El Ancla del Espíritu

Arturo Robsy

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El Ancla del Espíritu

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Texto núm. 39

Título: El Ancla del Espíritu
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Ancla del Espíritu

Allá cuando la
 infancia se convierte en ensueño y el bozo apunta, el director
 espiritual del instituto, hombre santo llamado Alberto, que cerraba
 los ojos para atreverse a hablar del espíritu a los alumnos,
 percibió la clave de Julio. Se la reveló en el confesonario,
 después de la absolución:

—Julio: tú eres un
 místico.

Por si acaso, el
 mozo miró en el diccionario. Hubiera preferido ser guitarrista por
 ciencia infusa, o donjuán con arte de embaucamiento, pero era
 místico a decir del clérigo.

Como dolía poco,
 lo dejó estar, no antes de leer los poemas de Juan de la Cruz. Se le
 clavaron en el pecho y, en cada herida, sintió florecer una rosa.
 Una sensación muy extraña, pero un joven no puede presentarse en la
 consulta del médico y explicarle que hay poemas que le perforan el
 pecho, circunstancia que aprovechan las rosas para florecer por los
 intersticios. Hasta un especialista pensaría mal y recetaría baños
 fríos.

Los años, a falta
 de mejor ocupación, le fueron esculpiendo. Empezó a parecerse a un
 árbol que tendiera las ramas hacia el cielo. Los ojos se le hicieron
 grandes y le servían por igual para mirar hacia adentro y hacia
 afuera. Las estrellas, malévolas, cogieron la costumbre de
 reflejarse en ellos.

También se le
 alargaron las manos y los dedos. Cualquier literato hubiera
 diagnosticado sin dificultad: Manos sensitivas. De poeta, de artista,
 de pianista. Pero Julio, que no lo sabía, se hacía un lío con
 ellas.

Julio prendía
 hogueras para encandilarse con el baile de las llamas. Seguía sus
 arabescos con la vista y, perdido en el laberinto, penetraba en
 mundos ignorados. Estaba cansado de contemplar soles azules. Alguna
 que otra vez había visto mares blancos, de plata. Hasta en una
 ocasión le pareció percibir el aire perfumado de las alas de un
 ángel dándole en la cara.

Con sólo poner los
 ojos en una canica se aislaba del universo. Revoloteaba prendido de
 las hojas del otoño. Casi todo era capaz de causarle un trance
 menos, quizá, las calificaciones finales.

"Cosas de la
 infancia", decían los padres, convencidos, como el resto, de
 que su Julio no servía para nada.

Como los místicos
 no son necesariamente sordos, Julio sufría. Probaba a vivir con los
 demás, consumiendo grandes cantidades de tesón. Hablaba de fútbol,
 por ejemplo, y de motos, de campeones automovilísticos y de ídolos
 de la música ruidosa. Pero seguía oyendo el aletear de los ángeles
 y sabía que Dios le había hecho para una ocasión mejor.

Guardaba sus ojos
 grandes, cuajados de estrellas como de costumbre; sus manos
 espirituales; sus dedos sensitivos, para el momento en que tuvieran
 que entrar en acción y trabajar de firme para la mística que le
 había descubierto tempranamente don Alberto, su director espiritual.

Este insistía para
 que Julio, durante sus ensueños, viera en la bruma las puertas del
 seminario. Y allí hubiera acabado, sin duda, de no cruzarse en su
 camino Jan, Juani de niña.

Si Julio tenía un
 sobrante de espíritu, Jan lo tenía de carne, de ésa que sólo está
 a disposición de las muchachas de diecisiete años que pasan, al
 menos, dos meses en la playa. Junto con la carne, posiblemente en su
 interior, Jan disponía de sentimientos, unas cosas pequeñas y
 amantes de los espejos.

Juan había salido
 con Joaquín que, en un momento dado, se vio forzado a decir "uf".
 Con énfasis. Luego se dejó acompañar por Carlos, que tenía una
 Setenta y Cuatro con un metrakit instalado: entre los dos metían un
 ruido glorioso. Rompieron durante un baile de Santo Tomás en el que
 Jan se sintió inclinada a besar a Tim y a beber cubalibres. No mucho
 después Tim sintió una profunda vocación por la informática y
 ella se las arregló para caer en una profunda crisis espiritual.

En contra de las
 apariencias, Jan disponía de espíritu, así que lo invirtió en
 autocompadecerse. Especialmente durante el recreo. Se autocompadecía
 cinco minutos, echaba un vistazo al su alrededor y repetía. Confiaba
 en que Joaquín, Carlos o Tim acudirían a darle una palmada y a
 reanudar las cosas donde las interrumpieron.

No resultó. Lo
 único que llegó a ver en los descansos de sus sufrimientos, fue a
 Julio, aquel tipo retraído que siempre andaba en las nubes. Era tan
 solitario y soñador que Jan no pudo evitar ponerse a calcular cuanto
 tiempo tardaría en hacerle su esclavo. Quizá bastaría con tomar
 una de sus manos y sonreírle. Seguramente lo conseguiría con sólo
 pronunciar su nombre con voz ronca.

Cualquier chica,
 aunque no sea moderna, sabe lo útil que resulta hoy en día disponer
 de un esclavo. Y comprende que elegir al desecho de la clase puede
 mortificar seriamente a los amores anteriores.

Jan, cansada de
 ahondar en su alma dolorida, salió de ella con ímpetu. Se acercó a
 Julio y pronunció`su nombre con voz ronca para estudiar los efectos.
 El muchacho aleteó. Las estrellas abandonaron temporalmente sus
 ojos, que fueron presa de los cabellos de oro de la chica.

Por continuar con
 el experimento, puso la mano sobre la de él y Julio, por fin, supo
 qué ventajas daba disponer de dedos sensitivos: sentían tanto como
 les era posible.

Cuando, tras la
 última clase, Jan se obstinó en caminar al lado de Julio por las
 calles, éste ya se había convertido en el esclavo por antonomasia.
 El pobre atendía a la conversación con la mitad de su cabeza y, con
 la otra media, ora fabricaba versos, ora comparaba el rostro de Jan
 con el de una Venus del Renacimiento. No era así, por supuesto, pero
 la mística se complacía en gastarle una jugarreta.

Desde aquel momento
 Julio durmió con los ojos abiertos, sin distinguir definitivamente
 lo real de lo imaginario, aunque lo real, paulatinamente, tomó forma
 de labios de mujer, de cintura de mujer, de seno de mujer que él
 palpaba, tembloroso, preguntándose por qué la vida era tan
 maravillosa. Cierto que Jan decía banalidades o parloteaba sin
 dirección fija, pero el joven había tomado la costumbre de no
 escucharla y de oir sólo a los sentimientos que amenazaban con
 reventarle los depósitos interiores.

Con todo, algún
 tiempo después alcanzó a distinguir una frase de su adorada: Mis
 padres -decía- han salido hasta mañana. ¿Vienes a casa?

Julio creía tener
 una idea de lo que le esperaba. Había hojeado láminas y leído
 croquis sobre la cuestión. En consecuencia, el corazón le ocupaba
 todo el espacio disponible entre el cuello y los calcetines y latía
 a escape libre. Cuando ella cerró la puerta y se echó en sus
 brazos, uno de esos latidos estuvo a punto de romper la cristalería
 cercana.

Jan podía parecer
 una virgen del Renacimiento, pero no lo era y había elegido aquella
 tarde para hacérselo saber a Julio. Además, en fracciones de
 segundo comprendió que el muchacho era quien más semejanza tenía
 con ellas, circunstancia excitante y encantadora.

En ese momento que
 los manuales más pudibundos llaman del éxtasis, Julio supo a qué
 se referían. Quedó arrobado, lejos de todo y, quizá, cerca del
 centro del universo. A lo lejos creía oir un órgano.

No era sino los
 gritos de Jan: echada sobre la cama, desnuda, alzaba sus ojos hacia
 el techo donde Julio, en una extraña postura, flotaba. Un éxtasis
 verdadero que, sin embargo, le alejaba un tanto de las puertas del
 seminario.

Qué chico tan
 raro. -decía Jan, sorprendida, haciendo descender a su novio con la
 ayuda del mango de la escoba y meditando sobre la posición más
 conveniente para consumar el acto. Sin duda su propio peso, con ser
 ligero, bastaría para que su amante no volviera a salir por los
 aires.

No fue así. Tan
 pronto como Julio volvió a sentirse arrebatado, ella cayó,
 descabalgada y algo nerviosa.

Por último, muy
 preocupados por las dificultades que la naturaleza les imponía, Jan
 rodeó a los dos con un cinturón de albornoz, hizo un sólido nudo
 de marinero e instantes después volaban por la habitación en alas
 de la pasión.

Hasta que ella, más
 práctica, se agarró a la lámpara, anclando durante unos instantes
 los sueños del espíritu.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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