
 quien aconsejase a S. M. que le hiciese llamar, cosa que puso hechos 
 unos basiliscos a los médicos de cámara, que decían con muchísima 
 lógica: «Cierto que nosotros no podernos salvar al rey; pero si por 
 casualidad ese hombre sabe más que nosotros y le salva, ¡qué será de 
 nosotros!»

Cuando D. Lesmes recibió la noticia de que el rey le llamaba, temió 
 morirse de alegría; pero no viendo por allí a la Muerte, se tranquilizó y
 emprendió el camino de la corte diciendo:

—A la córte voy, y milagro será que allí no consiga matar el 
 gusanillo, porque...... dejémonos de cuentos, para matar el hambre no 
 hay como el presupuesto de la nación.

IV

Ya nadie daba un ochavo por la vida del rey cuando Tragaldabas llegó a
 la corte. El rey era muy amado de su pueblo; pero la gente elegante 
 (aunque no toda, por supuesto) se puso de mal humor cuando corrió la voz
 de que acababa de llegar un médico que probablemente salvaría a S. M., y
 era porque ya había consentido en lucir sus ricos trajes en el entierro
 de S. M. y en las fiestas de la coronación de su sucesor.

¡Qué! ¿Dicen Vds. que esto es inverosímil, que tengo muy pobre idea 
 del corazón humano? Pues yo les contaré a Vds. un cuento que no lo es. 
 Ustedes habrán oído hablar mucho y bien de la señora de López, muy 
 conocida en la buena sociedad de Madrid por su elegancia y caritativos 
 sentimientos, de que hablan con frecuencia los periódicos. Paos una 
 mañana que Madrid se despoblaba para ir a ver apretar el gañote a un 
 reo, (operación que debo ser en estremo ingeniosa y divertida cuando el 
 pueblo que debe ser el más culto de España gusta de presenciarla) supe 
 al llegar s la puerta de aquella elegante y caritativa señora, que el 
 reo había sido indultado por la reina doña Isabel II, y como 
 precisamente en aquel instante viese a la señora de López bajar por la 
 escalera, deslumbradora de belleza y elegancia, me apresuré a decirla: 
 «Señora, no se moleste Vd. en salir, que la reina ha perdonado al reo.» Y
 la señora de López haciendo un gesto que parecía quererse tragar a la 
 reina, se volvió atrás exclamando:—¡Qué fastidio!

Cuando D. Lesmes penetraba en la cámara regia, las piernas le 
 temblaban como campanillas temiendo ver a la Muerte a la cabecera de la 
 cama del augusto enfermo, en cuyo caso, como hay Dios, había hecho buen 
 viaje!

Sus temores no eran infundados, porque apenas entró, lo primero que 
 se echó a la cara fue a la Muerte, que estaba agazapada a la cabecera de
 la cama para lanzarse sobre el rey como el gato que se agazapa junto al
 agujero para lanzarse sobre el ratón.

El alma se le cayó a los pies a D. Lesmes al verla; pero repuesto un 
 poco de su desmayo, tuvo de repente una idea luminosa de esas que 
 inspira el hambre, su eterna compañera.

—¿Cómo se encuentra V. M.? preguntó al rey.

—Mal, rematadamente mal, contestó el enfermo hecho un veneno. Ya te 
 puedes dar prisa a aliviarme un poco, porque si no ya a haber aquí una 
 catástrofe de cinco mil demonios.

—Tenga V. M. un poquito de cachaza, que todo se andará si la burra no
 se para. Por de contado, que vengan aquí cuatro mozos de cordel.

—¿Qué barbaridad vas a hacer conmigo, hombre? exclamó el rey sobresaltado.

—No hay barbaridad que valga. Que vengan cuatro mozos he dicho.

Cuatro mozos de cordel aparecieron inmediatamente en la cámara.

—Cojan Vds. esa cama, les dijo D. Lesmes, y colóquenla al revés, o, 
 lo que es lo mismo, la cabecera donde están los pies, y los pies donde 
 está la cabecera.

Los mozos lo hicieron así, y la Muerte se encontró sin saber cómo ni 
 cuándo a los pies de la cama en lugar de estar a la cabecera.

D. Lesmes miró con aire de triunfo a la Muerte, y conociendo en los 
 gestos de ésta que le decía: «¡Amigo, me has hecho una pillada que yo no
 esperaba de ti! « D. Lesmes se llevó la mano a la barriga como 
 contestándole: «Señora, Vd. perdone, que el hambre aguza el 
 entendimiento y endurece el corazón.»

La Muerte iba a mandar un recado a su jefe a ver si le permitía 
 inutilizar la jugarreta de don Lesmes, volviéndose a colocar a la 
 cabecera de la cama del enfermo; pero desistió de ello asaltada por una 
 idea luminosa que a su vez tuvo cuando Tragaldabas se tocó la barriga. 
 También el hambre inspiró aquella idea a la Muerte, que siempre tiene 
 hambre de carne.

—¿Sabes, dijo el augusto enfermo, que me siento mucho mejor desde que
 me han puesto al revés la cama? Es verdad que los reyes estamos tan 
 acostumbrados a que nos lo pongan todo al revés.....

—Pues qué, ¿creía V. M. que yo no sé dónde les aprieta el zapato a 
 los reyes? Donde a los reyes les aprieta el zapato es en el pie de los 
 calafates que andan a su lado.

—Y lo más raro es que nosotros y el pueblo cojeamos y ellos andan tan campantes.

—Déjese V. M. de conversación y que le traigan un ensopadillo de lonjas de jamón y medio cuartillete de buen Valdepeñas.

—¿Y crees tú que no me hará daño?

—¿Daño el jamón y el vino? Hombre, no diga V. M. barbaridades. Para 
 que V. M. se convenza de que estoy seguro de que no hace daño, voy a 
 comer y beber de lo mismo.

—Sí, pero.....

—No hay pero que valga. Para probar que mis medicinas no son nocivas,
 me atraco yo de ellas antes que el enfermo, como voy a hacer ahora 
 mismo, y estamos al fin de la calle.

—Pero como tú no estás enfermo.....

—Cierto que no lo estoy; pero en cambio vuestra magestad sólo va a 
 tomar unas raspas de jamón y un sorbo de vino y yo me voy a poner de uno
 y otro como una pelota.

—En fin, venga el esopadillo y el trago sin necesidad de que tú lo pruebes antes.

—¿Cómo que no lo he de probar? Lo que yo prometo lo cumplo. ¡Pues no 
 faltaba más, hombre! Con permiso de V. M. voy al comedor, y hasta que yo
 no me ponga de jamón y vino que lo alcance con el dedo, no consentiré 
 que a V. M. le traigan su ración. Para que aprovechen las medicinas se 
 han de tomar con fe y para que V. M. la tenga en la que yo le he 
 recetado, lo mejor es que vea lo provechosa que a mí me ha sido.

Tragaldabas bajó al comedor, y tal se puso el cuerpo de jamón y vino,
 que todos pensaron iba a dar un estallido. En seguida subió su ración 
 al rey, que se la echó al coleto con tanta más fe, cuanto que veía al 
 médico más alegre que unas pascuas y más colorado que un tomate.

D. Lesmes se volvió a acordar en aquel instante de la Muerte, de 
 quien se había olvidado mientras comía, olvido en que incurren todos los
 glotones, y por más que miró y remiró no la vio en la real cámara, lo 
 cual era prueba evidente de que el rey se había salvado.

Pocos días después, el rey estaba completamente restablecido de su 
 grave enfermedad y señalaba a D. Lesmes una pensión vitalicia de diez 
 mil duretes al año en recompensa del servicio de padre y muy señor mío 
 que le había prestado.

VI

Con motivo de la asombrosa facilidad con que D. Lesmes había salvado 
 de la muerte al rey, que ya la tenía al ojo, a D. Lesmes le llovían las 
 visitas, porque ¡cómo no había de aprovechar a los vasallos lo que había
 aprovechado al rey! La fuente del Berro es casi la peor que hay en 
 Madrid y sus cercanías; como que sus aguas, aunque abundantes, claras y 
 frescas, son tan duras que para digerirlas se necesita tener una de 
 estas dos cosas: o estómago de perro o costumbre de beber de ellas u 
 otras semejantes. Y, sin embargo, el público las tiene por las mejores 
 de Madrid y sus cercanías por la única razón de que las bebían los reyes
 (y volverán a beberlas). Cuando Carlos III vino a Madrid, como estaba 
 acostumbrado a las aguas de Nápoles, que son gordas, le sentaron mal las
 de Madrid, que son delgadas. Buscáronse aguas que se pareciesen todo lo
 posible a las de Nápoles, y como el rey probase las del Berro y le 
 sentasen bien, continuó bebiéndolas, y desde entonces aquella fuente 
 vino surtiendo a Palacio, porque acostumbrada la familia real a sus 
 aguas, le sentaban al parecer bien. El Público, que veía todos los días 
 conducir a Palacio, en relucientes cántaros, el agua de la fuente del 
 Berro, cuya injusta reputación prueba que en la corte la frescura y no 
 el verdadero mérito es lo que priva, cree que la fuente del Berro es un 
 prodigio, y el público que veía conducir todos los días a Palacio en 
 relucientes carrozas a D. Lesmes, creía que D. Lesmes era también un 
 prodigio de ciencia médica. A pesar de esto, las visitas no le daban a 
 Tragaldabas para matar el hambre, que cada vez era más devoradora.

—Está visto, decía para sí D. Lesmes, que no me veré harto hasta el 
 día que cobre la primera mesada de mi pensión. Lo que es ese día, ¡juro a
 bríos Baco que me he de poner bueno el cuerpo!

Lo que tenía inquieto a D. Lesmes era la Muerte, porque no era tan 
 lerdo que no sospechase que aquella señora le preparaba alguna emboscada
 en venganza de la partida serrana que le había jugado en Palacio.

Algunas personas que la vieron en las fondas, tabernas, casas de 
 juego, etc., etc., que eran los sitios que más frecuentaba, notaron que 
 se ponía hecha un veneno cuando le hablaban de D. Lesmes, y luego se 
 sonreía siniestramente como diciendo: «Dejen Vds. por mi cuenta a ese 
 Tragaldabas, que no tardará en pagármelas todas juntas.»

Por fin llegó el gran día para D. Lesmes: el día de pescar la primera mesada de su pensión.

Aquel día se dio tal atracón, que reventó de lleno antes de 
 levantarse de la mesa, y al cerrar por última vez el ojo, vio a su lado a
 la Muerte, que le dijo con un tono capaz de matar a un caballo:

—¡Pensabas, pedazo de animal, que a los médicos les es lícito jugar 
 con la Muerte! Pues te equivocabas de medio a medio, que a los médicos 
 sólo les es lícito jugar con la Vida.

La moral de esta narración, en que la Muerte no desperdicia ocasión 
 de morder a los médicos, es que los médicos como Dios rnanda hacen muy 
 mal tercio a la Muerte, y por consiguiente son utilísimos a la 
 humanidad. Conque, señores médicos, a ver si Vds., a fuer de 
 agradecidos, se esmeran en la asistencia del autor de esta narración, 
 que es el pueblo. Por lo que a mí hace, declaro que si Dios me hubiera 
 dado siquiera una pizca de la gracia y la malicia que se necesitan para 
 cultivar la sátira, la emplearía para satirizar a los curanderos 
 titulados, que son aún más numerosos que los titulados curanderos.

Antonio de Trueba

Antonio de Trueba y de la Quintana (Galdames, 24 de diciembre de 1819-Bilbao, 10 de marzo de 1889) fue un escritor español, conocido también como «Antón el de los Cantares».

Nació en la localidad vizcaína de Galdames el 24 de diciembre de 1819 y su nombre completo era Antonio María de Trueba y de la Quintana. Hijo de campesinos muy pobres, su vocación literaria se despertó con los romances de ciego que le traía su padre cuando venía de visitar una feria. Tuvo que abandonar pronto la escuela para trabajar la tierra y el mineral de las minas de Las Encartaciones, su lugar natal. Cuando contaba quince años (1834) marchó a Madrid para evitar la primera Guerra Carlista; allí se empleó en la ferretería de un tío suyo y robó tiempo al sueño instruyéndose de forma autodidacta y leyendo autores románticos españoles.

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