El Séptimo Día

Arturo Robsy

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El Séptimo Día

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Texto núm. 2706

Título: El Séptimo Día
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de abril de 2017

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Séptimo Día

No sé muy bien qué puede suceder en las próximas horas, pero algo 
 terrible y cruel está por sobrevenirnos a todos. Cuando en el boletín 
 informativo de la mañana de ayer aparecieron los primeros síntomas, la 
 humanidad, que tiene más de gallinero que de Universidad, empezó a 
 sonreir y a suspirar llena de júbilo. Hoy, naturalmente, la misma 
 humanidad ha empezado a recapacitar; al menos esa parte de ella que dice
 ser civilizada.

Ayer empezaron a llegar noticias confusas de que todas las guerras 
 conocidas habían cesado. Al menos no se disparaba en ninguno de los 
 frentes ni en ninguna de las selvas, desiertos y ciudades donde se 
 acostumbra a disparar. Ni en Afganistán, ni en ningún lugar de 
 Indochina, ni en Irán, Irak, Líbano, Camerún, Sahara, Vascongadas, 
 Irlanda, Angola, Sudáfrica, Mozambique, Eritrea, El Salvador, 
 Nicaragua...

Un alto el fuego, decían los corresponsales de todas las guerras, los
 testigos de todas las habituales matanzas. La tranquilidad reina en tal
 sitio. Un tenso silencio planea sobre los ejércitos. Los enemigos se 
 vigilan pero parecen haberse tomado un descano. ¿Será — se preguntaban 
 todos por separado — que están preparando la ofensiva definitiva?

Los corresponsales, claro, fueron los últimos en comprender la 
 realidad. Los que lo vieron claro desde el principio fueron los jefes de
 redacción de prensa, radio y televisión: aquí, nada; allí, tampoco. 
 ¿Qué sucede? ¿Ha empezado alguien a razonar? ¿Han servido de algo las 
 oraciones del Papa? ¿Se nos ha escapado algún acuerdo secreto?

Las mismas naciones contendientes y los grupos terroristas 
 participaban del asombro general. Lejos de ellos el funesto hábito de la
 paz, habían, sin embargo, hecho enmudecer sus armas. Sabían, por 
 supuesto, algo más, el truco, la clave de aquel día sin sangre, de aquel
 día blanco entre tantos rojos y crueles, pero callaban obstinadamente y
 hacían trabajar a sus Servicios de Información.

A mediodía la noticia, pregonada por ediciones especiales y por 
 emisiones exaltadas, era ya definitiza: la Paz había caído por fin sobre
 este sangriento planeta y, por si fuera poco, ninguna agencia había 
 informado sobre los habituales atracos y tiroteos callejeros entre 
 policías y ladrones.

— Esto último — había comentado un informador optimista — es debido, 
 sin duda, al júbilo con que la humanidad acoge el primer día de 
 auténtica paz en los últimos cincuenta años.

— Tonterías. — respondía un iluminado de los tantos que infestan la 
 buena sociedad — Esto es, sin duda, el anuncio del fin del mundo. Dentro
 de muy poco veremos bajar a los arcángeles trompeteros.

Entrevistado con urgencia, el Secretario General de las Naciones 
 Unidas se había mostrado cauto, extraordinariamente precavido y 
 cínicamente avisado: "mientras sea para bien...".

— ¿Quiere usted decir que no considera a la paz como un bien en sí misma?

— Quiero decir — respondió aquel hombre que conservaba la cabeza sobre los hombros — que la Paz no equivale a un alto el fuego.

— ¿Ha negociado usted este "Alto el Fuego" con los gobiernos? — el 
 periodista se las apañó para pronunciar las comillas sarcásticas.

— No sólo no ha sido así — confesó el político —, sino que antes de tomar una iniciativa así lo hubiera pensado mucho.

— ¿Puede decirnos por qué?

— ¿No se le ha ocurrido pensar a usted que puede haber paces 
 tremendamente injustas, que hay paces que sólo demuestran una 
 avasalladora violencia sin apelativos?

Aquella cautela pasó desapercibida sin embargo aquel primer día en 
 que todos estábamos dispuestos a dejarnos llevar por la alegría. Hubo 
 varias manifestaciones de las gentes que se manifiestan habitualmente. 
 Exaltados pacifistas correteaban soliviantados por todas partes, 
 haciendo la V de la Victoria y riéndose mucho. Los ecologistas también 
 gozaban de lo lindo y hasta clérigos de limpio corazón hicieron voltear 
 las campanas cuando anocheció por fin y se tuvo constancia de que aquel 
 día ni un solo tiro había quebrado la paz del planeta.

El servicio informativo de la medianoche nada añadió: entrevistas de 
 toda índole, manifestaciones de entusiasmo y candos. Frases gloriosas 
 como "Día Histórico", "Plataforma para la meditación", y un nerviosismo 
 creciente entre la plebe, atrapada como siempre entre el miedo y la 
 esperanza.

Yo mismo me acosté pensando que durante la noche alguien soltaría a 
 los perros de la guerra. Aquella calma sólo podía significar que los 
 bandos y las bandas, que los violentos de la tierra, estaban 
 preparándose para arremeter con más fuerza. Por otro lado, nadie había 
 conseguido sacar palabra de los Grandes, Presidentes o Primeros 
 Ministros.

Cuando, por la mañana, me vino a buscar Martín, para salir de caza, 
 la situación no había variado. Las emisoras hablaban de procesiones y Te
 Deums, y los jefes máximos permanecían silenciosos, con sonrisas de 
 buenos jugadores y ojos quietos y peligrosos. Un sociólogo, seguramente 
 en busca de notoriedad, había declarado una serie de vaguedades que 
 podían resumirse en esta otra: "será peor, muchísimo peor. Y en el 
 periódico las fotografías del Máximo Chino y uno de los Máximos Árabes, 
 enseñaban unas sonrisas nada, pero que nada tranquilizadoras.

De todas formas, salí a las perdices con Martín y su perrita, la 
 canana con buenos cartuchos del seis, y así anduve hasta que Penique, la
 perra, me hizo una muestra delante de un tupido lentismo. Me adelanté, 
 alzando ligeramente el arma y calculando por dónde levantaría la pieza 
 el vuelo.

— ¡Entra! — la azucé muy bajito — ¡Éntrale!

La pointer se convirtió en una especie de torpedo blanco que se 
 zambullía en el follaje. Dos perdides, gordas y torpes, se levantaron a 
 sotavento, por donde yo las esperaba, en un tiro de diez metro que no 
 podía fallar ni aún cerrando los ojos. Apreté el gatillo de la derecha, y
 nada. Luego el de la izquierda. Igual. Martín, con una automática, sólo
 pudo intentar el disparo una vez, con el mismo escaso éxito.

Con algunas escogidas e inteligentes palabras al respecto comprobamos
 los cartuchos, que llevaban en el centro del fulminante el mordisco 
 seco y brillante del percutor: las armas funcionaban, claro está, y en 
 cuanto a la munición, que fallasen a l avez tres fulminantes era una 
 increíble casualidad. Así que recargué mi escopeta e hice fuego. Lo 
 intenté al menos, pues no se produjo el disparo. Destripé uno de los 
 cartuchos y arrimé una cerilla a la pólvora: nada y, sin embargo, estaba
 seca, de modo que supe lo que estaba sucediendo en el mundo: no había 
 tiros porque algo, en el aire o en la infinita mente de Dios, lo 
 impedía.

Nadie había parado la guerra: simplemente las armas no cumplían con 
 su misión. Se podía uno imaginar que desde la humilde pólvora al 
 sofisticado átomo de uranio enriquecido, pasando por la poderosa 
 trilita, nada servía para destripar al odiado enemigo y que, por lo 
 tanto, estábamos en presencia de un milagro, de un hecho sobrenatural 
 tan enorme que ni a los Grandes de la Tierra se les había ocurrido un 
 camilo lo bastante gordo como para ocultarlo y, asustados, tal vez 
 llenos de soberbia, callaban obstinadamente.

¿Habían sido las oraciones de los religiosos las causantes de la 
 maravilla? ¿Algún científico independiente había conseguido una onda, u 
 otra cosa, capaz de hacer imposiles las deflagraciones? Me imaginaba a 
 los físicos, a los químicos y a los ingenieros de armamento haciendo un 
 experimento tras otro en busca de algún nuevo explosivo válido. Me 
 imaginaba su perplejidad y, también, su prisa, porque sucedía algo en lo
 que nadie parecía pensar aún: las naciones más ricas y poderosas de la 
 tierra estaban desarmadas.

Martín, cuando le confié mis fantasías, me hizo el favor de darlas por buenas, pero se encogió de hombros sonriendo:

— Si todos están desarmados, ¿qué peligro puede haber?

— ¡Cándido cordeillo! — exclamé — Hay armas que sí funcionan y hay, por lo tanto, un nuevo poder.

— ¿Cuál?

— La población. Un palo es un arma. Un cuchillo es un arma, y arcos y
 flechas y todo eso... No se han terminado las guerras, Martín: acaba de
 empezar la Guerra Final.

Por lo visto un buen puñado de listos había pensado lo mismo que yo 
 y, según la tele que encontré conectada en casa, los chinos pasaban en 
 masa por todas sus fronteras: Mongolia, URSS, Indochina, India. Una 
 invasión como núnca se vió. Por otro lado, la India había empezado a 
 hacer lo mismo contra el Paquistán, y los negros sudafricanos contra los
 blancos y los árabes en masa contra los judíos, amén de levantamientos 
 más o menos populares en naciones bien conocidas.

— La brutalidad puede llegar a ser inconcebible en el transcurso de los próximos días. — informó un corresponsal.

— Quiero recordar — dijo el sociólogo que juraba haber previsto la 
 catástrofe — que las naciones más ricas son las menos pobladas y las más
 envejecidas. A la barbarie de las armas modernas le sigue la de los 
 puñales, y Europa sobre todo está definitivamente perdida.

La gente empezaba a reaccionar y lo hacía miserablemente: llorando, 
 gritando, delinguiendo, exigiendo el exterminio de las naciones 
 superpobladas, Japón incluido. De hecho se dispararon infinidad de 
 cohetes sobre las naciones más peligrosas, pero, al no estallar, sólo 
 consiguieron aumentar la ira de sus poblaciones y la firma voluntad de 
 no dejar títere con cabeza entre los "Países Ex—Desarrollados". De nuevo
 se rezaba, pero ya nadie pedía la paz, sino la muerte de los enemigos, 
 en el más puro estilo del Viejo Testamento.

Se supo después que las armas químicas y bacteriológicas se estaban 
 empleando en grandes cantidades: los bacilos — por así decirlo — andaban
 sueltos y hambrientos sobre la faz de la tierra; los terribles gases, 
 envueltos en las alas del neutral viento, eran los señores del cielo, y 
 la hecatombe se presentaba inevitable.

Al tercer día ya no hubo noticias. Las emisoras que aún funcionaban a
 pesar de las deserciones de sus asalariados, transmitían banalidades o 
 películas de humor a las que nadie atendía, pues la entera civilización 
 del "ande yo caliente" y el "tanto tienes, tanto vales", volvía a 
 preocuparse de las almas, semiahogadas en detergentes y perritos 
 calientes, en electrodomésticos y calculadoras, y, si ciertamente había 
 un Dios, todos intentaban llamar a su puerta, no se sabe si por miedo a 
 la eternidad dentro de una caldera, o por pánico a cimitarras y 
 azagayas, y otros chismes con los que media humanidad estaba dispuesta a
 descuartizar a la otra media.

Si había alguien en lo alto, por muchos años luz que le separaran de 
 nosotros, era seguro que escuchaba el clamor que subía de la miserable 
 tierra, cada vez más marrón y oscura al empaparse en sangre. Sé, por 
 ejemplo, que mi vecino se pasaba las horas en la terraza, con su 
 telescopio en el ojo, esperando y espiando la aparición de algún ángel 
 enviado a poner orden.

Pero — le razoné yo — ¿tuvimos nosotros piedad de los cientos de 
 millones de condenados a morir de hambre cada año, y de los miles que la
 padecían como irremisible enfermedad? ¿Y de los pobres explotados una y
 mil veces? ¿Y de cuantos no pudieron enriquecerse con la cultura, 
 puesto que hasta los bienes del alma los calculábamos en dinero? Ahora 
 ha llegado la hora de los miserables y nos van a exigir todo, hasta la 
 vida, por nuestro plácido egoísmo.

Solo que — la verdad sea dicha — también yo miraba hacia el cielo por
 si el ángel llegaba a tiempo, antes que los hambrientos, antes que los 
 bacilos desatados, antes que los gases de la muerte.

Son cosas muy feas las llagas. Duelen, las llagas. Y apestan... El 
 cielo, en el séptimo día, sigue en calma, lleno de estrellas que pronto 
 nadie verá. El mar, tan azul y hermoso, no sabe lo que nos sucede, y el 
 sol ha brillado esta mañana en mitad del invierno frío.

Las pocas cosas que se saben valdría más ignorarlas. Me gustaría 
 morir imbécil. Me gustaría ser analfabeto y pensar que me están 
 engañando otra vez. Pero más me gustaría vivir y respirar profundamente 
 un aire limpio. Y, más aún, que las poderosas armas volvieran a 
 funcionar. ¡Dios me perdone, pero mataría hasta el último de los chinos y
 hasta el último de los moros!

Si pudiera vivir, los mataría a todos, porque no es justo esto que 
 nos hacen. No es justo tener que morir siendo tan poderosos. Ciertamente
 hoy, séptimo día, el Señor está descansando.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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