Invertidos

Arturo Robsy

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Invertidos

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Texto núm. 897

Título: Invertidos
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 11 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Invertidos

Después de la vigésima cerveza dieron las dos de la madrugada. Las 
 dos pasaron por entre el humo de la whiskería como pisadas de muerto. 
 Pero Quico no participaba ya de las sensaciones. Sólo una señal de 
 alarma en la vejiga puso en marcha ciertos tropismos que le condujeron 
 al lavabo. Allí vio a un gitano que empujaba contra la pared a un joven 
 de mal aspecto. Había una «papelina» en su mano izquierda y una navaja 
 en su derecha.

—¿Pasa algo? —preguntó Quico, que se había formado esa opinión pero no podía estar seguro a causa de la cerveza.

El gitano lo cogió por las mejillas y apretó hasta que Quico enseñó 
 los dientes como un caballo. Muy humillante. Y, como flotaba en un mar 
 de espuma de cebada, le pareció oportuno soltar la mano.

El golpeado al menos tuvo la sensatez de plegar la navaja. Con ella 
 apretada para dar solidez al puño, dio una paliza a Quico. El, 
 recibiendo, oía voces que decían «no» y «por favor». Cuando supo que 
 eran las suyas, estaba ya caído en el suelo. Sangrando y avergonzado.

Lo encontraron minutos después y lo sacaron a la calle con asco. Olía
 a sangre, cerveza y orines. También tenía, aunque eso no se veía bien, 
 un pómulo roto y una herida larga, desde el rabillo del ojo hacia la 
 oreja.

Apoyado contra la pared, vio salir a dos. «Ayuda», les dijo. Le 
 costaba pedirla, pero más a ellos darla.. Lo dejaron que sangrara, en la
 convicción de que esa sangre era tan desinfectante como el alcohol.

—Tengo —se dijo, espoleado por varios dolores— un verdadero problema con la cerveza.

Lo consideró, en la intimidad de su alma, y decidió ser valiente:

—...Con la bebida. —rectificó— Soy un borracho. Joven, bien situado, pero borracho.

La mujer, tras liarse con su tercer amante, lo había dejado no sin 
 antes derramar sobre él unos toques de ternura femenina: «Eres un 
 desgraciado». Lo era, pero sonaba mal.

—Quizá —añadió, esperanzado, me han herido lo bastante para que muera.

pero, salvo su desmesurada sed, no tenía nada que no se curara con 
 unos puntos de sutura. Subió, pues, al coche y, cuando consiguió meter 
 la llave en el arranque, se lanzó contra la noche. Sólo cien metros más 
 allá vio al gitano y, como en un sueño, notó que sus manos doblaban el 
 volante. Le despidió por el aire al primer intento.

La emoción y la sangre habían achicado el alcohol necesario como para
 que Quico dispusiera de algunas facultades. La del insulto, por 
 ejemplo:

—C*** —dijo, poniendo el alma en ello.

C***, caído y quieto, guardó silencio. Los de su raza no comunican secretos. Los moribundos, tampoco.

—¡Oh, Dios! —exclamó Quico, dándole gracias por su suerte:

Registró los bolsillos del muerto. Cambió con él su ropa. Después de 
 sacar el dinero, tiró su cartera a unos metros de distancia. Clavó la 
 navaja en el pecho del gitano sin un gesto de piedad y metió la bayeta 
 de limpiar el parabrisas en la toma de la gasolina. La extrajo un poco, 
 para que no estuviera en contacto con el líquido y metió el cadáver en 
 el coche. Luego, tras prender fuego, huyó en la oscuridad.

Si con veinte cervezas fue capaz de tanto, cuando se le evaporaron 
 con los esfuerzos gozó de una clarísima visión del mundo. Los tropismos,
 por así decir, habían hecho el trabajo que su alma llevaba años 
 exigiendo: hallar el modo de desaparecer, de cambiar, de ser otro. 
 Cierto que los tropismos, para conseguirlo, se habían cargado a un 
 gitano pero, como dijo Espronceda,, «un muerto más, ¿qué importa al 
 mundo?» Y el muerto del poeta era una dama hermosa, no un golfo.

Ser otro es la ilusión de muchos que no consiguen, simplemente, ser. 
 Lo mágico de renacer arrastraba a Quico a los sueños de carnaval: iría 
 por el mundo riéndose y plantándose ante la gente. «Adivina quién soy: 
 ¿Un muerto o un resucitado?» Quico sentía en lo profundo que ya no le 
 temía a nada

Los educadores le habían echado encima milenios de graves 
 pensamientos y de conformidad con el injusto orden del mundo. El había 
 roto eso con un golpe de volante y era libre. Más todavía cuando leyó la
 noticia de su muerte y que su casa había sido desvalijada. ¡Claro! pasó
 la noche sacando de los cajeros automáticos hasta la última peseta y, 
 luego, con la documentación del gitano por delante, se hospedó en una 
 pensión para canallas.

Quico dejó de beber, pero la libertad no sólo vuelve cimarrones a los
 caballos y a los perros. Una esmerada educación puede disolverse cuando
 su propietario se dedica, entre otras cosas lucrativas, a vender 
 drogas.. Con ella se van los escrúpulos, la vergüenza y hasta la 
 compasión.

Una noche, tiempo después Quico estaba en los servicios de un 
 bar,ajustando las cuentas a un mal cliente. Lo tenía contra la pared 
 mientras con una mano le enseñaba la navaja y con la otra, la papelina: 
 los drogadictos en celo temen más que les alejes la papelina a que les 
 acerques la navaja.

Un borracho entró dando tumbos y contempló la escena con ojos de besugo refrigerado:

—¿Pasa algo? —dijo al fin, deseoso de ilustrarse.

Quico, que detestaba que interrumpieran sus conversaciones de 
 negocios, lo cogió por las mejillas y apretó hasta que el otro enseñó 
 los dientes como el caballo que relincha. Inesperadamente, el visitante 
 molesto se libró y le largó un puñetazo.

«¿Cómo?» —se dijo Quico, asombrado. En muchos años de prácticas nadie se le había soliviantado.

Cerró la navaja para empuñarla con la mano y hacer así los golpes más
 sólidos. Con el ánimo bien dispuesto, propinó una solemne paliza al 
 entrometido. Lo oía gritar pidiendo perdón y ayuda, alternativamente, 
 pero eso sólo conseguía que Quico disfrutara de la sensación de ser 
 todopoderoso. Se había labrado un nombre respetado y poco respetable 
 gracias a su cuidadosa manera de dar palizas.

Cuando estuvo cansado, sentó a su víctima en un urinario que 
 desaguaba mal y salió, no sin tener esa sensación francesa conocida como
 «deyaví», una especie de espejo que relampaguea en la oscuridad.

Momentos después andaba por la noche, tratando de localizar a su 
 fugitivo cliente que, cuando empezó la bronca, cogió la papelina y echó a
 correr.Oyó cerca el motor de un coche, acelerando. De nuevo con la 
 sensación francesa en la conciencia, se volvió a tiempo para ver como 
 unas luces enormes le alcanzaban y le lanzaban a la oscuridad.

Caído, mientras moría, alcanzó a ver al hombre que había golpeado en los lavabos minutos antes.

—C*** —le decía, mirándole desde lo alto, pero Quico no podía 
 responder. Se había roto el cuello y, paralizado, sólo veía la escena 
 mientras se llenaba de terror. Sabía lo que iba a suceder:

El hombre le arrancó la ropa y, después, tomando impulso, le atravesó
 el pecho con la navaja. No sintió la nueva herida ni pudo gritar 
 cuando, todavía vivo, el asesino lo metió en el propio coche y le 
 prendió fuego.

Su alma, pasada por las llamas, subió aullando al cielo, donde fue 
 rechazada en el pesaje y devuelta al mundo para seguir, como su peor 
 enemigo, matando y muriendo en una noche oscura hasta que Dios, en su 
 misericordia, la enviase al infierno.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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