Primeras Notas para la Historia de Menorca en 1973

Testamento a largo plazo

Arturo Robsy

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Primeras Notas para la Historia de Menorca en 1973

La gente

La contaminación y el descontento

Si verdaderamente se acabara la gasolina

El tiempo y las personas raras

Autor

Otros textos

Texto núm. 4811

Título: Primeras Notas para la Historia de Menorca en 1973 — Testamento a largo plazo
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Artículo, crónica

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 11 de septiembre de 2020
Fecha de modificación: 11 de septiembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Estoy seguro de que dentro de 100 años seremos unos desconocidos. Los
 futuros menorquines de entonces no habrán visto de nosotros más que 
 retratos descoloridos o, con suerte, nuestros rostros viejos antes de 
 morir.

Las fotografías que tan alegremente nos sacamos con nuestras máquinas
 de plástico y que tan caras nos resultan, serán cartulinas apenas sin 
 color en el interior de los pocos álbumes que por esas épocas 
 sobrevivan. Alguien dirá señalando la foto de un muchacho que hoy tiene 
 dieciocho años:

—¿Y éste? ¿Quién es?

El heredero del álbum, joven dentro de 100 años, hará memoria:

—Un bisabuelo, creo.

—¿Y cómo se llamaba?

Y lo más probable es que el joven no lo sepa y tenga que consultar a su padre, o a la fecha escrita detrás del cartoncito.

Como sabemos todo esto, es obligación nuestra dejar a esos 
 descendientes (que en este momento a lo mejor leen el cuento) un relato 
 fidedigno de nuestra Menorca de 1973, con todo lo que esto significa.

Aquí queda, pues, este trabajo para los historiadores de lo porvenir.

Menorca era, a finales de 1973, una isla de tantos kilómetros 
 cuadrados, menos tantos otros que pertenecían a extranjeros. Su 
 población ya no se contaba en "almas" como en los viejos libros de 
 geografía, seguramente por la dificultad de sacarlas a flote: se hacía 
 por censos, consumo per cápita de kilovatios-hora, número de teléfonos y
 número de televisores.

La gente, como siempre, iba y venía de acá para allá, sólo que, 
 últimamente, en lugar de ir a merendar bajo un pino y engrasarse bien 
 los dedos con tortilla de patatas y cebolla, prefería comer al amparo 
 del cemento de restaurantes donde, en ocasiones, alcanzaba a hacerlo tan
 bien como en su casa.

Las mujeres, como casi siempre; ya sabes: siguiendo la moda. Los 
 hombres —y en contra de algunas autorizadas opiniones— trabajando más y 
 más y partiéndose el pecho para pagar letras de neveras, coches, 
 batidoras, aspiradores y descorchadores mecánicos sin los que pasaron 
 perfectamente sus abuelos. Y los niños sirviendo a experimentos 
 educativos sobre cuya bondad sólo existen leves cálculos teoréticos. Los
 niños, también, cada vez más lejos de la calle y del aire limpio, y del
 silencio y de los juegos esos en los que el infante descubre el mundo 
 en sí mismo y empieza a comulgar con el universo.

La prensa, por las mismas fechas (hace una semana), daba a entender 
 en bonitos anuncios que con un voto se soluciona el problema del 
 alumbrado o el de las necesidades del vecindario, y con ese voto se 
 descolgaban mil imposibles responsabilidad sobre dos de los cuatro 
 hombres que ya habían sido elegidos, pero no por el vecindario.

Los precios seguían subiendo sin cesar y la gente mayor que vivía de sus pocas rentas andaba con bastante miedo en el cuerpo.

Lorenz compartía un Premio Nobel de Medicina por hacer que patitos 
 recién nacidos le tomasen por su madre y, en general, todo el mundo se 
 preguntaba, como hace siglos: "¿adónde iremos a parar?". Y, como hace 
 siglos, no encontraban respuestas definitivas.

La gente

Ignoro como será (o es) la gente en las edades futuras. Sí sé que, 
 para que estas líneas se puedan leer dentro de cien años, tendrá que 
 haber cambiado mucho, mucho.

Hoy en día, por ejemplo, hay más vocaciones que profesiones y, por 
 otro lado, empleos que no requieren vocación de ningún tipo. De esta 
 forma los hombres son desgraciados, y este es un asunto que —se confiese
 o no— preocupa a la mayoría.

Todavía acostumbramos a preguntar a los niños: "¿qué serás de 
 mayor?". Y los niños se hacen ilusiones: algunos quieren ser médicos; 
 otros, soldados... pero también despiertan vocaciones destinadas al 
 fracaso desde un principio. Yo, de pequeño, quería ser centurión, de 
 esos que van en las procesiones. Nada más (¡y nada menos!). Y siempre 
 que algún cenizo advertía a mis cinco petulantes años que "los 
 centuriones no ganan dinero".

Hay quien también desea ser jinete (a secas), o caballo (que es aún 
 más difícil). Las niñas he oído que estarían locas por hacerse 
 "arcoíris" o "muñeca".

Esto es lo imposible. Pero también existen vocaciones lógicas, al 
 alcance de la mano, que se quedan en vagos sueños de adolescencia y que 
 al recordarlas no son más que un calambre (tenue, pero doloroso) en el 
 pensamiento.

En general, Hombres de lo Futuro, no somos lo que deseamos ser: nos 
 quedamos a mitad de camino o, simplemente, no lo empezamos nunca. 
 Encontramos, claro está, buenas disculpas para estos fracasos: la 
 exigente supervivencia o el sustento de la familia o lo porvenir de los 
 hijos... Pero son excusas. Maravillosas excusas que somos los primeros 
 en crear.

Y, mientras tanto, en este año nuestro aún queda gente mayor que 
 llama "escaufapanxas" a las chimeneas; gente joven que cree en la 
 libertad aunque no la practica y que se partiría el pecho por cuestiones
 tan abstractas como lo justo, lo verdadero o lo bueno; gente mediana 
 que espera milagros, que se llaman ahora quinielas y lotería; y, en 
 general, muchísimos individuos cuyo nivel de aspiraciones no va mucho 
 más allá del simple libro de caja, con el debe a un lado y el haber al 
 otro, y un saldo positivo en el activo.

Y no es que los hombres tengan que cambiar: no lo han hecho durante 
 siglos. Deben, simplemente, aprender a desear; aprender a tener 
 aspiraciones de hombre o de mujer, no de contable, no de caja 
 registradora; les va la vida en ello.

La contaminación y el descontento

Se habla mucho últimamente de la contaminación. Los más la llaman 
 polución, por más que nada tiene que ver con ciertos desahogos nocturnos
 e involuntarios.

Esta contaminación consiste en que el mundo se nos queda pequeño 
 mientras que el consumo nos viene muy grande ya: nos amenazan, pues, los
 desperdicios, nuestras basuras que, en buena parte, son venenosas.

La vida, así, se deteriora en todos sus aspectos. Bosques enteros 
 caen diariamente para que los periódicos salgan a la calle. Tierras 
 fecundas se vuelven estériles a causa de serios errores de quienes no 
 pueden tenerlos. Con el aire respiramos mucho veneno que previamente 
 hemos fabricado nosotros mismos. En el agua bebemos cloro y en la leche,
 insecticidas que ya están en la grasa de los niños de seis meses. El 
 mar, en fin, se va a hacer puñetas, y la lluvia, tan limpia y clara, nos
 cae a menudo con partículas de tritio: nadie sabe lo que la 
 radiactividad será capaz se hacer con nuestros hijos.

Y no nos ponemos de acuerdo. ¿Por qué? Porque la vida no significa lo
 mismo para todos. No se trata ya de la vieja cuestión del trabajo por 
 un lado y de la molicie por el otro. Hay individuos que sacrifican a los
 demás, a sus hijos y a ellos mismos por determinados lujos. Los hay que
 se niegan a pensar en el asunto: "hasta ahora —dicen— nunca se ha 
 acabado el mundo". Y es que, hasta ahora, nunca estuvimos tan cerca de 
 conseguirlo. A los más, nadie les da vela en este entierro y asisten, 
 silenciosos, a este proceso imparable, a esta carrera por el consumo, 
 sin tener más solución (¡así está la vida!) que colaborar en ella.

Y he aquí el descontento: imaginamos que nada se puede hacer por uno 
 mismo. Todos echan la culpa al vecino o, lo que es igual, a las 
 autoridades o a los fabricantes. Olvidan, por supuesto, su libre 
 albedrío y siguen usando lo que es perjudicial para todos, y siguen 
 enguarrando el campo y echando humazo a la atmósfera y consumiendo, en 
 fin, aquello de lo que podrían prescindir muy bien.

Todos, además, echan la culpa al "hombre", ese ente abstracto que 
 carga con vicios y pecados particulares que a nosotros nos parecería feo
 exhibir: "el hombre es un lobo —dicen— (pero yo, no)", "el hombre es 
 envidioso (pero yo, no)", "el hombre es agresivo (pero yo, no)". Y entre
 ser y no ser, la agresividad se condensa, la mala uva aflora en las 
 relaciones callejeras casuales, y existe, cada vez mayor, una 
 desproporción entre lo que se quisiera ser y lo que oscuramente, 
 calladamente, desgraciadamente se es en el fondo de la conciencia de 
 cada uno.

Y el hombre, lectores de un futuro, no tiene culpa alguna. El hombre 
 es también parte (y no pequeña) de esta Naturaleza que algunos hombres 
 alegremente se cepillas. Y, para que esté claro de una vez, el hombre es
 el éxito más notable de la evolución zoológica: un éxito tan grande y 
 tan sin precedentes, que algunas grandes compañías (infernales, sin 
 duda) le han comprado la patente para retirarlo de la circulación y 
 evitar competencias demasiado fuertes.

He aquí por qué el hombre está contaminado ahora: no porque se 
 encuentran partículas radiactivas en sus huesos o dedeté (léase D.D.T.) 
 en su grasa, sino porque sus pensamientos andan como sucios, como 
 perdidos en un mar de estímulos e ideas contradictorias: porque, más o 
 menos, "ha perdido el norte".

En cualquier caso, el hombre contaminado sólo sabe contaminar, y éste es el problema.

Si verdaderamente se acabara la gasolina

Leo en un libro fechado en 1816:

"Tout est ainsi, parce que tout est ainsi", que, traducido 
 viene a decir que todo es así, porque es así. Es, quizá, la última 
 explicación pesimista del mundo que nos rodea y, por supuesto, podría 
 haber sido escrita en 1973, donde nos acostumbramos a refugiar 
 repetidamente en lo irracional.

Ha habido una guerra. Todavía no se sabe a estas horas si ha 
 terminado o no, pero la ha habido. Una guerra de razas, como en los 
 viejos tiempos, aunque haya divergencia de opiniones a este respecto: 
 unos dicen que las razas eran judíos contra árabes, y otros que dólares 
 contra petróleo.

Dólares contra petróleo: lo artificial (el dinero, que es un concepto
 abstracto) contra lo natural (el petróleo, que es podredumbre milenaria
 que se inflama). La batalla, sea cual
 fuere su resultado político, está ganada de antemano por el dólar, 
 moneda con que se compra y se vende el petróleo.

Y, a la larga, el mismo petróleo valdrá más dólares, pero en dólares se seguirá midiendo.

Entretanto, aquí en Menorca, podemos permitirnos soñar: la gasolina 
 se ha terminado, y he aquí que las máquinas tienen que tomar otro 
 camino. Las eléctricas, no tanto, porque todavía funcionan centrales 
 hidroeléctricas y atómicas. Las otras, las de motor de explosión 
 incorporado, sí.

Y mientras se ponen al día los motores de agua y de carburo y de X, 
 que las grandes industrias y las compañías vendedoras de petróleo han 
 retirado, los automóviles se detienen: miles de obreros quedan sin 
 trabajo. Cada semana son doscientos los hombres que continúan viviendo 
 en España; millares en el mundo. Los niños, sin peligro ya, salen a las 
 calles y juegan y dejan de atontarse con la televisión, con lo que se 
 hacen más sanos y más listos.

Muchos productos extraños e innecesarios dejan de fabricarse, y más 
 gente se queda sin trabajo. El campo, sin la ayuda de las máquinas, da 
 cosechas más reducidas. Con las restricciones de combustible, se 
 empobrece el comercio marítimo y terrestre, y aumenta el hambre. 
 También, con los apagones, la natalidad: muchos hombres que normalmente 
 morían en accidentes de coches y de aviones y en guerras (que, sin 
 gasolina, son difíciles de hacer), viven y crían... El mundo, entonces, 
 se va a hacer puñetas y nosotros con él.

Por lo tanto: adelante con el petróleo, ya se pague en dólares o en 
 dinares; adelante con los accidentes y con las guerras, y adelante con 
 esta cadena que nadie sabe cómo empezó, pero que está ahí y nos 
 arrastra.

De una cosa no cabe duda: desde Cristo hasta hoy el hombre ha 
 sobrevivido diecinueve siglos (¡19!) sin aviones, sin automóviles y casi
 sin petróleo, y sólo uno con ellos. ¿Por qué, entonces, ya no es 
 posible prescindir de esas máquinas?

El tiempo y las personas raras

Todavía es otoño, aunque se haya metido ya muy hondo en el 
 frío. Y este frío, además de espantarnos moscas y mosquitos, se nos ha 
 llevado a los turistas. En realidad nos quedan algunos aún, pero muy 
 pocos, sin verdadera unión y, por lo tanto, resto decimal despreciable a
 la hora de los grandes números.

En verano, sobre todo en los días nublados, nuestras menorquinas 
 calles eran un zoológico divertido y recargado. Muchos niños y algunos 
 ancianos tuvieron entonces ocasión de ver al natural a su primer 
 japonés, a su primer chino y a su primer negro. También a su primer 
 "no-se-sabe-qué", raza extraña, peluda, que pasó por la isla sin mostrar
 su pasaporte.

Las calles eran a veces divertidas, sí, y a veces agobiantes. Más de 
 uno se sintió "fuera", por detrás de la tramoya; menos menorquín 
 seguramente; algo invadido quizá (al contemplar rótulos y anuncios en 
 desconocidos idiomas que, por lo tanto, no se referían a él y a sus 
 costumbres); tal vez ajeno, extraño al asunto que en sus calles de 
 siempre se trataba.

Pero a las diez de la noche las calles burbujeaban todavía, y entre 
 los extranjeros, quieras que no, algún menorquín prolongaba su callejear
 y paseaba a turistas de todas las medidas o se contentaban con 
 entretener los ojos y hasta el gaznate en algún bebedero bien iluminado.

Hoy, en cambio, es otoño, y se han ido las personas raras. Quedamos 
 los menorquines y los que en Menorca viven. ¿Y qué? Pues el gran 
 descubrimiento: las calles están desiertas a partir de las ocho. Los 
 establecimientos sociales (bares, cafés, casinos) cierran a las diez, en
 su mayoría por falta de clientela. Los cines se llenan en domingo y se 
 vacían entre semana, y hombres, mujeres y niños, tras el trabajo o la 
 escuela, se encierran entre el cemento y se pone a ver la tele.

Cuando la televisión cierra, los hombres cierran y se van a dormir. 
 Eso es todo. Y ese todo (con muchos excepciones, claro, pero no con las 
 suficientes) dice bien poco de la elasticidad de nuestra sociedad, de su
 juventud, de su dinámica.

Nuestra sociedad, sin su fachada turística, tiene arteriosclerosis 
 televisiva, señores. O, si lo prefieren en otras palabras, existe más 
 aburrimiento del que el hombre normal puede soportar. ¿Y bien? ¿Por qué 
 lo hace?

Sic transit gloria mundi.

Publicado en el Diario Menorca el 20 de noviembre de 1973.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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