Elogio del Esclavo

Arturo Robsy

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Elogio del Esclavo

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Texto núm. 2711

Título: Elogio del Esclavo
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2017
Fecha de modificación: 21 de abril de 2017

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
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Elogio del Esclavo

Después de salir con bien de un tifus exantemático que pilló en una 
 cacería en Marruecos, mi amigo Federico, dueño de una 
 carpintería—aserradería, decidió convertirse en líder carismático y, a 
 ser posible, obrero. Puede que las calenturas algo le descolocaran los 
 sesos o que llenara las horas de sufrimiento con el noble arte del 
 pensamiento, pero si he visto algún caso de vocación política es el 
 suyo.

Ya en el hospital me había dicho:

— Las ideas del siglo XX todavía no han llegado a los parlamentos. 
 Los parlamentos mismos son decimonónicos, de modo que hay que volver a 
 pasar a la sociedad por una lupa y hacer que la porquería de las calles 
 se reconozca en ellos.

No era manca declaración de principios, pero como apenas si estaba 
 recuperándose no hicimos mucho caso. Por otro lado el magín de Federico 
 siempre había sido tan maderable como los troncos de su aserrería, y no 
 era cosa de sospechar que fuera a establecer un nuevo orden mundial en 
 el campo de las ideas políticas.

Federico tenía la mujer primera, la de los años de escasez y lucha, 
 que era mayor y gorda. Cuando los negocios le marcharon invirtió mucho 
 dinero en ella: gimnasio, galas y saunas, algunas fotonovelas y una 
 criada muy cara, estudiante de filosofía y semisuripanta, que 
 fregoteando pagaba su acceso a la cultura.

Tras los fracasos de hacer de su costilla algo presentable, prefirió 
 comprarse una mujer nueva, de modelo más moderno, criada desde el 
 principio con potitos de farmacia, muy saludable, algo instruida y con 
 buena puesta a punto. Amorosos duros le costaba pero, a su contacto, él 
 mismo se iba refinando y fue fácil que pasara de la categoría de patán a
 la de hortera, y hasta pudo leerse, en un año y con paciencia, todo un 
 libro de McLuhan.

— Complicado — resumió — Pero, ¡anda que no mola!

Federico, partidario decidido de instruir deleitando, se lustraba las
 meninges comprando señoras en lugar de libros y, puesto que a él 
 siempre le aplicaron el tanto tienes, tanto vales, ahora que tenía tanto
 valía como no puede uno imaginarse, de modo que, cuando el tifus hizo 
 crisis, todas las adquiridas ideas cameras se le sedimentaron sobre sus 
 especiales prácticas comerciales, y renació de líder político.

— Los derechos humanos — dijo en otro momento de clarividencia 
 hospitalaria — son un papelín. Yo no los veo, y tampoco veo la libertad 
 ni la justicia. ¿Por qué no veo yo esas cosas? — me preguntó en plan 
 retórico — Porque no existen, pececillo. (Yo me apellido López y un día 
 le partiré la cara a Federico).

— La sociedad — añadió, representando a un sociólogo — tiene una 
 cadena de mando. El que tiene el sillón, tiene la sartén, y lo demás son
 mandangas. Lo malo es que todos se buscan excusas del año de la pera. 
 El Contrato Social de Robespierre...

— De Rousseau.

— ¡Ah, sí! Robespierre fue el que lo puso en práctica. Pues el 
 Contrato Social y los Tres Poderes, y el Sufracio Eterno (tiene gracia, 
 ¿eh?) son camelos. Hablan de ellos, pero maldita sea si existen. Existe 
 el poder. Existe el dinero. Están los que mandan y los que obedecen. Y 
 el que obedece obedecerá y el que manda se las ingeniará para seguir 
 mandando.

Y, al despedirme, me encargó que le mandara una secretaria que tomase nota de sus últimos hallazgos y que, además, fuese guapa.

— Por ejemplo, ¿cuánto crees que vale una secretaria? El precio de 
 los muebles de cocina que fabrico me da para varias. Y no me digas que 
 no hay mujeres que no se venden, porque ya lo sé. Pero me basta con las 
 que sí lo hacen y, si ellas ofertan, yo compro, y esto, sin adornos, 
 pasa en todas partes, luego es una verdad como un templo.

Las cosas habían subido de tono cuando le dieron de alta. Federico 
 estaba definitivamente en marcha y absolutamente convencido de ser 
 llamado a encarnas la revolución que el agonizante siglo XX no había 
 hecho.

— A medida que la sociedad crece y es más rica, hay menos libertad. 
 No es un problema de calidad sino de cantidad de seres humanos: somos 
 más a repartir. Desde mil novecientos diecisiete la gente clama por la 
 libertad, y pinta menos cada día. Nos hemos matado por hacer más bonito 
 un decorado de cuento de hadas. Todos los jefes quieren hacer un mundo 
 libre para personas que ni lo son ni pueden serlo. ¿Qué sucede así? El 
 fracaso. La frustración. Cien fracasos. Mil fracasos. Ya es hora de 
 decir que vamos a hacer un mundo a la medida de los que no son libres, 
 que son la mayoría.

— Por otro lado — me dijo toqueteando el mulso de su secretaria 
 (modelo 1960) — ¿Tú sabes lo que gana un político colocado? Supongamos 
 que el sueldo de diputado sin impuestos más el del carguillo que le 
 toque puede llegar a los seis millones por año, por lo bajo. Para sacar 
 ese beneficio en mi empresa tengo que invertir treinta y manejar con 
 soltura el látigo. Y no hacen falta instalaciones, ni maquinaria, ni 
 alta fiscal, ni administración. Digamos que el trabajo, una vez cada 
 cuatro años, consiste en convencer a unos cuantos miles de puritanos.

La palabra aquella me llamó la atención:

— ¿Puritanos?

— Lo digo porque he repasado las promesas electorales de todos los 
 partidos aquí y en el extranjero: paz, libertad, justicia, honradez, 
 transparencia... No me explico cómo hay tantos partidos y cómo la gente 
 consigue decidirse por uno de ellos, sabiendo, como tienen que saber al 
 cabo de los años, que no hay nada de eso en el mundo en que vivimos.

— Pero todos confían en alcanzar un mundo mejor, Federico.

— De eso nada, pececillo. Si de verdad quisieran eso, no votarían a 
 los partidos, sino que buscarían un sistema que funcionara. ¿Crees que 
 yo dirigiría mi empresa haciendo votaciones? ¡Ni que estuviera loco! Si 
 la nación fuera la empresa de la gente, tampoco votarían. Lo que sucede 
 es que este asunto es una costumbre, como bautizar a los pequeños o 
 enamorarse...

Poco a poco el cuerpo doctrinal de Federico iba tomano forma y 
 cobrando coherencia. No se perdía una una tenida política. Se había 
 afiliado a todos los partidos y, por si fuera poco, pensaba. Tenía un 
 original punto de vista y el incomparable vicio de ser refractario a la 
 retórica, de modo que, cenando con diferentes personajillos, había dado 
 con la clave general de la política: quítate tú para que me ponga yo.

— El mundo, tal cual es, — me dijo un día que salimos de caza — es un
 pozo de basura, pero nadie quiere confesarlo, ni nadie se decide a 
 gobernarlo como lo que es. Hasta el comunismo — que por otro lado tiene 
 las ideas muy claras — pierde el tiempo con la igualdad, el reparto y 
 esas cosas que no son posibles.

— Entonces, ¿vas a arreglar tú las cosas?

— ¿Yo? — me miró como si viera visiones — ¿No te estoy diciendo que 
 nadie puede arreglarlas? Lo que voy a hacer es aprovecharme de ellas, 
 como todos, pero sin tantos remilgos.

— ¿Y por qué me hablas de esto a mí?

— Porque, aunque eres un cuentista, no tienes ni un pelo de tonto. 
 Vives bien, ¿no? Pero tienes que dedicar tiempo a ganarte la vida, 
 meterte en problemas y tal.

— ¿Y quieres que te ayude? No creo que llegues a ningún lado, pero si llegaras, serías un tirano de siete suelas.

— Lo mismo que tantos otros. Pero yo no quiero que me ayudes, sino 
 que te asocies conmigo. ¿No has pensado que un partido político 
 funcionaría mucho mejor como sociedad anónonima y repartiendo beneficios
 a los accionistas?

— Puerco capitalista — le dije.

— Ya, ya. — dijo él, burlón — Yo no hago más que perfeccionar el 
 sistema. Hoy gana siempre el que usa el mejor método de gestión. Todos 
 los partidos en el poder pagan prenda: cargos, condecoraciones, 
 bandas... Yo sólo digo que eso tiene su precio y que hay que invertir 
 ordenadamente para ganárselo. Por eso todo andaría mejor si fuésemos a 
 comprar el poder como una sociedad anónima.

— ¿Nunca te han llamado materialista?

— El mundo es materialista. No creo que pueda comprar el mundo por 
 unas cuantas frases: eso es la tapadera. En cambio creo que podré 
 quedármelo de saldo si ataco a la sociedad por donde falla e invierto 
 dinero en una revolución honesta. No pongas esa cara: creo que es más 
 honesto decir lo que yo digo y dar a cada uno lo suyo que andar 
 prometiendo cosas imposibles... Si te asocias conmigo irás cuarto en la 
 lista de esta provincia o segundo en la de al lado. Si pones cinco 
 millonres, cobrarás en cuatro años lo menos veinticuatro. De modo que la
 duda ofende.

— ¿Y cómo nos presentaremos? ¿Mangancia, S.A.?

— Ya está pensado: seremos el Movimiento Particularista: el poder 
 para los particulares y esas cosas. Diremos la verdad de lo que hay y, 
 también, que llevando este asunto como un negocio, no hay miedo de que 
 hagamos tonterías y arruinemos a la gente. En lugar de afiliados 
 tendremos juntas de accionistas y, según inviertan, así tendrán. El 
 objetivo final, en lugar de la sociedad sin clases o la sociedad 
 sindical, será conseguir que todos los ciudadanos sean accionistas del 
 poder, una especie de partido único, cuyos valores patrióticos se 
 cotizarán en bolsa y que, si se les estafa, tengan derecho a recurrir a 
 los tribunales ordinarios. ¡Un mundo infinitamente más justo!

— ¿Nos creerán?

— Si creen a otros, que dicen sólo vaguedades... Esto, pececillo, si 
 que es una revolución social. ¡El siglo XX en marcha a la conquista del 
 siglo XXI! La Nación Anónima. La Bolsa socializada. En lugar de recaudar
 impuestos, repartir dividendos. Y, si esto lo explican señoritas 
 estupendas con buena dentadura y mejores tetas, ya me dirás quién se 
 tragina el poder en esta santa tierra.

— Partido Particularista, ¿eh?

— Cinco millones por ser para ti. Además, es el Movimiento 
 Particularista. El Partido, bien mirado, no haría carrera con ese 
 nombre, que tiene que ser más eufónico. Mejor, Partido del Poder 
 Benéfico, pero, ¿qué más da? Ya contrataremos a una buena agencia de 
 publicidad que nos diga qué nombre quiere el mercado nacional.

— ¿Y todo esto se te ha ocurrido cogiendo el tifus?

— Sí, oye: fue como una iluminación. Tal vez fuera un delirio, pero 
 una voz me dijo: no seas pardillo y usa el marketing. Y fíjate lo que ha
 resultado. Por ejemplo: ¿qué necesidad tendremos de comprar los votos? 
 Si metes veinte duros y van a devolverte cuarenta, está claro a quién 
 tienes que votar. Resulta que de los otros, de los que prefirán seguir 
 votando gratis, no hay ni un millón, y, encima, divididos.

— Casi me tienes convencido.

— Y eso no es nada. Contrataremos a un filósofo que nos haga una 
 doctrina. Con todo lo que lleva escrito mi secretaria, es seguro que en 
 tres meses tendremos un puñado de místicos y apóstoles que, además, 
 creerán que ésta sí es la forma justa de repartir la riqueza y andarán 
 por ahí cantando himnos y presumiendo de modernos. Un buen grito sería: 
 "esclavos, sí, pero con sueldo."

— ¿Crees que el cuarto de esta provincia saldrá?

— Seguro: yo me encargo de hacer invertir a mis obreros y tú a los tuyos, y, así, sucesivamente. Verás qué bien nos lo montamos.

Compramos no uno, sino seis filósofos y, así, hasta pudimos tener 
 varias corrientes dentro del Movimiento Particularista, destinado a 
 explotar racionalmente al mundo podrido. Tuvimos nuestra ala 
 conservadora, y, también, la progresista, la radical y la 
 revolucionaria. Las inversiones crecían, todas ellas bajo contrato, en 
 forma de acciones. Nuestra empresa iba, literalmente, a fabricar 
 bienestar y progreso y, además, la gente creía a pies juntillas que 
 pagando y con serios compromisos por escrito, no se la defraudaría.

No creo que en la historia de la humanidad un movimiento haya 
 movilizado a más personas amorfas y políticamente indiferentes. La 
 mayoría no tiene ideas políticas, pero sabe sumar: dale algo a ganar, 
 garantizado, y veremos lo que hace.

Por supuesto que los políticos antiguos nos llamaban de todo, claro 
 está, pero nuestros accionistas militantes, por la misma esencia de 
 nuestra doctrina, comprendían que defendían sus fuentes de ingresos con 
 la habitual palabrería. Además, como muchos empresarios de la 
 información eran eso, empresarios, y olían los negocios, cada vez 
 nuestra oposición tenía menos sitios desde los que gritar.

Y Federico, el líder que surgió del tifus, y de sus calenturas, era 
 de verdad un hombre popular. Llenaba estadios y plazas de toros, y en 
 todas partes decía: hagamos la política como es nuestra sociedad: nada 
 de prometer derechos, ¡comprarlos! Nada de recibir graciosamente los 
 beneficios que nos quieran dar: exigirlos con el correspondiente recibo y
 nuestro inalienable derecho de compradores. Hacer una sociedad 
 productora y productiva, venal en una palabra, y no una sociedad 
 charlatana y consumidora de derechos que no alimentan a nadie.

Y le creían.

A mí, que era uno de los primeros fundadores, cosa que me daba 
 derecho a usar corbata dorada, me permitieron decir uno de los discursos
 más importantes de la campaña, que pasaría a la historia como poco 
 menos que discurso fundacional.

— El Movimiento Particularista es posibilista e interclasista... — en
 realidad será mejor saltar el principio, lleno todo de palabras 
 terminadas en "ista", e ir al meollo del asunto:

— ¿Qué es el hombre en la sociedad moderna? No pregunto por lo que 
 dicen que es, sino por la realidad. Los afortunados que tienen trabajo, 
 venden un tercio de su vida, de su tiempo, de sus horas, por dinero, por
 poco dinero. Los miserables no pueden ni siquiera vender miseria. Y, 
 con el tiempo, venden toda su habilidad, su cultura, su entrenamiento, 
 su arte. Son esclavos, por lo menos, en un tercio de su persona. Por 
 otro lado están obligados, bajo multa o cárcel, a cumplir una serie de 
 normas, algunas no exactamente justas, y a pagar parte del producto de 
 su venta vital al Estado. Necesitan permisos para salir del territorio o
 para comprarse y conducir un coche. Necesitan permisos para edificar su
 casa y hasta para habitarla. A esos hombres se les promete una y otra 
 vez la libertad, pero nunca son libres. Nosotros, en cambio, os decimos:
 sois esclavos pero esclavos engañados para que no toméis conciencia de 
 vuestra condición. ¿Qué esclavo no ansía ser un liberto? Nosotros os 
 decimos a los esclavos: no deis el poder a cambio de nada. Participad de
 él, pero no a través de leyes desconocidas que harán los que votéis si 
 votáis a los de siempre, que os fríen a impuestos; participad del poder 
 de la única forma que la sociedad comprende: recibiendo el pago de 
 vuestro voto, convirtiéndoos en accionistas de la empresa del Estado.

¿Para qué seguir? Aún antes de las elecciones el Movimiento 
 Particularista tuvo que fundar un banco con 1.100 oficinas en toda la 
 nación, y más de 10.000 empleados, socios todos de la empresa.

Y, cuando pudimos hacer público que nuestro principal adversario 
 había suscrito acciones por valor de 37 millones, Federico I, el Tífico,
 me dijo:

— Ya no hay ciudadanos, sino socios, pececillo. Después de las 
 elecciones habrá que empezar a estudiar, en primer lugar, una nueva ley 
 para regular las suspensiones de pagos. Por cierto, y para después del 
 Estado Sociedad Anónima, ¿qué tal te suena el Estado Cooperativa?

Este majadero es un genio.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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