Floresta Varia de Añagazas, Industrias y Trápalas

Camelos habituales

Arturo Robsy

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Floresta Varia de Añagazas, Industrias y Trápalas

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Texto núm. 4866

Título: Floresta Varia de Añagazas, Industrias y Trápalas — Camelos habituales
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 11 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 11 de octubre de 2020

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Floresta Varia de Añagazas, Industrias y Trápalas

—De cómo roban dineros honradas gentes sin conciencia.

—De cómo los despojados imaginan que ésta es la justicia en el valor fácil de las estampas.

—De cómo aún es mayor el dolor de ser víctima que aquel que se sigue del dinero perdido.

—De cómo hombres y mujeres de nuestras tierras sufren estas cosas en silencio.

(Confidencia de amigos)

Primer caso. De tocamientos, magnetófonos y etcéteras

Tenía un magnetófono aquel muchacho. Un Sanyo, según su denominación 
 comercial. Un valiente aparato con más de seis años de antigüedad que 
 siempre funcionó a las mil maravillas... Siempre es un decir, porque las
 cosas fueron solo bien hasta que se compró un transformador, para que 
 el cacharrito no acabara con tanta y tanta batería.

Funcionó con él quince minutos exactos y, en consecuencia, mi 
 muchacho fue a cambiarlo al comercio, comercio, además, donde se compró 
 el magnetófono. Con el nuevo transformador estuvo en marcha otro cuarto 
 de hora. ¡Bien! Algo se había conseguido: el error estaba en el Sanyo y 
 no en otra parte.

Hete aquí que el muuchacho vuelve al comercio y explica a una niña 
 muy mona el asunto. Se enchufa el magnetófono y, al cuarto de hora, 
 ¡cras!, la aguja que marca la batería cae y las canciones suenan como 
 barritar de elefante en celo.

Sí, sí; de acuerdo. Cosa fácil... Vuelva usted dentro de un par de 
 semanas. Por entonces habremos curado su cacharrito. Y él, hombre 
 desconfiado, regresa al cabo de veinte días para dar más tiempo. Le 
 entregan su aparato muy bien envuelto en papel de colores y le cobran 
 ciento y pico de sus mejores pesetas.

En casa ya, se pone las zapatillas, cierra la ventana y conecta a la 
 red el magnetófono. Pretende —¡difícil empeño!— escuchar algo de 
 Vivaldi. ¡En marcha! Todo va como la seda y hay que oír la música de 
 este Vivaldi. ¡Chico espabilado! Enciende un cigarrillo. Echa el humo a 
 la lámpara con la esperanza de que una mosca posada en ella levante el 
 vuelo. Se hurga distraídamente en la nariz —está en la intimidad— y se 
 retuerce las mechas de los aladares.

Entonces... Entonces, nada. Se acaba Vivaldi. Se disipa el bienestar:
 el magnetófono se ha parado a los quince exactos minutos. ¿Como antes 
 de llevarlo a la compostura? Como antes, sobre todo, de soltar su ciento
 y pico pesetas.

¿Qué pasa aquí? Sofoco. Torozón. Legítimo cabreo. El Mecánico-Brujo 
 le ha tomado el pelo. La electrónica, como ciencia y comercio, se ha 
 hecho aguas en él. La vida no es la mitad de grata que hace cinco 
 minutos.

Y el muchacho me lo cuenta a mí, y me pregunta: ¿por qué no me lo 
 arreglaron al cabo de veinte días? ¿Por qué me cobraron sin haberle 
 hecho nada a mi querido Sanyo? Y yo, querido lector, no sé cómo 
 contestarle.

Segundo caso. De inmuebles extraños

Pedro —así le llamaremos— decide construirse una casa. Abajo, 
 almacén, cochera, local comercial, y en el piso, una vivienda amplia y 
 cómoda: moderna. En consecuencia, Pedro habla con Rafael y Rafael le 
 dice que la cosa está hecha, que pondrá a su pandilla a trabajar en un 
 santiamén. Ajustan el jornal y listo.

Esto sucedía en junio. En octubre se terminaba el desmonte del 
 terreno, y en enero quedaban listos los cimientos. Pedro, que no sabía 
 de casas, pensaba que las cosas iban un poco despacio. Rafael, el 
 técnico, le aseguraba en cambio que iban la mar de bien y con esta 
 excusa enviaba a la obra a dos o tres peones, mientras los demás se iban
 a hacer no-sé-qué en Las Playas.

Por fin en agosto (quince meses de pagar jornales) la casa quedó 
 lista para los carpinteros, y en septiembre Pedro se mudó. Daba elegría 
 ese olor a casa nueva, mareante a veces, pero señal de estar bien 
 protegido. Era en septiembre hemos dicho. Pues bien: he aquí que, a 
 finales de mes, vienen las tormentas, los violentos chaparrones que el 
 Buen Dios nos envía para apagar los últimos calores del sol menorquín.

Pedro mira los goterones por detrás de la ventana. La mujer le llama;
 la mesa está puesta. Y él se sienta satisfecho, pensando en los que se 
 mojan fuera, cuando nota un goterón en su nuca. Y otro que cae en la 
 fuente de la ensalada. Y otro más sobre el tenedor de acero inoxidable. Y
 muchos en el pasillo, en el baño, en la cocina.

Días después Rafael vuelve al frente de sus secuaces. Dice que es muy
 raro el asunto y que nunca antes le había sucedido. Cambia el 
 embaldosado de la terraza por no-se-sabe-qué, vale un montón de miles de
 pesetas, y se marcha alegremente con sus muchachos.

Y Pedro va y me lo cuenta a mí con la esperanza de encontrar 
 consuelo. ¿Está indignado? No: asombrado, porque siempre creyó que estas
 cosas pasaban en los periódicos nada más. ¿Qué es lo que hice mal yo? 
 —me dice. ¿Ah? Pero usted y yo, lector, sabemos qué es lo que no hizo 
 bien Rafael.

Tercer caso. El viejo truco de las antigüedades

María es una mujer mayor. Es la abuela de un predio donde siempre he 
 tenido un buen trago de agua fresca y sin cloro (con millones y millones
 de simpáticos bacilos), un puñado de higos chumbos o un racimo de uva 
 dorada y jugosa, o lo que el tiempo hiciera parir a la tierra.

Es entonces cuando María me habla junto a la cisterna y me cuenta 
 viejas "rondallas", aventuras de su infancia o nimiedades de la casa. 
 Pues esta María tenía —porque lo heredó de una "padrina"— un cantarano 
 colonial (en caoba), un armario haciéndole juego junto con la cama. Una 
 colección completa de láminas enmarcadas también en caoba; láminas de 
 esas en las que Colón (don Cristóbal) recibe las joyas de Isabel, se 
 embarca en Palos, llega a América con la espada desenvainada, etc. Y 
 alguinas chucherías, como tocador, espejo y mantelerías...

Cosas bonitas sin duda, pero incómodas en estos tiempos, donde el 
 verdadero mueble debe ser rectilíneo, aséptico y descolorido, tal y como
 nos enseña la madrecita televisión. Hija (la Madona) y nietas opinan 
 que no son más que trastos y que hay que poner formica, que no se raya, 
 ni se rompe ni se ensucia. Y en eso, como llovido del cielo, aparece un 
 señor con mucha labia y pregunta si tienen cosas "viejas", porque él las
 va comprando por ahí para hacer un favor y para venderlas luego.

María se resiste, porque la "Padrina" la quiso mucho y en su 
 enfermedad insistió en que María conservase para siempre aquellos 
 muebles que le venían de familia. Madona dice que hay que cambiar con 
 los tiempos y, al fin, cede María porque, además, ha tenido una idea.

Ella es vieja. Vive como quien dice a costa de su yerno. Tiene, eso 
 sí, una viudedad que se irá con ella y unas pocas pesetitas en una caja 
 de ahorros... Si lo vende todo —piensa— sacará un piquillo que poder 
 dejar a su hija en el testamento. Por eso vende. Por eso, en fin, se 
 resigna a desprenderse de unos muebles que llevan con ella más de 
 cuarenta años.

Son, en total, diez mil pesetas. Algo es algo. Diez mil pesetas por 
 nada, como dice Madona, y encima se les llevan los trastos de una vez. 
 Desd entonces la vida sigue y sigue de maravilla: sin enfermedades ni 
 accidentes. Y María baja a la ciudad un sábado por la mañana. Compra 
 cuatro chucherías para las nietas. Ingresa su dinerito y pasea 
 lentamente, mirando escaparates y turistas llena de agradable 
 curiosidad.

De repente ve algo interesa: su cantarano, limpio como una patena y 
 más bonito que nunca. Lo venden, claro, pero el negocio no es del mismo 
 que se lo compró a ella. Pregunta el precio: veintisiete mil pesetas, 
 porque hay que pensar que se trata de un cantarano colonial inglés, 
 mueble sobrio y severo por excelencia, y que es de caoba (no chapado, no
 chapado) y tiene más de cien años... Veintisiete mil pesetas.

María parpadea, porque es incapaz de comprenderlo todavía. ¿Tanto 
 dinero? Más abajo está su cama, su bonita cama donde ha dormido tantas 
 historias y donde —precisamente— parió a su hija, la Madona. ¿Cuánto la 
 cama? Va con el armario y las mesillas de noche. Están en perfecto 
 estado, mejor que nuevos, y tienen muchos años, más de cien. ¿Pero, 
 cuánto? Sesenta mil. Una verdadera ganga.

Sí, claro... Un señor que va por los predios es el que se lo vende a 
 ellos. Suele entrar en las casas antiguas o en las que sabe que viven 
 ancianos solos, y luego revende y bastante caro. Hay muchos que se 
 dedican a lo mismo.

"Me dieron ganas —me confiesa María— de sacar aquellas diez mil pesetas y romperlas. Era... era como si me hubiesen escupido".

Pero las antigüedades están de moda y tienen un buen mercado, ¿no?

Cuarto caso. De misteriosos precios y desconocidas plusvalías

Magda tiene veinte años y va a casarse con Luis dentro de algunos 
 meses. Los dos viven con la ilusión del matrimonio y a ella le gusta ir 
 de tiendas y comprar las cosas de su futura casa. Cuando mejor lo pasa 
 es con Luis a su lado mientras miran tal dormitorio o tal mantelería.

Un viernes va a unos almacenes donde venden chucherías carísimas: vajillas, servicios de foundue,
 lámparas, ceniceros y espadones. Hace calor. Luis se toma allí mismo 
 una cerveza y mientras tanto Magda se encapricha de un juego de sangría.
 Se trata de una jarra y seis vasos de cerámica, barro negro esmaltado 
 en rojo por los bordes... En fin: algo no muy clásico pero sí de buen 
 gusto aún cuando los vasos tienen forma de diábolo.

Lo mira. Le da vueltas y trata de justificar sus tremendas ganas de 
 poseerlo. "Para verano es idea" —dice. Luis se encoge de hombros y 
 reconoce que es bonito. ¿Cuánto vale? Mil pesetas y un pico. Es caro, 
 desde luego, pero merece la pena, ¿no, Luis? Sí, por supuesto.

De manera que se lo envuelven, pagan y se van corriendo a enseñárselo
 a sus padres y a estrenarlo con una sangría bien fresca. El tiempo 
 pasa. Magda está satisfecha de su compra; Luis está contento con la 
 alegría de Magda y todo va sobre ruedas, al parecer. odo, hasta que, en 
 la misma ciudad, la parejita descubre un juego idéntico al suyo. Está en
 una tienda chiquitita y angosta, bien distinta a los almacenes donde 
 ellos se lo compraron.

Por curiosidad, sólo por curiosidad, entra a preguntar. ¿Y cuánto 
 vale? Quinientas pesetas, y pico. ¿Cómo? Quinietas pesetas y pico. ¡No 
 es posible! Sí que lo es. ¿Entonces...? ¿Cuál es el valor real del 
 jueguecito en cuestión? ¿Es que en esta tiendecita lo regalan? No, por 
 supuesto. Luego, ¿qué es lo que hacen en los almacenes? ¿Robar? Algo 
 parecido.

Magda, abatida, me lo cuenta. A las chicas les gusta imaginar que 
 compran con ventaja, y su mayor disgusto es descubrir que gastaron mucho
 más de lo necesario. Magda, además, llama cosas feas a los que le 
 vendieron el juego de sangría.

Para terminar

Quedan aún muchos de estos sucesos por contar... demasiados, quizá. 
 Sin embargo, frente a todo esto existen profesionales especialmente 
 honrados, dignos de alabanza, pues son, a fin de cuentas, la sólida 
 muralla que continuamente nos protege de la invasión de los 
 aprovechados.

Yo tenía que hacer un cuento hoy y me he dicho: ¿por qué no explicas 
 estas historias tan verídicas y actuales en lugar de parir un 
 cuentecillo de tres al cuarto sobre extrañas cosas que nadie conoce? 
 ¿Eh? ¿Por qué no?

Y aquí queda.

Publicado en el Diario Menorca el 3 de julio de 1973.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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