El Paso de la Recua

Arturo Ambrogi

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El Paso de la Recua

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Texto núm. 4727

Título: El Paso de la Recua
Autor: Arturo Ambrogi
Etiquetas: Cuento, crónica

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de junio de 2020
Fecha de modificación: 9 de junio de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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El Paso de la Recua

Cae perpendicularmente el sol. Cae perpendicular, encendiendo ofuscantes reflejos en el polvo calizo de la carretera.

Es la hora del mediodía. La hora propicia en que los garrobos, 
 abandonando sus cuevas, suben, rampantes, por los troncos de los viejos 
 árboles, hasta la cúspide pelada y ahí plantados, parecen implorar una 
 ráfaga de brisa. Es, también , la hora en que las culebras se enroscan 
 en nudo más apretado, y así amodorradas se están, chitas, entre las 
 requemadas macollas o se tienden , estiradas como chirriones, simulando estar muertas, entre el polvo blanco.

La naturaleza parece aletargada. Sumida en un sopor de plomo, en 
 medio del cual apenas repercute, estridente, el agrio chirrear de las 
 chicharras y de los chiquirines.

A ambos lados del camino se enristran , hasta perderse de vista, las 
 cercas de piña, cuyo verde esmaltado, deslustra espesa capa de polvo. 
 Las enredaderas, interpoladas entre las pencas espinosas, se han 
 marchitado; y el entreveramiento de sus bejucos tostados, evoca en la 
 imaginación, enjambre de víboras en celo. La hora es ardorosa. Los 
 pájaros han enmudecido, dormitando la siesta. Sólo unos cuantos pijuyos
 resisten la temperatura, saltando con torpezas de tullidos, por entre 
 los varejones de las escobillas. Van, armando una batahola de mil 
 diablos. Para los pijuyos la hora del mediodía , es la hora de 
 delectación . Y en medio al fuego canicular, ellos están como en su 
 elemento, felices, satisfechos. En la soledad de un potrero, unos 
 cuantos bueyes, echados a la sombra enrarecida de unos huachipilines
 , rumian despaciosos, lentos, entrecerradas las pupilas, la última 
 brizna de hierba ramoneada. Los moscardones les asedian tenazmente; 
 entre zumbidos que repercuten con vibraciones de enjambres de avispas; 
 pero ellos parecen no darse cuenta, sumidos por completo en la beatitud
 del momento. El cono de paja de un rancho, resplandece como una colmena
 de oro. Al abrigo del corredor, sobre el suelo apisonado, varios 
 perros héticos dormitan, mientras las gallinas les picotean entre las 
 costillas, persiguiéndoles las pulgas. En el poyo el rescoldo humea. La 
 mano descansa en la piedra de moler acabadita de lavar. Unos cuantos 
 pollos desplumados revuelven en un rincón un destripado matate 
 de tusas. El rancho duerme, rodeado de las inmóviles cepas de 
 plátano, entre la lluvia de flores rosadas que brotan los caraos.

* * *

En el promedio de la carretera, entre los troncos macheteados de unos quijinicuiles
 , y al abrigo de sus tupidos follajes, están , desunidas, hasta ocho 
 carretas. Cubren el cargamento de las carretas, cueros de res 
 sujetados por los lazos. Los bueyes, desenyugados, han sido apersogados
 a los troncos de los mismos quijinicuiles , hozando en los 
 manojos de zacate despenicado. Las doradas hojas, los tostados tallos, 
 crujen entre los dientes que los trituran. Bajo las camas de las 
 carretas, sobre el caldeado colchón de polvo, con la charra embrocada a 
 la cara, los carreteros duermen a pierna suelta. Por entre la abierta 
 sesgadura de la camiseta grasienta, el velludo pecho se descubre. Los 
 carreteros roncan con estrépitos de fuelle en maniobra. Los moscardones 
 zumban. Y la uniformidad de sus monocordios, arrulla el descanso de 
 esos rudos transeúntes. Por el tupido follaje de los quijinicuiles
 se van colando, se van filtrando encajes de sol, los que se calcan 
 sobre el piso, y ponen en la monotonía gris de la capa de polvo la 
 alegría de frágiles bordados de oro, como en una frazada de gigante.

* * *

De pronto, una nube de polvo se levanta a lo lejos, al término del camino.

Primeramente aparece en espirales fijas, como si fuere la humareda de
 una quema. Luego, por momentos, se va acercando. Y conforme se acerca, 
 toma mayores proporciones. Ahora, asciende en espeso manchón que dilata,
 ensuciando la limpidez reverberante del cielo, en que el azul es de 
 cobalto. La columna se acerca, arrastrándose, envolviéndolo todo a su 
 paso. Entre la columna de polvo, suena un recio pisotear de cascos. Y es
 una recua de mulas cargadas, la que llega, la que pasa, la que se 
 aleja, estimulada por sus propios pujidos. Los azeales restallan. Los arreadores
 , cabalgando a la par, lanzan, juntan a los restallidos, brutales 
 imprecaciones. Y conforme la estruendosa recua se aleja, la espesa nube 
 de polvo se va aclarando. Poco a poco va enrareciéndose, va dejando 
 descubrir entre su cortina, trozos del paisaje. Y no es sino cuando la 
 última partícula flotante se asienta, que todo brilla de nuevo, como 
 antes, uniforme, bajo el sol ardiente e impetuoso.

Arturo Ambrogi

Arturo Ambrogi Acosta (San Salvador, 19 de octubre de 1875 - 8 de noviembre de 1936) fue un poeta y periodista salvadoreño. Es considerado uno de los precursores del Modernismo en América Latina, y también destacó como cronista y autor de relatos costumbristas.

El padre de Arturo Ambrogi fue el general Constantino Ambrogi, de origen italiano, y su madre era la salvadoreña Lucrecia Acosta. Estudió en el Liceo Salvadoreño y comenzó a publicar sus trabajos literarios desde el año 1890, cuando todavía era un adolescente. Ya en el año siguiente se desempeñaba como agente del semanario cubano La Habana elegante, y como colaborador de la revista salvadoreña La pluma, que le mereció elogios por parte de Francisco Gavidia y Rubén Darío, de quien se dice era su ídolo en la adolescencia. Dichos textos aparecieron en la Revista Azul del mexicano Manuel Gutiérrez Nájera. Otros trabajos de su autoría se publicaron en La revista ilustrada de Nueva York, uno de cuyos editores era Román Mayorga Rivas.

Ambrogi es considerado el primer escritor cosmopolita de El Salvador. También fue el primero que combinó las facetas de periodista y escritor en el país, como lo harían Alberto Masferrer, Pedro Geoffroy Rivas y José María Peralta Lagos, entre otros. Como cronista, fue de los mejores en su tiempo, y su estilo es calificado como riguroso, preciso y elegante; aparte que recurría a la ironía en ocasiones, y se distinguía como un buen retratista de personalidades.

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