Quieta la Cruz, Impasible el Guardia

Arturo Robsy

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Quieta la Cruz, Impasible el Guardia

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Texto núm. 42

Título: Quieta la Cruz, Impasible el Guardia
Autor: Arturo Robsy
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Quieta la Cruz, Impasible el Guardia

Tony subió al cielo
 con la sensación de sólo haber encendido la luz larga y, todo lo
 más, apretado un poco el acelerador. Las almas, expulsadas
 violentamente de los cuerpos, sufren confusiones así al principio.

Luego miran hacia
 abajo y ven la moto por el suelo y, la materia que fueron, como un
 juguete abandonado. En el caso de Tony, el alma vio también como se
 alejaba el coche que le había sacado de la carretera de un golpe,
 llevándose su vida en una aleta.

Tuvo un primer pujo
 de ira al comprender que le acababan de asesinar. Sus nuevos
 sentidos, más penetrantes, le dijeron que el conductor llevaba un
 medio pedalete y mucho miedo por lo que acababa de suceder.

Pero la ira se
 desvaneció al descubrir Tony que no le importaba lo sucedido. Su
 parte astral flotaba en la brisa nocturna y se encontraba cómoda y
 relajada. Las volutas de humo, seguramente, se sienten bien y olvidan
 el fuego que les hizo arder. Las almas, lo mismo.

Además, la suya
 todavía conservaba una notable dosis de ron con cocacola que le
 ayudaba a contemplar la eternidad con una sonrisa. Incluso sospechaba
 que podía tratarse de un sueño.

Con curiosidad de
 fantasma, se quedó por allí contemplando el panorama. Lo que había
 sido un cuerpo aparentaba un lamentable estado. Pero su moto estaba
 peor: no sólo la llanta delantera se había plegado, sino que el
 depósito aparecía definitivamente roto. Calculando por lo bajo, la
 reparación pasaría de los doscientas mil pesetas, por no hablar de
 los gastos del entierro.

Estaba todavía
 entretenido con estos cálculos cuando el alba —de rosados dedos,
 notó el espíritu liberado— alargó la mano por occidente y empezó
 a distribuir los colores.

Tras el alba, muy
 de cerca, llegó una camioneta de albañiles. Se detuvieron e
 inspeccionaron el lugar de autos, como se bautizó después. No
 tocaron el cadáver: eran partidarios de otros métodos:

—Oiga. —decían
 a la envoltura de Tony, que ya no funcionaba.

—¿Está usted
 bien?

Luego se acercaron
 un poco más, con las manos lejos. Cuchicheaban, posiblemente por
 temor a ser oídos por el muerto.

—Yo creo —resumió
 uno— que ha cascado. Y hace horas.

—Pues te quedas
 aquí. Cuando lleguemos a un teléfono, llamamos a la guardia civil y
 ellos se harán cargo.

—¿Y a una
 ambulancia, no? A mí no me gustaría que me vieran así, tirado.

Llegó primero la
 ambulancia, pero los conductores, tras llamarle como los albañiles,
 se pusieron a aguardar mientras hablaban de sus cosas con el obrero
 de retén.

Poco después, la
 guardia civil, muy sobria: ellos veían el ojo de la muerte a diario
 y la respetaban. Se dedicaron a tomar medidas para el coche de
 atestados y, también, a registrar los bolsillos del cadáver.

«Habiendo recibido
 comunicación de D. Jacinto Alvarez Pueyo, de profesión contratista
 de obras —escribió el agente— se pudo comprobar que a la altura
 del Kilómetro 7,400 de la carretera regional 127, una moto marca
 Honda, matrícula M—4321—AU, estaba en la cuneta y su conductor,
 D. Antonio Figuerola Gómez, presuntamente cadáver».

Pero, muerto o no,
 hubo que esperar al juez. Algunas moscas, más madrugadoras que Su
 Señoría, se aproximaron a Tony. Investigaban por su cuenta.

Bastante más tarde
 se levantó el cadáver en presencia de los funcionarios del juzgado.
 El juez era hembra y, por hallarse en estado, a aquellas horas se
 entregaba a los vómitos matinales. Un muerto ensangrentado se los
 hubiera estimulado por encima del estricto cumplimiento del deber.

Con todo, seis
 horas después del óbito Tony adquirió, oficialmente, el empleo de
 difunto. Esto, al menos, le tranquilizó. Había pensado que, de
 producirse un error de apreciación, le desagradaría verse en un
 hospital, operado, intubado, cedida su desnudez al trajín de las
 enfermeras y sometido a régimen. Lo suyo había sido, por lo menos,
 rápido y cómodo.

Pero los que se
 quedan no siempre encajan con deportividad. Los padres llegaron
 entonces, descompuestos. Se acercaron a tocarle el frío rostro.
 Habían gastado las lágrimas durante el viaje y ahora sólo tenían
 ojos secos y rojos.

—Ay, Tony. —dijo
 la madre.— Ay, ay.

El padre la abrazó
 mientras el hermano, más lejos, quería saber si la guardia civil
 había dado ya con el asesino.

—La moto fue,
 presuntamente, alcanzada por detrás. —respondieron en lenguaje
 oficial.— Se observa un rasponazo en la parte izquierda del
 guardabarros, con rotura de luz piloto y catadióptrico.

«Y que lo digas
 —pensó el alma—. Vaya sorpresa que me llevé».

—Pero —siguió
 el guardia— el coche apenas resultaría averiado. La velocidad hizo
 el trabajo.

—Eso quiere decir
 que no encontrarán al culpable.

El guardia abandonó
 por un momento la compostura del cuerpo y palmeó el hombro del
 hermano:

—Nunca se sabe.

Por fin se fueron
 todos, menos el espíritu de Tony, algo desorientado. No sabía
 adonde dirigirse. Se supone que siempre hay un comité de recepción
 y una gran luz al fondo de un túnel, pero él seguía viendo el
 paisaje de siempre. Flotaba, sin duda, pero no se creía capaz de
 aletear hasta el lejano cielo.

Vagando por las
 cercanías, acabó por acordarse de Juana. Pobre chica: se querían y
 todo eso, pero él aquella noche había salido de picos pardos
 después de dejarla en casa. ¿Qué pensaría al enterarse?

El día fue pasando
 por encima de la interminable columna de coches que circulaban.
 Ignoraban todos que allí acababa de morir un hombre. Sólo otro
 vehículo de la policía se detuvo para cubrir los rastros de su
 sangre con arena ocre. A los vivos no les gusta ver cuajarones en las
 cunetas.

Atardecía cuando
 llegaron las motos y el coche de su hermano. Juana paseó por la
 cuneta buscando, sin duda, la huella que dejara su cuerpo. Al
 descubrir la arena se dio la vuelta y salió al arcén, llorando.

Los demás sacaron
 una cruz de cemento del portaequipajes. La habían hecho ellos y,
 antes de que fraguara, habían escrito con un punzón: «Tony.
 E.P.D.»

«E.P.D., E.P.D.»,
 se dijo el alma, que todavía era partidaria de usar un lenguaje más
 vivo y descriptivo.

Con un azadón
 hicieron un agujero en el borde mismo del arcén, metieron la punta
 de la cruz y lo rellenaron con cemento fresco.

Juana volvió. Con
 un ramo de flores. Rosas. Menos mal: sólo faltaría que le pusieran
 crisantemos. Las ató a la cruz con un alambre y todos se
 santiguaron. El sol del crepúsculo les daba en la cara y hacía
 brillar sus ojos húmedos.

—Tony. —dijo
 Juana, llamándole inútilmente.

Juana, Juana, pensó
 el espíritu, un poco triste. No era cosa que debiera hacerse en su
 situación, pero Tony recordó el principio de la noche,
 acariciándola en la escalera oscura.

Una pareja de
 motoristas, ante el hecho anormal, se detuvo. Uno bajó de la moto
 mientras el otro, apartado, le cubría. Normas.

Saludó
 militarmente y, por un momento, guardó silencio. Sabía que allí,
 antes del alba, había muerto un chico. Quieta la cruz, impasible el
 guardia, parecían contemplarse ambos. Por fin habló:

—No puede ponerse
 eso ahí.

—Es una cruz.

Bien lo sabía él,
 pero no había otro remedio:

—Casi está sobre
 el arcén. Es un peligro.

—¿La cruz?

El hombre volvió a
 mirarla: una cruz de cemento; humilde, marcando una muerte. Si
 hubiera muchas, pensó, quizá los locos meditaran. Pero si pusieran
 una por cada víctima, las carreteras parecerían lo que eran de
 verdad: cementerios.

—¿Es peligrosa
 una cruz? —insistió el hermano con una creciente ira.

Quieta la cruz,
 impasible el guardia, se estuvieron contemplando. De un lado, un
 símbolo; del otro, la ley humana que meditaba si alcanzaba o no a la
 otra orilla de la vida. Caía el sol y la sombra de la cruz crecía y
 se alargaba como si fuera a llenar la tierra.

—¿Qué pasa?
 —gritó el otro motorista, cansado de vigilar a distancia.

El de a pié miró
 un momento a los chicos. Se cuadró y saludó con respeto: las
 flores, la arena, la cruz.

—No pasa nada.
 —contestó. Arrancó su moto y la pareja se perdió en la
 carretera.

Por la noche la
 mujer le notó algo. Comía con desgana.

—¿Qué te pasa?

—Hoy tuve que
 quitar una cruz de la carretera.

—¿Y?

—Que no me dio la
 gana.

Y allá sigue. Dos
 años después y tiene flores todavía. El alma de Tony, en cambio,
 está en otra parte. Encontró un camino.

Arturo Robsy

Arturo Robsy Pons (Alayor, Menorca, 10 de julio de 1949 - Mahón, Menorca, 15 de julio de 2014) fue un escritor, poeta y articulista.

Durante sus años de juventud publicó relatos de forma continuada en la prensa local, especialmente en el Diario Menorca, labor que compaginó con la coordinación de una sección en el mismo periódico en el que se publicaban cuentos de autores noveles. Conocido polemista, colaboró también de forma regular con prensa escrita de ámbito nacional, como "El Alcázar" y, tras la desaparición de éste, en "La Nación", así como en revistas y publicaciones como "Cuadernos de Humor", "Razón Española", "Altar Mayor" y la revista de la Fundación Francisco Franco.

Cultivó la amistad de otros escritores e intelectuales ideológicamente afines, como Fernando Vizcaíno Casas, Ángel Palomino, Marcelo Arroita-Jáuregui, Juan Luis Calleja y el poeta Alfonso López Gradolí.

Su obra literaria, tanto en verso como en prosa, en el ámbito de la ficción o el ensayo, es inseparable de su pensamiento político, ya que se consideró durante toda su vida falangista. Su activismo político y militancia, así como la marca indeleble de éstos en su obra, marcaron su exclusión de los circuitos comerciales editoriales, si bien no acabaron con su determinación a escribir y ser leído: autoeditó buena parte de su obra y fue pionero en la distribución en formato digital de sus escritos, primero en forma de discos enviados por vía postal, posteriormente a través de una BBS propia y, con el advenimiento de Internet, a través de distintos blogs y colaboraciones con medios digitales.

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