Perico el Bueno

Armando Palacio Valdés

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Perico el Bueno

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Texto núm. 5218

Título: Perico el Bueno
Autor: Armando Palacio Valdés
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Perico el Bueno

Nuestros ideales no siempre se armonizan con las 
 tendencias secretas de nuestra naturaleza, como afirman los filósofos 
 moralistas. Por el contrario, he visto en muchos casos producirse una 
 disparidad escandalosa.

He conocido avaros que admiraban profundamente a los pródigos, que 
 hubieran dado todo en el mundo por parecérseles..., menos dinero. Había 
 un comerciante en mi pueblo que pasó toda su vida contándonos lo que 
 había derrochado en un viaje que había hecho a París, sus francachelas, 
 la cantidad prodigiosa de luises que había esparcido entre las 
 bellezas mundanas. Se le saltaban las lágrimas de gusto al buen hombre 
 narrando sus aventuras imaginarias.

Voy a contar ahora la de Perico el Bueno. Ni yo ni nadie en el
 pueblo sabía de dónde le venía este sobrenombre. Pero menos que nadie 
 lo sabía él mismo, a quien enfadaba lo indecible. No había en el 
 Instituto un chico más díscolo y travieso. Era la pesadilla de los 
 profesores y el terror de los porteros y bedeles. En cuanto surgía en el
 patio un motín o una huelga, podía darse por seguro que en el centro se
 hallaba Perico el Bueno; si había bofetadas, era Perico quien las daba; si se escuchaban gritos y blasfemias, nadie más que él los profería.

Parece que le estoy viendo, con un negro cigarro puro en la boca, 
 paseando con las manos en los bolsillos por los pórticos y arrojando 
 miradas insolentes a los bedeles.

—Señor Baranda—le decía uno cortésmente—, tenga usted la bondad de 
 quitar ese cigarro de la boca: el señor Director va a pasar de un 
 momento a otro.

—Dígale usted al señor Director que me bese aquí—respondía fieramente Perico.

El bedel se arrojaba sobre él; le agarraba por el cuello para 
 introducirle en la carbonera, que servía de calabozo. Perico se 
 resistía; acudía el conserje: entre los dos, al cabo de grandes 
 esfuerzos, se lograba arrastrarlo y dejarlo allí encerrado.

Parece que le veo también en la clase de Psicología, Lógica y Ética
 disparando saetas de papel y haciéndonos reir con sus muecas. El 
 profesor era un hombrecillo redondo y bondadoso que gustaba de los 
 símiles.

—Señor Baranda, a la manera que la manzana podrida se separa de las 
 otras para que no las contamine, me hará usted el favor de apartarse de 
 sus compañeros y sentarse en aquel rincón de la derecha.

Perico no se movía una pulgada de su puesto.

—Señor Baranda, hágame usted el favor de separarse—repetía el profesor.

—¡Que se separen las manzanas sanas!—respondía Perico alzando los hombros con ademán desdeñoso.

El profesor insistía, trataba con razones y amenazas de persuadirle. Todo era en vano. Al cabo nos decía, un poco avergonzado:

—Vaya, vaya; tengan ustedes la bondad de separarse y dejarlo solo.

Y henos aquí a los treinta o cuarenta muchachos que componíamos la 
 clase levantándonos de nuestros asientos y apartándonos algunos metros 
 del rebelde.

Por supuesto, estoy en fe de que no se le formaba consejo de 
 disciplina y se le arrojaba para siempre del Instituto por respetos a su
 padre, don Pedro Baranda. Este señor era un industrial que poseía una 
 fábrica de ladrillos en las afueras de la población, excelente persona 
 y, además, uno de los jefes del partido republicano. Como nos hallábamos
 en plena revolución, ningún profesor osaba malquistarse con él.

Perico sufría horriblemente cada vez que se oía llamar el Bueno.
 Rechinaba los dientes, y si era algún chico de su edad quien le 
 injuriaba de este modo, se arrojaba sobre él y le hinchaba las narices. 
 Porque es de saber que Perico era bravo, y, aunque no muy fuerte, 
 prodigiosamente ágil y diestro en toda clase de ejercicios. Nadie le 
 aventajaba en la carrera ni en el salto, ni nadie jugaba como él a las puentes y al pido campo.
 Recuerdo que una tarde en que por instigación suya hicimos novillos y, 
 en vez de asistir a la clase de Retórica y Poética, nos fuimos a 
 poetizar al campo, como nos alejáramos demasiado y se llegara el 
 crepúsculo, tuvimos miedo de no estar al Angelus en casa, como nuestros 
 padres nos tenían prevenido. Nos hallábamos cerca del puente por donde 
 cruzaba la vía férrea. Perico ve llegar el tren a toda marcha y, sin 
 decirnos palabra, se encarama sobre la barandilla y se arroja sobre una 
 de las plataformas, logrando ganar sano y salvo la población en pocos 
 minutos.

¿Por qué no he de confesarlo? Yo le admiraba, y fuí su amigo sincero.
 Él me mostró siempre también particular predilección, y desahogaba 
 conmigo sus penas. Una de las mayores era aquel ridículo apodo que sobre
 él pesaba. Le parecía el colmo de la degradación.

—¡Mira tú—me decía algunas veces sonriendo, con amargura—que llamarme a mí Perico el Bueno, cuando soy más malo que un dolor a media noche!

No podía sacarse esta espina del ojo.

Cuando nos hicimos bachilleres le perdí de vista. Yo me vine a 
 Madrid, y él se quedó en el pueblo. Algunos años después le hallé 
 completamente transformado. Había muerto su padre, y se había puesto al 
 frente de la fábrica, y se había metido en política. Era un hombre 
 grave, silencioso, pero siempre enérgico y dispuesto a encolerizarse por
 cualquier bagatela. Sus ideas políticas, exageradamente radicales, casi
 anarquistas, y cuando llegaba el momento, las expresaba con una 
 violencia y un cinismo que ponía en suspensión y espanto a los pacíficos
 habitantes de nuestra villa. De religión no había que hablar: Perico se
 había declarado enemigo nato del Supremo Hacedor, y al final de 
 cualquier francachela con sus amigos hablaba, como cosa natural y 
 sencilla, de beber la sangre del último rey en el cráneo del último 
 sacerdote.

¡Y, sin embargo, en la población seguía nombrándosele Perico el Bueno!
 Claro está que era por la espalda, pues cara a cara nadie hubiera osado darle este apodo infamante.

Pronunciaba conferencias en el Centro Obrero y arengaba a las masas 
 en todas las manifestaciones republicanas con mucho más calor que 
 elocuencia. Su espíritu no se nutría más que de los artículos de fondo 
 de los periódicos radicales y de los libros de los filósofos 
 materialistas de última hora. El de Büchner Fuerza y materia era 
 su evangelio. Pero en los últimos tiempos, poco antes de llegar yo al 
 pueblo, habían caído en sus manos algunas obras de Federico Nietzsche y 
 las había devorado con verdadera glotonería, y sin digerirlas muy bien, 
 hacía uso de ellas para aterrar a sus convecinos. Todas las virtudes 
 eran para él objeto de feroces sarcasmos: la bondad no significaba más 
 que impotencia; la humildad, bajeza; la paciencia, cobardía. Exaltaba, 
 en cambio, la crueldad, la astucia, la audacia temeraria, el carácter 
 agresivo, como instintos preciosos que aumentan nuestra vitalidad y 
 hacen la vida más bella y más intensa. «¡Es menester decir «sí» al mal y
 al pecado!», repetía a cada instante en el Casino, en medio de la 
 estupefacción de los inocentes burgueses que le escuchaban. Hablaba de 
 demoler los hospitales, los asilos y hospicios, como centros de 
 putrefacción donde se guarda con esmero la podredumbre humana, que luego
 se esparce y nos envenena a todos; se entusiasmaba con la costumbre 
 espartana de despeñar a los niños mal configurados, y hasta hallaba 
 razonable la de sacrificar a los viejos e impotentes... En fin, un 
 verdadero horror.

Si alguno de los circunstantes quería atajarle y responder a tales 
 atrocidades, Perico se encrespaba, y chillaba tanto y tan alto, que 
 había que dejarle.

Cierta tarde, en el Casino, se complacía en atacar y burlarse de la 
 santidad, repitiendo las paradojas del filósofo que le había sorbido el 
 seso.

—Existen ciertos hombres—decía—que sienten una necesidad tan viva de 
 ejercitar su fuerza y su tendencia a la dominación, que, a falta de 
 otros objetos, o porque han fracasado siempre, concluyen por tiranizar 
 alguna parte de su propio ser. La santidad, en último término, es 
 cuestión de vanidad.

Un ilustrado profesor del Instituto tuvo la mala ocurrencia de replicarle:

—Pero, señor Baranda, ¿hay hombre alguno sobre la tierra, tan 
 desprovisto de fuerza, que no pueda hacerla sentir de algún modo a sus 
 semejantes? Yo he conocido mendigos tullidos, enfermos, seres sumidos en
 las más profunda abyección, que dejaban cerillas encendidas en los 
 pajares y ponían cristales en los caminos para que se hiriesen los 
 transeuntes.

Perico reprimió con trabajo su cólera y trató de hablar con calma.

—Le digo a usted que es cuestión de vanidad y, además, de pasión. 
 Bajo la influencia de una emoción violenta, el hombre puede 
 determinarse, lo mismo a una venganza espantosa, que a un espantoso 
 aniquilamiento de su necesidad de venganza. En un caso o en otro, sólo 
 se trata de descargar la emoción.

—Pero la pasión no es más que la exaltación del sentimiento—manifestó
 el catedrático—. Para que exista la emoción religiosa capaz de producir
 el ascetismo, es necesario que haya existido antes el sentimiento 
 religioso. No es, pues, la pasión religiosa la que usted nos debe 
 explicar, sino el sentimiento de donde procede. Que el hombre, acometido
 y dominado por una excesiva emoción, puede determinase a obrar de un 
 modo monstruoso y hasta contrario, no ofrece duda. Pero el «porqué» y el
 «cómo» se ha producido tal emoción es lo que debemos investigar. Si en 
 algunos casos los efectos del amor y del odio pueden ser los mismos, 
 porque el fuego de la exaltación consuma y borre las diferencias, no por
 eso dejarán de ser radicalmente sentimientos distintos y contrarios.

—Bien; pues aunque no fuese cuestión de vanidad y de pasión, yo no 
 puedo menos de despreciar profundamente a esos castrados—repuso con tono
 y gesto despectivo Perico—. Después de todo, esos eunucos, incapaces de
 gozar de la vida, sólo tratan de hacerla más llevadera sometiéndose 
 vilmente a una voluntad extraña o a una regla. Son en el fondo unos 
 epicureístas, aunque bien ridículos.

—¡Rara manera de hacer la vida dulce el obedecer a un superior 
 caprichoso, colérico o estúpido!—exclamó el profesor—. Y aunque por un 
 esfuerzo de la voluntad lograsen no sentir el resquemor de las 
 humillaciones, ¿cómo evitar el sufrimiento que producen las 
 incomodidades físicas? ¿Es más ligera la vida para el que no tiene un 
 instante suyo, a quien se obliga a comer manjares que le repugnan, velar
 cuando tiene sueño, dormir cuando no lo tiene, viajar cuando se halla 
 fatigado y reposar cuando siente necesidad de movimiento, que quien 
 dispone libremente de su actividad? El filósofo Epicuro se maravillaría,
 ciertamente, de que considerasen discípulos suyos a San Antonio y San 
 Francisco. Porque si para él la serenidad intelectual y moral 
 significaba el placer más grande de la vida, juzgaba igualmente el 
 bienestar físico como condición para la tranquilidad moral, y los 
 placeres del cuerpo, sobre todo el del vientre, como raíz de los 
 placeres del alma.

Los tertulios se pusieron de parte del catedrático, y con esto Perico
 se enfureció y comenzó a disputar a gritos y a soltar interjecciones 
 soeces, como tenía por costumbre desde niño. De tal modo, que su 
 interlocutor, impacientado, al fin, alzó los hombros con desdén y no 
 quiso continuar la discusión.

Pocas semanas después de esto, hallándose bastante gente paseando por
 la acera de la plaza de la Constitución, se declaró un violento 
 incendio en el Círculo Tradicionalista. Ocupaba éste en la misma plaza 
 una casa que constaba de un solo piso. A esta hora, que era la del 
 crepúsculo, había pocos socios, que se echaron a la calle prontamente. 
 El conserje había salido a un recado. La multitud se apiñó delante del 
 edificio y comenzaron los trabajos de extinción, que se redujeron a que 
 subiesen algunos a los tejados contiguos con cántaros de agua para 
 impedir que el fuego prendiese a las otras casas. Se esperaba a los 
 bomberos, pero no acababan de llegar.

El fuego era terrible, y las llamas salían ya por las ventanas. De 
 pronto se escuchan lamentos desgarradores en la calle. Una mujer 
 desgreñada, pálida como una muerta, corría hacia la casa, gritando:

—¡Mis hijos!, ¡mis hijos!

Era la esposa del conserje, que habitaba en los altos de la casa. 
 Nadie se había dado cuenta de que en ella había encerradas cuatro 
 criaturas, la mayor de siete años. Quiso lanzarse a la puerta, pero la 
 sujetaron algunas manos: la escalera estaba ya invadida, y marchaba a 
 una muerte cierta.

—¿Dónde están sus hijos?—le preguntó Baranda, que la tenía agarrada por un brazo.

—¡Allí!, ¡allí!—gritaba la infeliz mujer, señalando a la derecha del edificio—. ¡Soltadme, por Dios!

Perico Baranda la soltó, pero fué para lanzarse a las ventanas 
 enrejadas del cuarto bajo y escalar con la agilidad de un mono los 
 balcones del primero. Se le vió desaparecer: un minuto después aparecía 
 con una niña entre los brazos. De la muchedumbre partió un grito de 
 alegría. Se arrimó una escala, y varias manos recogieron a la criatura.

Perico se lanzó de nuevo intrépidamente al interior. Poco después 
 salía con otra niña. Se le vió con la ropa chamuscada, el rostro 
 ennegrecido.

—¡Refrescadme, voto a Dios! ¡Refrescadme, refrescadme!—gritó con voz ronca.

Desde los tejados contiguos se le arrojaron algunos cubos de agua, 
 pero no llegaron a él. Un hombre subió por la escala con una herrada, y 
 se la vertió sobre la cabeza.

Perico se lanzó otra vez al interior, a pesar de que las llamas 
 salían ya por todas partes y era inminente el derrumbamiento del techo.

Poco después asomaba con otro niño.

—¡Refrescadme, refrescadme!

Esta vez venía tan desfigurado, que apenas se le podría reconocer. A 
 simple vista se notaba que tenía heridas las manos y el rostro. Parecía 
 que iba a caer exánime.

—¡Refrescadme, refrescadme!

—¡Basta, Perico, basta!—gritaron algunos.

—¡No basta, mal rayo que os parta, que hay un niño dentro todavía!—rugió Perico.

Y en cuanto le echaron otra herrada de agua sobre la cabeza, se lanzó de nuevo al interior.

¡Terrible momento de angustia! Todos los corazones latían con violencia. Un segundo más...

Se escuchó un ruido espantoso. El techo se había venido abajo, y 
 Perico no volvió a aparecer. Un grito de dolor salió de todos los 
 pechos, y las lágrimas corrían por todas las mejillas.

Al día siguiente se encontró su cadáver carbonizado abrazado al de una criatura de pocos meses.

Se depositaron aquellos preciosos restos en un ataúd dorado. La 
 población entera, viejos y jóvenes, mujeres y niños, lo siguieron al 
 cementerio. El ataúd, cubierto de coronas, marchaba deteniéndose a cada 
 instante, porque los hombres se disputaban el honor de llevarlo sobre 
 los hombros aunque fuese un minuto.

Cuando llegó, quedó literalmente sepultado entre flores.

El instinto popular no se había engañado. El alcalde de la villa, 
 interpretándolo, hizo grabar sobre su tumba estas sencillas palabras:
«AQUÍ YACE PERICO EL BUENO.»

Armando Palacio Valdés

Armando Palacio Valdés (Entralgo, Laviana, Asturias, 4 de octubre de 1853-Madrid, 29 de enero de 1938) fue un escritor y crítico literario español, perteneciente al realismo del siglo XIX.

Hijo de Silverio Palacio y Eduarda Valdés. Su padre era un abogado ovetense y su madre pertenecía a una familia acomodada. Se educó en Avilés hasta 1865, en que se trasladó a Oviedo a vivir con su abuelo para estudiar el bachillerato, lo que entonces se hacía en el mismo edificio de la Universidad. Por entonces leyó en su biblioteca la Iliada, que le impresionó fuertemente y abrió su interés por la literatura y la mitología; tras ello se inclinó por otras de Historia. Por entonces formó parte de un grupo de jóvenes intelectuales mayores que él de los cuales se consagraron a la literatura Leopoldo Alas y Tomás Tuero, con los que entabló una especial amistad.

Tras lograr su título de bachiller en Artes en 1870, decidió seguir la carrera de Leyes en Madrid, que concluyó en 1874. Perteneció a la tertulia del Bilis club junto con otros escritores asturianos. Dirigió la Revista Europea, donde publicó artículos que luego reunió en Semblanzas literarias. También hay buenos retratos literarios en Los oradores del Ateneo y en El nuevo viaje al Parnaso donde desfilan conferenciantes, ateneístas, novelistas y poetas de la época. Escribió también como crítico, en colaboración con Leopoldo Alas, La literatura en 1881. Se casó dos veces: su primera esposa, Luisa Maximina Prendes, falleció en 1885 después de sólo un año y medio de matrimonio. Se casó en 1899 en segundas nupcias con Manuela Vega y Gil, que le sobrevivió. Al morir José María de Pereda en 1906, ocupó el sillón vacante en la Real Academia Española.

Marta y María por Favila en Avilés.

Se dio a conocer como novelista con El señorito Octavio (1881), pero ganó la celebridad con Marta y María (1883), ambientada en la ciudad ficticia de Nieva, que en realidad representa a Avilés. En esta época de su evolución literaria suele ambientar sus novelas en Asturias. Así ocurre también con El idilio de un enfermo (1884), que es quizás su obra más perfecta por la concisión, ironía, sencillez de argumento y sobriedad en el retrato de los personajes, algo que Palacio Valdés nunca logró repetir; también de ambiente asturiano son José (1885) y El cuarto poder (1888), donde de la misma manera que en La Regenta de Leopoldo Alas se realiza una sátira de la burguesía provinciana, se denuncia la estupidez de los duelos y la fatuidad de los seductores.

Su novela Riverita (1886), cuya segunda parte es Maximina (1887), transcurre en Madrid y revela cierto pesimismo y elementos autobiográficos. Por otra parte, la obra más famosa de Armando Palacio Valdés, La hermana San Sulpicio (1889), transcurre en tierras andaluzas, cuyas costumbres muestra mientras narra los amores entre una monja que logra salir del convento y un médico gallego que al fin se casa con la religiosa vuelta al siglo. La espuma (1891) es una novela que intenta describir la alta sociedad madrileña. La fe (1892), como su propio título indica, trata el tema religioso, y en El maestrante (1893) se acerca a uno de los grandes temas de la novela del Realismo, el adulterio, de nuevo en ambiente asturiano. Andalucía surge de nuevo en Los majos de Cádiz (1896) y las costumbres valencianas en La alegría del capitán Ribot (1899).

Entre todas sus obras, Palacio Valdés prefería Tristán o el pesimismo (1906), cuyo protagonista encarna el tipo humano que fracasa por el negativo concepto que tiene de la Humanidad. La aldea perdida (1903) es como una égloga novelada acerca de la industria minera y quiere ser una demostración de que el progreso industrial causa grandes daños morales. El narrador se distancia demasiado de su tema añorando con una retórica huera y declamatoria una Arcadia perdida y retratando rústicos como héroes homéricos y otorgando nombres de dioses clásicos a aldeanos. Es una manera sumamente superficial de tratar la industrialización de Asturias; a Palacio Valdés se le daba mejor la descripción de la ciudad que de la vida rural.

Los papeles del doctor Angélico (1911) es una recopilación de cuentos, pensamientos filosóficos y relatos inconexos, aunque muy interesantes. En Años de juventud del doctor Angélico (1918) cuenta la dispersa historia de un médico (casas de huéspedes, amores con la mujer de un general etc.). Es autobiográfica La novela de un novelista (1921), pero además se trata de una de sus obras maestras, con episodios donde hace gala de una gran ironía y un formidable sentido del humor. Otras novelas suyas son La hija de Natalia (1924), Santa Rogelia (1926), Los cármenes de Granada (1927), y Sinfonía pastoral (1931).

Hizo dos colecciones más de cuentos en El pájaro en la nieve y otros cuentos (1925) y Cuentos escogidos (1923). Recogió algunos artículos de prensa breves en Aguas fuertes (1884). Sobre la política femenina escribió el ensayo histórico El gobierno de las mujeres (1931) y sobre la Primera Guerra Mundial en La guerra injusta, donde se declara aliadófilo y se muestra muy cercano a la generación del 98 en su ataque contra el atraso y la injusticia social de la España de principios del siglo XX.

En 1929 publicó su Testamento literario, en el que expone numerosos puntos de vista sobre filosofía, estética, sociedad etc., con recuerdos y anécdotas de la vida literaria en la época que conoció. Durante la Guerra Civil lo encontramos en Madrid pasando frío, hambre, enfermo. Los hermanos Álvarez Quintero lo atendían con los escasos víveres que podían reunir. Palacio Valdés, el amable, el otrora célebre y celebrado, vanidosillo y fecundo escritor, moría en el olvido, sin ayuda, el año 1938.

Póstumo es el Álbum de un viejo (1940), que es la segunda parte de La novela de un novelista y que lleva un prólogo del autor a una colección de cincuenta artículos. Sus Obras completas fueron editadas por Aguilar en Madrid en 1935; su epistolario con Clarín en 1941.

Armando Palacio Valdés es un gran creador de tipos femeninos y es diestro en la pintura costumbrista; sabe también bosquejar personajes secundarios. Al contrario que otros autores concede al humor un papel importante en su obra. Su obra ha sido muy traducida, especialmente al inglés, e igualmente apreciada fuera de España; es seguramente junto a Vicente Blasco Ibáñez el autor español del siglo XIX más leído en el extranjero. Su estilo es claro y pulcro sin incluir neologismos ni arcaísmos.

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