Hespérides, S.A.

Arturo Robsy

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Hespérides, S.A.

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Texto núm. 886

Título: Hespérides, S.A.
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de julio de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Hespérides, S.A.

"No es cierto, contra todo lo que ha venido diciendo la prensa, que 
 exista el árbol del dinero, y lamentamos profundamente que hombres 
 cultos lleguen a pensar que una planta, por cuidada que esté, pueda dar
 frutos de papel moneda o monedas aculadas."

"Tampoco es cierto que Eduardo Libre, licenciado en historia 
 antigua, haya huido al extranjero con algunas semillas, perseguido por 
 funcionarios de la tesorería norteamericana, puesto que tampoco el 
 citado y falso árbol produce dólares."

"En cuanto a Pedro Salgado sí es cierto que el ayuntamiento de su 
 municipio ha iniciado los trámites para expropiarle la granja, pero es 
 del todo incierto que se haya hecho a instancias del Ministerio de 
 Economía y Hacienda que, simplemente, envió inspectores que 
 recomendaron a los servicios de agricultura la tala inmediata del 
 pomar. Lamentamos la información sectaria que sobre el caso se ha 
 servido a los ciudadanos, insistiendo en que es falsa la existencia del
 árbol del dinero. Recomendamos a todas las personas acampadas en los 
 alrededores de la finca de Pedro Salgado que levanten el cerco que 
 tienen establecido, pues de lo contrario se tomarán medidas 
 policiales."

Lo que había detrás de esta infinita acumulación de desmentidos era 
 algo más difícil de explicar, pues la noticia había trascendido de la 
 comarca al mundo entero. Sólo los muy bien informados tenían sensato 
 miedo.

Se sabía —y ahora usted podrá temer a su antojo— que Eduardo Libre, 
 siendo estudiante de historia antigua, había participado en la campaña 
 de excavaciones dirigida por el famoso doctor Ñáñigo en la provincia de
 Cádiz, concretamente en el Campo de Gibraltar.

La campaña empezó con la segunda quincena de julio y su objetivo era
 penetrar en una falsa colina, tumba muy semejante en apariencia a las 
 de la necrópolis de Tútugi, en Granada. Confiaban en que la suerte les 
 deparara el hallazgo de algún ajuar funerario no expoliado en 
 veinticinco o más siglos.

Eduardo Libre participó en aquella excavación en calidad de siervo 
 de la gleba adscrito a la pala. Ni él mismo sabía si estaba allí por 
 auténtica afición o por hacer méritos ante Ñáñigo, su catedrático 
 famoso, conservador del museo arqueológico de su ciudad y, desde que 
 escribió Las voces de las piedras, autoridad mundial en culturas 
 megalíticas.

Ñáñigo sostenía la teoría de que, si alguna vez estuvieron unidas 
 las Columnas de Hércules, la ruta de penetración de las sucesivas 
 inmigraciones pasaría necesariamente por aquellos lugares, de modo que 
 allí, justamente allí, podrían encontrarse las trazas de los primeros 
 pobladores de la Península.

Por fin hallaron una vieja tumba subterránea, a un hombre y tres 
 mujeres enterrados en vasijas funerarias en compañía de un rico ajuar 
 funerario, utensilios de bronce y un tesoro de finísimo y algo rojizo 
 oro. Aquí y allá se veían, en cuencos, restos polvorientos de granos y 
 alimentos, pero nadie reparó en ellos, atentos sólo a las magníficas 
 joyas "bien labradas" como diría Homero de meterles mano.

Eduardo Libre no llegó a tocar ni una de las valiosas piezas pero, 
 como recuerdo, se guardó un par de cosas arrugadas y quebradizas con la
 ilusión de ponerlas en una vitrina, de recuerdo. Así, sin dar más 
 importancia a su momificado trofeo, llegó agosto, terminó la campaña y 
 todos volvieron a casa. Eduardo estudió aquellas cáscaras, que no eran 
 más que dos manzanas viejísimas, huecas, quebradizas, con el corazón 
 acartonado y en él, incrustadas como clavos, las pepitas.

¿Qué hace en esta circunstancia un joven moderno y amante de la 
 naturaleza? Preguntarse si esas semillas, sólidas y pesadas todavía, 
 conservan su poder genésico. Y la respuesta no requiere más que un 
 tiesto, tierra, agua, luz y paciencia. Este fue el modo en que Eduardo 
 Libre se encontró dueño de doce plantitas que crecían sin problemas y 
 que no eran sino los hijos póstumos de algún remoto manzano silvestre 
 muerto cuatro o cinco milenios antes.

La emoción, el abismo que la combinación que tiempo y vida abre en el
 alma, hacían que Eduardo Libre esmerara sus cuidados. Todos los días 
 llevaba a sus tiernos manzanos una golosina, gotitas vivificantes, 
 abonos norteamericanos o chilenos, aerosoles que lustraban las 
 jovencísimas y antiguas hojas.

Había leído, además, esos extraños libros en que la ciencia se mezcla
 con otras cosas más oscuras. Decidido a convertir a sus retoños en 
 árboles de provecho, les ponía música sinfónica y, todas las tardes, 
 antes de estudiar, les hablaba cordialmente.

No diré que sea éste un procedimiento digno de crédito, pero lo 
 cierto es que los árboles crecían y que Eduardo Libre se sentía 
 transportado a otras épocas, al momento en que las primitivas manzanas, 
 rojas o quizá doradas, maduraban bajo un sol que nunca más volvería. 
 ¿Quién las recogió del suelo y las incluyó en el ajuar de los muertos 
 que Ñáñigo desenterró cerca del Estrecho?

Un año después redactó su tesina, que el catedrático Ñáñigo leyó con 
 interés, admirado también por la supervivencia de aquellas semillas. 
 Eduardo le explicó cómo las había rescatado del montón de ceniza 
 milenaria, antigua basura en todo caso, y cómo tuvo la idea de comprobar
 si nacería un ser que llevaba cuatro mil años aguardando.

—Los doce manzanos ya han dado sus primeras flores y muy pronto 
 veremos cómo son sus frutos. Es probable que se trate de manzanas 
 silvestres, pequeñas y ácidas, un tipo desaparecido ya de la tierra.

Los árboles —es el momento de decirlo— se habían trasplantado en la 
 granja de Pedro Salgado, primo lejano de Eduardo, que cuidaba de los 
 manzanos como del resto de su familia. Por fin llegó el momento de coger
 las primeras manzanas. Habían dispuesto una mesa entre los arbolillos 
 y, en ella, buena comida para el aire libre, buen vino para la alegría y
 buenas gentes: niños y la mujer de Salgado, Ñáñigo, el catedrático, y 
 Eduardo, al que nadie discutía la paternidad de la criatura.

Las manzanas no eran silvestres ni pequeñas. Tenían el mismo aspecto 
 que debió tener la de la bruja de Blancanieves. Solemnemente las 
 partieron: una carne muy blanca y apretada y, mala suerte, un corazón 
 más que grande. Hicieron cuartos de las mitades y, como se suele, con el
 cuchillo les sacaron la uve donde iban las pepitas. Estas, al caer 
 sobre el plato, hicieron un ruido impensado: metálico.

No hubo que investigar mucho porque, una vez rascadas, resultaron 
 brillantes y doradas. Con razón, porque de oro eran. Oro legítimo, 
 rojizo como el que encontraron, bien labrado, en la tumba cercana al 
 Estrecho. Seis pepitas de algo más de tres gramos hacían 18 gramos de 
 oro por manzana, 180 en una decena y en cien manzanas casi dos kilos.

Aquello sólo era comparable al hallazgo de las minas del rey Salomón,
 porque los doce árboles tenían en sus ramas muchos frutos más: entre 
 cuarenta y cincuenta. Así estaban las cuentas: 45 manzanas por 12 
 árboles, por seis pepitas a tres gramos cada una, 9720 gramos de oro 
 puro. Millones. Eduardo Libre tentaba las maduras y meditaba en las 
 supercuentas. Ñáñigo había caído en un trance meditabundo, muy 
 concentrado en alguna dificultad:

—El Estrecho, las Columnas, el Atlas. ¿Qué hizo Hércules por allí 
 abajo? Robar las manzanas de oro de las Hespérides. Estas son, sin duda,
 y aquel esqueleto tan grande que desenterramos hace ahora cuatro años 
 es el de Hércules y los de las tres mujeres.... ¡Dios mío, si pudiera 
 demostrarlo!

—No le creerían, profesor. —le advirtió Eduardo.

—Además —informó el práctico Salgado— si convenimos partes iguales, 
 le tocan tres kilos y cuarto de oro, poco más o menos. Es cuestión de 
 tiempo que podamos seguir plantado hasta llenar toda la granja.

Así fue. Cinco años después, con una cuidadosa política de silencio y
 una legalísima exportación de manzanas a Suiza, el oro empezaba a tomar
 forma de montaña. Las tapaderas eran varias. Ñáñigo publicaba libros 
 doctos a sus expensas, los regalaba, aumentando de paso su popularidad, 
 mientras afirmaba con cinismo que se estaba haciendo rico al vender 
 tantísimos. Eduardo Libre invertía en hoteles y negocios turísticos que,
 aun cuando no obtuvieran más que ligeros beneficios, también le 
 permitían conducir coches caros y tener una casa con muchos cuartos de 
 baño. Mientras, Salgado adquiría fincas rústicas y concejales.

Pero su gran negocio seguía siendo la granja. En cinco años el número
 de manzanos injertados pasaba de quinientos que, aún con cifras bajas 
 de producción, rindieron algo más de seiscientos kilos. Sumados a lo 
 obtenido anteriormente, equivalían a unas dos toneladas y pico de oro de
 primerísima calidad.

Estimaban una producción de tres mil kilos anuales en un corto plazo.
 Para el dos mil, con el viento en popa y un poco de discreción, 
 seguramente sería la granja el mayor productor mundial de oro.

Las manzanas de las Hespérides, rescatadas de una tumba y de la 
 oscuridad del olvido mitológico, volvían a ser algo capaz de poner en 
 marcha a cualquier Hércules. Por un lado, las pepitas salían como fruta 
 de España y, por el otro, se depositaban en la Banca Suiza 
 convenientemente fundidas en lingotes. La hacienda española, a roso y 
 velloso, quedaba al margen. Pero el bueno de Ñáñigo se murió en un 
 descuido, de un atracón de ostras, y entre sus papeles apareció la 
 curiosa historia de los áureos frutos.

Se comprobó que habían existido las excavaciones y que Eduardo Libre 
 era una persona tan real como Pedro Salgado, propietario de un bonito 
 pomar. Así fue como saltó a la prensa la noticia que hemos dado al 
 iniciar esta historia. Y, mientras saltaba a la prensa, Eduardo lo hacía
 al extranjero y el asno de Salgado, más codicioso, se ponía bajo los 
 manzanos con la escopeta cargada y muy mala cara.

España se debatía, como siempre, entre la duda y la incredulidad. 
 Mientras sus responsables se frotaban las manos, en Wall Street mentes 
 retorcidas hacían cálculos muy aproximados, así que, mientras el 
 municipio expropiaba el pomar y el Estado nacionalizaba lo municipal, 
 los grandes mercaderes planteaban su ultimátum:

Para proteger el mercado internacional del oro los árboles debían ser
 talados, las semillas, hasta la última, fundidas en lingotes que 
 garantizarían la extinción de la manzana áurea, todo ello bajo el 
 control de inspectores internacionales.

—¿Y si nos negamos? —preguntó el Estado.

—Nos devuelven ahora mismo todos los préstamos recibidos.

Y todo terminó. Nada existe ya, aunque la única noticia que se dio fue el desmentido que usted ya conoce.

Aún así, Hay un lugar en el Midi francés donde, al sol mediterráneo, 
 un hombre cava sonriendo. Tiene en su bolsillo una cajita blanca con 
 ochenta y seis pepitas y está dispuesto a cargarse la economía mundial. 
 Nadie le conoce, pero sabe de agricultura tanto como de historia 
 antigua.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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