Armas Cargadas

Arturo Robsy

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Armas Cargadas

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Texto núm. 8488

Título: Armas Cargadas
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de enero de 2025
Fecha de modificación: 30 de enero de 2025

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Armas Cargadas

Hoy llovió rojo y un vecino ha creído ser el hombre lobo. Su mujer
 pedía socorro corriendo por las escaleras y una anciana, a la puerta,
 decía "¡qué vergüenza, qué vergüenza!", y sonreía. Miseria de presagios.

En la calle un guardia me ha dado un papel: "Os engañan". Ya lo sé
 —le he dicho—. Nos engañan porque no hay más remedio. La verdad no
 existe.

—La verdad se ha muerto —ha respondido otro señor que llevaba el
 paraguas manchado de barro rojo-. Vengo del entierro —y se ha puesto a
 reír mientras tiraba el periódico a un mendigo joven que estaba mirando
 el cielo.

La señora que volvía con su gran cesta de la compra, se ha plantado delante del hombre pobre:

—¡Qué vergüenza! ¡Qué vergüenza!

Y un muchacho que lo veía todo, también ha repetido, mirando a la señora como con pena:

—¡Qué vergüenza!

Ir y venir es lo que más importa o, al menos, eso parece desde las
 calles, pero los mendigos suelen estar quietos y miran; son distintos, y
 uno no sabe nunca lo que ven los mendigos.

—Vemos gente —dicen misteriosamente— pero no nos importa: también la gente se quedará quieta un día u otro.

Nadie sabe adónde va el mundo, lo cual es cosa buena o mala, según. A
 alguna parte se encamina, lo veamos o no, y un día llegará a su destino
 y quizá entonces algo sabremos.

A la entrada de la Plaza Mayor, grupos de jóvenes están colgando
 letreros: "Manicomio". Todos les miramos distraídos y, como ellos ríen y
 bromean, nosotros hemos reído. ¿Manicomio? ¿Qué más dará?

Justo debajo hay un puesto de libros a mitad de precio, y gentes los remueven mientras leen los títulos.

—¿Tiene clásicos?

—Todos somos clásicos —grita uno de los jóvenes que cuelga rótulos
 subido a una escalera—. Los clásicos imbéciles que no sabemos nada. Los
 clásicos cretinos y los clásicos cobardes. El mundo entero es un clásico
 y nada hay tan clásico y perfecto como la piedra inerte.

—La filosofía —ha dicho el librero— es un juego de palabras. ¿Qué diferencia hay entre que todo vaya bien o mal?

Hay gente que hace cola para meter dinero en un tragaperras, y les da
 gusto apretar los botones y ver las luces. Esas luces rápidas
 significan cosas para ellos.

Querría saber lo que hoy sucede. Es un día como los demás, pero yo no
 soy como los demás días. Noto que la luz de la mañana es hoy como la
 página de un libro escrito, y en la luz leo que están pasando cosas
 nuevas disfrazadas de las cosas de siempre.

Un hombre anciano pasea a un tonto. Andan entre los bancos y una
 paloma tornasolada les sigue. En cada banca un viejo o una vieja están
 quietos: sonríen al aire o quién sabe si a las casas de en frente. Todos
 los días mueren viejos, pero siempre hay viejos, como siempre hay
 niños.

El tonto a veces corre y a veces se para aunque el anciano que le
 acompaña tire de él, porque el hombre ha llegado a la luna, pero no ha
 llegado a los tontos.

Así es como me he dado cuenta de que tampoco yo tengo prisa y, como
 el mendigo, siento la necesidad de pararme a mirar, sentado entre los
 viejos, como si empezara a aprender a ser viejo: ¿qué es lo que ellos
 ven?

—Veo la muerte. Eso es lo que veo —me dice el de mi banco—. Pero no
 es mi muerte. Es LA muerte. Todas las mañanas se pasea por aquí
 sonriendo, con un cuchillo en la mano. Se lo clava a unos y a otros,
 pero nadie se da cuenta.

—¿Y usted la ve?

—Todo está muerto y me parece muy bien.

En aquella plaza había vendedores de lotería que caminaban muy
 despacio, presentando sus billetes a la gente, sin hablar, serios,
 tristes. Un ciego ocupaba, sentado en silla plegable, la proximidad de
 una fuente. Una mujer había plantado un caballete y pintaba, ajena al
 hecho de compartir un mundo con muchos millones más: se veía que su
 mundo especial la gobernaba, la embebía.

Había tenderetes con gente joven y gente madura, y en ellos ofrecían
 bisuterías, cacharritos ennoblecidos por la palabra artesanía, Don
 Nicanores, juguetillos ruidosos, hermosísimas canicas tornasoladas,
 pastilleros para hachís y cajitas diminutas para la cocaína, espejos,
 arenas embotelladas y teñidas de arcoiris, cueros trenzados, correas,
 repujados. Hablaban todos con voces apagadas y algunos se había echado
 en el césped escaso.

Otros desocupados miraban las mercancías y sonreían con suficiencia o
 se estacionaban para acabar de oir la canción del puesto de cintas
 magnetofónicas. Algunos ni;os tenían los ojos muy abiertos, pero no
 podía decirse que sintieran sorpresa. En realidad no podía decirse nada
 delante de aquel paisaje.

Un perro pequeño, nervioso y desenvuelto, procuraba mojar todas las
 patas de las mesas. Rehuía los pies, escamado, pero de vez en cuanto el
 perro sonreía: separaba algo los labios y le vibraba el rabo. Entonces
 acudía, decidido, a la mano amiga de un humano especial que le guiñaba
 un ojo o se daba en el muslo con la palma de la mano.

Policías iban y venían muy serios, pero distraídos. Procuraban que
 las caras parecieran prenda más del uniforme, pero ya no miraban nada,
 como cuando las llamas encandilan al ocioso en el hogar.

Se repartían en la plaza cosas permanentemente: anuncios, falsas
 invitaciones, octavillas con promesas, juramentos y soflamas, auténticos
 todos, todos lo mismo, pero con distintas firmas.

Dos músicos callejeros hacían sonar una flauta de travesera y una
 guitarra al lado de un pañuelo extendido en el suelo; un rojo pañuelo
 con lunares, donde, como al azar, ellos habían puesto algunas monedas y
 un billete solitario, magia imitativa para propiciar la limosna.

Un hombre con el bigote rojo bebía en la minúscula tasca, apenas
 pasillo con espejos, intentando apagar las llamas del mostacho en espuma
 blanca.

—Llevo muchos años pensando un epitafio; haré que me graben en la lápida: "tonto el que lo lea".

—Tu familia no querrá ponerlo.

—Ya lo sé —confesaba—, pero me hace ilusión. Me gusta pensar que todos los demás, menos tú, son tontos.

—¿Por qué?

—Porque, si no lo son, resultaría que el tonto soy yo, que no los entiendo.

Un mozo se comía un bocadillo sentado en el bordillo. Miraba al suelo
 y, a su lado, una paloma le vigilaba con su ojo redondo y nervioso. Por
 fin sacó una miga del panecillo y se la acercó al animal en la palma,
 pero la paloma dio dos pasos cortos, le miró a la cara fijamente y
 retrocedió sin aceptar comida.

Dos moros, con zapatillas de deporte, pasaron hablando en su idioma,
 tan extranjero y, enseguida, una chica rubia, muy bonita, les alcanzó y a
 empujones se les puso en medio. Se reían.

—Esto es Babel, amigo mío —dijo el anciano del banco—. Babel. Claro que también podríamos ser Sodoma.

Hoy no vi como salía el sol. A veces el río del alba me despierta y
 desde el cuarto de baño veo la primera curva del sol por encima de una
 azotea: una raya roja, como la huella de un beso antiguo que uno se
 borraba con el pañuelo blanco. Tampoco vi anochecer ayer: la noche, en
 las ciudades, cae como una red, de golpe; se derrama como la tinta, pero
 nadie repara en lo solas que están las calles, en lo lejos que quedan
 de cualquier parte con sus farolas encendidas, corazones pálidos y
 quietos.

Nadie ve águilas desde aquí, y hasta las nubes no se distinguen en
 estos cielos raros que los edificios apuntalan. Sé que al levantar los
 ojos las gentes se preguntan si algún día capturarán la felicidad,
 aunque todos sospechan que la felicidad ha huido del planeta.

Seis o siete mongólicos, vestidos cono monos y dirigidos por un
 hombre calvo, están cavando en los cuadros de tierra. Se les da trabajo
 para hacerles hombres, o quizá para que sufran mejor la decepción
 humana. En esta ciudad tan pétrea y fría los hombres luchan por
 conservar su vida; meditan, sueñan, esperan... En esta ciudad hay
 cientos de adivinos, miles de brujas. Se hacen cursillos de astrología
 para asaltar la fortaleza del destino. Viven bien los quirománticos.
 Cien apóstoles predican budismo, tantrismo, yoga, teosofía, espiritismo.
 Cualquier cosa puede resultar mágica, envuelta en palabrería;
 cualquier cosa puede tener su profeta.

Caravanas de esclavos de la droga hablan de liberación y de un cierto
 espíritu suyo que vuela... Casi todos, con el pan, consumimos música,
 sonrisa, luz, belleza, métodos... y, naturalmente, nos consumimos a
 nosotros mismos.

A punto estoy de decirle a un guardia que no es cierto que el tiempo
 vuele: el tiempo es muy pesado y nos aplasta, nos hace pulpa de miseria.

—Esto que usted siente —le diría— y que siento yo y que todos sienten, es miedo.

—¿Miedo a qué? —me respondería.

—Ahí está lo malo, que es solamente miedo.

Y no es que estemos vacíos, no. Todos estamos llenos. Todos pensamos y
 pensamos mucho, pero, ¿qué utilidad puede tener el pensamiento si ni
 siquiera sirve para saber por qué pensamos?

Dos extranjeros están tirando monedas en la fuente que corre, cerca
 de los músicos que tienen extendido el pañuelo. Yo sé que los ingleses,
 por ejemplo, tiran monedas a todos los pozos por el aquel de los deseos,
 y también lo deben de hacer con las fuentes. La música ambulante no
 vale nada para ellos.

Un tipo sin afeitar y con gabardina sucia le pregunta a un guardia:

—¿Qué ciudad es ésta?

—Vamos, circula —le responden. No quieren decirle el nombre de la
 ciudad porque piensan que es:ta borracho o les quiere tomar el pelo.
 Claro que, a lo mejor, el nombre de la ciudad no importa a nadie, ni el
 buen tiempo, ni el cielo que cuelga de los altos edificios. A cada uno,
 como a los extranjeros de la fuente, sólo les importan sus deseos.

Yo creo en los presagios; hoy algo sucede. Hoy no es como otro hoy
 cualquiera. Quizá es que, al despertarme, me he despertado. Quizá es
 que, al abrir los ojos, he abierto los ojos, ya saben.

Nada debe de ser distinto, luego yo sí soy distinto, como si no
 pudiera tomarme en serio lo que veo; como si dentro de un momento fueran
 a llegar carpinteros para desmontar el decorado.

Me imagino a todos gritando: ¡Sorpresa! ¡Sorpresa! ¡La función ha terminado!

Delante de mí un joven coge la cara de una chica con las dos manos
 cuyos dedos se pierden bajo el pelo. Se miran, ella sonriendo y él
 serio. Luego la muchacha se echa a reír y le da un cabezazo suave en el
 hombro. Él comienza a andar con ella, todavía serio.

Una mujer me ofrece flores. Las flores son, según dicen, los
 genitales de las plantas, pero, ¿qué se puede hacer si son hermosas?

—Mira qué claveles. ¡Y qué recientes son!

—¿Cuál cree usted que es la flor más fea?

—La coliflor —me responde la mujer un poco preocupada. Seguro que
 piensa que los locos peligrosos o los drogados hacen preguntas así.

—Digo la flor más fea de las que usted vende.

—Esta rosa —me responde, sacándola de lo último del montón—. Está algo mustia.

—¿Cuánto vale?

Tampoco ella quiere preguntarse por qué hago esto y acepta su buen
 dinero. Yo mismo compro la rosa sin ningún motivo o por demasiados, por
 el gusto de ver como lo bello degenera, por el capricho de pagar lo que
 no tiene ya precio.

De camino a casa está la iglesia, y entro a preguntar si está Dios
 dentro. Me extraña que ardan velas, pero hay velas encendidas y eso es
 bueno. La luz, en el sagrario, parpadea muy de pisa y el Cristo, en
 alto, lo mira todo con los ojos bajos, herido. También yo estoy herido.
 No sabría decir por qué, pero estoy furioso a fuerza de mirar el mundo
 en el que vivo. Sería perfecto servir para alguna cosa, pero hay una
 marea negra que lo invade todo.

Mientras subo a casa leo en el periódico que el mundo está cargado de
 armas y sé que, en realidad, el mundo es un arma cargada; cada átomo de
 hombre quiere reventar y hacerlo pedazos. Y me alegro de ello.

Abro la puerta y, sin decir nada a mi mujer, me acerco al fuego.
 Francamente:: se me ha ocurrido ahora mismo lo que hago. Me pongo a
 sonreír y hecho la rosa al fuego.

Como creo en los presagios y hoy llovió rojo, sé que el quemar una rosa acelerará el fin del mundo.

Justamente por eso me río.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor", "T.F.P. Covadonga" y la revista de la F.N.F.F.

Fue finalista en dos ocasiones del concurso de relatos del periódico "Arriba", finalista del premio de novela de Ciudad Real y también del concurso de cuentos "Hucha de Oro". Publicó en la editorial Espasa la novela "Lío en Kio", coescrita con Ángel Palomino.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Escritor compulsivo, no dejó de escribir durante toda su vida. Cultivó la novela, el relato, la poesía y el ensayo. En su obra se nota la influencia de autores como P.G. Wodehouse, G.K. Chesterton, Edgar Wallace o Rudyard Kipling.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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