No Era Amistad

Arturo Robsy

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No Era Amistad

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Texto núm. 4277

Título: No Era Amistad
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de marzo de 2019
Fecha de modificación: 29 de marzo de 2019

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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No Era Amistad

Al pescador le faltaba un dedo y al perro, el rabo. El rabo que le 
 cortaron para mejor cazar cuando era un cachorro, mucho antes de que se 
 descubriera su incapacidad para el rastreo.

El perro era de un viejo predio, y todo el mundo sabe que en esos 
 lugares no se alimenta a los inútiles, de modo que, al año de su 
 nacimiento, se encontró siguiendo una carretera y bebiendo en los 
 charcos de la cuneta. Seguramente no acababa de comprender su postura y 
 caminaba perplejo, entre dolido y triste.

Antes de esto, sus amos le llevaron, en un coche, muy lejos; 
 kilómetros y kilómetros tomando curvas y salvando baches; y él, infeliz,
 ladraba con su hocico pegado al parabrisas, convencido de que se 
 aproximaba una gran cacería.

Así quedó abandonado la primera vez, pero achacó a un descuido de sus
 queridos "humanos", madre y padre en una misma persona que le 
 alimentaba y le acariciaba y, también (ay) le golpeaba.

Y volvió. Cruzó la fronda, se rasgó la piel en los aulagares, esquivó automóviles, pero volvió.

Se lo llevaron. Volvió.

La tercera vez hubo una pequeña discusión en la casa: el perro era un
 problema y ellos no podían perder el tiempo alejándolo y alejándolo.

El payés dijo que le iba a pegar un tiro. Madona se encogió 
 filosóficamente de hombros pensando, quizá, en la cosecha de pimientos, y
 él, ajeno, movía el rabo satisfecho de estar de nuevo en su hogar, y 
 hurgaba con el hocico entre los desperdicios de la cocina.

Luego, el hijo, un muchacho torpón y sucio, sintió algo parecido a la
 piedad y la ejecución quedó aplazada. "Si regresa la próxima vez" 
 —dijeron, y se lo llevaron al mar, a la distancia más larga. Allí se 
 quedó. Allí estaba, caminando por la carretera y bebiendo el agua de sus
 charcos, preguntándonos lo que sucedía.

El pescador sin dedo era ya viejo, y toda la vida había trabajado con
 su barca y con sus redes y sus palangres, echando al mundo dos hijos 
 que le crecieron robustos y se le fueron a la ciudad a buscar un pan que
 no oliese a pescado.

Después, un mal bicho le envenenó el dedo y se lo cortaron. Más 
 después aún, la mujer se le enfermó y muy pronto la cuenta del banco 
 tocó fondo. Aun entonces, sin dinero, la mujer seguía necesitando 
 medicinas, y el médico, algo más que las gracias. Una hipoteca sobre la 
 casa solucionó momentáneamente la situación, pero el dinero no era 
 eterno.

—¿Ves? Si hubieras hecho el seguro... —le decían.

Si, claro, el seguro, pero él nunca pensó que las cosas se pudieran 
 volver de un color tan sucio y, en todo caso, confiaba en sus hijos, que
 no le correspondieron. El mayor estaba en Alemania y nadie sabía su 
 dirección. El menor, pescando bacalao en Terranova, en otro mar, muy 
 lejos, cerca de los hielos y el frío.

Otro día, el médico, que era una buena persona, meneó la cabeza y le tocó el hombro:

—Esto va mal: hay que hacerle una operación.

—¿Vivirá?

El doctor no sabía eso: solo que había que operar.

—¿Y dónde?

—En un hospital de Valencia.

—¿Y cuánto?

Tampoco había una cifra segura pero, desde luego, mucho dinero haría falta.

El pescador vendió la barca y los aparejos. Cuando el comprador la 
 cambió de nombre, él tuvo que sonarse para encubrir la tristeza. En fin.
 ¡Ya estaba hecho! Ahora la mujer se pondría buena y quién sabe si...

Pero murió. La operación en sí fue un éxito, un prodigio de técnica y
 habilidad (se lo explicaron detalladamente), pero había muerto porque 
 no supo comprender ni la técnica ni la habilidad con la que la trataron.

Apenas si quedaban cosas por hacer. Llorar, tal vez, pero era 
 demasiado viejo para esos asuntos. Volver al pueblo, quizá, pero el 
 pueblo entero olía a cementerio, y el mar... Aún así fue allí y vendió 
 por cuatro cuartos la casa.

De salida, buscando la parada del autobús en la carretera, los dos se
 encontraron: el perro abandonado y el pescador solitario, y se 
 comprendieron sin decir palabra. Los dos, inútiles. Los dos, 
 silenciosos.

El pescador guiñó un ojo. El perro levantó una oreja; y juntos 
 tomaron el autobús sin saber adónde, pero para ellos algo quedó bien 
 claro desde el primer momento:

Pasase lo que pasase, no era amistad aquello.

17 de octubre de 1972

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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