La Soledad de Pepe

Arturo Robsy

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La Soledad de Pepe

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Texto núm. 40

Título: La Soledad de Pepe
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016
Fecha de modificación: 13 de mayo de 2024

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Soledad de Pepe

Hucha de Plata como finalista de la edición XXVI del Concurso Hucha de Oro de 1991, convocado por la Confederación Española de Cajas de Ahorro

José Álvarez Alto
 era, sin duda, Álvarez, pero no alto estrictamente. Tampoco era
 buena persona. Usaba navaja para limpiarse las uñas y otros
 quehaceres y, cuando no bebía en la tasca o discutía agriamente con
 cualquier próximo, se ganaba la vida sirlando.

Sirlar es un arte
 que necesita nervios de titanio, mala cara y, obligatoriamente, un
 fierro. Un fierro es una pistola o revólver. Si se tiene buena
 entraña, puede estar estropeado. Si uno es precavido, mejor que
 funcione, porque a veces los ciudadanos no se dejan sirlar, o sea, se
 defienden, malditos sean, llenos de apego a los bienes materiales.

Pero José Álvarez
 Alto, (a) Pepe, era de mala sangre. Sirlaba a amigos y enemigos. Con
 entusiasmo. Luego, cuando cogía un mal extraño que él llamaba la
 mona, rompía billetes o los quemaba mientras profería maldiciones
 que le pintaban bravo.

Un lunes en que no
 debía de tener la cabeza despejada de la última mona, le dejaron
 seco al lado mismo de la Telefónica. De espaldas contra la pared,
 plegado, quedó caído Pepe con los ojos abiertos, una mano en el
 pecho, por debajo de la cazadora vaquera, y la otra, palma al cielo,
 sobre los mismos gunguis, como él llamó en vida a los atributos que
 le habían hecho el terror del barrio. Muerto y todo miraba mal, el
 condenado.

Ajena a los
 problemas del caído Pepe, Madrid se desperezaba y, en forma ya,
 ponía en marcha sus grandes motores para bombear miles de gentes por
 las calles. José Álvarez Alto, una mano en el pecho y otra sobre
 los gunguis, las contemplaba con sus ojos ciegos, amorugado en un
 silencio que ya no rompería y envuelto por los ruidos de la
 humanidad con prisa.

Un joven
 estudiante, que venía de su pensión de la calle de La Luna y se
 disponía a dar una metida a su asignación recién llegada de
 provincias, miró la mano abierta sobre los gunguis del caído Pepe y
 pensó fugazmente en los marginados feísimos que fabricaba el
 capitalismo. Para librarse de la visión le puso veinte duros
 relucientes en la palma y corrió en busca del blanco con limón que
 le quitara el sabor triste de la boca.

—¿Quiere
 tirarme? —le gritó un apresurado, después de tropezar en las
 piernas recogidas, ya del todo inútiles para José Álvarez Alto. En
 vida hubiera respondido a eso con un puntazo de navaja.

En cambio sólo
 consiguió derrumbarse un poco más sobre la acera. Como había caído
 de madrugada, el rigor mortis le tenía ya hecho un cuatro, fijos
 todos los goznes.

—Ese señor es
 muy feo. —dijo el niño, después de contemplar al natural los
 restos del caído Pepe.

—Calla, niño.
 —pidió la madre, buscando una moneda con la que desagraviar al
 mendigo.

Cuando se la ponía
 en la mano, comprendió: había pasado a mejor vida, porque ninguna
 podía ser peor que la que le dejó así. Por un momento la mujer
 pensó en pedir auxilio, pero miró a su hijo: no quería que
 contemplara la muerte tan en directo. Además, ¿quién sabía si
 tendría que ir a comisaría a hacer declaraciones?

Dejó los cinco
 duros en la mano abierta y se alejó en silencio. Desde luego, no
 rezó por lo que un día fuera el alma de Jose Álvarez Alto,
 desencarnada de madrugada.

Mientras el sol del
 verano calentaba, sus restos mortales, forzosamente impasibles,
 tuvieron que soportar muchos juicios apresurados sobre su actual
 estado:

—Menuda curdela
 tiene éste, tan temprano.

—No creo que
 saque gran cosa con ese aspecto. No da pena; da miedo.

Otros, hechos al
 medio ambiente, distinguían los ojos vidriosos y no tenían duda de
 que el caído Pepe se había chutado y, mientras se le pasaba,
 aprovechaba para ganarse unos cuartos con las limosnas.

También podía
 tratarse de un truco publicitario, se dijo Alfredo, cuarentón y
 yupi. Un tío haciéndose el enfermo y las cámaras captando la falta
 de solidaridad de hombre urbano. Homo homini lupus, como todos
 sabían. Alfredo, en cambio, saldría muy humano en la tele, con
 mucha imagen, de manera que le dio suavemente con el pie en la
 rodilla:

—¿Se encuentra
 mal?

Ni bien, ni mal.
 Lejano. Quizá el espíritu de Pepe revoloteara por el entorno, pero
 no se manifestó. Esto obligó a Alfredo a acercarse un poco más. Se
 apoyó en su hombro:

—¡Que si le
 sucede algo!

Como para
 demostrarlo, el cadáver volcó, quedando echado de lado y dando un
 buen susto al samaritano. Alfredo consideró que ya había demostrado
 suficiente amabilidad por aquella mañana, miró en torno y partió
 hacia sus modernos quehaceres.

Muy poco después
 alguien, borroso y escurridizo, se hizo con las ciento veinticinco
 pesetas que había recaudado el muerto y se quitó de en medio, en
 busca de una cerveza.

Dos policías de
 barrio pasaron por allí, intentando no sudar al sol más que lo
 necesario. Bien claro estaba que no se podían llenar las comisarías
 con indigentes, ¡qué más quisieran! Si aquel ciudadano había
 decidido echarse un sueñecito sobre la acera, a pesar del ruido del
 tráfico, muy probablemente no estaba contraviniendo ley alguna.

Ya de noche, el
 caído Pepe empezó a descomponerse. Fosforescía levemente en la
 oscuridad. Un halo verde dulcificaba sus rasgos de mal hombre y daba
 al entorno un aire de prodigio.

—Ya huele. —dijo
 el basurero, insensible al encanto de la imagen.— Está tieso como
 un poste.

De manera que le
 sentaron en el estribo trasero del camión y siguieron cargando las
 basuras hasta pasar por la comisaría.

—No tenían que
 haberlo tocado. —les regañaron.— Sólo los jueces pueden
 levantar un cadáver.

Los dos empleados
 de limpieza llevaban al caído Pepe a la sillita de la reina y no
 estaban muy dispuestos a discutir legalismos.

—¿No querrá que
 lo devolvamos allá? —preguntaron. Aquello podía hacerlo el juez,
 si tenía el capricho.

Lo sentaron en una
 silla. Las rodillas levantadas hacia la nariz. La luz de neón
 convertía la fosforescencia en una especie de bruma en torno a los
 ojos de José Álvarez Alto, difunto que aguardaba la resurrección
 de la carne.

La ciudad, poco a
 poco, cerraba sus compuertas. Los hombres entraban en el sueño
 lentamente. Debido a la iluminación, no era posible ver estrellas
 desde las calles: sólo farolas.

El alma de Pepe,
 muy lejos, meditaba. Dondequiera que estuviese, le iba a ser muy
 difícil sirlar. Y otra cosa no sabía hacer, salvo brillar
 suavemente en la noche. Entre los guardias.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor", "T.F.P. Covadonga" y la revista de la F.N.F.F.

Fue finalista en dos ocasiones del concurso de relatos del periódico "Arriba", finalista del premio de novela de Ciudad Real y también del concurso de cuentos "Hucha de Oro". Publicó en la editorial Espasa la novela "Lío en Kio", coescrita con Ángel Palomino.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Escritor compulsivo, no dejó de escribir durante toda su vida. Cultivó la novela, el relato, la poesía y el ensayo. En su obra se nota la influencia de autores como P.G. Wodehouse, G.K. Chesterton, Edgar Wallace o Rudyard Kipling.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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