Qué Difícil Es Ser Dios

Arturo Robsy

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Qué Difícil Es Ser Dios

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Texto núm. 904

Título: Qué Difícil Es Ser Dios
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Qué Difícil Es Ser Dios

Sólo los que se aferran a la vida más de lo reglamentario creen que 
 se les puede hacer una biopsia de puro trámite cuando se quejan de que 
 un catarro no se les cura. Y, cuando en vez de una aspirina, les recetan
 veinte sesiones bajo el acelerador lineal, sólo los de piel de 
 rinoceronte siguen creyendo que las cosas marchan bien.

Eduardo Libre, que soportaba desde niño las desventajas de un espíritu burlón, sonrió, de cara al médico:

—¿Y, a pesar de esto, cree que me curaré?

—Naturalmente.

Libre, que era de otra escuela de pensamiento más propensa a la 
 acción, salió directamente hacia el banco y pidió un cartucho de monedas
 de cincuenta pesetas. Lo pagó y, con él en el puño, dio un formidable 
 golpe en el mentón del guardia se seguridad de aquella desventurada 
 sucursal. Ya tenía pistola y un total de veinticinco balas.

Cuando, además de cáncer, se tiene un arma de fuego con alguna 
 munición, sobreviene un momento de optimismo. Aguzando el oído se oyen 
 cánticos de aves. Quizá es pasajero, pero alivia la tensión.

De haberse enterado su médico, hombre de escasa psicología y de 
 nómina profunda, hubiera pensado que los últimos manejos perseguían el 
 fin de dotar a Eduardo de un pasaporte a la eternidad: rápido aunque 
 ruidoso. Por eso se hubiera extrañado al ver como su cliente, lejos de 
 perforarse el cráneo, se acomodaba en el escritorio e invertía su 
 valioso tiempo en sumirse en los recuerdos.

Aspiraba a escribir en un blanco papel los nombres de quienes le 
 hubieran perjudicado gravemente, para remitirlos al más allá como 
 avanzadilla. Tenía la impresión de que su cáncer no era más que el 
 resultado del cúmulo de injusticias sufridas y, católico ligeramente 
 heterodoxo, pensaba hacer de Dios durante unos días, decidiendo sobre el
 destino de ciertos elementos perjudiciales para la salud.

—Juan Valls. —escribió.

Examinara como examinara su historia, Juan Valls no podía evitar 
 ocupar la primera candidatura. En tiempos su mejor amigo y padrino de su
 hijo, un día lo encontró con su mujer. Tumbados. Sin duda un fallo en 
 las medidas de seguridad.

Eduardo, todavía influido por la moral natural y por el miedo a dar 
 en la cárcel, sólo había hinchado dos ojos: uno a cada uno. El 
 adulterio, aunque no existiera para los jueces, seguía afectando a los 
 maridos. Quizá contener las ganas de actuaciones de mayor peso 
 específico había sido la causa desencadenante de su cáncer.

Preguntándose si veinticinco balas serían suficientes, se echó al 
 bolsillo el revólver y salió en busca de Juan, cuyos hábitos 
 serpentiformes conocía: tomaba ginebra en todos los bebederos 
 desplegados desde el trabajo hasta su casa.

Convenientemente disimulado tras una máquina tragaperras, le aguardó 
 en uno de aquellos lugares. Los extractores de humo del lugar achicarían
 pronto el olor de la pólvora.

Pero, visto de cerca, Juan estaba ojeroso, mal afeitado y cargado de 
 arrugas. Era fácil ver cómo le temblaba el pulso al levantar la copa de 
 ginebra y el estremecimiento de asco que sufría al acariciarle el 
 alcohol la úvula.

Un alcohólico más, ¿qué importaba al mundo? Pero el detalle 
 impresionó a Eduardo Libre. Se suponía que Juan había cometido su 
 traición para ser feliz. De hecho, cuando los ojos se deshincharon, Juan
 y su ex—mujer empezaron a vivir juntos.

Tras la separación religiosa del matrimonio, la vieja esposa había 
 pedido el divorcio. Dos años después, refractaria al escarmiento, se 
 había casado con Juan, siempre persiguiendo la felicidad, que es 
 elemento fugitivo.

A juzgar por el aspecto del traidor, algo importante había fallado en
 sus planes. No sólo era desgraciado sino que trataba de aliviarse con 
 ginebra, bebedizo que quema las neuronas.

Pegándole un tiro, Libre corría el peligro de hacerle un favor al 
 librarle de los mil gusanos locos y alcohólicos que debían correrle el 
 cuerpo y la mente a velocidades prohibidas por la ley.

Regresó a su casa y tachó el nombre. Tampoco necesitó pensar para 
 escribir el del segundo candidato: Marta, la mujer infiel. Aunque de 
 género femenino, era un bicho: tras la separación, quizá un año más 
 tarde, había ido a casa de Eduardo, a seducirle. A Marta no parecía 
 satisfacerle un hombre sólo. Quizá tampoco dos.

Además, pese a los ojos azules y el aspecto etéreo, tenía propensión 
 hacia los sólidos bienes materiales y la habilidad de procurárselos 
 firmando letras que caían sobre el hombre de sus sueños. Seguramente 
 Juan se anegaba en ginebra para olvidar los regulares protestos del 
 banco.

Marta había envejecido también, no sin antes cargarse con veinticinco
 kilos suplementarios y unas gafas de miope. Vivir con un alcohólico no 
 debía resultarle fácil: estaban las vomitonas y, entre una y otra, los 
 gritos que acababan en golpes.

Pese al maquillaje, Eduardo descubrió un tono lívido por debajo del 
 pómulo izquierdo. Aquella liviana, entre la gordura, las gafas, las 
 zurras regulares y las varices de su circulación de obesa, había dejado 
 de ser una potencia de la traición: cualquier hombre al que tratara de 
 seducir se desataría en risas o prorrumpiría en un amargo llanto.

Cuando, además, la descubrió solicitando ginebra en vaso alto, 
 comprendió que había adoptado los hábitos de Juan para combatir la 
 dureza de la vida en común. Disparar sobre ella sería, sin duda, 
 malgastar una bala: la vida se estaba encargando muy bien de tomar 
 venganza.

Tachó, pues, el segundo nombre de la lista y volvió a repasar sus 
 agravios. Tenía algo, de menor importancia, contra su alcalde y otro 
 poco respecto a la grúa municipal, ser inanimado. Le quedaba, sólo, el 
 tercer responsable de sus calamidades, el hombre que corrió por la vida 
 como un viento ciego hasta que, armado con una pistola, se imaginó que 
 era posible mejorar la justicia con ella.

Con instinto de lo teatral aprendido de «Fígaro», se puso ante el 
 espejo y ensayó la postura más precisa para quitarse la vida. El cañón 
 en la sien era poco original; en la boca, escasamente higiénico; en el 
 corazón... había leído que no solía estar donde se lo suponían los 
 suicidas, que acababan pasto de los médicos de urgencias.

La vida, terminó diciéndose, se había encargado de él también, sin 
 embrutecerlo con el alcohol y sin convertirlo en un comedor impulsivo. 
 Quizá le hubiera condenado a morir y no a vivir por ser el menos 
 culpable.

Abandonó su contemplación de la muerte y guardó la negra pistola en 
 un cajón. Las armas son inútiles cuando la Providencia media.

Sonrió, según su costumbre, y miró en torno. Le hubiera gustado ver 
 en algún rincón la cara del Dios al que quiso usurpar el trabajo 
 justiciero. Por fin, eligió el aire transparente y en penumbra y sopló 
 suavemente en él, para despertarlo:

—Gracias. —dijo. Creyó que convenía añadir la razón:— Gracias por no ser como creía.

Al día siguiente fue a darse la primera sesión de radiación en el acelerador lineal.

—Dicen —comunicó a la enfermera— que es un catarrito mal curado.

Y, mientras ella le miraba a los ojos, tratando de discernir si se burlaba o creía en tal memez, Eduardo le dio un pellizco.

La figura, no, porque ya se encargarían de ella los médicos con sus 
 medidas y, después, con la autopsia, pero el genio bajaría con él hasta 
 la sepultura. Ya arrearían quienes se quedaran atrás.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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