A Rey Muerto

Arturo Robsy

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A Rey Muerto

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Texto núm. 43

Título: A Rey Muerto
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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A Rey Muerto

Isaac Valls Pujol
 llegó a ser el Rey de la Bisutería. Cuando su fábrica española
 empezó a perder mercados a causa de la competencia oriental, tuvo
 arrestos para quemar sus naves: vendió, viajó a Taiwan y allí,
 juntando sus pesetas y los créditos del gobierno para la inversión,
 empezó a explotar a los chinos.

Tanto éxito tuvo
 que fue coronado Rey de la Bisutería mientras aquellos chinos, que
 no sabían lo que era un sindicato, trabajaban para él por una
 vigésima parte del salario de un español. Y dando las gracias.

Un mal día pasó
 la Estigia, meditando.

Dejaba tras él un
 imperio y un desasosiego. Sobre sus últimos momentos se había
 derramado la luz del entendimiento y tuvo tiempo para comprender que
 había despilfarrado su vida: no sólo no podía llevarse el fruto de
 sus explotaciones chinescas, sino que el resto de su equipaje para la
 eternidad era ridículo: un alma polvorienta y con telarañas a causa
 del desuso, y el dolor de ver como la humanidad seguiría portándose
 como él, como si la muerte no existiera, como si fuera posible
 embarcar las riquezas en un cohete y mandarlas, expresas, la cielo.

Su testamento tuvo,
 además, la virtud de aumentar las tiradas de la prensa
 sensacionalista: dejaba toda su fortuna china al hombre más bueno
 del mundo. No al mejor. Al más bueno, o sea, al que dispusiera de
 más bondad. Albaceas, un juez retirado y un fraile pobre como las
 ratas. El resultado, verdaderas peregrinaciones con memorandos que
 llevaban una detallada explicación del debe y el haber de la bondad
 de los aspirantes.

La humanidad, tan
 enorme, da mucho de sí: había héroes que salvaron cientos de vidas
 y humildes que cuidaron a su anciana madre con devoción y entrega.
 La prensa aireaba la bondad humana como antes exhibió la perversión
 o los desnudos. Para bien o para mal, la fortuna del Rey de la
 Bisutería, al hacerla rentable, despertaba interés hacia la
 santidad.

Las mejores cadenas
 de televisión y radio tuvieron pronto programas en los que se
 mostraba a hombres y mujeres buenos que relataban sus experiencias:
 el que consagró su vida a educar ciegos; el que enfermó cuidando
 leprosos por amor de Dios; el que dio su dinero a los pobres para
 vivir después pobre él, pero en paz...

Cientos de
 periodistas daban batidas por el ancho mundo, levantando bondadosos.
 Luego los atrapaban y los conducían, entre sonrisas, a los medios de
 comunicación: no en vano los anuncios que entreveraban esos
 programas eran los de mayor audiencia.

El juez retirado y
 el fraile soportaban un gran trabajo vigilando todas las emisiones.
 Varias agencias especializadas les pasaban resúmenes exactos y
 abreviados de aquella ola de bondad que sacudía al mundo. Ellos
 mismos jamás pensaron que hubiera tanta gente buena, sacrificada y
 callada. Pero había un reparo: abandonaban su discreto silencio por
 el interés de hacerse con la herencia. Decían, sí, que la usarían
 para obras de caridad. Pero la querían.

Confiaron más en
 una agencia de investigadores que, sigilosamente, buscó entre los
 que no se atribuían bondad alguna.

Dos años después,
 cuando remitía la fiebre de las buenas acciones como espectáculo,
 los albaceas dieron con su candidato perfecto: alguien que ni
 siquiera se daba cuenta de su bondad. No había salvado vidas; no
 saltó continentes en busca de la salvación; ni siquiera dedicó su
 vida a una misión elevada. Cultivaba su tierra en un pueblo perdido
 y era bueno.

—Tenga. —le
 dijeron, al visitarle en su casa.— En conciencia creemos que usted
 es el legítimo heredero del Rey de la Bisutería.

El hombre, muy
 sorprendido, se admiraba. Por un lado, de ser el elegido y, también,
 de la fortuna que caía sobre él: una verdadera multinacional de la
 imitación y del oropel.

Firmados los
 documentos, cientos de altos cargos cayeron sobre él: tras dos años
 de dirección colegiada, los ejecutivos emprendían la trepa y
 trataban de hacerse con la amistad de nuevo amo que, si era tan bueno
 como se decía, sería un mal conocedor del género humano. Pudo
 decirse que un ángel malo le arrebató de sus tierras y le depositó
 en un Consejo de Administración. Allí, como rey absoluto, su sí
 era Sí, y su no, No.

Comprendió pronto
 el mundo en el que había caído. Empezó a discernir verdades de
 mentiras y, con ello, aprendió a sospechar, a disimular, a jugar a
 varios paños y a pensar en sus propios intereses.

Comenzó a
 disfrutar de los halagos y, después, a exigirlos y pagarlos. En
 consecuencia, aprendió a vengarse de quienes no se los prodigaban y
 adquirió, en suma, todos los defectos del poderoso sin ninguna de
 sus virtudes.

Su empresa no sólo
 siguió explotando a los chinos sino, también a los rusos, que
 aceptaban cualquier salario para salirse del hambre. Corrompió a
 gobernantes y a policías. Contrató a espías industriales; robó
 patentes y falsificó cupos de exportación.

En momentos de
 lucidez, tras pensar en su tierra abandonada, se admiraba de lo fácil
 que resultaba deslizarse del bien a...¿al mal? No: a la simple vida
 normal, que exigía que la mano izquierda ignorase a la derecha y la
 cabeza al corazón.

Como tantos antes
 que él, empezó a creer que viviría eternamente y adoptó al
 becerro de oro sin apenas comprender que lo hacía. Súbitos ataques
 de conciencia le condenaban, a veces, al insomnio y, a veces, al
 licor. Pero el día, con la luz física, le traía las nuevas
 cotizaciones, los balances actualizados, el cálculo de las
 ganancias. Y olvidaba. Quería olvidar.

Un año después de
 heredar, cuando él creía haber vivido apenas un mes, los albaceas
 le entregaron la última parte del legado: una simple carta.

«Tal vez —decía—
 en estos momentos mi alma te vea y se pregunte si hice bien al dar
 tanto poder al hombre más bueno del mundo. Tú, sin duda, sabes la
 respuesta. Yo, en cambio, puedo decir lo que ya no eres: ni feliz ni
 honrado ni bueno. Quizá sigas teniendo buen corazón, pero estás
 obligado a portarte como una hiena.»

El que fuera mejor
 hombre del mundo encendió un cigarrillo y miró, por una rendija, a
 lo profundo de su alma: Tal componente, tranquilo, estaba pensando en
 un modo de abaratar los fletes, en otro para aumentar el cupo de
 importación a Europa y, también, en Marga. La felicidad no entraba
 en los cálculos de aquel espíritu distraído. Los demás seres
 humanos —salvo chinos y rusos asalariados y Marga en albornoz—,
 tampoco.

«¿Quieres volver
 a ser bueno y feliz? Regálalo todo y huye. La vida, creas lo que
 creas, no es esto. Y dura poco».

¿Qué derecho
 tenían los muertos a escribir cartas? —se preguntó, arrugándola.
 Su ánima, llamada a consulta, abandonó un momento los planes de
 expansión y se entretuvo en darle la razón: El vivo, al bollo. —le
 dijo en cristiano. Luego, para documentar su opinión, citó a
 Horacio en latín: «Carpe diem»

Al cuarto día de
 insomnio comprendió que la carta se había grabado profundamente en
 algún lugar secreto de su trastienda. Al quinto, viajó a sus viejas
 tierras, convertidas en desierto. Los campos incultos, los corrales
 vacíos y la casa polvorienta fueron su vida. Posiblemente también
 él estuviera desierto, aunque subido a la cumbre del mundo.

«Regálalo todo y
 huye si quieres volver a ser bueno y feliz», dijo una voz interior.
 Una voz tímida pero persistente.

No lo hizo. Se
 limitó a contratar a un infeliz que le labrara la tierra. Si
 volviera a florecer y producir quizá él sintiera lo mismo y se
 aliviara.

Pero, como había
 sido un buen hombre, un año después su cabeza era un eco de voces,
 todas insistiendo en la última voluntad del difunto Rey de la
 Bisutería: «Si quieres volver a ser feliz, regálalo todo y huye.
 La vida dura muy poco».

Y lo hizo. Fue,
 seguramente, la mayor batalla librada por la humanidad, pero la ganó.
 Creó una fundación benéfica en la que, por supuesto, no confiaba,
 y se deshizo de la enorme fortuna. Luego, como un dictador romano,
 volvió a su trozo de tierra dispuesto a empuñar el arado mientras
 reconquistaba la paz, el suelo y los sueños.

pero las voces
 seguían allí. Decían otra cosa: «Idiota». Y se burlaban. ¿de
 qué sirve a un hombre perder todo un mundo si su alma se ha quedado
 a la mesa de un Consejo de Administración?

Los albaceas
 todavía le hicieron una visita, cuando la noticia de su abandono
 recorrió el mundo. Otra carta del más allá:

«Debes disculpar a
 un muerto que te ha quitado la vida. Creíste que mis palabras eran
 verdad: Si quieres ser feliz, regálalo todo y huye. Pero no eres
 feliz. No volverás a serlo. Sólo eres un pobre que recuerda.»

Y el hombre más
 bueno del mundo se sentó en la tierra arada, aún sin semilla. Metió
 las manos en los surcos y, muy quieto, aguardó a que el sol bajara
 suavemente de lo alto.

Mientras los
 gorriones piaban en el crepúsculo, deseándose las buenas noches, y
 el campo verde parecía crecer en la distancia, él cerró los ojos y
 siguió viendo como el Universo se reía.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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