El Pobre

Arturo Robsy

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El Pobre

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Texto núm. 4268

Título: El Pobre
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de marzo de 2019
Fecha de modificación: 24 de marzo de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Pobre

Unos mueren y otros nacen,
pero el juego no se acaba jamás.

—Proverbio hindú

Aquel tipo harapiento, muy joven todavía, no daba explicaciones; 
 tampoco la dio cuando, en el último año, abandonó una carrera en cuyos 
 estudios estaba cosechando méritos suficientes para augurarle un buen 
 porvenir: simplemente desapareció y anduvo por las tierras que más le 
 apetecieron hasta llegar a esa ciudad, en mitad de una costa, donde 
 había encontrado, quizá, algo de lo que empezó a buscar en la 
 universidad.

Las cosas no habían cambiado mucho para él: ahora era pobre, pero 
 antes incluso de ser estudiante, también lo fue y no por propia 
 vocación. Su padre, un carpintero sureño, conoció tiempos de mayor 
 esplendor hasta que los plásticos y aluminios desplazaron la madera. Si 
 aquel, el hijo del carpintero, pudo estudiar, fue debido a las becas que
 obtuvo desde los nueve años.

Ahora era distinto: mal vestido, casi hambriento, con un zurrón 
 terciado al hombre y la barba descuidada, pensaba seriamente en 
 establecerse en aquel lugar y vivir su vida de pobre voluntario y por 
 vocación.

Loly, desde Sevilla, le había escrito la última carta: ella siempre 
 creyó que el tipo era alguien y tenía ambición. Su carrera había sido 
 brillante y su porvenir no dejaba lugar a dudas. ¿Por qué, entonces, lo 
 echaba todo por la borda tan olímpicamente? ¿No recordaba el tipo sus 
 excursiones a las Marismas, o los fines de semana pasados en Málaga, 
 cuando el sol era una cosa digna de tenerse en cuenta? Loly decía, 
 además, que no debía preocuparse por el dinero: ella lo tenía; en su 
 coche hicieron los viajes; con sus cheques pagaron los hoteles, ¿por qué
 rechazarlo ahora? ¿Por qué huir? ¿Había, quizá, otra mujer? No se 
 imaginaba al tipo con aventuras amorosas: siempre fue serio, 
 reconcentrado, casi amargo salvo en los últimos días, cuando observó en 
 él una marcada tendencia hacia lo sensual a través de sus besos, miradas
 y sonrisas. Por último Loly le marcaba un plazo: no esperaría más; no 
 le guardaría la ausencia porque —como bien decía— "hombres sin 
 complicaciones son los que abundan".

No sabía, no imaginaba siquiera que fue era larga comodidad lo que 
 asustó al tipo. Él no era de los "laissez faire, laissez passer", ni de 
 los que tenían la molicie como meta. Sin embargo había sentido la 
 tentación, había experimentado como el alma se le volvía acuosa y 
 blanda, y, el último día de su estancia en Sevilla, con Loly, miró con 
 ojos de biólogo a todos sus conocidos: los cuerpos se agostaban cuando 
 huían de las preocupaciones. Los estómagos abultados señalaban una 
 pereza intelectual que no quería para él, y, sobre todo, desaparecían el
 interés, la ilusión, la duda... Él no deseaba volverse dogmático: él no
 quería perder su visión del mundo y, desde luego, al lado de Loly se 
 hubiera convertido en "un buen muchacho", en un tipo simpático, en un 
 deportista, pero nunca en todo un hombre, tal y como él lo imaginaba.

Aquella noche, pues, hizo sus maletas y escapó conscientemente de ser
 dominado por una absurda vocación: la de pobre, la de amargado, y en 
 vano trataba de consolarse con la promesa evangélica: "y cualquiera que 
 haya dejado casas o hermanos, o hermanas, o padre o madre, o mujer o 
 hijos o tierras por mi nombre, recibirá cien veces más y heredará la 
 vida eterna".

Además, el tipo solo aspiraba a la vida terrenal, pero sin drogas que
 se la dulcificaran, sin engaños que se la hermosearan, sin lujos que se
 la arrebataran. Y, una vez en la ciudad, después de corretear por todo 
 Levante, descubrió otro problema: ¿le permitirían ser pobre? ¿Le 
 dejarían vivir mal? Posiblemente, no, porque el que disfruta de unas 
 comodidades se siente en peligro ante el verdadero anacoreta; sabe 
 perfectamente que la pobreza es una acusación y que jamás podrá comer 
 delicados platos ni beber buenos licores mientras haya un solo eremita 
 sin ellos, porque son más que una censura viviente: son la demostración,
 en suma, de que el hombre no necesita el salmón ni el Benedictine para 
 ser y ser consciente.

Acampó a las afueras de la ciudad, muy cerca de un paseo marítimo 
 que, en los meses de verano, servía para que los enamorados se 
 aburriesen casta y serenamente y que en el resto del año estaba tan 
 desierto como el Gobi.

Un municipal le hizo desalojar y, desde entonces, vivió a salto de 
 mata: comía un pedazo de pan con cualquier cosa y dormía en los bancos 
 de una plaza, en un solar, en una obra o, simplemente, no lo hacía, 
 prefiriendo pasear por los muelles oscuros y por las calles negras.

Y así estaba cuando el cura de una parroquia se empeñó en socorrerle.
 Le ofreció, en un principio, alimentos e incluso le pagó un par de 
 cosas en la taberna. El tipo, naturalmente, receló de tanta generosidad y
 bien pronto descubrió que el sacerdote pretendía redimirle, darle 
 trabajo, convertirlo en una persona seria y consciente.

Estaba, además, la insufrible vanidad del eclesiástico, ese aire 
 paternal y superior que adoptamos al hablar con gentes menos sabias o 
 menos educadas. El tipo, pues, tuvo que soportar, a cambio de un par de 
 latas de sardinas, toda una exposición de la moral cristiana y una serie
 de ideas trasnochadas sobre la dignificación por el trabajo y la 
 utilidad social de los individuos.

—¿Dónde dijo eso Cristo? —preguntó con sorna, pero el sacerdote no le
 hizo caso: Cristo lo había dicho y así bastaba; ahora lo necesario era 
 ocuparse de su caso y dejar de ser pobre.

—La miseria —concluía indefectiblemente— conduce a la pérdida de la 
 fe, porque el hombre tiene que pensar en el hambre inmediata y no puede 
 ocuparse de Dios.

—En dos mil años las doctrinas cambian, es evidente —pensaba el tipo,
 recordando algo a propósito de los pájaros del cielo y de los lirios 
 del campo, pero procuraba comportarse como se espera que lo haga un 
 pobre y, así, sorbía la sopa (¡qué repugnante!), se limpiaba la boca con
 la manga (¡qué cochinada!) y hablaba comiéndose las terminaciones en 
 ado, edo e ido: "siempre he comío con los deos lo que me han dao".

Por fin huyó del clérigo: ¿cómo iba a comprender aquel santo varón 
 que él quería ser pobre? El problema estaba, pues, en que sus 
 pensamientos se movían en dimensiones distintas, y no se sería posible 
 acercamiento alguno.

Pero la Junta Parroquial, las buenas damas que habían hecho un jardín
 de infancia, no renunciaron a tener un pobre particular y le abrumaron 
 de regalos. Él, que solo pretendía vivir en paz y meditar, él, que era 
 un místico, tuvo que acudir al centro a tomar chocolate con picatostes y
 a sonreír a tanta benefactora de la humanidad.

—Es usted muy joven —le dijeron— para llevar esa vida. Todavía puede trabajar, hacerse rico quizás...

¡Dios mío, qué carencia de ideales! De nada servía advertir que la 
 pobreza es el estado natural del hombre, que nace desnudo, y que, además
 son atribuciones gratuitas tomadas por cuenta y riesgo de cada uno.

Aquellas buenas señoras, que pasaban la vida criando hijos y 
 limpiando sus casas no sabían qué era dormir al raso y soñar y sentir la
 vida a cada instante gracias al frío, o al calor, o al hambre, o al 
 catarro. También le preguntaron por su historia. Una, la más poética, 
 aventuró:

—Debe usted haber sufrido mucho para decidirse a vagabundear. Créame:
 no hay nada como un hogar, un buen plato de comida y una cama caliente.

Las otras le trataban de tú (el tratamiento del pobre) porque nada 
 hacer perder el respeto tanto como ver a una persona en camiseta.

Y el tipo sonreía cortésmente y tomaba su chocolate. Ni se le pasó 
 por la imaginación hablar del asunto de Loly, al saber que había 
 desechado la oportunidad de casarse con una mujer rica, las señoras le 
 tomarían por loco y dirían que una vida de privaciones había hecho 
 flaquear su buen juicio.

Después, y por este orden, vinieron las Damas de Acción Católica y el
 Municipio, todos empeñados en hacerse un ser digno y en darle una 
 "oportunidad" para reconstruir su vida.

Cansado, se lo explicó: el fin de carrera estaba en sus manos: sería 
 un licenciado y, después, un catedrático brillante, pero, a cambio, 
 perdería no su alma sino su persona, sus instintos, sus sensaciones, y 
 eso equivaldría a convertirse en un producto manufacturado más.

Deseaba, pues, palpar las cosas, sobrevivir por su propia voluntad y 
 conocer, para siempre, la preocupación de la pobreza. ¿Era un crimen 
 pretender ser indigente en un mundo cuya meta era el lujo? Sí: no se 
 toleran los buenos ejemplos, y los "distintos" ofenden a los que han 
 hecho de la vulgaridad la única fórmula válida.

Las Damas se horrorizaron: un hombre así era un peligro. Nadie en su 
 sano juicio quiere ser pobre y sufrir y recibir palos a cambio de ideas.

El Municipio lo consideró bajo otro aspecto: el tipo no tenía oficio 
 ni beneficio. Vivía de la caridad pública. NO era de ninguna utilidad 
 para la ciudad... Y para gentes así, para los que no quieren trabajar y 
 vivir como Dios manda, se había hecho la ley de vagos y maleantes, con 
 que fueron a detenerle, satisfechos de poder eliminar, así, una lacra de
 su muy remendada sociedad.

Y, entonces, el tipo salió de su absurdo trance. Se dio cuenta de que
 —tal vez— nació con siglos de retaso y que, tarde o temprano, surgiría 
 una ley prohibiendo la pobreza. Penoso, sí... Sus pensamientos 
 abarcaron, por un instante, a los millones de seres empeñados en hacer 
 vivir como ellos a los demás, y no pudo sonreír. La pobreza voluntaria 
 caía como mito: si no se puede redimir a un vagabundo, se le encierra; 
 si no se puede convencer a un paupérrimo, se le encierra; si no se puede
 explotar a un vago, se le encierra: éstas son las venganzas de las 
 buenas gentes que no permiten que se rechace su cristiana caridad. Y, 
 por eso, los municipales fueron hasta donde él y le quisieron poner las 
 manos encima.

Pero el tipo tenía dinero. Con aire burlón exhibió un fajo de 
 billetes y preguntó qué delito había cometido ("¿qué delito cometí, 
 contra vosotros, naciendo?").

Se cansó de su papel; se cansó de las buenas y de los religiosos 
 caritativos; se cansó de la justicia en manos de los justos y no de los 
 ajusticiados y por poco empapela con su dinero a un pobre municipal.

—Y ahora —dijo— ¿puedo continuar aquí?

Sí, naturalmente que sí. Y, además, le dieron toda clase de 
 explicaciones y le aplicaron el usted, a tanto llega el color del papel 
 del Banco de España.

Por la tarde, compró un pasaje de avión y luego escribió un telegrama
 a Loly. El sería lo que los demás quisieran y, ¡ah del vagabundo que 
 fuese a la finca de Loly a incordiar! Lo último que escribió seriamente 
 en su vida fue esto:

"LLEGO MAÑANA AVIÓN. TE QUIERO. BESOS."

Y, aún así, le costó demasiado trabajo.

19 de septiembre de 1972

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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