Dos Consejos

Arturo Robsy

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Texto núm. 142

Título: Dos Consejos
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 8 de mayo de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Dos Consejos

Cuando el director
 de mi periódico envió a buscarme, estaba yo poniendo en limpio un
 natalicio. Siempre —aunque no se lo crean— hay alguien que
 escribe eso de que "el hogar de la familia Rodríguez—López
 se ha visto alegrado con el feliz nacimiento de un hermoso varón
 que, en la pila bautismal..." etcétera. También comprenderán
 que quien hace estos trabajos no es precisamente el que firma los
 artículos de opinión, donde se pone el mundo patas arriba, se le
 despieza y se le reconstruye al gusto del consejo de administración.

Mi periódico es
 muy bueno. Hay gente que no vota sin leerlo antes y gente que antes
 de leerlo no entiende ni lo que le acaba de suceder. Lanzamos modas,
 verbos y expresiones de éxito como "hegemonizar una región",
 "apretada agenda altamente importante" y "obsolescencia
 institucional". Se dice, con razón, que ayudamos a gobernar y,
 en ocasiones, que el gobierno nos paga el favor.

Cuento esto por dos
 motivos: el primero es resaltar que pertenezco a una buena y famosa
 escudería, y el segundo es advertir que, a pesar de ello, no soy en
 absoluto responsable, porque para ser periodista de Opinión lo
 primero que se necesita es no ser periodista, vivir lejos de los
 teletipos y de la redacción, lo que equivale a ignorar la realidad.
 Ahí tienen, bien clara, la razón por la que no firmo estas
 cuartillas: cuando escribo pagado puedo ser una cosa u otra, o ambas
 si se tercia, pero cuando escribo gratis puedo permitirme el lujo de
 ser yo mientras prescinda de poner mi nombre debajo.

Decía al principio
 que el director me mandó aviso:

—Un pez gordo
 necesita un "negro". —me dijo.

Un "negro",
 ya saben ustedes, es el que escribe para que firmen otros que no se
 encuentran cómodos entre la ortografía y la sintaxis. Muchos
 políticos los usan: ellos cenan y pasean, inauguran y fulminan
 mientras el negro pierde el tiempo delante del papel. "Algo
 demoledor", le dicen. "Algo chocante". "Pon que
 son unos cabrones, pero con vaselina y juegos de palabras"

También los
 magnates quieren negros, mayormente para escribir sus memorias con
 garbo, para que parezca que había estrellas especiales en su
 nacimiento y que voces divinas les enviaban mensajes a la hora de
 decidir.

Desde un cierto
 punto de vista es apetecible: uno se sienta, escucha, fuma gratis y
 bebe bueno. Hace luego su novelita, cuyo argumento es el mismo
 siempre: soy estupendo, soy listo, soy providencial. Soy la leche. Y
 "da capo" otra vez. Cuando esto se repite cien o doscientas
 veces puede que el hipotético lector tire el libro a la basura, pero
 el mecenas queda satisfecho y paga mejor que cualquier editor.

Así que me dieron
 una dirección y una hora exacta y allí en punto estuve para conocer
 a mi biografiado, que debía saber de mi lo imprescindible: que
 estaba vendido al oro de mi periódico y que, ante una seria duda,
 consultaba el diccionario.

Esperaba
 encontrarme puros, anillos, estómago florido y alegría de vivir en
 un ambiente de éxito, pero el hombre poderoso, que me abrió la
 puerta él mismo, tenía una apariencia humilde, una mirada tímida y
 escasísimos ademanes. Vivía en un piso pequeño, alquilado con
 muebles viejos, camino de cochambrosos. Pero si no fuera un pez
 gordo, me dije, jamás hubiera llegado a las altas esferas de mi
 periódico. "Yo estoy aquí, ergo él es alguien".

Nos sentamos a una
 camilla. Ni me ofreció tabaco ni güisqui. Se limitó a mirarme con
 cierta atención y a preguntarme la edad.

—Es usted joven.
 Al menos lo bastante como para no ser excesivamente duro de mollera.
 —me dijo— Exigí juventud y que no fuera un hombre de talento.
 Los talentudos actuales no sirven a las ideas sino que se sirven de
 ellas. Sólo tienen tres o cuatro, pero las explican de mil maneras.

—Usted no va a
 ser un "negro". —siguió.— Firmará. Usted va a ser mi
 contrapeso, el filtro, la planta depuradora.

—Lo intentaré.

—Imagínese que
 le digo que he comprado el mundo.

—Je. —respondí,
 por hacer algún ruido cortés.

Vigilaba claramente
 mis reacciones. Podía estar probándome, tomándome el pelo o
 contándome la verdad que se imaginaba.

—No sabe usted
 quién soy. Casi nadie lo sabe y eso es mucho mejor de lo que se
 imagina. Soy anónimo y hago poco bulto, pero he comprado el mundo.
 De modo que váyase haciendo a la idea de que no he perdido la razón
 ni tengo intención de perderla.

—Es un poco...En
 fin: me recuerda a aquellos buenos señores que compraban tranvías.

—Y hubieran
 podido comprarlos: es simplemente que no dieron con el vendedor
 oportuno. Usted es joven y algo de idealismo le quedará, pero no se
 escandalice si le digo que el mundo estaba en venta hace exactamente
 —miró el reloj— ... diecisiete días y cuatro horas.
 Tranquilícese: no tengo intención de hacer que se apee la gente que
 no haya pagado el billete.

—Es chocante.
 —dije sin comprometerme.

Me habló entonces
 de sí mismo, advirtiéndome que se trataba de una vida vulgar, con
 infancia ligeramente pobre, equilibrios caseros a fin de mes y una
 brillante imaginación que, con becas y sacrificios, le permitió
 subir en la escala social.

—Usted sabe que
 la humanidad vive entre mitos: la Piedra Filosofal, el Amor Eterno,
 la Potencia Sexual y el Arte, por ejemplo. Yo los catalogué y los
 ordené según la importancia que se les da. Dios me libre de ser un
 bioquímico filósofo, pero permítame enorgullecerme de ser un
 filósofo bioquímico.

Me gustó el juego
 de palabras y aflojé un poco en mi desconfianza. Si había comprado
 el mundo aquel hombrecillo, debió de ser porque hubo quien estuvo
 dispuesto a vender y porque él tuvo con qué pagar. Pero, ¿cuánto
 vale un mundo? ¿Quién es el perito capaz de tasar esa enormidad?

Continuó
 explicándome cosas. ¿Sabía yo que la industria química sigue
 siendo la que más dinero mueve en el planeta? Dueño de
 conocimientos serios, un biólogo sólo tiene que mirar con agudeza y
 hacerse preguntas. ¿Qué relación hay entre los ojos azules y la
 anemia? ¿Qué relación hay entre la memoria y el consumo de loto,
 pongamos por caso?

—Pero yo me hice
 rico sin necesidad de descubrir una medicina mágica. Inter nos: no
 conviene curar según qué enfermedades y, mucho menos, las que hoy
 en día son mortales.

—¿Ah, no?

—¿Usted cree que
 desde el siglo pasado a hoy no se han inventado motores distintos a
 los de explosión y los eléctricos? Claro que sí, pero no interesan
 comercialmente. ¿Usted cree que en los últimos ochenta años no se
 ha aprendido a liquidar el cáncer, con esos microscopios
 electrónicos que da gloria verlos? Pues le diré algo más: se ha
 aprendido a provocarlo. Mientras, piense en un presidente americano o
 en un premier inglés que se haya muerto de eso. Por supuesto que se
 trata de un secreto bien guardado y franceses, rusos y demás
 morralla cogen su cáncer, pero no ingleses, americanos y alemanes,
 que son los amos, los "amos", de la industria química.

El cáncer —añadió—
 se empezaría a curar a partir del 2.021, por acuerdo general. Pero
 eso era lo de menos al lado de los modelos nucleares de la
 inteligencia, que permitirían fabricar genios a voluntad, pero los
 genios no se llegarían a producir: no interesaban. Al contrario: era
 preferible corromper a los que nacían de forma natural.

—Me está
 pintando usted un mundo terrible.

—Te estoy
 describiendo el mundo que tuve la humorada de comprar. Ni por un
 momento pensé en llevarme una ganga ni en sacar beneficios de la
 inversión. Además, ya va siendo hora de que te diga otra cosa
 importante: compré este perro mundo tres días después de haberme
 muerto de meningitis.

Entre nosotros:
 ¿qué se puede pensar de un señor que compra el mundo después de
 llevar tres días muerto y te lo cuenta sentado delante de ti?

El mundo de aquel
 buen hombre era, sin duda, cruel, frío, despiadado y egoísta.
 Costaba imaginar que en él amaneciera cada veinticuatro horas,
 aunque él precisó que ni el amanecer ni la brisa ni las estrellas
 importan gran cosa a los que mandan; ni siquiera les importa gran
 cosa lo que mandan, pues lo único que excita su imaginación es el
 cómo no dejar de hacerlo.

El mismo dinero era
 una camelo, apenas una herramienta que tendía a convertirse en fin.
 Las cosas, en su mayoría, superfluas. Las personas, en su totalidad,
 superficiales, consumiendo su vida en sobrevivir y renunciando a
 vivir para ellas mismas. ¿Qué se puede pensar de un hombre que se
 aburre y de una gigantesca industria montada sobre el aburrimiento
 humano? Sólo esto: gente vacía o gente con miedo a mirarse por
 dentro.

—¿No se le
 ocurre a usted que "vivir a tope" es "negarse a tope"?
 Si preguntara por ahí vería que lo que más interesa a todos es la
 vida, la vida como hecho biológico; la propia vida, que usan,
 insisto, en aturdirse, en distraerse, en matar el tiempo o en
 venderlo por dinero.

—¿Pagó mucho
 por un mundo así?

—Muy poco, en
 realidad... Pero quiero explicárselo todo: aunque bien pronto me
 puse en el camino de una maravillosa substancia, mi dinero lo hice
 redactando los prospectos de tres famosos y comunes medicamentos: un
 tranquilizante, un analgésico y un anticonceptivo, que definen
 nuestra época de nervios, miedo al dolor y aislamiento. Luego, sin
 problemas económicos, dediqué todo mi tiempo a la panacea
 universal: la droga de la inmortalidad. Por aquella época —según
 confesó— ya no era vanidoso, pero le quedaba una buena provisión
 de ambición y pensaba en el poder más que en la fama o en el
 dinero. Ser un gran rey o algo por el estilo y meter en cintura a la
 humanidad: obligarla a educarse, a convivir en paz y a ser feliz.

—¿Sabe usted
 cuántos hombres son los que mandan en el mundo? Setenta y tres y ni
 uno más. Setenta y tres señores, no todos ellos conocidos. Y
 juegan. No hacen otra cosa que jugar una interminable partida de
 "monopoly" o de ajedrez... Porque la Edad Media no terminó,
 amigo mío: evolucionó.

Después de varias
 demostraciones menores, el nuevo dueño se hizo inocular la
 meningitis en presencia de aquellos setenta y tres señores. Se tomó
 su pócima maravillosa y se dejó morir sencillamente. Su cadáver
 fue sometido a todas las pruebas posibles para certificar lo obvio:
 que había dejado de existir.

—Morí hace
 exactamente un mes y, al tercer día, resucité. Aquella gente se
 apresuró en venderme el mundo a cambio de la inmortalidad, de su
 inmortalidad. De modo que puedo cambiar el nombre de naciones
 enteras, provocar guerras, dar comida o hambre, según mi humor,
 controlar el desarrollo técnico o impulsar la exploración del
 espacio, porque doy la vida.

—Como Dios.

El hombrecillo
 tímido sonrió para contradecirme:

—Al contrario que
 Dios. Lo que Dios nos ha dado es la contradicción Vida—Muerte. Si
 yo quito el último término, también el primero carece de sentido.

No era momento de
 discutir. Preferí preguntarle si era esa la historia que debía
 escribir.

—De ningún modo.
 En todo lo que le he contado he medio escamoteado un detalle: Yo
 estuve tres días muerto. Muerto de verdad. Descendí a los infiernos
 y sé determinadas cosas. Cuando las células de mi cuerpo muerto se
 regeneraron creé una paradoja en la eternidad y ya le he dicho que
 soy un hombre imaginativo. Ahora que tengo el poder universal, sé
 que el Universo es calderilla. Le aseguro a usted que los humanos
 estamos aquí por error; somos náufragos de... ¿Cómo se lo
 explicaría? Hemos extraviado la verdad.

—Debería
 liquidar al ser humano. —puntualizó, ruborizándose— Le aseguro
 que no hay derecho a tanto sufrimiento y a tanta podredumbre y que,
 en favor de todos, el hombre debería desaparecer para...¿nacer?
 Pero estoy empapado de un falso amor hacia mis semejantes, de manera
 que, en vez de destrucción, quiero que todos los hombres, todos,
 sepan antes de morir algunas cosas que luego comprobarán.

—Y aquí es donde
 entro yo. —dije, sin saber todavía si me decía la verdad o había
 enloquecido. Eso sí: preveía, por su parte, una larga y mística
 meditación que me aburría por anticipado.

—Nadie lo
 entenderá mientras viva. —añadió— Tampoco es posible hacerse
 un Baedeker de la eternidad, pero hay dos cosas que todos, todos,
 deberán saber y en ello haré que se gasten billones y armas, si se
 necesitan.

—¿Dos cosas
 solamente?

Se rió, abandonando
 por primera vez su aire tímido. Se diría que estaba gastando la
 mejor broma de la historia.

—Sí. Diga usted
 que hay un Treinta y Dos de Diciembre y que, pase lo que pase, hay
 que doblar siempre a la derecha.

—¿Eso?

—Póngalo en
 poético. —se burló— Repítalo quinientas veces por capítulo y
 no se preocupe de más.

—Pero, ¿por qué
 hay que doblar siempre a la derecha y dónde?

—Cuando lo sepa
 se morirá de risa, sobre todo si no me ha hecho caso.

Así que ya lo
 saben: hay un Treinta y Dos de Diciembre, que es, seguramente, el Día
 Cero, y, cuando les llegue la hora, doblen siempre a la derecha, no
 vaya a ser que...

Por cierto: mejor
 que no me crean. Me dice el Dueño del Mundo que, si dudan de esto,
 la cosa tendrá aún más gracia.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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