Pero no tanto

Arturo Robsy

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Pero no tanto

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Texto núm. 50

Título: Pero no tanto
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Pero no tanto

Las revistas del
 corazón más avanzadas llamaban a Andrés Delicado el «millonario
 loco». Sus hijos, también. Cada nueva idea del original padre les
 abría las carnes y pasaban meses temiendo por su patrimonio.

Se ganó el mote
 regalando a sus obreros, después de organizarlos en cooperativa, la
 totalidad de sus acciones de la empresa, que controlaba con sólo el
 17 por cien del capital escriturado. Un mes después, y gracias al
 desinteresado apoyo de los delegados sindicales, los títulos habían
 bajado veinte veces su valor. No tuvo más que comprar a las víctimas
 del pánico, haciéndose, por muy poco, con el setenta por cien.

—¿Loco, eh?
 —comentó cuando volvió a implantar una dirección profesional.
 Pero no arrebató sus acciones a ningún asalariado.

No terminaba allí
 su peculiar modo de ver la vida. Tenía en plantilla a un viejo
 cómico, sobreviviente del teatro de la legua, con la exclusiva
 obligación de acompañarle e ir diciendo siempre la verdad de lo que
 pensaba. Su compañía era siempre de temer:

—Este señor
 —decía, el cómico, del prohombre que estrechaba la mano del
 millonario— es un memo. Cree que te la puede pegar.

—Esta señora
 —seguía en cualquier otra ocasión— me recuerda a una coliflor.

Era un misterio de
 donde le podían venir estas cosas a Andrés Delicado. De la cabeza,
 sin duda, pero, ¿de qué rincón? ¿Qué parte gris de aquellos
 sesos se había vuelto púrpura y mandaba extravagancias a los
 órganos rectores del millonario loco? ¿Qué virus social le obligó
 a instalarse una fragua en un rincón de su sala de estar?

Allí, el herrero
 de guardia manejaba el fuelle a la vieja usanza y batía el hierro
 con la repetida cadencia del martillo mientras el viejo Delicado,
 enteco y aristocrático, se abismaba en las llamas y pensaba casi en
 verso, acompasando las sílabas al ritmo de los golpes.

—Quién fuera
 niño —decía de tanto en tanto— para sentir más aún este
 misterio.

—Extravagante,
 sí. Loco, no. —añadían los especialistas a los hijos cuarentones
 que soñaban con incapacitarlo ante los tribunales.— No es normal
 tener una fragua en el cuarto de estar, pero hasta las mentes más
 sólidas han sentido el embrujo de ver forjar el hierro.

—¿Y ese bufón
 que ha conseguido que la sociedad nos vuelva la espalda? ¿Qué
 necesidad hay de decir la verdad?

—Los reyes
 poderosos tenían bufones. —decían los especialistas— Los
 grandes generales romanos, incluso los de cabeza mejor atornillada,
 se hacían acompañar durante el Triunfo por alguien que les repetía
 «recuerda que eres mortal».

—Pero este cómico
 no es tan filósofo. Dice, por ejemplo, «este tío tiene la nariz
 como un pimiento»

—¿Y es verdad?

Lo era. Amar la
 verdad es incómodo hasta para los muy ricos, pero no es síntoma de
 locura más que entre los políticos profesionales.

Por último, Andrés
 delicado desapareció. Fue a comprar unos harapos al Rastro; los
 hirvió, por un asunto de higiene y, con ellos puestos, se perdió
 entre las masas madrileñas. Sin el cómico y sin el herrero. Sólo
 con sus hirvientes ideas y con varios millones en billetes de diez
 mil.

Parecía un
 buscador de cubos, un dormidor de pasos subterráneos. Sólo que
 sonreía y se acercaba al ciudadano que despertaba su interés:

—Toma. —le
 decía, mendigo a la inversa, alargándole un pedazo azul de papel
 moneda.

Si el agraciado
 titubeaba, ponía otro en sus manos. Y el millonario loco no miraba
 el dinero sino las caras. A su edad avanzada había descubierto otro
 método de investigación psicológica. Caro, sí, pero efectivo.

Empezó, con
 arreglo a sus hábitos extravagantes, dando al menos necesitado. Se
 plantaba ante un cajero automático o a la salida de un garaje.
 Cuando veía a alguien con síntomas de prosperidad, le transfería
 el dinero.

—Toma.

Tras alguna
 vacilación, se lo tomaban. Uno de los pilares de la filosofía
 urbana moderna reza que no hay que mirar los dientes a ningún
 caballo regalado. Menos aún a los billetes del Banco de España, muy
 acreditados.

Tras sus
 comprobaciones, descendió por la escalera social hasta que le frenó
 la bajada una señora gorda, con capazo, que se abría camino por el
 pasillo de un mercado.

—Toma. —le dijo
 el millonario loco.

La mujer miró el
 billete y, muy discreta, a su alrededor. Tenía todo el aspecto de
 ser un truco para un programa de después de comer:

—¿Es de
 propaganda? —preguntó al fin.

—No. Es de diez
 mil.

—¿Y qué tengo
 que hacer?

—Cogerlo.

Ella tuvo un
 simulacro de conciencia:

—¿No le hará
 falta a usted?

—No

Lo cogió.

Los mendigos eran
 más confiados. Tomaban el dinero con extraordinaria facilidad, lo
 sumían en las oscuridades internas y, tras dar las gracias,
 continuaban pidiendo para comprar, urgentemente, una medicina recién
 recetada.

Andrés Delicado
 sabía ya que el mundo era falso: un convencionalismo que no conducía
 a parte alguna. Sólo un caballero le había afeado su conducta y le
 había rechazado el dinero:

—Guárdelo, que
 le hará más falta a usted que a mí.

El millonario loco
 dobló la cantidad sin decir palabra, y así siguieron hasta que, al
 séptimo billete, el caballero descabalgó de sus reparos, miró al
 soslayo, parpadeó y se embolsó el dinero después de dar las
 gracias.

Estas aventuras,
 sin duda divertidas para un millonario loco, no pueden correrse
 durante mucho tiempo sin que aparezca la canalla en el horizonte, La
 canalla, en cumplimiento de sus hábitos, usa navaja; a veces, de
 importación. También dispone, en ocasiones, de jeringuillas, o de
 canutillos que se mete por la nariz. Son emblemas de su grado.

—Venga acá.
 —dijo la canalla en un aparte, cerca de un portal amplio y viejo.

Delicado, sin
 estremecerse, le pasó un papiro, suponiendo que la canalla hablara
 como imaginaban los guionistas de cine.

—Todo. —exigió
 el elemento, contaminado por el materialismo del siglo.

Sin pestañear, el
 viejo sacó un fajo. A su contemplación, la canalla se desestabilizó
 y comenzó a vigilar las cercanías: una maniobra tan sencilla, en su
 opinión, no podía ser más que una trampa. Guardó la navaja y
 siguió mirando en torno.

—¿No lo quieres?
 Toma más. —otro fajo se materializó, brillando con luz propia en
 mitad de la ciudad oscura.

La canalla sufría
 tormentos que ni Tántalo. Suspicaz, se rascó la cabeza que, en
 aquellos momentos, trabajaba a diez atmósferas, sopesando el
 problema. Sus expertos ojos habían calculado en centésimas de
 segundo: le ponían dos millones ante la nariz y le invitaban a
 trincarlos.

—Ah. —dijo,
 expulsando vapor— Y, si los cojo, me pillan con las manos en la
 masa.

—En la «pasta».
 —corrigió Delicado.

La canalla, que
 esperaba poco bueno del mundo y se consideraba despierta, echó a
 correr sin previo aviso. Veinte pasos más allá, y después de
 frotarse la herramienta en la manga para borrar las huellas, tiró
 lejos la navaja. Sólo le seguía la risa del viejo, que pensaba en
 el candil de Diógenes, en Diógenes mismo y en lo que hubiera hecho
 aquel cínico de poder buscar a UN hombre con billetes en lugar de
 con fanales.

—Toma. —le dijo
 a una puta algo gastada.

—¿Qué hay que
 hacer?

—Trincarlo.

—¿Por nada?

—Toma. —insistió
 el millonario loco, doblándose según se costumbre.

—Abuelo, que
 usted está mal. ¿De dónde se ha sacado este dinero?

Delicado triplicó,
 en silencio.

—Dígame donde
 vive, que le llevaré.

Cuadruplicó.

—¿Esto va en
 serio?

Al quinto billete
 la mujer consideró haber cumplido con cuanto podía exigírsele.
 Hizo un rollito y se lo guardó entre las tetas emocionadas, con
 placer por que a punto estuvo de ver peligrar su teoría nihilista.

Mascullando oscuras
 opiniones sobre el ser humano y algunas de las madres que ayudaron a
 traerlo al mundo, pasó por delante de un restaurante caro y se
 detuvo a mirar por los cristales.

—Largo. —le
 dijo el portero, que usurpaba el uniforme de almirante portugués.

—¿Eh?

—Toma. —le dijo
 el portero, procurando que su manejo no fuera visto por un superior.—
 Y largo.

El millonario
 contempló la moneda de veinte duros. Se la guardó y devolvió la
 fineza:

—Gracias. Esto,
 para ti.

El almirante dio la
 vuelta al billete buscando el texto de propaganda, pero sólo se
 encontró con otro miembro de la familia real. Titubeaba. Luego
 experimento una especie de traqueteo: podía ser ira incipiente.

—Márchese,
 abuelo. —dijo, devolviéndole el botín.

Como era de
 esperar, la cantidad se dobló y se triplicó. Parecía que el
 anciano estuviera resolviendo, a toda velocidad, el problema del
 tablero de ajedrez y de los granos de arroz.

Cuando iban por las
 ciento veinte mil, el portero se quitó la gorra y entró en el
 restaurante. Salió cinco minutos después, de incógnito, sin
 cordones de plata ni galones de oro.

—Tómese esta
 sopa. —dijo, luego de llevarle a su casa.— Usted se encuentra
 mal. Primero, se templa el estómago. Después, me dice donde vive y
 le llevo.

Como un aparato de
 relojería, el viejo loco añadió otro billete al montón que
 reposaba en la mesa, junto al tenedor. Y otro y otro. Cuando le
 pusieron el vaso de vino ya había trescientas mil pesetas.

—¿Por qué hace
 esto? —preguntó el portero.

—Je. —dijo el
 anciano, retirando los billetes. Los cambió por un fajo de a millón
 porque no se divertía lo necesario.

—¿Quiere que
 llamemos a algún familiar?

Dos millones y una
 sonrisa sarcástica: esa fue su respuesta. Al millonario loco se le
 resistía un portero y eso podía costarle el descubrimiento de que
 todavía algunos seres humanos poblaban la tierra.

—Guarde eso,
 hombre. No sé de dónde lo ha sacado, pero métase en la cabeza que
 no lo quiero.

—Pepe. —dijo la
 mujer, próxima a la histeria y paralizada en el gesto de meter el
 cucharón en la sopera.

El anciano,
 rabioso, sacó todo su fondo de maniobra y lo puso a prueba: quince
 millones azules, apacibles.

—No se burle de
 mí. —dijo el ex—almirante.

—¿Y si no te
 hubieras dado cuenta de quién era? —le preguntó la mujer el día
 en que el notario les citó para leerles el testamento del difunto
 millonario loco, años después.

—¿Cómo no
 recordarle si el muy estúpido venía a comer cada semana al
 restaurante?

—Ejem. —dijo el
 notario— Tengo que leerles esta nota:

«Pepe: ¿de verdad
 creíste que yo imaginaría que no me conocías de sobra? Pudiste
 quedarte con quince millones, que es un pico, pero seguro que
 pensaste en este día. No me veías a mí, sino a mi calavera.»

Pepe, acostumbrado
 a pasear por el mundo vestido de almirante portugués, se mantuvo
 impasible. Los hombres listos soportan las sorpresas con dignidad y
 tienen la cordura de pisar el pie de la esposa antes de que ésta
 haga una escena.

El notario, muy
 profesional, les miraba a los ojos y mantenía levantado el mensaje
 de ultratumba. Quedaba algo en el papel:

«No sería yo el
 Millonario Loco si me fuera de este mundo sin una última jugarreta,
 Pepe. Dejo a cada uno de mis hijos sesenta millones para abogados y a
 ti el resto. ¿te imaginas arrastrar la existencia por los juzgados,
 sometido a la burocracia farragosa de los funcionarios?

Pese a su férrea
 voluntad, el almirante se lo imaginó y no pudo reprimir un
 estremecimiento. Se puso en pie como mordido: aun sin cordones y
 entorchados, era una figura impresionante.

—Renuncio. —dijo,
 mientras su pálida mujer se trasponía.

—¿Renuncia
 usted? —preguntó el notario, decidido a asegurarse

—Soy pacífico.
 Renuncio.

El hombre de leyes
 buscó un nuevo sobre, que abrió con lentitud. El testamento le
 divertía en secreto:

«Fuiste humano,
 Pepe. —leyó— Interesado, pero humano. Me diste sopa y vino.
 Soportaste una tentación por valor de quince millones: no te cegó
 la ambición del instante ni ahora has querido cambiar la paz por el
 dinero. Entonces supusiste que te recordaría en mi testamento, lo
 que significa que me atribuiste ciertos buenos sentimientos que nunca
 tuve.»

«Tampoco has caído
 en mi trampa ahora, y esta vez sin motivos para sospechar que te
 probaba. La codicia absoluta no te ha dominado y, sólo por eso, te
 lego quinientos millones y algo en lo que meditar. Además, estáte
 tranquilo: mis hijos, si no quieren perder su parte, se abstendrán
 de reclamar.»

Sin cobrar nada por
 ello, todos los meses hubo un hermoso ramo de flores en la tumba del
 Millonario Loco. Así pudo saber, desde lo alto, que siempre es
 posible tropezar con un hombre agradecido. Y no por el dinero, sino
 por no tener que pleitear.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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