Adán y Eva Bis

Arturo Robsy

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Adán y Eva Bis

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Texto núm. 4280

Título: Adán y Eva Bis
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de marzo de 2019
Fecha de modificación: 30 de marzo de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Adán y Eva Bis

—Seguramente el fin del mundo nos aterroriza a causa de que supondría
 el final del hombre como especie. ¿Somos capaces de imaginar un 
 universo sin el ser humano? No.

Esto,y lo de más allá, decía un conocido filósofo en un no menos 
 conocido Congreso de Filosofía. A tenor de la verdad, estos caballeros 
 se habían reunido más para charlar de sus cosas ("¿Cómo te va?", "¿Y 
 María y los niños?", "Los míos ahora estudian piano", etc.) que para 
 poner en orden los asuntos de sus correspondientes disciplinas.

Además, cuando esta historia tuvo lugar, la fiebre por esta clase de 
 reuniones había estallado y hasta se construyó una ciudad exclusivamente
 para celebrar Congresos: una ciudad moderna y, de acuerdo con el 
 progreso, monumental y rectilínea; es decir, fea. Y en ella no era 
 extraño que se celebraran dos o más congresos a la vez. Como en nuestro 
 caso.

Técnicos en balística y filósofos tenían su reunión anual y ambos, de
 común acuerdo, decidieron tratar el problema de la supervivencia 
 humana. "El hombre —pensaban— es algo muy importante que no debe 
 extinguirse". Pero al pensar en el hombre, lo hacían con los ojos 
 vueltos hacia el Discóbolo de Mirón o el David de Miguel Ángel, que 
 hacía el ciudadano medio, vestido de gris, con los ojos grises y el 
 almita gris también a fuerza de monotonía, aburrimiento y miseria (que 
 la miseria, por cierto, no es cuestión de dinero, sino de actitud ante 
 el mundo).

En fin, que filósofos y pirotécnicos deseaban salvar a la especie 
 humana, pero no a un hombre ne particular, no al técnico empresarial, ni
 al bandido adulterador de alimentos, ni al famoso futbolista. El 
 hombre, en sus mentes privilegiadas, era un abstracto más, y nada tenía 
 que ver con aquellos seres, a medias sórdidos, a medias heroicos, que se
 hacinaban en las superpobladas ciudades.

Incluso el Buen Dios, que conocía todo esto, había perdido su sonrisa
 eterna y se preguntaba apesadumbrado por los límites de la conciencia 
 humana. "¿Hasta cuando? —decía— ¿Hasta cuando". Pero, naturalmente, las 
 cosas solo se hacen una vez, y ya era demasiado tarde para que el Buen 
 Dios insuflara un poco más de sentido común en tanta cabeza hueca como 
 circulaba por el mundo.

El asunto —como todos— había tenido un principio. Ahora, a distancia,
 sin dejarse llevar por la poesía, se podía decir cuál fue: la Pereza; 
 el afán de trabajar menos y vivir más y mejor. En principio la idea no 
 estaba mal. No lo estuvo, siquiera, cuando brotaron las minorías que 
 vivían a costa de los demás; y, ni siquiera pudo criticarse, cuando la 
 libertad fue substituida por un convenio privado entre la empresa y el 
 individuo, mediante el cual se recibiría apoyo en la enfermedad, y 
 alimentos y cobijo para subsistir a cambio de un tercio de la vida del 
 trabajador.

Esto —quieras que no— significaba orden, comunicación y buenas 
 costumbres. Lo peor vino cuando las grandes chimeneas ahumaron la 
 atmósfera y se descubrió que el aire no era eterno. Vino cuando el agua 
 se empezó a vender (a precio de vino) por aquellos mismos que habían 
 ensuciado la mayor parte de los ríos del planeta. Y, después, cuando el 
 aire comprimido fue también un producto más en el mercado. Para caminar 
 fueron entonces precisas ciertas mascarillas que filtraban el oxígeno, y
 para comer... pues eso: un puré amasado con algas marinas y proteínas 
 extraídas del sucio petróleo; una cochinada a la que todos tuvieron que 
 acostumbrarse porque, además, ya nadie recordaba cómo empezaron estos 
 asombrosos acontecimientos.

Por otro lado, la diversión del pobre o del frustrado siempre ha 
 estado en relación con el lecho; y la incontinencia del hombre es 
 proverbial, de modo que el mundo estaba repleto de niños que nacían a 
 patadas y de viejos, que se negaban, los muy cabezotas, a morirse y 
 dejar sitio libre, como era su obligación.

No hablemos, además, de las enfermedades. Las estadísticas 
 demostraban que el 90% de la población padecía (o soportaba) 
 enfermedades respiratorias y digestivas (el aire sucio y la comida 
 sucia). Y el 70% sucumbía a la presión de los ruidos, de modo que su 
 poco seso se volvía como el agua e, idiotizados, acababan en tal o cual 
 Casa de Reposo, ya que el hombre, como los automóviles, jamás vuelve a 
 ser el mismo una vez que pasa por el mecánico...

Con esto, el hombre se hacía beligerante. El vecino desconfiaba del 
 vecino. Tal ciudad de la que tenía al lado. Y tal nación, de tal otra 
 que, quizá, le hacía demasiada competencia en los mercados 
 subdesarrollados, ya que las potencias industriales jamás permitieron a 
 los africanos y a los asiáticos un cierto desarrollo; les necesitaban 
 sin fábricas para venderles sus productos.

En el ambiente, cuando se celebraron los congresos de técnicos en 
 balística y de filósofos, flotaba el olor de la guerra. Un olor 
 estremecedor, negro y poco volátil, que todos los ciudadanos sentían en 
 el corazón.

Los filósofos mencionaron la idea cósmica de la misión histórica del 
 hombre. Los pirotécnicos, las nuevas bombas de antimateria y el singular
 poder de algunos estados para terminar, de una vez por todas, con el 
 mundo. Y, los dos grupos al unísono, se hicieron la pregunta clave:

—¿Qué debemos hacer? ¿Qué PODEMOS hacer?

—¡Salvad al hombre! ¡Salvad al hombre! —decían los más exaltados.

—¡Salvad al mundo! —decían los utopistas.

Y solo un viejo filósoco, cínico quizá, quizá más sabio, dijo que se 
 le daba una higa que el hombre, como primate truculento, viviera un 
 siglo o un milenio más. Según él, ninguna razón justificaba (a juzgar 
 por los tres mil años de historia y muerte) el que el hombre siguiera 
 existiendo. Y por poco lo empalan allí mismo.

Había, pues, que salvar al hombre. Y para hacerlo, tenían que elegir a
 dos seres físicamente perfectos, varón y hembra, sin atender a su 
 inteligencia más o menos desarrollada, a su sabiduría o a sus 
 influencias, pues solo necesitarían reproducirse acertada y 
 prolíficamente. Naturalmente sería preciso que estos nuevos Adán y Eva 
 tuviesen ciertos dones, a semejanza de aquellas otras virtudes 
 preternaturales: buena vista, buenos pulmones y rapidez de reflejos.

Quedó, pues, establecido aquel plan. Los filósofos se encargarían se 
 seleccionar a la pareja adecuada, y los pirotécnicos (también pirómanos)
 construirían una nave espacial capaz de enviar a otra estrella la 
 semilla de la humanidad.

El hombre elegido —hablemos de él— tuvo que pasar por mil pruebas y 
 aún más, junto a otros muchos aspirantes. Un análisis de herencia 
 demostró que no poseía ningún cromosoma recesivo y maligno, capaz de 
 producir mongoloides, daltónicos, asmáticos o reumáticos. Otro, le 
 confirmó como individuo bien alimentado y con una pasable cantidad de 
 leucocitos, además de ser inmune a la mayor parte de las enfermedades 
 comunes: viruela, sarampión, tuberculosis y paperas (¡nada peor que las 
 paperas para un futuro padre de la humanidad!).

Los filósofos le pusieron frente a interminables cuestionarios 
 (tests), en los que se averiguaría su capacidad de adaptación a un medio
 distinto, sus mecanismos de aprehensión, su sensibilidad y su grado de 
 responsabilidad a la hora de tomar decisiones rápidas y comprometidas. 
 Los físicos investigaron su resistencia a la aceleración, su aguante a 
 la falta de gravedad o al exceso de presión atmosférica, y, también, si 
 su organismo resistiría un viaje tan largo sometido a la animación 
 suspendida (hibernación). Y el hombre salió triunfante.

La mujer también pasó por todas las pruebas y quedó confirmada como 
 nueva Eva, que viajaría, en caso de ser necesario, hasta la estrella 
 Alfa de Centauro, a cuatro y pico años luz, transportando en la nave una
 completa biblioteca de micropelículas que contenían toda la sabiduría 
 del hombre.

Eso sí: para evitar malentendidos, no permitieron que la pareja se 
 conociera. Y, cuando fue evidente que la guerra iba a estallar, les 
 congelaron, les encerraron en sus cápsulas y les lanzaron al negro 
 espacio, donde viajarían durante diez años largos.

Días después, la Potencia A machacó a la Potencia B, y ésta, a su 
 vez, a la A; y, de rebote, las otras Potencias de poco pelaje quedaron 
 deshechas porque, de un modo u otro, eran tributarias de A o de B. De 
 esta forma los dos únicos seres vivientes se encontraban dormidos, en el
 interior de una nave, rumbo a la estrella Alfa de Centauro, donde, 
 según todos los cálculos, engendrarían otra humanidad más limpia y capaz
 de respirar aire puro, beber agua sin cloro y comer carne de verdad.

Filósofos y pirotécnicos murieron con la satisfacción del deber 
 cumplido; el hombre no se extinguiría. Y, así, sus últimos pensamientos 
 fueron para aquella pareja perfecta, hibernada en su nave, y dispuesta a
 reproducirse gozosamente en cuanto tuvieran otra tierra bajo los pies. 
 El mundo, pues, no se había terminado: la destrucción solamente 
 equivaldría a un paréntesis entre una y otra edad. Únicamente el viejo 
 filósofo, medio cínico, sonrió con sarcasmo:

—Me extrañaría —dijo, mientras la radiactividad le devoraba— que un 
 viaje por el espacio bastara para transformar al animal absurdo que es 
 el hombre.

Y tenía razón.

Cuando, tras los diez años de cruzar la nada, los dos expedicionarios
 llegaron a Alfa de Centauro, sus cápsulas de hibernación se abrieron y 
 ellos, dulcemente, volvieron a la tibia vida. Lo primero, claro, fue 
 frotarse lo ojos (diez años durmiendo no son moco de pavo); y, después, 
 se contemplaron.

El hombre vio que la mujer, Eva, era una muchacha esbelta y bien 
 formada, pero con una mirada relativamente tozuda. Tenía, eso sí, unas 
 caderas que hacían presagiar una feliz maternidad, y unos pechos a 
 tenor. Pero aquellos ojos demostraban que en su cabecita bullía una 
 mente caprichosa.

Ella vio que el hombre, Adán, era joven y sonriente, pero también 
 descubrió que su pelo era pajizo y que tenía las manos demasiado 
 grandes, desproporcionadas quizá, y todo él con un aire de obsesiva 
 timidez. Al momento decidió que no era su tipo, que no le gustaba. Y se 
 lo dijo.

—No me gustas, Adán —murmuró con desencanto.

Era evidente que pensaba cosas feas de aquellos filósofos que le eligieron un hombre así.

Él parpadeó. Después, claro, quiso hacerle comprender que aquella no 
 era una cuestión de atracción (o amor), sino de supervivencia, pero Eva 
 no le hizo ni caso.

—No me gustas —repitió—. Yo solo me casaré por amor.

Los cadáveres de los filósofos y físicos se removieron en sus tumbas y lloraron al ver fracasado su plan.

Y no se casaron (si es que eso es casarse).

—No me gustas —seguía repitiendo Eva ochenta años después, en aquel mundo paradisíaco y maravilloso.

Y así fue como sucumbió la humanidad.

16 de enero de 1973

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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